La Proie du Loup

Je peux voler.

La nuit était tombée sur la ville comme un rideau de velours, étouffant les bruits de la foule sous le chapiteau illuminé du Cirque du Soleil. L'air était chargé d'électricité, un mélange de tension et d'excitation suspendu dans l’atmosphère. Élisa Elsie Moreau se tenait en coulisses, ses doigts tremblants légèrement alors qu’elle resserrait l’attache de son justaucorps noir scintillant, orné de dentelle argentée. Son reflet dans le miroir lui renvoya l’image d’une créature féline, maquillée à la perfection, ses yeux bleu clair encerclés de khôl sombre, sa bouche écarlate dessinée avec précision. Elle inspira profondément. Ce soir était le grand soir.

D’un bond gracieux, elle s’élança sur le trapèze volant, laissant derrière elle la gravité et les limites humaines. Ses cheveux blonds se déployèrent en une cascade lumineuse alors qu’elle s’envolait au-dessus du public médusé. Son corps, forgé par des années d’entraînement et de sacrifices, exécutait chaque mouvement avec une précision quasi surnaturelle. Elle était une étoile filante, une apparition divine suspendue dans l’éther. La musique d’« Alegría » vibrait dans ses veines, lui insufflant une énergie qui dépassait l’entendement.

Loin en bas, sa mère et son père la regardaient, leurs mains entrelacées, leurs cœurs battant à l’unisson avec le sien. Ils avaient toujours su que leur fille était née pour briller. Mais aucun d’eux ne savait qu’en cette nuit fatidique, tout allait basculer.

Alors qu’elle se balançait de plus en plus haut, se préparant à son ultime figure – une prouesse défiant les lois de la physique – une sensation étrange la traversa. Une chaleur inexpliquée, un frisson surnaturel. Et puis, le silence. Un silence assourdissant qui engloutit les acclamations de la foule.

Le filet avait disparu.

Un cri déchira l'air alors que Élisa plongeait dans le vide, son corps se tordant dans une chute incontrôlable. La terre se précipita vers elle, implacable. Mais avant qu’elle ne puisse heurter le sol, celui-ci s’ouvrit sous elle dans un grondement terrifiant. Une fissure béante, suintant d’une lumière écarlate, avala son corps frêle.

La chaleur fut la première chose qu’elle ressentit. Une chaleur étouffante, brûlante, l’embrassant comme une étreinte maléfique. Puis, un choc brutal. Elle suffoqua, cherchant désespérément de l’air.

« Élisa, Élisa, oh mon Dieu, réveille-toi ! »

Elle ouvrit les yeux dans un sursaut, ses poumons se remplissant de fumée au lieu d’oxygène. Elle n’était plus sous le chapiteau. Elle était allongée sur le canapé de la salle de télévision, son bras droit suspendu sur l’épaule tremblante de sa mère. L’air était lourd, opaque de fumée. La lumière tremblotante d’une lampe art déco projetait des ombres mouvantes sur les murs fissurés.

La maison tremblait.

« Tremblement de terre ! » murmura Élisa, la tête encore embrouillée par l’analgésique que son entraîneur lui avait donné après une blessure à la cheville.

« Lève-toi, vite ! » La voix de sa mère, normalement douce et mélodieuse, était tranchante, empreinte d’une panique incontrôlable. Elle l’agrippa et la souleva sur son dos avec une force surprenante. Élisa, encore engourdie, peinait à se mouvoir.

Elles titubèrent ensemble à travers la pièce envahie de fumée, leurs pas hésitants sur le sol instable. Élisa sentit quelque chose de brûlant sous son pied nu et poussa un cri de douleur. Les meubles vibraient violemment, les bibelots se fracassaient autour d’elles. Les portraits de sa mère, Giselle Chevalier, célèbre ballerine, se décrochaient un à un, se brisant sur le parquet dans un bruit sinistre.

« Baisse-toi ! » hurla sa mère.

Élisa obéit machinalement, mais sa vision était floue. Elle ne reconnaissait plus la disposition du salon. Son esprit luttait pour s’accrocher à la réalité. Ses genoux cédèrent, et sa mère, dans un effort désespéré, la retint avant qu’elle ne s’effondre complètement.

Une explosion déchira l’air.

Les lumières s’éteignirent.

Sa mère gémit.

Puis, plus rien.

« Maman ? »

Élisa tâtonna dans l’obscurité, ses mains tremblantes cherchant désespérément un repère. Ses doigts rencontrèrent quelque chose de doux : la joue de sa mère. Puis, un poids froid et rigide : un énorme morceau de plâtre qui l’écrasait.

« Maman ! »

Elle s’agenouilla, tenta de soulever le débris, mais ses forces l’abandonnaient. Sa mère ouvrit faiblement les yeux, un dernier éclat de vie illuminant son regard.

« Ma chérie… Cours… »

Le sol s’ouvrit sous leurs pieds.

Et Giselle Chevalier disparut.

Deux semaines plus tard, Élisa se trouvait à bord d'un jet privé exigu, plongé dans une obscurité pesante. Son corps était enveloppé de noir : un justaucorps moulant, un pull serré autour de ses épaules, un jean sombre et des bottes d'équitation si ajustées qu'elles lui sciaient les mollets. Son visage, dénué de tout maquillage, paraissait fantomatique sous la lumière artificielle de la cabine. Elle se sentait vidée, presque spectrale. C'était toujours mieux que d'être submergée par la douleur ou de revivre un cauchemar éveillé.

Ces dernières nuits avaient été une torture. Trois visions s’étaient imposées à elle, comme un rituel morbide : la chute interminable dans le vide lors d’un numéro du Cirque du Soleil, la scène du Lac des Cygnes qui s’effondrait sur elle en plein ballet, et enfin, l’embrasement de son propre corps alors qu’elle portait la flamme olympique pour l’équipe de gymnastique des États-Unis. Sa meilleure amie, Kimi Brandao, lui répétait que tout cela n’était que le fruit de la culpabilité du survivant. "Giselle Chevalier aurait voulu que tu survives, Élisa, même si elle, elle n’a pas eu cette chance." Mais ces paroles ne faisaient qu’amplifier son malaise.

Les épaules douloureuses, elle s’enfonça un peu plus contre la vitre du hublot, refoulant les larmes qui menaçaient de couler. Son sac de voyage violet, contenant son iPhone chargé de musique par Kimi, était coincé dans le compartiment à bagages trois rangées plus loin. Une erreur qu’elle aurait aimé corriger avant le décollage. Elle avait envisagé de le récupérer, mais le passager de l’allée s’était imposé, forçant la femme assise à ses côtés à pratiquement l’enjamber pour atteindre les toilettes. Hors de question de reproduire ce ballet embarrassant. Elle préférait rester figée dans son silence oppressant.

Elle tenta d’ignorer la conversation des inconnus à côté d’elle. L’homme, visiblement bavard, se pencha vers la femme qui l’accompagnait, brandissant un sourire suffisant. "Jack Bronson est un véritable génie," affirma-t-il avec emphase. La femme esquissa un sourire crispé, ses ongles parfaitement manucurés agrippant son e-lise avec un détachement évident. "Je vais assister à son séminaire. En réalité, c'est plus qu'une simple conférence, c'est une retraite pour les élites dirigeantes."

Il bomba légèrement le torse, arborant une fierté déplacée. Son apparence tranchait avec l’image habituelle des cadres de Los Angeles : cheveux fins et ternes, mâchoires relâchées, un physique manquant de prestance. À L.A., les grands dirigeants cultivaient leur apparence avec obsession, souvent au prix de quelques retouches chirurgicales. L’image était un champ de bataille à elle seule.

Élisa détourna le regard, lasse. Ce voyage lui semblait déjà interminable, et elle n’avait pas encore posé un pied sur la terre ferme.

« Vous devez embrasser le côté loup de votre nature. »

Il ricana légèrement, comme s'il mesurait la portée de ses propres mots, conscient qu'il venait de dépasser une limite invisible. « Je veux dire, pour atteindre vos objectifs. »

Un silence tendu s'installa. « Quel est ce côté loup, exactement ? » La voix féminine avait un timbre chantant, une pointe d'accent du sud qui trahissait son origine. Élisa ne savait pas si elle était sincèrement curieuse ou si elle essayait simplement de suivre le fil d'une conversation absurde avec un inconnu.

« C'est cette part de vous qui ne tremble jamais, qui fixe son objectif et l'atteint sans hésiter. » Son sourire s'étira, froid et calculateur, tandis qu'il se penchait vers elle. « Celle qui ne recule devant rien. »

Une décharge d'agacement parcourut Élisa. Blech. Cette pseudo-philosophie lui donnait la nausée. Elle avait entendu trop de discours de ce genre pour s'en laisser impressionner.

Peut-être était-ce précisément là le problème. Peut-être qu'elle était dans cet avion, en route vers un destin qu'elle ne voulait pas, parce qu'elle n'avait jamais su se battre. Parce qu'au lieu de se révolter, elle s'était laissée porter par les décisions des autres. Son grand-père n'avait pas tolér son envie de rester à Los Angeles, de vivre sa propre vie. Elle venait à peine d'entamer sa dernière année de lycée et dans six semaines, elle aurait enfin dix-sept ans. Mais pour Mordecai Moreau, seize ans était un âge bien trop tendre pour voler de ses propres ailes.

Aveuglée par le chagrin, elle n'avait pas protesté. Même lorsque Kimi l'avait suppliée de se battre. La mère de son amie, avocate de renom, lui avait proposé de l'aider à obtenir son émancipation ou, au moins, de lui permettre de finir son année en vivant avec elles. Mais rien n'avait suffi à fléchir Mordecai.