Séraphine POV :

J'ai passé les deux semaines suivantes à l'hôpital. Dante n'est jamais venu.

Pas une seule fois.

Il a envoyé des fleurs. Des lys, d'un blanc funéraire et saisissant, qui remplissaient la chambre d'un parfum écœurant que je ne pouvais supporter. Il a envoyé des cadeaux par l'intermédiaire d'un associé – des couvertures en cachemire, des chocolats hors de prix, des livres que je ne lirais jamais. J'ai tout donné.

C'étaient des gestes de devoir, pas d'affection. Des paiements pour une dette importune.

Je n'avais pas besoin de ses cadeaux. J'avais mon téléphone.

L'Instagram d'Isabelle était un chef-d'œuvre soigneusement orchestré de la dévotion de mon mari. Une photo de leurs mains entrelacées sur une plage ensoleillée, son pouce caressant les jointures de ses doigts. Une vidéo de lui cuisinant pour elle dans un cottage rustique en bord de mer – celui qu'il m'avait autrefois promis. Un selfie d'eux enroulés dans une couverture près d'un brasero, sa légende une ode écœurante à « l'amour véritable » et à la « guérison avec mon âme sœur ».

Je ne ressentais rien. La douleur avait été si vive, si longtemps, qu'elle avait fini par creuser une partie de moi, laissant un vide net et engourdi. Je regardais les images de l'homme que j'avais épousé choyant une autre femme, et c'était comme regarder un film sur des inconnus.

Quand je suis sortie de l'hôpital, je suis rentrée dans le silence assourdissant de la demeure. J'étais assise sur la terrasse, une brise fraîche sur mon visage, quand j'ai entendu des voix venant du jardin en contrebas. Marco, le Capo le plus fidèle de Dante, et un autre de ses hommes.

« Il a ruiné son ex-mari », dit l'homme d'une voix grave. « Il a utilisé les avocats de la Famille pour mener une vendetta personnelle. Le Don n'est pas content. »

Marco soupira, un son lourd et las. « Il a toujours été obsédé. Depuis qu'ils sont gamins. »

« Je sais, mais hier soir, c'était différent », rétorqua l'homme. Je me penchai en avant, le souffle coupé. « Il était ivre, complètement hors de lui. Il n'arrêtait pas de crier un nom. Pas celui d'Isabelle. »

Mon cœur fit un bond stupide et douloureux.

« Il appelait Séraphine. »

Je l'ai trouvé évanoui sur le canapé de son bureau, la pièce empestant le whisky de luxe. Des bouteilles vides jonchaient le sol autour de lui comme des soldats tombés au combat. Sa cravate était desserrée, ses cheveux en désordre. Il avait l'air... brisé.

Une partie traîtresse de moi, une partie que je croyais morte depuis longtemps, voulut le couvrir d'une couverture.

Il murmura quelque chose dans son sommeil, le front plissé de douleur. Je me penchai plus près, m'efforçant d'entendre.

« Isabelle », chuchota-t-il, le nom un fantôme sur ses lèvres. « Je suis désolé... désolé pour ces cinq années perdues. »

Les paroles de l'homme avaient été un mensonge. Ou une erreur. Peu importait.

« C'est l'épouse parfaite », la voix de l'homme résonnait dans ma mémoire. « La Regina parfaite. Pourquoi ne peut-il pas voir ce qui est juste devant lui ? »

Dante bougea, ses lèvres remuant à nouveau, un jugement final et pâteux venu des profondeurs de son subconscient.

« Ce n'est pas elle. »

Les mots n'ont pas été une blessure. Ils ont été la clé qui a tourné dans la serrure. Je n'avais pas seulement été une épouse ; j'avais été une remplaçante. J'avais gâché trois ans de ma vie à essayer de gagner le cœur d'un homme qui ne voyait en moi rien de plus.

Une vague de soulagement profond m'envahit, si pure et absolue qu'elle m'en donna le vertige. La vérité, cruelle et indéniable, venait de me libérer. Complètement.

Séraphine POV :

J'ai passé la nuit dans le jardin, recroquevillée sur un banc de pierre, à regarder la lune tracer son chemin d'argent dans le ciel.

Quand l'aube a pointé, peignant l'horizon de nuances de gris et de rose pâle, je suis rentrée. Dante était toujours sur le canapé, murmurant encore le nom d'Isabelle dans son sommeil.

Je ne ressentais aucun amour. Aucune haine. Juste un calme profond et glacial.

J'ai sorti mon registre et j'ai écrit les dernières déductions. Ma main ne tremblait même pas.

Puis j'ai commencé à faire mes valises.

J'étais méthodique. J'ai vidé mon côté du dressing, laissant un vaste espace vide. J'ai emballé chaque bijou, chaque robe, chaque paire de chaussures qu'il m'avait offerts. Ils n'étaient pas à moi. Ils faisaient partie de l'uniforme – l'uniforme de Séraphine Rossi.

Dante se réveilla vers midi, les yeux injectés de sang. Il me vit en train de scotcher un carton et fronça les sourcils. « Tu fais le ménage ? »

Son téléphone sonna avant que je puisse répondre. Isabelle. Son expression s'adoucit, les traits durs du sous-chef s'effaçant. « J'arrive », promit-il au téléphone, sa voix un murmure bas et intime. Il attrapa ses clés et se précipita dehors, la porte d'entrée claquant derrière lui.

Je murmurai à la pièce vide : « Non, tu ne reviendras pas. »

Il fut parti pendant des jours. Les réseaux sociaux d'Isabelle peignaient un tableau écœurant de perfection. Il l'emmena dans un vignoble à Bordeaux. Il lui acheta un chiot golden retriever. Il l'envola pour Paris pour le week-end.

J'ai profité de ce temps. J'ai fait appel à des déménageurs pour expédier mes cartons dans un garde-meuble à Lyon. J'ai fermé mes comptes en banque. J'ai appelé Brigitte et lui ai dit que Phénix Architecture était lancé. J'ai méthodiquement effacé toute trace de Séraphine Rossi de cette maison.

Le jour du troisième anniversaire de la mort de ma mère, alors que je m'apprêtais à franchir la porte pour la dernière fois, il est revenu. Il avait l'air fatigué mais étrangement apaisé.

« Je te conduis », proposa-t-il, en voyant le bouquet de roses blanches que je tenais à la main.

Au cimetière, je me suis agenouillée près du marbre froid de sa pierre tombale. Je lui ai tout raconté, ma voix un murmure de confession. Le divorce. Le nouveau cabinet à Lyon. Ma nouvelle vie.

Alors que nous partions, le ciel s'est ouvert. La pluie tombait en rideaux épais et lourds. Dans la voiture, le silence fut rompu par la sonnerie frénétique du téléphone de Dante.

Isabelle.

« J'ai eu un accident », sanglota-t-elle à travers le haut-parleur. « Ma voiture... elle a dérapé. Je crois que je me suis cassé le poignet. »

Le visage de Dante devint blême. Il freina brusquement, la voiture dérapant jusqu'à s'arrêter sur le bas-côté de la route déserte. Il se tourna vers moi, ses yeux un vide froid et dur, totalement dépourvus de toute émotion pour moi.

« Sors », ordonna-t-il, sa voix plate. « Je dois la rejoindre. »

Je n'ai pas discuté. Je n'ai pas dit un mot. J'ai simplement ouvert la portière de la voiture et suis sortie sous la pluie battante.

J'ai regardé ses feux arrière se fondre dans l'obscurité détrempée, me laissant complètement seule, trempée, sur le bord d'une autoroute sans personne à des kilomètres à la ronde.

Mon téléphone était mort. Aucun taxi ne viendrait jusqu'ici. J'ai commencé à marcher, la pluie froide s'infiltrant jusqu'à mes os.

J'ai entendu le crissement des pneus avant de voir les phares. Un camion, perdant le contrôle sur l'asphalte glissant, en aquaplaning droit sur moi.

Je n'ai pas eu le temps de crier.