Point de vue d'Annelise Fournier :

L'eau continuait de jaillir, un rugissement assourdissant qui remplissait la salle de bain stérile. Mes dents claquaient de manière incontrôlable, mais le froid était presque un réconfort, une sensation physique assez forte pour me distraire momentanément du chaos dans mon esprit et de la brûlure dans mes entrailles. Je me suis traînée hors de la baignoire, mes muscles hurlant de protestation, mes vêtements trempés collant désagréablement à ma peau. Chaque mouvement était un effort, un témoignage de la bataille invisible qui faisait rage en moi.

Mes pieds ont craqué sur la bouteille de vin brisée dans la chambre, chaque pas un rappel douloureux de la fureur d'Augustin. La pièce était un champ de ruines, les oreillers déchirés, les lampes renversées, un chaos reflétant le paysage de mon âme. Mais au milieu de la destruction, quelque chose a scintillé sous la lumière crue du plafonnier.

C'était une petite boîte en velours, presque parfaitement conservée malgré les décombres environnants. Ma vision s'est légèrement brouillée, ma tête tournant à cause du froid et de la douleur, mais j'ai titubé vers elle, attirée par une force inexplicable. Doucement, je l'ai ramassée, mes doigts tremblants.

À l'intérieur, niché sur un coussin de soie, se trouvait un collier de diamants. Pas n'importe quel collier. C'était « L'Étreinte Stellaire », une pièce sur mesure de chez Cartier, le diamant central une merveille en forme de larme entourée de pierres plus petites, finement serties. Il avait fait la couverture de Vogue Paris, un chef-d'œuvre de design moderne. Augustin l'avait arraché à un émir qatari lors d'une vente aux enchères caritative, une démonstration grandiose et publique de sa prétendue dévotion.

Un rire amer s'est échappé de mes lèvres, un son sec et rauque. Je me suis souvenue de la nuit où il me l'avait offert, il y a quelques mois à peine. Il avait orchestré un somptueux « dîner de réconciliation », avec un chef privé et un quatuor à cordes jouant la chanson de notre mariage. Il avait parlé de nouveaux départs, de reconstruire ce que nous avions perdu, d'un amour plus fort que n'importe quelle erreur. Il m'avait couverte de cadeaux coûteux, emmenée dans des voyages extravagants, reconstruisant méticuleusement la façade de notre vie parfaite. Il avait été si sincère, si attentionné, si obsessionnel dans sa quête pour me reconquérir.

Et pendant un temps, un temps stupide et fugace, j'avais presque fini par le croire. J'ai commencé à me demander si peut-être, juste peut-être, sa liaison n'avait été qu'un moment de faiblesse, une aberration. Il avait semblé si sincèrement plein de remords, si désespéré de se racheter. Il était devenu le mari parfait sur le papier, anticipant chacun de mes besoins, m'étouffant de son affection suffocante.

Mais la peur de la trahison s'était calcifiée en moi, formant une carapace impénétrable. Chaque appel tardif, chaque SMS envoyé à la hâte, chaque regard échangé avec une assistante – tout devenait un signal d'alarme monumental, la preuve de sa duplicité inhérente. Le traumatisme de mon enfance, la façon dont mon monde s'était effondré quand ma mère s'était suicidée après le départ de mon père, m'abandonnant à des jours de terreur solitaire, avait déformé ma perception. Augustin était devenu un substitut de mon père, et j'étais constamment sur mes gardes, attendant le prochain abandon.

La vérité, c'est que j'étais épuisée. Épuisée par la vigilance constante, par la comédie, par la lente et douloureuse décomposition de mon propre corps. Le cancer était une blague cruelle, une manifestation physique de la pourriture émotionnelle qui s'était installée après la première trahison d'Augustin. C'était une bombe à retardement, et chaque jour qui passait, ma patience, ma capacité à pardonner, s'étiolait. Je ne voulais pas d'un nouveau départ. Je voulais une fin. Une finalité qui effacerait la douleur.

Ma liaison vengeresse n'était pas un acte de passion. C'était une expérience. Un test désespéré et tordu. J'avais besoin de voir s'il changerait vraiment, si son amour possessif était authentique, ou si ce n'était qu'une autre facette de son contrôle. J'avais besoin de savoir s'il ressentirait le même vide écrasant que j'avais ressenti.

« Tu avais dit que tu ne m'abandonnerais plus jamais, » ai-je murmuré à la pièce vide, serrant le collier. « Mais tu l'as fait, n'est-ce pas ? Tu m'as abandonnée au vu et au su de tous, tout en prétendant me construire une cage dorée. » J'ai pensé à sa première liaison, celle qui avait tout déclenché. Comment avait-il pu me quitter, quitter tout ce que nous avions construit, pour elle ? Qu'est-ce qu'elle lui avait offert que je ne pouvais pas ?

Mes doigts ont effleuré autre chose, caché sous un reçu froissé. C'était une petite carte gaufrée. Ma vision a de nouveau vacillé, mais j'ai forcé mes yeux à se concentrer. « Pour Annelise, mon seul et unique amour. Que ceci soit le symbole de notre lien indestructible. Pour toujours, Augustin. » Les mots étaient griffonnés de sa main élégante, un contraste saisissant avec la violence qu'il venait de déchaîner.

Une vague de rire amer a secoué mon corps, se transformant en une toux sèche et rauque qui m'a comprimé l'abdomen, envoyant des élancements aigus dans mes entrailles. C'était comme si mille petites aiguilles me perçaient l'estomac, une agonie familière qui m'a fait monter les larmes aux yeux. Les diamants du collier se moquaient de moi, scintillant d'un éclat froid et indifférent.

Mon téléphone a vibré sur la table de chevet, une interruption discordante dans le silence suffocant. Je l'ai pris, mes doigts maladroits. C'était un message d'un numéro inconnu. Une photo.

C'était Christina. Christina Leroy, l'influenceuse, la maîtresse d'Augustin. Son visage, parfaitement sculpté par les filtres et les procédures coûteuses, rayonnait depuis l'écran. Elle était drapée sur une Porsche noire et élégante, les lèvres entrouvertes dans une moue sensuelle. La légende sous la photo était courte, acérée, et conçue pour blesser : « Le nouveau jouet d'Augustin. Certaines femmes savent comment garder leurs hommes heureux. »

Mon souffle s'est coupé. J'ai reconnu la Porsche. C'était la dernière acquisition d'Augustin, une voiture qu'il avait achetée la semaine dernière, prétendant que c'était un investissement. J'ai regardé l'image, puis le collier « L'Étreinte Stellaire » dans ma main. Deux cadeaux très différents, deux femmes très différentes. Mon calme s'est brisé, remplacé par une fureur froide et cuisante.

Le téléphone a de nouveau vibré. Un autre message, du même numéro. « Il revient toujours à ce qu'il désire vraiment, Annelise. Tu n'étais qu'une distraction temporaire. Un cas social. »

Un profond sentiment de vide m'a envahie, plus profond et plus froid que l'eau glacée. Je connaissais ce sentiment. C'était le même que j'avais eu quand ma mère était partie. Le monde extérieur à la chambre s'est estompé. Tout ce qui restait était la douleur lancinante dans mon estomac et l'image du sourire triomphant de Christina. Le jeu n'était pas terminé. Il ne faisait que commencer.

Point de vue d'Annelise Fournier :

Mes doigts, légèrement tremblants, ont parcouru le fil public de Christina Leroy. Chaque photo parfaitement mise en scène, chaque légende mielleuse était comme un nouveau coup de poignard. Sa vie était un défilé sans fin de voitures de luxe, de vêtements de créateurs et de vacances exotiques – tout cela financé par Augustin. Et là, bien en évidence à son poignet, se trouvait le bracelet en argent qu'Augustin m'avait offert pour notre cinquième anniversaire. C'était une pièce simple, faite à la main, une minuscule réplique de ma première sculpture, un symbole de nos rêves artistiques partagés avant que ses ambitions ne le consument. Maintenant, il l'ornait, elle, un bibelot nonchalamment jeté de côté.

Ce n'était pas nouveau. Les démonstrations publiques d'affection, les piques à peine voilées – cela durait depuis des mois, même après qu'Augustin ait soi-disant rompu avec elle. J'étais devenue insensible à cela, ou du moins c'est ce que je me disais. Un écho creux de la douleur que j'avais autrefois ressentie. C'était devenu un rituel : se réveiller, parcourir son fil, sentir la douleur familière, puis la refouler. Mais voir mon bracelet à son poignet, surtout après l'humiliation dans la salle de bain, a tordu quelque chose au plus profond de moi.

Une impulsion perverse s'est emparée de moi. J'ai fait une capture d'écran de sa publication, puis une autre du collier Cartier, toujours dans sa boîte en velours, une cruelle plaisanterie de réconciliation. J'ai ouvert mon propre compte sur les réseaux sociaux, un compte dormant que j'utilisais rarement, et j'ai téléchargé les deux photos. La légende que j'ai ajoutée était courte, brutale, et totalement différente de l'« ancienne » Annelise : « Certaines femmes collectionnent l'art. D'autres, les restes. »

Le téléphone a sonné presque immédiatement. C'était Augustin. Sa voix était tendue, crispée. « C'était quoi, ça, Annelise ? Tu essaies de me ruiner ? »

Je me suis adossée contre la tête de lit, sentant une vague de nausée familière me submerger. « Te ruiner ? Augustin, mon chéri, tu te débrouilles parfaitement bien tout seul. » Ma voix était plate, dépourvue d'émotion, un contraste saisissant avec l'ouragan que je sentais gronder en moi. « Tu n'es pas content ? Tu as eu tout ce que tu voulais. La parfaite petite mondaine, le public en adoration, les louanges sans fin. Mes félicitations sont de rigueur, tu ne crois pas ? »

Sa colère a éclaté, vive et instantanée. « Tu trouves ça drôle ? Tu crois que c'est une sorte de jeu ? Tu joues avec le feu, Annelise ! Tu crois que tu peux juste m'embarrasser, humilier Christina, et t'en tirer comme ça ? »

« M'en tirer avec quoi, Augustin ? » ai-je demandé, ma voix s'élevant légèrement, un bord cassant se formant autour des mots. « Révéler la vérité ? Est-ce si terrible ? Ou es-tu juste en colère que ton illusion si soigneusement construite s'effondre ? »

« Tu es pathétique, » a-t-il grondé, le mépris dégoulinant de sa voix. « Une femme amère et rejetée qui se venge. Ne crois pas une seconde que tu as le moindre pouvoir ici, Annelise. Je peux faire de ta vie un enfer. Un enfer dont tu ne te remettras pas. » La ligne est devenue silencieuse d'un clic, me laissant avec l'écho glaçant de sa menace.

J'ai raccroché, ma main tremblant légèrement. Pas de peur, mais de l'effort qu'il fallait pour garder mon sang-froid. Mon estomac s'est contracté, une torsion familière et angoissante qui m'a fait me plier en deux. J'ai plaqué une main sur ma bouche, essayant de réprimer les haut-le-cœur secs qui menaçaient d'éclater.

Augustin, fidèle à sa parole, n'a pas perdu de temps. En quelques jours, Christina était partout. Couvertures de magazines, talk-shows, contrats avec des marques de luxe. Il a tiré toutes les ficelles, utilisant sa vaste fortune et son influence pour la catapulter au rang de superstar. Ils étaient photographiés ensemble à chaque événement de haut vol, un couple éblouissant et provocateur. Son message était clair : je la choisis, elle.

Puis vint l'annonce : Augustin et Christina co-animaient le Gala d'Art annuel, l'événement même où Augustin avait acheté mon collier. C'était une déclaration publique effrontée, une gifle en plein visage. La galerie préférée de ma mère, l'endroit où j'avais autrefois rêvé d'avoir ma propre exposition, était maintenant leur scène.

Un calme étrange s'est abattu sur moi. Ce n'était pas de la résignation, mais quelque chose de plus froid, de plus calculateur. Augustin s'attendait à ce que je rage, que je craque, que je supplie. Il s'attendait à des larmes. Mais tout ce que je ressentais était une résolution silencieuse et bouillonnante.

Il a rappelé, quelques jours avant le gala, son ton empreint d'une condescendance presque triomphante. « J'espère que tu seras présente, Annelise ? C'est important pour les apparences. » Il me provoquait, me testait.

« Bien sûr, » ai-je répondu, ma voix douce, presque joyeuse. « Je ne manquerais ça pour rien au monde. Après tout, j'ai entendu dire que Christina portait quelque chose d'assez... familier. » Je pouvais presque entendre sa mâchoire se serrer à l'autre bout du fil.

Christina, comme on pouvait s'y attendre, m'a envoyé un message plus tard dans la journée. Une seule photo. C'était elle, debout devant un miroir, portant ma robe de mariée. Celle que j'avais minutieusement conçue, celle que ma mère m'avait aidée à coudre. Un sourire triomphant jouait sur ses lèvres. « Certaines choses vont juste mieux à d'autres, tu ne crois pas, Annelise ? »

J'ai regardé l'image, puis j'ai jeté mon téléphone sur le lit. C'était un coup bas, mais il a porté. La douleur était une pulsation sourde maintenant, une compagne constante. Mais ce n'était pas assez pour me briser. Plus maintenant. J'ai dépassé la bouteille de vin brisée, le collier négligemment jeté, et je suis entrée dans mon atelier.

Mon atelier. Mon sanctuaire. C'est là que la vraie Annelise vivait encore, bien que de justesse. Là, recouvert d'un drap blanc immaculé, se trouvait mon bien le plus précieux, la sculpture que j'avais faite pour ma mère. Une pièce délicate et éthérée sculptée dans du marbre blanc, représentant une femme berçant une petite flamme naissante. C'était mon cœur rendu tangible, mon deuil transformé en art.

Ma main s'est posée sur mon estomac, un hoquet aigu et involontaire s'échappant de mes lèvres. La douleur s'intensifiait, une douleur profonde et brûlante qui irradiait dans tout mon torse. Je savais, avec une certitude glaçante, que le temps était compté. Ce cancer de l'estomac agressif, alimenté par des années de stress et de chagrin, me réclamait plus vite que je ne l'avais prévu.

J'ai retiré le drap de la sculpture, révélant sa surface lisse et fraîche. Mes yeux ont tracé les lignes fluides, les courbes douces. Ma mère m'avait toujours dit que l'art était le seul moyen de vivre vraiment pour toujours. Je devais finir ça. Pas seulement cette sculpture, mais mon chef-d'œuvre, celui qui me définirait vraiment. Celui qui serait mon dernier cri de défi contre l'injustice de tout cela. Je devais le finir avant que l'obscurité ne me réclame entièrement. Je devais laisser quelque chose derrière moi. Pas pour Augustin, pas pour Christina, mais pour moi-même. Pour l'Annelise qui croyait encore à la beauté au milieu des cendres. Je devais m'assurer que ma mère sache que je me souvenais d'elle, alors même que je me préparais à la rejoindre.