Der Messinggriff der doppelflügeligen Eichentür fühlte sich an wie Eis in Seraphinas Handfläche. Es war das Einzige, was im Flur kalt war; der Rest des vierunddreißigsten Stockwerks von Vance Innovations war erstickend warm und summte vor der unsichtbaren, hektischen Energie eines milliardenschweren Tech-Imperiums. Aber genau hier, vor dem Büro ihres Mannes, war die Luft still. Totenstill.

Sie sollte nicht hier sein. Es war Dienstag. Der Dienstag war normalerweise für Freiwilligenarbeit in der Bibliothek oder das Ordnen der Archive reserviert – sinnlose Arbeit, die Ethan ihr zu tun erlaubte. Drei Jahre lang hatte Seraphina die Rolle der dekorativen, schweigsamen Ehefrau gespielt. Es war eine Rolle, die sie gewählt hatte, eine notwendige Tarnung. Nach der Explosion in Mali vor fünf Jahren, die ihren Körper und Geist beinahe zerbrochen hätte, hatte sie einen Ort gebraucht, um zu verschwinden. Ethan Vance war mit seinem banalen Ehrgeiz und seinem sicheren Leben dieses Versteck gewesen. Aber jetzt war sie geheilt. Der Phönix erwachte.

Aber sie hatte ihr Ladekabel vergessen. Ein trivialer, dummer Grund, eine Ehe zu beenden.

Ihre Hand umschloss das Metall fester. Sie wollte gerade die Klinke herunterdrücken, als sie es hörte.

Ein Lachen.

Es war nicht Ethans Lachen. Seines war ein geübtes, scharfes Bellen, das er in Vorstandssitzungen benutzte, um Dominanz zu signalisieren. Dieses Geräusch war tief, kehlig und weiblich. Es war ein Geräusch, das durch das schwere Holz vibrierte und sich direkt in Seraphinas Magengrube festsetzte, wo es den Kaffee, den sie zum Frühstück getrunken hatte, in Säure verwandelte.

Sie kannte dieses Lachen. Susanna Thorne. Ihre „beste Freundin". Die Frau, die ihr vor drei Jahren geholfen hatte, ihr Hochzeitskleid auszusuchen. Die Frau, die derzeit die Marketingleiterin dieses Unternehmens war.

Seraphina klopfte nicht. Sie kündigte sich nicht an. Die Zeit für Höflichkeit war in dem Moment verflogen, als dieses Lachen ihre Ohren erreichte.

Sie drückte die Klinke herunter. Der Mechanismus klickte – ein scharfes, mechanisches Urteil – und die Tür schwang auf.

Die Szene im Inneren war nicht nur ein Verrat; sie war ein Klischee. Eine billige, geschmacklose Szene aus einem Film, den sie wegen seiner Vorhersehbarkeit abgeschaltet hätte.

Ethan saß auf dem Ledersofa, seine Krawatte gelockert, sein weißes Hemd am Kragen aufgeknöpft. Susanna saß rittlings auf ihm, ihr Rock hoch auf die Oberschenkel geschoben, den Kopf zurückgeworfen. Sie waren ein Gewirr aus Gliedmaßen und Ehrgeiz.

Als die Tür gegen den Stopper schlug, klang es wie ein Pistolenschuss.

Susanna krabbelte von ihm herunter, nicht mit Scham, sondern mit Verärgerung. Sie strich ihren Rock glatt, ihre Finger strichen mit einer Lässigkeit über den Stoff, die Seraphinas Sicht verschwimmen ließ. Ethan setzte sich auf. Er sah nicht schuldig aus. Er sah nicht entsetzt aus.

Er sah irritiert aus. Als wäre sie eine Kellnerin, die ihm die falsche Bestellung gebracht hatte.

„Seraphina", sagte Ethan. Er richtete seine Krawatte, seine Bewegungen waren ruckartig, aber präzise. „Klopft man nicht an?"

Die Dreistigkeit raubte dem Raum die Luft. Er suchte nicht nach einer Ausrede. Er tadelte sie für ihre Manieren.

Seraphina stand in der Tür. Sie spürte ein seltsames Gefühl in ihrer Brust, als hätte ihr Herz aufgehört zu schlagen und vibrierte nur noch gegen ihre Rippen. Sie sah Susanna an. Susannas Lippenstift war verschmiert – ein leuchtendes, grelles Rot, das dem Farbton entsprach, von dem sie Seraphina überzeugt hatte, er sei „zu gewagt" für eine Ehefrau.

„Wir müssen reden", sagte Seraphina. Ihre Stimme überraschte sie. Sie zitterte nicht. Sie war flach. Tot.

Susanna grinste spöttisch. Es war ein Mikroausdruck, der in einer Sekunde da und wieder weg war, aber Seraphina sah ihn. Es war der Blick von jemandem, der ein Spiel gewonnen hatte, von dem der andere Spieler nicht einmal wusste, dass es begonnen hatte.

„Schätzchen", sagte Susanna, ihre Stimme triefte vor falscher Sorge. „Das sieht schlimm aus, ich weiß. Aber Ethan und ich haben nur … die Strategie besprochen."

„Strategie", wiederholte Seraphina. Sie betrat den Raum. Der Teppich war dick und verschluckte das Geräusch ihrer billigen flachen Schuhe. „Nennen wir das jetzt so?"

Ethan stand auf. Er ging hinter seinen massiven Mahagoni-Schreibtisch und brachte das Möbelstück wie einen Schild zwischen sie. Dort fühlte er sich sicherer. Mächtiger. „Sei nicht dramatisch, Seraphina. Du bist hysterisch. Geh nach Hause. Wir reden später."

Er machte eine abweisende Handbewegung. Als wäre sie ein Hund, den er vom Esstisch verscheuchen konnte.

Seraphina griff in ihre Tragetasche. Es war eine alte Leinentasche, eine, die sie schon besaß, bevor sie eine Vance wurde. Ethan hasste sie. Er sagte, sie ließe sie arm aussehen.

Sie zog einen dicken Manila-Umschlag heraus. Sie hatte ihn tagelang mit sich herumgetragen, abwägend, zögernd. Er enthielt den Rohentwurf eines Antrags, den sie in der Bibliothek ausgedruckt hatte.

Sie ließ ihn auf den Schreibtisch fallen. Er landete mit einem leisen Klatschen auf dem polierten Holz.

„Ich reiche die Scheidung ein", sagte sie.

Die Stille, die folgte, war schwer und drückte auf ihre Ohren.

Ethan sah auf den Umschlag, dann auf sie. Ein Lachen sprudelte aus seiner Kehle – dieses kurze, bellende Geräusch. „Du? Mich verlassen? Mit welchem Geld, Seraphina? Du hast nichts. Du bist nichts ohne mich."

Susanna ging zum Schreibtisch, lehnte ihre Hüfte dagegen und stellte sich auf seine Seite. Das Bild war eindeutig: sie gegen sie. „Oh, Süße", säuselte Susanna, ihre Stimme war widerlich süß. „Sei nicht unüberlegt. Wohin würdest du gehen? Zurück in die Wohnwagensiedlung?"

Seraphina ignorierte sie. Sie sah ihrem Mann direkt in die Augen. „Unüberbrückbare Differenzen. Ich will einen sauberen Schnitt."

Ethan nahm den Umschlag. Er blätterte mit einem verächtlichen Grinsen durch die einzige Seite. „Du willst nichts? Keinen Unterhalt? Kein Haus?"

„Ich will nur raus", erklärte Seraphina. Ihre Hände waren vor ihr verschränkt, um zu verbergen, dass ihre Finger zitterten. Nicht aus Angst. Aus Wut.

Ethan warf das Papier zurück. „Gut. Denn du würdest sowieso keinen Cent bekommen. Ich habe einen hieb- und stichfesten Ehevertrag. Wenn du aus dieser Tür gehst, gehst du als der Sozialfall, als den ich dich gefunden habe."

„Das ist mir bewusst", sagte Seraphina leise. Sie drehte sich um. Der Anblick der beiden – Ethan arrogant und Susanna, die aussah wie die Katze, die den Rahm abbekommen hatte – bereitete ihr keine Freude. Nur Erschöpfung.

„Warte", sagte Ethan. Seine Stimme veränderte sich, wurde dunkler. „Man verlässt einen Vance nicht einfach so. Nicht, bevor ich sage, dass wir fertig sind."

Er stürzte um den Schreibtisch herum. „Du gehst nirgendwohin, bis wir besprochen haben, wie du das der Presse verkaufen wirst!"

Er griff nach ihr. Seine Hand schloss sich um ihr Handgelenk, sein Griff war schmerzhaft.

In diesem Sekundenbruchteil dachte Seraphina nicht nach. Ein Instinkt flammte auf, aber sie unterdrückte den Drang zuzuschlagen. Sie war hier keine Soldatin; sie war eine Ehefrau.

Sie riss ihren Arm zurück, nutzte den Schweiß auf ihrer Haut zu ihrem Vorteil und drehte sich panisch weg. Sie trat ihm fest auf den Spann – eine ungeschickte, verzweifelte Bewegung einer verängstigten Frau.

„Lass los!", schrie sie.

Ethan schrie auf, überrascht von dem plötzlichen Schmerz in seinem Fuß, und sein Griff lockerte sich. Seraphina stolperte zurück, ihre Schulter prallte gegen den Türrahmen.

Er starrte sie mit großen, wütenden Augen an. Er hatte sie noch nie zurückkämpfen sehen, nicht einmal ungeschickt. Er hatte Tränen erwartet, keinen Widerstand.

Seraphina stand im Flur und umklammerte ihr Handgelenk, wo seine Finger rote Abdrücke hinterlassen hatten. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen wie ein gefangener Vogel.

„Wir sehen uns vor Gericht, Ethan."

Sie drehte sich um und ging zu den Aufzügen. Sie rannte nicht. Sie ging mit einem gleichmäßigen Rhythmus und zwang sich zu atmen.

Klick. Klick. Klick.

Sie erreichte den Aufzug. Sie drückte den Knopf. Die Türen glitten auf. Sie trat ein.

Als sich die Türen schlossen und den Blick auf ihren Ehemann versperrten, der ihren Namen schrie, stieß Seraphina Reed endlich den Atem aus, den sie angehalten hatte. Ihre Beine gaben nach. Sie sackte an der Metallwand des Aufzugs zusammen und rutschte hinunter, bis sie auf dem Boden saß. Sie zog die Knie an die Brust und vergrub ihr Gesicht in den Händen.

Sie weinte nicht. Sie konnte nicht. Der Teil von ihr, der weinen konnte, war schon vor langer Zeit gestorben.

Die Fahrt mit dem Aufzug nach unten dauerte fünfundvierzig Sekunden. In dieser Zeit baute Seraphina sich wieder auf.

Als die Türen im Erdgeschoss aufpingten, stand sie. Ihr Rücken war gerade. Ihr Gesicht war trocken. Sie hatte den Schmerz kompartmentalisiert, ihn in eine gedankliche Kiste mit der Aufschrift ‚Später‘ gestopft und den Deckel zugeschweißt.

Sie trat in die Lobby von Vance Innovations hinaus. Es war eine Kathedrale aus Glas und Stahl, entworfen, um jedem, der eintrat, das Gefühl zu geben, klein zu sein. Normalerweise fühlte Seraphina sich hier klein. Heute fühlte sie sich wie ein Geist, der sein eigenes Leben heimsuchte.

Ihr Handy summte in ihrer Tasche. Sie ignorierte es. Sie wusste, wer es war. Ethan. Oder Susanna.

Sie ging am Sicherheitsschalter vorbei. Die Wachen, Mike und Jerry, nickten ihr zu. „Nachmittag, Mrs. Vance."

„Es ist Ms. Reed", korrigierte sie leise, ohne langsamer zu werden.

Sie wechselten verwirrte Blicke, hielten sie aber nicht auf.

Sie ging geradewegs auf den Ausgang zu, aber die Drehtüren schienen meilenweit entfernt. Das Geflüster begann, noch bevor sie die Mitte der Lobby erreicht hatte.

Susanna war schnell.

„Haben Sie gehört?", flüsterte eine Empfangsdame in ihr Headset, ihre Augen auf Seraphina gerichtet. „Häuslicher Streit. Sie hat versucht, ihn zu erpressen."

„Die Sicherheit ist auf dem Weg nach unten", murmelte jemand anderes.

Seraphina hielt den Blick nach vorne gerichtet. Sie musste ins Kellerarchiv – den staubigen, fensterlosen Raum, in dem sie das letzte Jahr damit verbracht hatte, kostenlos alte Akten zu digitalisieren, nur um einen Grund zu haben, das Haus zu verlassen. Sie brauchte ihre Kiste.

Sie nahm den Lastenaufzug zurück ins Untergeschoss. Er roch nach Reinigungsmittel und altem Papier.

Als sie ihren Schreibtisch erreichte, flackerte bereits das rote Licht an ihrem Kartenleser. Zugriff verweigert.

Sie hatten sie ausgesperrt.

Sie geriet nicht in Panik. Sie sah sich um. Der Flur war leer. Die Tür war ein altes Modell, die Klinke locker. Sie lehnte sich mit ihrem Gewicht dagegen und rüttelte am Griff mit einem bestimmten Aufwärtsdruck, den sie einmal von einem Hausmeister gelernt hatte.

Klick.

Die Tür sprang auf.

Sie griff nach dem Pappkarton unter dem Schreibtisch. Sie fegte ihre persönlichen Notizbücher hinein – Tagebücher voller Skizzen zur Botanik und Notizen zur Chemie. Das war ihr geistiger Halt. Den Rest – den Tacker, die Tasse von Vance Innovations – ließ sie zurück.

„Hey!"

Der Ruf kam vom Flur.

Ethan war da. Er keuchte, Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn. Susanna stand direkt hinter ihm und sah weniger perfekt aus als sonst, ihr Haar war leicht zerzaust.

„Du bist gefeuert", verkündete Ethan und versuchte, seine Fassung wiederzugewinnen. Er rückte sein Jackett zurecht. „Sogar von diesem freiwilligen Unsinn. Verschwinde."

„Ich war gerade dabei zu gehen", sagte Seraphina. Sie blickte nicht auf, während sie die Tagebücher in der Kiste zurechtrückte.

Susanna lehnte sich gegen den Türrahmen und verschränkte die Arme. „Wir sperren das Gemeinschaftskonto, Seraphina. Du wirst dir nicht mal ein Sandwich kaufen können."

„Ich habe meine eigenen Ersparnisse", log Seraphina. Sie hatte zweihundert Dollar in bar in ihrer Sockenschublade.

„Woher denn? Vom Limonadenverkauf?", grinste Susanna. Es war ein raubtierhaftes Lächeln. „Wir wissen, dass du keinen Cent hast. Ethan bezahlt alles."

Seraphina hob ihre Kiste auf. Sie war nicht schwer, aber es fühlte sich an, als enthielte sie das Gewicht ihrer Zukunft.

„Sicherheit!", schrie Ethan. „Begleiten Sie Ms. Reed hinaus!"

Zwei stämmige Wachen bogen um die Ecke. Sie sahen zögerlich aus. Sie kannten Seraphina. Manchmal brachte sie ihnen Kaffee.

„Ms. Reed?", fragte einer von ihnen und griff nach ihrem Arm.

Seraphina drehte den Kopf. Sie erhob ihre Stimme nicht. Sie sah sie nur mit einer tiefen, müden Traurigkeit an.

„Ich kenne den Weg nach draußen, Mike", sagte sie leise.

Die Wache erstarrte. Er ließ seine Hand sinken. Etwas an ihrer stillen Würde gab ihm das Gefühl, klein zu sein. „Richtig. Nur... gehen wir, Ma'am."

Sie ging an ihnen vorbei. Sie ging um Susanna herum, vorsichtig, um sie nicht zu berühren.

„Erbärmlich", zischte Susanna, als sie vorbeiging.

Seraphina ging weiter. Sie nahm die Treppe. Vier Stockwerke hoch zur Lobby, dann hinaus.

Als sie auf die Straße trat, hatte es angefangen zu regnen. Natürlich hatte es das. Das Universum liebte pathetische Trugschlüsse. Das kalte Wasser durchnässte sofort ihre Bluse und kühlte sie bis auf die Knochen.

Sie ging zum Bordstein. Eine schwarze Limousine fuhr vor – der Firmenfahrer von Vance. Er kurbelte das Fenster herunter. „Mrs. Vance? Mr. Vance sagte, ich soll Sie nach Hause bringen."

„Ich habe kein Zuhause", sagte sie und winkte ihn weg.

Sie winkte ein gelbes Taxi heran. Es roch nach altem Tabak und Kiefern-Lufterfrischer. Sie glitt auf den Rücksitz und drückte die Kiste mit den Tagebüchern an ihre Brust.

„Wohin, Lady?", fragte der Fahrer.

„Fahren Sie einfach", flüsterte sie. „Irgendwohin, wo es billig ist."

Ihr Handy vibrierte in ihrer Tasche. Kein Klingeln. Ein bestimmtes Muster.

Sie zog das Handy heraus. Es war ein Wegwerfhandy, das sie im Futter ihrer Handtasche versteckt hielt. Es gab eine einzige Nachricht in der verschlüsselten App.

Absender: The Professor

Der Vogel ist ausgeflogen. Brauchst du einen Unterschlupf?

Seraphina schloss die Augen. Professor Finch. Er meldete sich jeden Dienstag.

Sie tippte zurück, ihre Daumen bewegten sich blind über den Bildschirm.

Der Käfig ist zerbrochen. Der Vogel ist nass.

Die Antwort kam sofort.

Kontaktiere Julian Thorne. Sag ihm ‚Bezug auf Fall 404‘. Er schuldet mir einen Gefallen.

Seraphina starrte auf den Namen. Julian Thorne. Der „Anwalt des Teufels". Der teuerste, rücksichtsloseste Scheidungsanwalt in New York. Der Mann, der noch nie einen Fall verloren hatte.

Sie wischte einen Regentropfen – oder vielleicht eine Träne – von ihrer Wange.

„Fahrer", sagte sie, ihre Stimme wurde kräftiger. „Bringen Sie mich zu einem Motel in Queens. Eines mit WLAN."

Die Vorladung kam drei Tage später.

Seraphina war in einem Motel in Queens abgestiegen, das stundenweise abrechnete. Die Wände waren papierdünn, und die Leuchtreklame draußen summte in einem kopfschmerzerregenden Rhythmus. Sie hatte die letzten zweiundsiebzig Stunden damit verbracht, auf ihren Laptop zu starren und zuzusehen, wie ihr Leben in den sozialen Medien demontiert wurde.

UngratefulWife trendete. Susanna war fleißig gewesen. Es gab Fotos von einer zerzausten Seraphina, die Fotos von einer strahlenden und wohltätigen Susanna gegenübergestellt wurden. Das Narrativ stand fest: Seraphina war die ungebildete, gierige Hinterwäldlerin, die versucht hatte, den edlen Ethan Vance zu erpressen.

Ihr Telefon klingelte. Es war das Festnetztelefon im Motelzimmer. Niemand wusste, dass sie hier war.

Sie nahm ab. „Hallo?"

„Der Wagen steht draußen", sagte eine tiefe, raue Stimme. Es war der Butler der Familie Vance, Higgins. Er klang entschuldigend. „Mr. Harold Vance bittet um Ihre Anwesenheit auf dem Anwesen in den Hamptons. Unverzüglich."

„Sagen Sie ihm, ich bin beschäftigt", sagte Seraphina.

„Er sagt, es geht um ein ... Abfindungsangebot. Und wenn Sie sich weigern, wird er die Polizei wegen des ‚Diebstahls‘ von Firmeneigentum einschalten."

Seraphina umklammerte das Telefon. Sie würden ihr etwas anhängen. Wegen der Tagebücher.

„Ich bin in fünf Minuten unten."

Die Fahrt in die Hamptons dauerte zwei Stunden. Die Stille im Fond des Rolls Royce war erdrückend. Seraphina sah zu, wie die Stadt gepflegten Rasenflächen und hohen Hecken wich. Das war die Welt, in die sie drei Jahre lang versucht hatte, sich einzufügen. Eine Welt der leisen Grausamkeit.

Die Tore des Vance-Anwesens öffneten sich langsam, wie das Maul eines Raubtiers.

Sie wurde in den Salon geführt. Trotz des warmen Wetters knisterte ein Feuer im Kamin. In einem hochlehnigen ledernen Ohrensessel saß Harold Vance, der Patriarch. Er war achtzig Jahre alt, verschrumpelt wie ein getrockneter Apfel, aber seine Augen waren scharf und schwarz.

Ethan und Susanna waren da und saßen auf dem Sofa. Susanna sah sittsam aus und tupfte sich mit einem Taschentuch die trockenen Augen. Ethan sah selbstgefällig aus.

„Setzen", befahl Harold und klopfte mit seinem Stock auf den Perserteppich.

Seraphina blieb stehen. „Ich stehe lieber. Was wollen Sie?"

„Scheidungen sind eine schmutzige Angelegenheit, Seraphina", sagte Harold, seine Stimme klang wie das Rascheln trockener Blätter. „Schlecht für die Aktienkurse. Investoren werden nervös, wenn der CEO in einen Skandal verwickelt ist."

„Untreue ist schlimmer für die Öffentlichkeitsarbeit", konterte Seraphina.

Susanna stieß ein leises, theatralisches Schluchzen aus. „Wir konnten nicht anders, als uns zu verlieben. Es war Schicksal. Aber Seraphina ... sie war so grausam deswegen."

„Liebe ist irrelevant", fuhr Harold sie an. Er sah Seraphina mit kalter Berechnung an. „Wir wollen Schweigen. Sie werden eine Verschwiegenheitserklärung unterzeichnen. Sie werden ... emotionale Instabilität zugeben. Im Gegenzug werden wir Sie nicht wegen des Diebstahls geschützter Forschungsunterlagen strafrechtlich verfolgen."

„Meine Tagebücher?", fragte Seraphina ungläubig. „Das sind meine persönlichen Notizen."

„Sie wurden während der Arbeitszeit in einem Firmengebäude geschrieben", sagte Ethan und beugte sich vor. „Technisch gesehen gehören sie Vance Innovations."

„Ihr wollt meine Gedanken besitzen?"

„Wir wollen sicherstellen, dass Sie keine ‚Geschichten‘ an die Klatschpresse verkaufen", sagte Harold. „Unterschreiben Sie die Verschwiegenheitserklärung. Wir geben Ihnen eine großzügige Abfindung. Fünftausend Dollar. Genug, um Sie zurück in das Loch zu bringen, aus dem Sie gekrochen sind."

„Fünftausend", wiederholte Seraphina. Es war eine Beleidigung. Das würde nicht einmal für eine Monatsmiete in der Stadt reichen.

„Nimm es", höhnte Ethan. „Oder wir veröffentlichen die Aufnahmen, wie du mich im Büro angegriffen hast. Susanna hat es gefilmt."

„Angriff?", Seraphina sah ihn an. „Ich bin dir auf den Fuß getreten, um von dir wegzukommen."

„Auf der Kamera sieht es sehr aggressiv aus", sagte Susanna leise, ihre Augen funkelten. „Ohne Ton ... sieht es so aus, als hättest du ihn attackiert."

Seraphina spürte, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich. Sie hatten das Narrativ perfekt zurechtgeschnitten.

„Ich werde nicht unterschreiben", flüsterte Seraphina.

Harold schlug krachend mit seinem Stock auf den Boden.

„Unverschämtes Mädchen!", brüllte er. „Du hast nichts! Wir können dich wie einen Käfer zerquetschen!"

„Dann zerquetscht mich eben", sagte Seraphina, ihre Stimme zitterte, aber ihr Kinn war erhoben. „Aber ich werde nicht für euch lügen. Und ich werde nicht verschwinden."

„Wir werden dich in Prozessen begraben", Harolds Augen verengten sich. „Wir werden dich mit Anwaltskosten ausbluten lassen. Du wirst eine alte Frau sein, bevor du einen Gerichtssaal von innen siehst."

„Ich habe Zeit", sagte Seraphina.

Sie wandte sich an den Butler, der in der Ecke stand und versuchte, unsichtbar zu sein. „Meinen Mantel, bitte, Higgins."

Higgins beeilte sich zu gehorchen.

„Wenn du gehst, bekommst du nichts!", schrie Ethan und stand auf. „Ich werde dich zerstören, Seraphina! Ich habe dich gemacht!"

Seraphina hielt an der schweren Eichentür inne. Sie blickte zurück auf das Tableau aus Gier und Angst.

„Du hast mich nicht gemacht, Ethan", sagte sie leise. „Du hast mich nur gemietet."

Sie verließ die Villa. Ihr Adrenalinspiegel schoss in die Höhe, ihre Hände zitterten jetzt unkontrolliert. Sie brauchte Hilfe. Sie brauchte einen Schild.

Sie zog ihr Telefon heraus und wählte die Nummer, die der Professor ihr gegeben hatte.

„Ich brauche einen Termin", flüsterte sie in den Hörer. „Sofort."