Seine unerwünschte Gefährtin, ihre verbotene Magie

Fünf Jahre lang war ich die Gefährtin des Alphas, doch mein Mann, Markus, sparte all seine Zuneigung für eine andere Frau auf.

Auf einer großen Gala des Rudels zerbrach unsere zerbrechliche Fassade, als ein gewaltiger Kristallleuchter von der Decke riss und auf uns drei herabstürzte.

In dieser schrecklichen Sekunde traf Markus seine Wahl.

Er stieß mich brutal zur Seite – nicht in Sicherheit, sondern direkt in den Weg der splitternden Trümmer. Er nutzte seinen eigenen Körper als Schild, aber nur für Isabella, seine Geliebte.

Ich erwachte auf der Krankenstation, mein Körper zerschmettert und die Verbindung zu meinem Wolfsgeist auf Lebenszeit verkrüppelt. Als er mich endlich besuchte, war es nicht mit Reue. Er stand über meinem Bett und vollzog den ultimativen Verrat: das Ritual der Trennung, das unser heiliges Band brutal entzweiriss.

Die seelische Agonie war so tief, dass sie mein Herz zum Stillstand brachte.

Als der Monitor eine durchgehende Linie zeigte, stürmte der Rudelarzt herein, seine Augen weit aufgerissen vor Entsetzen, als sein Blick von meinem leblosen Körper zu Markus' kaltem Gesicht wanderte.

„Was hast du getan?“, schrie er. „Bei der Mondgöttin, sie trägt deinen Erben.“

Kapitel 1

Der Duft von Rosmarin und langsam geschmortem Lammbraten hätte unser kleines Haus mit Wärme erfüllen sollen, ein duftendes Zeugnis einer fünfjährigen Verbindung, die ich einst für heilig hielt. Stattdessen war die Luft dünn und kalt, jedes Aroma wurde von der Stille des Wartens verschluckt. Ich strich zum zehnten Mal über die Vorderseite meines einfachen Leinenkleides. Der Stoff war weich und vertraut auf meiner Haut, ein krasser Gegensatz zu der nervösen Anspannung, die direkt darunter vibrierte. Meine Finger zitterten, als ich die einzelne weiße Rose in der schmalen Vase in der Mitte des Tisches zurechtrückte. Eine perfekte, einsame Blüte. Genau wie ich.

*Er wird das sehen*, sagte ich mir, ein verzweifeltes, vertrautes Gebet. *Er wird die Mühe sehen, die Liebe, und er wird sich erinnern.*

Aber der Teil von mir, der im letzten Jahr müde und weise geworden war, wusste es besser. Es war eine törichte Hoffnung, ein Geist, den ich immer wieder zu umarmen versuchte.

Die Standuhr im Flur schlug neun, dann zehn. Der Lammbraten wurde kalt. Die Soße gerann. Die Flamme der einzigen Kerze, die ich angezündet hatte, flackerte und warf lange, tanzende Schatten, die sich wie Gespenster meiner eigenen Einsamkeit anfühlten. Meine Wölfin, normalerweise eine tröstende Präsenz, die sich im hintersten Winkel meines Geistes zusammenrollte, war unruhig und wimmerte, da sie meine Not spürte. Sie fühlte den Schmerz über die Abwesenheit unseres Gefährten genauso scharf wie ich.

Als sich die Haustür um halb zwölf endlich öffnete, war das Geräusch erschütternd, eine Verletzung der stillen Wache, die ich gehalten hatte. Markus, Alpha des Wernigerode-Rudels, mein Gefährte, trat ein, und die zerbrechliche Hoffnung, an die ich mich geklammert hatte, zersprang wie dünnes Glas.

Er sah nicht auf den Tisch. Er sah nicht mich an. Seine Augen, die Farbe eines stürmischen Meeres, waren fern. Seine kräftigen Schultern waren unter seiner teuren Lederjacke angespannt, und sein Kiefer war eine harte, unnachgiebige Linie. Aber es war der Duft, der mich zuerst traf, ein körperlicher Schlag, der mir die Luft aus den Lungen presste. Er hing an ihm wie eine zweite Haut: nach Regen duftende Erde, wilder Ehrgeiz und das aufdringliche, süße Parfüm von Isabella.

Mein Herz, dieses törichte, sture Ding, verkrampfte sich in meiner Brust. *Nicht schon wieder. Bitte, nicht heute Abend.*

„Du bist spät dran“, sagte ich, meine Stimme leiser, als ich beabsichtigt hatte, nur ein Flüstern gegen die tosende Enttäuschung in meinen Ohren.

Endlich sah er mich an, sein Blick wanderte über den sorgfältig gedeckten Tisch, das unberührte Essen, die einzelne, hoffnungsvolle Rose. Da war keine Wärme, keine Entschuldigung. Nur eine tiefe, knochenmarkserschütternde Müdigkeit, als ob meine bloße Existenz eine Last wäre, die er zu tragen gezwungen war.

„Ich war beschäftigt, Clara.“ Seine Stimme war rau, ungeduldig. Er zuckte die Achseln, warf seine Jacke auf einen Stuhl mit einer Nachlässigkeit, die Bände sprach. Der Duft von Isabella wurde intensiver, füllte unser Zuhause, vergiftete alles.

„Ich habe dein Lieblingsessen gemacht“, versuchte ich es noch einmal und deutete auf das traurige, abkühlende Abendessen. „Zu unserem Jahrestag.“

Ein Muskel zuckte in seinem Kiefer. Er fuhr sich mit einer Hand durch sein dunkles Haar, eine Geste purer Verärgerung. „Deine Gefühlsduselei ist eine lästige Pflicht, Clara. Verlang nicht von mir, dass ich dir Theater vorspiele.“

Jedes Wort war ein sorgfältig gezielter Pfeil, und sie alle trafen ihr Ziel. *Lästig. Pflicht. Theaterspielen.* Er sah meine Liebe nicht als Geschenk, sondern als eine lästige Aufgabe. Das Essen, für das ich Stunden in der Küche gestanden hatte, die Erinnerungen, die ich den ganzen Tag gehegt hatte – sie waren nichts weiter als eine Forderung an seine Zeit, ein Ärgernis im großen Plan seines Lebens als Alpha. Meine innere Wölfin wimmerte, ein leiser, verletzter Laut, der den Schmerz in meiner eigenen Seele widerspiegelte. Ich presste meine Lippen zusammen und weigerte mich, die Tränen fließen zu lassen. Weinen würde ihn nur noch mehr reizen.

Er ging an mir vorbei in die Küche, die Dielen knarrten unter seinem Gewicht. Ich hörte, wie der Kühlschrank aufging, das Klirren einer Flasche. Er kam mit einem Bier zurück und drehte den Verschluss mit einer schnellen Bewegung ab. Er nahm einen langen Schluck, sein Adamsapfel bewegte sich, seine Augen waren auf einen Punkt über meiner Schulter gerichtet, als würde ich bereits mit der Tapete verschmelzen.

„Die Rudelratssitzung hat länger gedauert“, sagte er, eine oberflächliche, hohle Ausrede. Ich wusste, dass es eine Lüge war. Ich konnte die Wahrheit an ihm riechen.

*Frag einfach*, drängte ein kleiner, selbstzerstörerischer Teil von mir. *Erzwinge die Konfrontation. Beende diese Qual.* Aber ich konnte nicht. Ich war eine Feiglingin, zu Tode erschrocken davor, die Worte zu hören, die diesen Albtraum real machen würden. Also stand ich einfach da, ein Geist bei meinem eigenen Festmahl, während mein Gefährte sein Bier trank und nach einer anderen Frau roch.

*

Zwei Nächte später war die Wunde immer noch roh, ein eiterndes Ding in meiner Brust. Wir waren bei einem formellen Rudeldinner, einer Veranstaltung, zu der Markus mich um des Scheins willen gezwungen hatte. Die große Halle des Rudelhauses summte vor Gesprächen und Gelächter, die Luft war dick vom Geruch von Wein und gebratenem Fleisch. Besteck schabte auf Porzellan, ein ständiger, irritierender Chor. Ich saß neben Markus am Haupttisch, ein perfektes Porträt der Alpha-Gefährtin, gekleidet in ein tiefblaues Kleid, das Sophie, meine beste Freundin, darauf bestanden hatte, dass ich es trage.

„Du siehst wunderschön aus“, hatte sie mir gesagt, ihre Augen voller Mitgefühl, das ich nicht ertragen konnte. „Lass ihn sehen, was er ignoriert.“

Aber Markus schaute nicht. Seine Aufmerksamkeit war, wie so oft, weiter unten am Tisch auf Isabella gerichtet. Sie führte das große Wort, ihr Lachen ein helles, klingelndes Geräusch, das an meinen Nerven zerrte. Sie war wunderschön, das konnte ich nicht leugnen – glattes, dunkles Haar und blitzende Augen, ihre Wölfin eine lebendige, aggressive Präsenz, die Selbstvertrauen ausstrahlte. Alles, was ich nicht war.

Ein scharfer, vertrauter Schmerz schoss mir durch den unteren Rücken, ein bösartiges Echo einer alten Verletzung von einem Grenzkampf vor Jahren. Es war eine Wunde, die nie wirklich verheilte und bei Stress oder Kälte wieder aufflammte. Heute Nacht war sie unerträglich. Ich keuchte, meine Hand flog an die Stelle, meine Fingerknöchel drückten fest in den Schmerz. Ich versuchte, durchzuatmen, mein Gesicht zu einer ruhigen Maske zu zwingen, aber eine Welle von Schwindel überkam mich. Die glitzernden Lichter der Kronleuchter über mir verschwammen vor meinen Augen.

Ich beugte mich leicht zu Markus, meine Stimme ein angestrengtes Flüstern. „Markus, der Schmerz … er ist heute Nacht schlimm.“

Er drehte nicht den Kopf. Er zuckte nicht einmal. Sein Fokus lag ganz auf Isabella, die gerade dramatisch irgendeine triviale soziale Kränkung nacherzählte, ihre Unterlippe zitterte in einer perfekten Nachahmung von Kummer.

„Diese Frau hat kein Recht, so mit mir zu sprechen“, erklärte Isabella, ihre Stimme hallte über den Tisch. „Das ist demütigend!“

Sofort änderte sich Markus' gesamte Haltung. Er beugte sich vor, sein Gesichtsausdruck wurde weich von einer Sorge, die ich seit Jahren nicht mehr auf mich gerichtet gesehen hatte. Seine Stimme war ein leises, beruhigendes Grollen. „Lass dich nicht von ihr unterkriegen, Isa. Sie ist irrelevant. Du stehst über all dem.“

Er ignorierte mich vollkommen und absolut. Meine körperliche Qual war für ihn unsichtbar, weniger wichtig als Isabellas inszeniertes emotionales Drama. Es war eine öffentliche Erklärung, eine klare und brutale Prioritätensetzung. Ich war zweitrangig. Ich war nichts. Der Schmerz in meinem Rücken war ein dumpfes Feuer, aber der Schmerz in meinem Herzen war ein wütender Inferno. Ich spürte die Blicke der anderen Rudelmitglieder auf uns, das Mitleid, die Spekulationen. Die Demütigung war eine körperliche Sache, eine heiße Röte, die mir den Hals hochkroch.

Ich konnte nicht bleiben. Ich konnte nicht noch eine Sekunde länger dasitzen und eine Requisite in seinem Leben sein. Ich schob meinen Stuhl mit einem leisen Kratzen zurück, das mein Gefährte nicht bemerkte, und stand auf zitternden Beinen auf. Ich ging aus der großen Halle, den Kopf hoch erhoben, jeder Schritt ein Kampf gegen den Schmerz in meinem Rücken und das erdrückende Gewicht meiner eigenen Bedeutungslosigkeit.

*

Meine Werkstatt war mein einziges Refugium. Versteckt in einem kleinen, umgebauten Schuppen hinter unserem Haus, roch es nach getrockneten Kräutern, Ozon und altem Pergament. Hier war ich mehr als nur Markus' vernachlässigte Gefährtin. Hier war ich ich selbst. Gläser mit schimmerndem Staub und seltenen Kristallen säumten die Regale. Kräuterbündel hingen von den Dachsparren und warfen duftende Schatten im Mondlicht, das durch das einzige Fenster strömte.

Meine Magie war eine seltene Gabe in unserem Rudel. Während die meisten unserer Art auf rohe Kraft und Rudelpolitik setzten, hatte ich eine Affinität zu den Elementen, eine leise, schwierige Magie, die Geduld und Konzentration erforderte. Sie war mein Trost.

Ich ließ mich auf meinen Hocker sinken, das vertraute Holz war ein Trost. Den pochenden Schmerz in meinem Rücken ignorierend, hielt ich meine Hände über eine flache Kupferschale. Ich schloss die Augen und verdrängte das Bild von Markus, der Isabella tröstete. Ich konzentrierte mich auf den kalten, leeren Raum in mir, den Ort, an dem seine Zuneigung früher gewesen war. Ich schöpfte aus dieser Kälte, diesem Schmerz, und kanalisierte ihn.

Langsam bildete sich ein Frost am Rand der Schale. Er breitete sich in zarten, komplizierten Mustern aus, eine wunderschöne Sache, geboren aus meinem Schmerz. Eine einzelne, perfekte Schneeflocke materialisierte sich in der Luft über meinen Handflächen, drehte sich sanft, bevor sie zu nichts zerfloss. Es war ein kleiner Schöpfungsakt, eine Erinnerung daran, dass ich immer noch etwas Schönes erschaffen konnte, selbst wenn meine Welt auseinanderfiel.

Ein leises Klingeln unterbrach meine Konzentration. Es kam von einem kleinen, verzauberten Tablet auf meiner Werkbank, einem Gerät für sichere Fernkommunikation. Ich erhielt selten Nachrichten. Meine Finger, die immer noch von kalter Energie kribbelten, tippten auf den Bildschirm.

Die Nachricht war verschlüsselt und trug das Siegel der Argentum-Gilde – einer angesehenen, neutralen Organisation, die alle magischen Disziplinen überwachte. Mir stockte der Atem. Mit zitternden Händen entschlüsselte ich die Nachricht.

Die Worte leuchteten auf dem Bildschirm, scharf und unglaublich im Dämmerlicht meiner Werkstatt.

*Clara vom Wernigerode-Rudel,*

*Ihre einzigartige elementare Signatur wurde vom Rat zur Kenntnis genommen. Sie werden hiermit formell eingeladen, am Himmlischen Konklave teilzunehmen, das am Vollmond in einem Monat stattfinden wird. Ihre Anwesenheit bei der Gala vor dem Konklave wird erbeten. Weitere Details folgen.*

Das Himmlische Konklave. Ein einmaliges Turnier der Magie, das alle zehn Jahre die mächtigsten Praktizierenden aus allen Territorien anzog. Es war eine Legende, ein Traum. Ein Ort, an dem nur das Können zählte, nicht der Status, nicht das Rudel, nicht, wer dein Gefährte war.

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, ein hektischer, hoffnungsvoller Rhythmus. Das war mehr als eine Einladung. Es war eine Flucht. Eine Chance. Ein Leben, das ganz mir gehörte, weg von dem erstickenden Mitleid und dem ständigen, zermürbenden Schmerz, unerwünscht zu sein.

Zum ersten Mal seit sehr langer Zeit berührte ein echtes, ungezwungenes Lächeln meine Lippen. Es war eine kleine, zerbrechliche Sache, aber es war echt. Es war ein Hoffnungsschimmer in der erstickenden Dunkelheit.