J'ai raccroché et je suis retournée à l'appartement que je partageais avec Adrien – ou plutôt, l'appartement que je partageais avec Adrien et Damien. Je me déplaçais comme un automate, mes membres lourds, mon esprit un vide blanc et bourdonnant.

À l'intérieur, j'ai commencé à faire mes bagages. Pas mes vêtements, pas mes livres. J'ai traversé les pièces, rassemblant chaque chose qu'Adrien m'avait offerte. L'édition originale du *Traité d'anatomie* de Testut et Latarjet, le délicat collier de diamants, le stupide ours en peluche surdimensionné qu'il avait gagné pour moi à une fête foraine.

Chaque objet ressemblait à une nouvelle trahison. Je les ai laissés tomber, un par un, dans un grand sac poubelle noir. Le son était sourd, final.

La serrure a cliqué. La porte s'est ouverte.

« Salut, mon cœur, » dit une voix, une imitation parfaite du timbre grave d'Adrien. « Je suis rentré. »

C'était Damien. Il portait le pull gris préféré d'Adrien, un doux sourire jouant sur ses lèvres.

Je ne me suis pas retournée. « Ne m'appelle pas comme ça, » dis-je. Ma voix était une chose rauque et brisée. « Et tu n'es pas lui. »

Le sourire sur son visage se figea une seconde avant qu'il ne se reprenne, son expression passant à l'inquiétude. « Ava, qu'est-ce qui ne va pas ? J'ai entendu parler de la vidéo. »

Il s'est approché, essayant de passer ses bras autour de moi. J'ai reculé d'un mouvement brusque.

« Je suis tellement désolé, » dit-il, sa voix un baume apaisant de mensonges. « L'internat... ce n'est pas la fin du monde, Ava. Il y aura d'autres opportunités. Nous avons toute la vie devant nous. »

Chaque mot était une piqûre sur mes nerfs à vif. Mes ongles s'enfonçaient dans mes paumes. Leur comédie était parfaite. Un duo parfait et dégoûtant.

Cette nuit-là, il s'est glissé dans le lit à côté de moi, son corps chaud et familier. C'était le corps que j'avais aimé, le corps en qui j'avais eu confiance. Maintenant, il me semblait juste une violation.

Il a enroulé un bras autour de ma taille, ses lèvres se pressant contre ma nuque. Je suis restée là, rigide comme un cadavre, priant pour que ça se termine.

Quelque part au milieu de la nuit, alors que je dérivais dans un sommeil agité et superficiel, je l'ai entendu murmurer un nom.

Ce n'était pas le mien.

« Ambre... » souffla-t-il, sa voix épaisse de sommeil et d'un désir qui ne m'avait jamais, jamais été destiné.

Mes yeux se sont ouverts d'un coup. Le dernier fil fragile d'espoir auquel je ne savais même pas que je m'accrochais – que peut-être, juste peut-être, les sentiments de Damien avaient été réels – s'est brisé en un million de morceaux.

Je l'ai repoussé, violemment.

« Qu'est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-il, la voix pâteuse.

« Je ne me sens pas bien, » ai-je étouffé, me levant précipitamment du lit. « J'ai mes règles. »

C'était la plus vieille excuse du monde, mais elle a fonctionné. Il a soupiré, un son de légère déception, et a simplement dit : « D'accord. Laisse-moi juste te serrer contre moi, alors. »

Il m'a ramenée contre lui, son bras un poids de plomb sur mon ventre. Je suis restée là pendant des heures, à fixer l'obscurité. La sensation de sa peau contre la mienne était une contamination. Je me sentais sale, utilisée, et absolument, complètement seule.

Le lendemain matin, je suis allée au bureau de l'administration de l'hôpital pour déposer ma démission. Au moment de partir, une collègue s'est précipitée vers moi.

« Ava ! Te voilà ! » dit-elle, à bout de souffle. « Le Professeur Dubois veut te voir. Maintenant. Il avait l'air... furieux. »

Mon estomac se noua. Le Professeur Dubois était le chef du service de chirurgie.

Un sentiment de terreur froid et lourd m'envahit. J'avais le terrible pressentiment de savoir de quoi il s'agissait.

J'ai poussé la porte du bureau du Professeur Dubois et mon cœur a sombré.

Ambre Nunez était déjà là, assise sur l'une des chaises en face de son bureau. Dès qu'elle m'a vue, une lueur de triomphe a traversé ses yeux avant qu'elle ne compose rapidement son visage en une expression de victime éplorée.

Le visage du Professeur Dubois était un nuage d'orage. Il a claqué deux épais articles de recherche sur son bureau. Le son a résonné dans la pièce silencieuse.

« Expliquez-moi ça, » gronda-t-il, la voix tendue de fureur.

J'ai baissé les yeux. Un article portait mon nom. L'autre, celui d'Ambre. Ils étaient presque identiques. Ma recherche révolutionnaire sur les techniques de régénération vasculaire, le projet dans lequel j'avais mis toute mon âme depuis un an. Volé.

« L'une de vous est une menteuse et une voleuse, » dit le Professeur Dubois, son regard balayant l'une puis l'autre.

« Ce n'est pas moi, Professeur Dubois, » dit immédiatement Ambre, sa voix tremblant d'une sincérité fabriquée. « Je ne ferais jamais... J'ai un témoin. »

Comme par un signal, la porte s'ouvrit de nouveau.

Adrien entra.

Il ne m'a même pas regardée. Il s'est adressé directement au Professeur Dubois, son ton froid et autoritaire.

« Professeur, je peux me porter garant pour Ambre. Je l'ai supervisée sur ce projet au cours des six derniers mois. J'ai vu ses données, ses brouillons. » Il marqua une pause, puis laissa enfin ses yeux froids se poser sur moi. « Le Dr Lefèvre, cependant... Nous savons tous sous quelle pression elle a été. Peut-être a-t-elle cherché un raccourci. »

Je le fixais, l'incrédulité me laissant sans voix. Il m'avait aidée dans cette recherche. Il avait lu mes brouillons, loué mon approche innovante. Il savait que c'était la mienne.

Et il la lui donnait.

Le Professeur Dubois les a congédiés, me laissant seule face à sa colère. Le sermon fut brutal. Mon article a été disqualifié. Un blâme officiel pour faute académique serait placé dans mon dossier permanent. Ma carrière, déjà paralysée, était maintenant officiellement morte.

Je suis retournée à l'appartement dans un état second. Plus tard, la serrure a cliqué. Damien est entré, tout en faux sourires et en paroles apaisantes.

« Allez, viens, » dit-il en me tirant du lit. « Tu as broyé du noir toute la journée. Sortons. Nous allons compléter notre 'Liste de Rêves de Couple'. »

Il m'a traînée dehors, me forçant à jouer une parodie grotesque d'un rendez-vous parfait. Une promenade dans le parc, une glace, un film. J'étais une marionnette, dont les ficelles étaient tirées par ses mains joyeuses et menteuses.

À la tombée de la nuit, il m'a emmenée dans un club huppé et exclusif. Le genre d'endroit avec des cordons de velours et des salons privés.

« Je vais juste aux toilettes, » dit-il en me poussant sur un canapé moelleux dans un box isolé. « Ne bouge pas. »

Il a disparu moins d'une minute quand la porte de notre salon privé s'est ouverte. Trois hommes grands et ivres sont entrés en titubant, un sourire lubrique sur le visage. L'un d'eux a verrouillé la porte derrière eux.

« Tiens, tiens, qu'avons-nous là ? » bafouilla le chef, ses yeux parcourant mon corps. « Toute seule, ma petite dame ? »

Je me suis levée d'un bond. « Sortez. »

Ils se sont contentés de rire, s'avançant vers moi. Je me suis débattue, donnant des coups de pied et griffant, mais c'était inutile. Ils étaient trop forts, leurs mains agrippant mes vêtements, mes bras.

Soudain, la porte a été défoncée.