L'odeur la frappa avant même qu'il ait fini de parler.

C'était du gardénia. Lourd, écœurant, sucré. C'était le parfum que Catine Pureté portait depuis ses dix-neuf ans. Il imprégnait le manteau de laine de Quion, irradiant de lui par vagues, saturant l'espace entre eux.

Elodie se leva. Ses yeux se verrouillèrent sur son col.

Là, tranchant sur l'amidon blanc immaculé de sa chemise, il y avait une tache rouge. Ce n'était pas un transfert subtil. C'était une marque délibérée.

Quion vit qu'elle regardait. Il ne cilla pas. Il se frotta la tempe avec deux doigts, son visage se tordant dans une grimace d'épuisement.

- Ne me regarde pas comme ça, Elodie, dit-il en passant devant elle vers le bar. C'était juste un dîner d'affaires. Les investisseurs étaient collants.

- Des affaires, répéta Elodie. Sa voix était rauque.

- Oui. Des affaires.

Quion se versa un verre d'eau.

- Quelque chose que tu ne comprendrais pas.

Elodie ne bougea pas pour prendre son manteau. Elle ne demanda pas s'il avait faim. Elle se pencha vers la table basse et ramassa le dossier bleu.

Elle le fit glisser sur la surface en marbre. Il produisit un son sec, râpeux.

Quion jeta un coup d'œil par-dessus le bord de son verre.

- C'est quoi ça ? Madame Prunier a démissionné ? Ou c'est un nouveau menu pour la semaine ?

- Ce sont les papiers du divorce, dit Elodie. Je les ai déjà signés.

Quion se figea. Le verre s'arrêta à mi-chemin de sa bouche. Il cligna des yeux, traitant les mots, puis un rire bref et incrédule s'échappa de ses lèvres.

- Des papiers de divorce ?

Il posa le verre, un peu trop fort. De l'eau éclaboussa le bord.

- Elodie, sérieusement ? C'est la nouvelle stratégie ? Menacer de partir pour que je te prête attention ?

- Je ne menace pas, dit-elle. Je pars.

- Parce que je suis rentré tard ?

Quion secoua la tête, la regardant avec pitié.

- Tu es hystérique. Va prendre un Xanax et va dormir.

- J'espère que toi et Catine serez heureux, dit Elodie. Vous n'aurez plus besoin d'organiser des galas secrets. Tu pourras la sortir en public.

Le visage de Quion s'assombrit instantanément. L'amusement disparut, remplacé par une colère froide et tranchante.

- Tu m'espionnes ? accusa-t-il en s'approchant.

Il la dominait de toute sa hauteur, l'utilisant comme une arme.

- Je n'ai pas eu besoin d'espionner. Tu as laissé ta tablette sur la table. Elle s'est synchronisée.

- Je n'ai pas le temps pour cette jalousie, claqua Quion. J'ai une entreprise à faire tourner. J'ai de vrais problèmes.

- Plus maintenant, dit Elodie.

Elle se pencha et ramassa le sac en toile.

Quion la regarda soulever le sac bon marché. Ses yeux se plissèrent.

- Si tu franchis cette porte, dit-il, sa voix descendant dans un registre bas et dangereux, je te coupe les vivres. Le fonds fiduciaire. Les cartes de crédit. Le chauffeur. Tout s'arrête à la seconde où tu passes ce seuil.

Elodie jeta le sac sur son épaule.

- Fais-le.

- Tu ne tiendras pas une semaine dans cette ville, ricana Quion. Tu n'as aucune compétence. Tu n'as pas de travail. Tu n'es rien sans le nom Taillefer.

- Je vais tenter ma chance.

Elle le contourna.

Quion se plaça devant elle, bloquant le chemin vers le hall.

- Lis le contrat prénuptial, Elodie. Si tu pars, tu n'as rien. Pas un centime. Je m'assurerai que tu meures de faim.

Elodie leva les yeux vers lui. Pour la première fois en trois ans, elle ne voyait pas un dieu. Elle voyait un homme avec une tache sur son col et de la peur dans les yeux.

- Je n'ai pas besoin de ton argent, Quion, dit-elle doucement. Garde-le. Catine a des goûts de luxe en matière de sacs à main.

Elle fit un pas de côté pour l'éviter. Il ne l'attrapa pas. Il était trop choqué.

Elodie ouvrit la lourde porte en acajou. L'air froid de la nuit s'engouffra, mordant son visage exposé.

- Ne reviens pas en rampant quand tu réaliseras que tu ne peux pas te payer un ticket de métro ! hurla Quion derrière elle.

Elodie ne se retourna pas. Elle tira la porte derrière elle.

Boum.

Le son résonna dans la maison massive.

À l'intérieur, Quion restait seul dans le hall. Son cœur martelait ses côtes, un rythme frénétique qu'il ne pouvait expliquer. C'était juste un caprice. Elle serait de retour pour le petit-déjeuner.

Dehors, Elodie marchait.

L'allée faisait quatre cents mètres de long. Le vent traversait sa veste fine, mais elle ne s'arrêta pas. Elle marcha jusqu'à atteindre la voie publique.

Elle sortit son téléphone et ouvrit l'application Uber. Elle n'appela pas le service privé. Elle commanda une Toyota Camry.

Dix minutes plus tard, elle était assise à l'arrière d'une voiture qui sentait le désodorisant au pin et le tabac froid.

- On va où ? demanda le chauffeur. C'était un homme âgé avec un fort accent.

- Midtown, dit Elodie. Le Sterling.

Son téléphone vibra dans sa main. Une notification de la banque.

ALERTE : Carte supplémentaire se terminant par 4098 a été suspendue par le titulaire principal.

Il n'avait même pas attendu cinq minutes.

Elodie ne paniqua pas. Elle ne pleura pas. Elle plaça son pouce sur l'application bancaire et changea de profil.

L'écran s'actualisa. L'interface passa du compte joint Chase à un tableau de bord sécurisé et crypté.

Compte : Crédit Suisse / Titulaire : Solaris

Solde : 1 540 000 000 CHF

Le chiffre s'étirait sur l'écran, une somme à dix chiffres accumulée grâce à des investissements précoces en Bitcoin et aux frais de licence silencieux de ses algorithmes. C'était assez pour acheter le domaine Taillefer dix fois.

Elle ferma l'application.

Elle ouvrit ses contacts. Elle fit défiler jusqu'à « Mari ».

Elle appuya sur Modifier. Elle effaça le mot « Mari » et tapa Quion Taillefer.

Puis elle appuya sur Bloquer le correspondant.

De retour au domaine, Quion donna un coup de pied dans la poubelle du salon. Elle heurta le mur, renversant son contenu.

Une boule de papier glacé froissée roula sur le tapis. C'était la photo de l'échographie.

Quion y jeta un coup d'œil, supposa que c'était un reçu ou un mouchoir, et l'enjamba.

Il sortit son téléphone et composa le numéro d'Arlen.

- Annule ses cartes, aboya Quion dans le téléphone. Et dis à la sécurité au portail que si elle essaie de revenir ce soir, elle ne doit pas être admise. Laisse-la dormir dans la rue.

À l'arrière du Uber, Elodie regardait le soleil commencer à saigner sur l'horizon, peignant la silhouette de Manhattan dans des nuances de violet meurtri et d'or.

Elle prit une profonde inspiration. Ça faisait mal, mais l'air était à elle.

Les basses de la musique à Soho House faisaient vibrer le plancher, mais sur la terrasse privée du toit, l'air était lourd de fumée de cigare et d'arrogance.

Quion était assis dans un fauteuil en cuir, un verre de whisky à la main. Il était à peine midi, mais il n'avait pas dormi.

Dylan du Rameau se glissa dans le fauteuil en face de lui. Il avait l'air frais, vif, portant un costume en lin qui coûtait plus cher que la voiture de la plupart des gens. Il fit tourner son verre, observant l'apparence négligée de Quion.

- La rumeur dit que l'oiseau s'est envolé, dit Dylan. Son ton était léger, taquin. Elodie est vraiment partie ?

Quion grimaça.

- Elle fait un caprice. Elle essaie de m'embarrasser devant Catine.

- Elle a fait une valise ?

- Un sac de sport, railla Quion. Elle a pris quelques t-shirts. Elle n'a même pas pris ses bijoux. C'est comme ça que je sais qu'elle bluffe. Elle est probablement dans un motel du Queens en ce moment, en train de pleurer et d'attendre que je l'appelle.

Quion claqua ses clés de voiture sur la table.

- Je te parie dix mille balles, dit Quion, la voix assez forte pour que la table voisine l'entende. Trois jours. Elle sera de retour dans trois jours, me suppliant de payer sa facture de carte de crédit.

Dylan haussa un sourcil. Il regarda Quion, le regarda vraiment.

- Et si elle ne le fait pas ?

- Elle le fera, affirma Quion. Elle ne peut pas survivre sans moi. Cette femme ne sait même pas faire son propre plein d'essence.

Le groupe de jeunes héritiers à la table voisine éclata de rire.

- Elodie ? dit l'un d'eux. L'arrangeuse de fleurs ? Ouais, elle est cuite.

Dylan ne rit pas. Il prit une gorgée de son verre.

- Je ne sais pas, Quion. Elle avait l'air... différente ces derniers temps.

Quion fit un geste dédaigneux de la main.

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Huit kilomètres plus loin, les portes de l'ascenseur s'ouvrirent directement dans le penthouse du Sterling.

L'appartement était une forteresse de verre et de béton. C'était minimaliste, froid et d'un prix vertigineux. Il avait appartenu à l'oncle d'Elodie - ou plutôt, à l'homme qui s'était fait passer pour son oncle afin de cacher son identité au monde pendant ses années au MIT. Il le lui avait laissé dans un trust que les avocats des Taillefer ne pouvaient pas toucher.

Elodie entra.

- Bienvenue à la maison, Solaris, dit une voix féminine synthétique depuis les murs.

Les lumières s'ajustèrent automatiquement à une teinte ambrée douce et chaude.

Elodie laissa tomber le sac en toile sur un canapé en cuir italien blanc qui coûtait quarante mille dollars. Elle ne le traita pas comme une pièce de musée. Elle s'effondra dessus, enfouissant son visage dans les coussins.

Son téléphone vibra.

Elle le sortit. Un numéro inconnu.

Un fichier vidéo.

Elle appuya sur lecture.

L'écran montrait Quion à Soho House, filmé sous un angle discret. L'audio était clair.

« C'est juste un parasite. Elle reviendra quand elle aura faim. »

Elodie regarda le visage de Quion. Le ricanement. La certitude absolue qu'elle n'était rien.

Elle ne savait pas qui l'avait envoyé. C'était Dylan, assis en face de Quion, téléphone caché sous la table, remuant le couteau dans la plaie.

Elodie ne pleura pas. Elle ne jeta pas le téléphone.

Elle appuya sur Supprimer.

Elle se redressa et ouvrit le vieil ordinateur portable épais.

L'écran prit vie. Des lignes de code vert cascadaient sur le terminal noir. Ses doigts volaient sur le clavier. Ce n'était pas la frappe hésitante d'une assistante administrative. C'était le flou d'une virtuose.

Elle tapa une commande : CONNECT REMOTE PORT: STOKES_GLOBAL_EXT.

Une invite apparut : ACCÈS ACCORDÉ.

Elle ouvrit une application de messagerie sécurisée.

À : CJuste

Message : Je suis dehors. Besoin d'accès au labo.

La réponse arriva trois secondes plus tard.

De : CJuste

Message : Enfin. Le labo est à toi. Le code de la porte est toujours les 6 premiers chiffres de Pi.

Elodie ferma l'ordinateur. Elle se leva et entra dans la salle de bain principale.

Le miroir s'étendait du sol au plafond. Elle regarda ses cheveux. Ils étaient longs, bouclés en vagues douces que Quion aimait. Il disait que ça la rendait « féminine ».

Elle ouvrit le tiroir et trouva une paire de ciseaux de coiffure.

Elle attrapa une poignée de cheveux.

Couic.

L'épaisse mèche tomba dans l'évier.

Elle ne s'arrêta pas. Elle coupa avec des mouvements saccadés, colériques. Des morceaux de cheveux bruns tombaient comme des feuilles mortes. Quand elle eut fini, ses cheveux s'arrêtaient juste au-dessus de ses épaules. C'était inégal, haché et tranchant.

Elle avait l'air féroce.

De retour à Soho House, Quion riait, son bras drapé autour de la taille de Catine. Catine le regardait avec de grands yeux adorateurs.

- Est-ce qu'elle va bien ? demanda Catine, sa voix dégoulinant d'une fausse inquiétude. Je devrais l'appeler ? Je me sens terrible.

- N'y pense même pas, dit Quion. Laisse-la souffrir. C'est la seule façon qu'elle apprenne.

Dans le coin, Dylan vérifia son téléphone. Le message était marqué Lu. Pas de réponse.

D'habitude, Elodie ferait exploser le téléphone de Quion à l'heure qu'il est. Ou appellerait Dylan pour demander si Quion allait bien.

Silence.

Dylan fronça les sourcils. Il but une gorgée de son verre.

- Intéressant, marmonna-t-il.

Dans le penthouse, Elodie s'allongea sur le lit. Elle ne prit pas de somnifère. Pour la première fois en trois ans, le silence n'était pas solitaire. Il était paisible.