Point de vue d'Aliana :

J'ai fait semblant de dormir quand Ivan s'est glissé dans le lit tard cette nuit-là. L'odeur du parfum de Clara, un gardénia écœurant, s'accrochait à lui comme une seconde peau. Elle imprégnait le col de sa chemise, enveloppait ses cheveux et tachait sa peau.

« Aliana ? » murmura-t-il, sa main caressant mon dos. « Je suis désolé pour aujourd'hui. L'affaire du port... c'était inévitable. »

Il mentait. La facilité avec laquelle les mots sortaient de sa bouche me retourna l'estomac.

« Je me rattraperai », murmura-t-il, ses lèvres effleurant mon épaule. « On pourra aller au parc d'attractions la semaine prochaine. Je t'achèterai ce nouveau sac Hermès que tu voulais. »

Il pensait pouvoir refermer la blessure béante de ma vie avec un sac à main.

Je suis restée parfaitement immobile alors qu'il me serrait dans ses bras, mon corps une colonne de glace rigide. Une fureur glaciale coulait dans mes veines, un poison bien plus puissant que ses mensonges. Je me suis concentrée sur le rythme régulier de sa respiration, attendant.

Une fois qu'elle s'est transformée en ce sommeil profond et sans trouble d'un homme sans conscience, je me suis glissée hors du lit.

Son bureau personnel était ma destination – la seule pièce de notre immense demeure qu'il gardait toujours verrouillée. « Documents sensibles », avait-il dit. « Les affaires du Clan. »

J'ai essayé les mots de passe évidents. Notre anniversaire de mariage. Son anniversaire. Le nom de jeune fille de sa mère. Rien.

Puis, sur une impulsion déchirante, mes doigts ont tapé la date. Mon anniversaire.

*Accès autorisé.*

C'était aussi l'anniversaire de Léo. La porte s'est déverrouillée avec un déclic.

Dans un tiroir fermé à clé, caché sous des dossiers de Moreau Technologies, je l'ai trouvé. Un album photo relié en cuir. Pas le nôtre. Le leur.

J'ai tourné les pages, chacune étant une nouvelle vague de trahison. Ivan, Clara et Léo à la plage, le petit garçon perché sur les épaules d'Ivan. Eux à Noël, ouvrant des cadeaux devant un sapin. Et puis, celle qui m'a coupé le souffle. Une photo d'eux tous avec mes propres parents, Richard et Éléonore Orsini, tous rayonnants. Le bras de ma mère était drapé autour de Clara. Mon père regardait Léo avec une fierté qu'il ne m'avait jamais, pas une seule fois, montrée.

Je suis passée à son ordinateur portable. Il s'est ouvert sans mot de passe. Il était à ce point arrogant. À ce point certain de mon ignorance.

Un dossier privé était simplement intitulé « L ».

À l'intérieur, il y avait des vidéos. Les premiers pas de Léo, le cri excité de Clara en arrière-plan. Le premier mot de Léo. « Papa. » Une copie scannée de son acte de naissance. Père : Ivan Moreau. Mère : Clara Royer.

J'ai trouvé un sous-dossier : « FINANCES ».

Il contenait des registres de virements mensuels. Des millions. D'une société holding des Orsini, l'une des entreprises légales de mon père, vers une société écran. La note sur chacun d'eux disait : « Investissement Galerie Royer. »

Mes parents n'étaient pas seulement complices. Ils étaient les architectes. Ils avaient financé l'intégralité de cette tromperie de cinq ans. Ils avaient payé pour la vie qui m'avait été volée.

Mes mains tremblaient, comme si elles appartenaient à quelqu'un d'autre pendant que je travaillais. J'ai tout copié – chaque photo, chaque vidéo, chaque relevé bancaire accablant – sur une clé USB cryptée que j'ai trouvée dans son bureau.

Je suis retournée dans notre chambre, la preuve un poids froid et dur dans ma poche. J'ai pris mon téléphone et j'ai appelé la seule personne en qui je pouvais avoir confiance.

« Débo », ai-je dit, ma voix d'un calme plat que je ne reconnaissais pas comme la mienne. « J'ai besoin que tu découvres tout ce que tu peux sur Clara Royer ces cinq dernières années. Absolument tout. »

Et puis, une dernière et cruelle torsion du couteau. Mon téléphone s'est allumé avec un texto d'un numéro inconnu.

C'était une photo. Clara, Ivan et Léo, un portrait de famille parfait pris aujourd'hui au parc. Ivan la regardait avec une adoration qui me tordait les entrailles.

Le message en dessous venait d'elle.

*Il dit que tu es une remplaçante pratique. Moi, je pense que tu es juste pratique.*

La nausée a agité mon estomac, une dernière et faible protestation de la femme que j'étais. Mais la rage avait déjà cautérisé le chagrin. Il ne restait plus qu'un calme résolu, prêt à détruire le monde.

Point de vue d'Aliana :

Je n'étais plus une épouse. J'étais un fantôme, hantant les bords d'une vie qui n'avait jamais été vraiment la mienne. Et les fantômes n'ont rien à perdre.

Le contact de Déborah dans la pègre marseillaise était cher, mais efficace. Un pot-de-vin bien placé à la responsable administrative de la Galerie Royer et un CV falsifié ont suffi. Mon nouveau titre : Agente d'entretien temporaire.

Je me tenais dans le vestiaire du personnel, enfilant un uniforme d'agent d'entretien terne. Une perruque bon marché et rêche couvrait mes cheveux, et un masque jetable cachait la moitié inférieure de mon visage. J'étais invisible.

Ma mission : le bureau privé de Clara.

Le bureau était un sanctuaire à son triomphe. L'architecture portait la marque du goût ostentatoire de ma mère ; les œuvres d'art sélectionnées sur les murs étaient la préférence de mon père. Cet endroit n'était pas seulement une galerie. C'était un monument à leur trahison, construit avec mon argent et mon avenir.

Sur son bureau, niché entre des piles de catalogues d'art, se trouvait un petit cadre en argent. Je l'ai pris. C'était une photo de « mariage ». Clara dans une simple robe blanche, Ivan en costume sombre, debout sur une plage. Une cérémonie secrète. Des vœux murmurés sur les décombres de ceux qu'il m'avait jurés.

Je me suis déplacée dans la galerie, mon chariot de nettoyage me servant de bouclier. Dans la salle de pause des employés, une jeune assistante de galerie nommée Anna bavardait librement avec une autre fille.

« M. Moreau est tout le temps ici », dit Anna, inconsciente du fantôme qui écoutait depuis l'embrasure de la porte. « Il gère pratiquement toute la partie commerciale. Et le Don lui-même – M. Orsini – vient souvent. Très discrètement, très privé. »

Elle se pencha d'un air conspirateur.

« Et Mme Orsini ? Elle amène des producteurs de cinéma chaque semaine. Je l'ai entendue dire à l'un d'eux que Clara est 'la fille vibrante et forte qu'elle a toujours voulue'. »

Les mots auraient dû me blesser. Au lieu de cela, ils sont arrivés comme des points de données, des faits froids dans une longue liste de griefs.

J'ai entendu le ronronnement familier de la voiture d'Ivan s'arrêter dehors. J'ai attrapé une serpillière et j'ai commencé à nettoyer le hall principal, gardant la tête baissée, mes mouvements lents et méthodiques.

La voix de Clara, vive et agacée, a percé le silence.

« J'en ai tellement marre de ça, Ivan. Son fantôme devient lassant. Quand vas-tu enfin te débarrasser d'elle pour de bon ? »

« Je l'ai trahie au moment où tu m'as dit que tu étais enceinte, Clara », la voix d'Ivan était basse, rauque. « C'était le choix à faire. Nous devons juste aller jusqu'au bout. »

Son regard s'est posé sur moi. La nouvelle femme de ménage. Ses yeux se sont plissés.

« Vous », ordonna-t-il, sa voix empreinte de l'autorité qu'il utilisait avec ses soldats. « Retournez-vous. Enlevez ce masque. »

La glace a inondé mes veines. Mon cœur ne s'est pas contenté de marteler ; il s'est débattu contre mes côtes, une chose frénétique et piégée.

Juste au moment où je commençais à me retourner, la responsable administrative est apparue à mes côtés, un flot de gaieté forcée.

« Tellement désolée, M. Moreau ! » dit-elle, sa voix un peu trop enjouée. « Elle est nouvelle. Et elle a une grippe terrible. Nous ne devrions pas vous exposer, ni Mme Royer. »

Elle m'a attrapé le bras, sa poigne serrée, et m'a poussée vers la sortie de service.

« Mes excuses. Nous allons trouver quelqu'un d'autre pour le hall principal. »

Je ne me suis pas arrêtée avant d'être dans ma voiture, à plusieurs rues de là. J'ai arraché la perruque de ma tête, ma respiration sortant en halètements saccadés. Ce n'était pas seulement l'adrénaline qui alimentait ces inspirations désordonnées. C'était la certitude glaciale et absolue de ma mission.

J'avais vu leur monde. Maintenant, j'allais le réduire en cendres.