Point de vue de Cassandre Dubois :

Adam est rentré dans une zone de guerre. La carafe en cristal qu'il adorait, un cadeau d'un investisseur japonais, gisait en mille éclats scintillants sur le sol en marbre, son contenu ambré tachant le tapis blanc comme du sang séché. Nos portraits, souriant lors de divers événements caritatifs et couvertures de magazines, étaient lacérés, mon visage un vide à côté du sien.

Il a traversé les débris sans un mot, son expression n'étant pas de colère, mais de déception lasse. Il a desserré sa cravate, son regard balayant la destruction comme s'il évaluait un inconvénient commercial mineur.

« Tu te sens mieux ? » a-t-il demandé, sa voix calme, ce qui n'a fait qu'attiser l'enfer en moi.

J'étais assise sur le canapé, parfaitement immobile au milieu du chaos que j'avais créé. « Tu ne penses pas que je mérite une explication ? »

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux parfaitement coiffés. « Cassie, je te l'ai déjà dit. Elle est jeune. Elle est entichée. Elle ne sait pas ce qu'elle fait. »

« Elle en savait assez pour m'appeler. Elle en savait assez pour m'envoyer des photos. Elle en savait assez pour me dire qu'elle est enceinte de l'enfant de mon mari. » Chaque mot était un éclat de verre que je le forçais à avaler.

Il a eu l'audace d'avoir l'air peiné. « J'allais te le dire. »

« Quand ? Après la naissance du bébé ? Après que tu l'aies installée dans notre maison ? »

Il s'est dirigé vers le bar, contournant soigneusement le verre brisé, et s'est servi un scotch d'une autre carafe. « Ça n'a pas à se passer comme ça. C'était une erreur. »

Un rire froid et sans joie s'est échappé de mes lèvres. « Une erreur ? Ou un remplacement ? »

Je me suis levée et j'ai marché vers lui, mes mouvements lents et délibérés. J'ai sorti de ma poche un morceau de papier plié. Je l'ai laissé voleter sur le bar à côté de son verre.

C'était un rapport médical de mon gynécologue. Une facture détaillée pour un curetage.

Ses yeux ont parcouru le papier, son front se plissant de confusion. Puis son regard s'est fixé sur la date. Il y a trois semaines. Un muscle de sa mâchoire a tressailli.

« Qu'est-ce que c'est ? » a-t-il demandé, sa voix un murmure bas.

Je me suis penchée près de lui, ma voix tout aussi basse, mais chargée de venin. « C'était ton fils, Adam. Ou peut-être ta fille. On ne le saura jamais, n'est-ce pas ? »

Le verre a glissé de sa main, se brisant sur le sol. Son visage, qui avait été un masque d'indifférence froide, s'est décomposé. Ses yeux, pour la première fois cette nuit-là, ont montré une émotion brute, non filtrée. Une agonie pure.

« Tu... tu n'aurais pas fait ça », a-t-il balbutié, son corps tremblant. « Tu n'aurais pas pu. »

« J'ai pu », ai-je dit, ma voix douce comme de la soie. « Je m'en suis occupée. »

Il s'est jeté en avant, ses mains se refermant sur mes épaules comme des étaux. Sa prise était brutale, la même force brute qu'il avait utilisée sur mon beau-père toutes ces années auparavant. « Pourquoi ? » a-t-il rugi, son visage à quelques centimètres du mien, son haleine chaude de whisky et de rage. « Pourquoi aurais-tu fait ça, Cassie ? »

J'ai regardé dans ses yeux furieux, les mêmes yeux qui m'avaient autrefois regardée avec adoration, avec une promesse de protection. Et j'ai ressenti une étrange satisfaction détachée. J'avais enfin toute son attention.

C'était seulement la troisième fois de ma vie que je le voyais perdre le contrôle. La première fut la nuit où il a tué pour moi. La seconde, lorsqu'une société rivale a tenté une OPA hostile, et qu'il avait failli battre l'homme à mort dans un parking.

Et maintenant, ça. Pour un enfant qu'il n'a jamais connu, avec une femme qui, selon lui, ne signifiait rien.

« Pourquoi ? » ai-je répété, ma voix moqueuse. « C'est toi qui voulais ça, Adam. C'est toi qui as fixé les règles. »

J'ai levé la main et touché doucement sa joue, mes doigts traçant la ligne de sa mâchoire crispée.

« Jusqu'à ce que la mort nous sépare, tu te souviens ? » ai-je chuchoté. « Il n'y a pas de place pour elle. Ni pour ça. Si tu essaies d'introduire quelqu'un d'autre dans ce mariage, je ne me contenterai pas de m'en débarrasser. »

Ma voix a baissé, les mots une promesse glaçante. « Je vous tuerai tous les deux. »

Il m'a dévisagée, sa rage étant lentement remplacée par une horreur naissante. Il a vu la vérité dans mes yeux. La conviction froide et dure. Il a vu la fille qu'il avait créée cette nuit-là dans la cité, la fille qui avait appris que la violence était la seule solution définitive.

Sa prise s'est légèrement desserrée alors que ses yeux tombaient sur ma main, toujours posée sur sa joue. Il a remarqué le mince filet de sang qui perlait sur ma paume, là où un éclat de verre de la carafe l'avait entaillée.

Son attitude a complètement changé. La fureur a disparu, remplacée par une lueur du vieil Adam, le protecteur. Ses mains, qui me meurtrissaient quelques instants auparavant, se sont adoucies. Il a doucement pris mon poignet, retournant ma main pour inspecter la coupure.

« Tu saignes », a-t-il murmuré, sa voix maintenant empreinte d'inquiétude.

Il m'a conduite à la salle de bain, son contact étonnamment doux. Il m'a assise sur le bord de la baignoire et a ouvert l'armoire à pharmacie, ses mouvements exercés et familiers. Il avait fait ça cent fois auparavant, me soignant après que je me sois poussée trop loin, après une chute lors d'une course nocturne, après que je me sois coupée en cuisinant parce que j'étais trop épuisée pour me concentrer.

Il a nettoyé la plaie avec une lingette antiseptique, son contact si prudent, si tendre, que cela ressemblait à une violation. Il essayait de réparer la blessure qu'il avait causée, une minuscule coupure qui n'était rien comparée au gouffre béant qu'il avait ouvert dans mon âme.

Alors qu'il attrapait un pansement, j'ai retiré ma main brusquement.

Il a levé les yeux, confus.

« Ne me touche pas », ai-je sifflé, les mots comme de l'acide sur ma langue. « Tu es immonde. »

La blessure dans ses yeux a été immédiate et profonde. C'était une blessure plus profonde que toutes celles que j'aurais pu infliger avec un couteau. Il n'a pas discuté. Il n'a pas protesté. Il s'est simplement redressé, ses épaules s'affaissant de défaite.

Il est sorti de la salle de bain et a parlé à l'un des employés de maison qui attendait nerveusement dans le couloir.

« Allez chercher Maria », a-t-il dit, sa voix plate et dépourvue d'émotion. « Dites-lui d'apporter la trousse de premiers secours et de s'occuper de la main de Madame Chevalier. »

Il ne m'a plus regardée avant de s'éloigner, me laissant seule dans la salle de bain d'un blanc immaculé, mon propre sang une tache crue et accusatrice contre la porcelaine.

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Point de vue de Cassandre Dubois :

Dans les jours qui ont suivi, une trêve glaciale s'est installée dans notre penthouse. Nous nous déplacions l'un autour de l'autre comme des fantômes, le silence entre nous plus lourd que n'importe quelle dispute. J'ai engagé un détective privé pour enquêter sur la vie d'Aurore Perrin, mais chaque dossier revenait vierge, chaque piste une impasse. Adam avait construit une forteresse de secret autour d'elle, la protégeant du monde, et de moi.

Je l'ai trouvé dans son bureau un soir, regardant les lumières de la ville.

« Pourquoi la protèges-tu ? » ai-je demandé, abandonnant toute prétention de civilité. « Si elle ne signifie rien, pourquoi la cacher ? »

Il s'est retourné, son visage marqué d'une lassitude qui allait jusqu'à l'os. « Cassie, s'il te plaît. Laisse tomber. »

« Je le ferai », ai-je dit, en me dirigeant vers son bureau et en plaçant une copie fraîchement imprimée de la convention de divorce sur le sous-main en cuir. « Signe ça, et tu n'entendras plus jamais son nom de ma bouche. »

Il a regardé les papiers, puis m'a regardée. Un lent sourire triste a touché ses lèvres. C'était le sourire d'un homme qui savait qu'il avait toutes les cartes en main. Il a pris le document, mais pas pour le signer. D'un seul mouvement décisif, il l'a déchiré en deux, puis en quatre, laissant les morceaux tomber au sol comme des flocons de neige.

« Je te l'ai dit », a-t-il dit, sa voix douce mais inflexible. « Il n'y a qu'une seule façon pour toi de sortir de ce mariage. Et c'est dans un cercueil. »

Quelque chose en moi a cédé. Le fragile fil de contrôle auquel je m'étais accrochée pendant des jours s'est tout simplement... rompu. J'ai attrapé le lourd presse-papiers en cristal sur son bureau et le lui ai lancé à la tête. Il a esquivé juste à temps, et l'objet s'est écrasé contre la fenêtre derrière lui, créant une toile d'araignée de fissures dans le verre blindé.

Avant qu'il ne puisse réagir, j'ai saisi un coupe-papier sur le bureau – une lame en argent sterling, fine et acérée. Je me suis jetée sur lui, l'acier poli brillant sous la lumière de la lampe.

Il a attrapé mon poignet, sa prise comme du fer. La lame s'est arrêtée à un centimètre de son cœur. Nous sommes restés là, enfermés dans une étreinte mortelle, nos poitrines se soulevant. Ses yeux ont cherché les miens, non pas avec peur, mais avec une confusion désespérée et suppliante.

« Tu penses vraiment que je ne le ferai pas ? » ai-je chuchoté, ma voix tremblant d'un mélange de rage et de chagrin.

Sa main s'est resserrée sur la mienne, forçant mes propres doigts à se crisper plus fort autour de la poignée du coupe-papier. Nos mains tremblaient ensemble, un tremblement violent et partagé.

« C'est ton choix, Adam », ai-je lâché entre mes dents, en poussant contre sa résistance. « Divorce de moi, ou je me rendrai veuve. D'une manière ou d'une autre, je m'en sors. »

Pendant un long moment, nous sommes restés figés dans cette impasse. Puis, son expression a changé. La résistance dans son bras s'est relâchée. Il a guidé ma main, et la pointe de la lame, vers sa propre épaule.

« Non », a-t-il dit, sa voix un murmure rauque. D'un mouvement soudain et choquant, il a poussé ma main en avant.

J'ai senti la lame s'enfoncer dans sa chair. Une perforation nette et écœurante. Un hoquet m'a échappé alors qu'il l'enfonçait plus profondément, son visage se tordant de douleur. Du sang, sombre et épais, a fleuri à travers le tissu de sa chemise blanche, l'imbibant d'une tache cramoisie qui s'étendait rapidement.

Une seule goutte a éclaboussé ma joue, chaude et collante.

« Je ne te laisserai pas mourir la première, Cassie », a-t-il étouffé, ses yeux fixés sur les miens, remplis d'une dévotion terrifiante et tordue. « Jamais. »

J'ai arraché la lame, un son viscéral et déchirant qui m'a retourné l'estomac. Il a laissé échapper un faible gémissement, titubant en arrière contre le bureau.

L'odeur métallique de son sang a rempli mes narines, épaisse et écœurante. C'était la même odeur que cette nuit-là dans la cité. L'odeur de ma liberté. L'odeur de son péché. L'odeur de nous.

Ma tête tournait. La pièce a basculé. Le passé et le présent s'entrechoquaient dans une vague sanglante et horrifiante.

« Ne... » ai-je balbutié, reculant loin de lui, mes mains tremblant de manière incontrôlable. J'ai brandi le coupe-papier ensanglanté comme pour le repousser. « Ne me touche pas. »

Il m'a regardée, le visage pâle, le souffle court et saccadé. Il n'a pas essayé de m'arrêter alors que je sortais en titubant du bureau, le laissant saigner dans le noir. J'ai fui dans le couloir, le goût cuivré de son sang encore sur mes lèvres, une communion profane qui nous liait, même dans notre destruction mutuelle.

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