Die gläsernen Schiebetüren von JFKs Terminal 4 surrten auf und entließen Eulalie Bradford in den schneidenden Oktoberwind. Sie fröstelte und zog ihren Trenchcoat enger, sodass die Knöchel ihrer Hand, die den silbernen Rimowa-Koffer umklammerte, weiß hervortraten. Er kam ihr schwerer vor als in ihrer Erinnerung, oder vielleicht war sie einfach nur schwächer geworden.

Sie blieb am Bordstein stehen, ihr Blick glitt über die Reihe der wartenden schwarzen Limousinen in der VIP-Abholzone. Sie suchte nach dem vertrauten Nummernschild, der schlanken Silhouette des Maybachs der Familie Holloway.

Nichts.

Nur eine Phalanx gleichgültiger Taxis und eine Abgaswolke, die nach verbranntem Gummi roch – und nach einer Einsamkeit, die so greifbar war wie dieser Gestank.

Sie zog ihr Handy aus der Tasche. Der Bildschirm leuchtete auf, seine Helligkeit stach in ihre müden Augen. Vierzehnter Oktober.

Keine ungelesenen Nachrichten. Weder von Caden, noch vom Hausverwalter. Nicht einmal eine automatische Kalendererinnerung, jene, die sie früher mit ihrem Mann geteilt hatte.

Eulalie stieß einen kurzen, trockenen Lacher aus, der keiner war. Sie öffnete die Uber-App. Einen Moment lang schwebten ihre Finger über dem Display, bevor sie das Ziel eingab: Holloway Penthouse, Upper East Side.

Der Fahrer hieß Tariq, sein Armaturenbrett war mit Wackelkopf-Figuren übersät und er schien ein tiefes Bedürfnis zu haben, die Stille zu füllen. Er redete über das Wetter, den Verkehr, die steigenden Preise für Bagels. Eulalie starrte aus dem Fenster und sah zu, wie die graue Landschaft des Van Wyck Expressway an ihr vorbeizog. In ihren Ohren klingelte es, ein hohes, schrilles Pfeifen, das Tariqs Stimme übertönte.

„Großer Abend für die Stadt, was?“, fragte Tariq und deutete vage zum Radio.

Eulalie blinzelte und lauschte dem blechernen Klang aus den Lautsprechern. Die Stimme eines Society-Reporters drang durch das Rauschen.

„… und alle Augen sind heute Abend auf das Plaza Hotel gerichtet, wo Tech-Liebling Adalynn Pennington eine riesige Feier für ihre neueste Produkteinführung schmeißt. Gerüchten zufolge sei die Gästeliste dem obersten einen Prozent der Stadt vorbehalten …“

Eulalies Hand schoss zum Sicherheitsgurt und umklammerte das Nylonband, bis sich ihre Fingernägel in ihre Handfläche bohrten. Der Schmerz war scharf, erdend. Adalynn. Ihre Halbschwester. Die Frau, die erst die Aufmerksamkeit ihres Vaters und dann das Familienerbe an sich gerissen hatte. Und die nun, an Eulalies Geburtstag, auch die Zeit ihres Mannes beanspruchte.

„Ja“, flüsterte Eulalie, ihre Stimme rau. „Ein großer Abend.“

Der Wagen hielt vor der Kalksteinfassade des Gebäudes an der Fifth Avenue. Der Portier, ein junger Mann namens Leo, stutzte sichtlich, als er sie aus einem Toyota Camry statt aus dem Wagen der Familie steigen sah.

„Mrs. Holloway?“, eilte Leo herbei und griff nach ihrem Gepäck. „Wir … wir wussten nicht, dass Sie heute zurückerwartet werden.“

„Es soll eine Überraschung sein, Leo“, sagte sie und legte einen Finger an die Lippen. Die Lüge schmeckte wie Asche auf ihrer Zunge. Sie überraschte niemanden, nicht einmal sich selbst; sie wahrte nur den Schein.

Die Fahrt im Aufzug zum Penthouse fühlte sich an wie der Gang zum Schafott. Die Zahlen leuchteten auf – 20, 30, 40. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen, ein gehetzter, unregelmäßiger Rhythmus. In den polierten Messingtüren prüfte sie ihr Spiegelbild. Ihr Gesicht war blass, ungeschminkt, dunkle Schatten lagen unter ihren Augen. Sie sah aus wie ein Geist.

Geist: Der alte Spitzname aus ihren Coding-Tagen. Sie schob den Gedanken beiseite.

Die Aufzugtüren glitten lautlos auf.

Das Foyer war ein Minenfeld aus buntem Seidenpapier und gekräuselten Bändern. Ein Paar von Cadens italienischen Lederschuhen stand achtlos neben der Konsole, daneben ein winziges Paar glitzernder Turnschuhe.

Lachen drang aus dem Wohnzimmer. Es war Elaras Lachen, das ihrer fünfjährigen Tochter. Ein Geräusch, das Eulalie normalerweise mit Wärme erfüllte, sie heute aber frösteln ließ. Es war dieses hohe, atemlose Kichern, das Elara nur von sich gab, wenn sie genau das bekam, was sie wollte.

Eulalie ließ ihren Koffer an der Tür stehen und betrat leise den Perserteppich. Sie schlüpfte hinter den lackierten Ebenholz-Paravent, der das Foyer vom Wohnbereich trennte, und spähte durch die Lamellen.

Die Szene vor ihr war in das warme, goldene Licht des Kronleuchters getaucht.

Caden Holloway kniete. Der skrupellose Risikokapitalgeber, der Mann, der Vorstände in Angst und Schrecken versetzte, kniete auf dem Teppich und hielt ein riesiges Plüscheinhorn mit einer rosa Schleife um den Hals in die Höhe.

„Papa!“, Elara hüpfte auf dem Sofa auf und ab, ihre Locken tanzten. „Tante Addie wird es lieben! Das ist die limitierte Auflage!“

Caden lächelte, ein echtes Lächeln, das kleine Fältchen um seine Augen warf – ein Lächeln, das Eulalie seit Jahren nicht mehr für sich gesehen hatte. Er strich die Mähne des Einhorns glatt. „Natürlich wird sie das, Ellie. Du hast es schließlich ausgesucht.“

Eulalie stockte der Atem. Ihre Hand presste sich auf ihre Brust.

Vor drei Monaten hatte sie versucht, genau dieses Einhorn für Elara zu kaufen. Caden hatte es als „billigen Plunder“ und „Kitsch“ abgetan. Er hatte ihr gesagt, sie solle stattdessen pädagogische Holzklötze kaufen.

„Mama hat gesagt, Einhörner sind albern“, zwitscherte Elara, schnappte sich das Spielzeug und drückte es an sich. „Aber Addie sagt, sie sind magisch.“

„Tante Addie hat recht“, sagte Caden, stand auf und klopfte sich den Staub von der Hose. „Wir sollten besser los. Wir wollen doch nicht zu spät zu ihrer Party kommen.“

Eulalies Handtasche glitt aus ihren tauben Fingern. Ein scharfes Klacken hallte durch die Stille, als die schwere Goldschließe auf den Marmorboden traf.

Das Geräusch zerschmetterte das häusliche Idyll.

Caden wirbelte herum. Sein Blick fand sie sofort. Die Wärme wich aus seinem Gesicht und machte einer Maske gereizter Überraschung Platz. Sein Kiefer spannte sich an.

Elara erstarrte, das Einhorn an ihre Brust geklammert. Ihre Augen weiteten sich, und dann, instinktiv, wich sie einen Schritt zurück, hinter Cadens Bein.

„Eulalie?“, Cadens Stimme war ausdruckslos. „Du bist ja zurück. Warum hast du Carter nicht geschrieben, dass er dich abholen soll?“

Eulalie öffnete den Mund, aber ihre Kehle war wie ausgedörrt, zugeschnürt. Sie schluckte schwer. „Heute ist der 14. Oktober.“

Caden warf einen flüchtigen Blick auf seine Patek Philippe. „Ich weiß, welches Datum wir haben. Adalynns Launch-Party ist heute Abend. Wir sind spät dran.“

Er verstand es nicht. Nein, er erinnerte sich tatsächlich nicht.

Eulalie sah zu Elara. Ihre Tochter lugte hinter Cadens teurer Anzughose hervor und musterte ihre Mutter, als wäre sie eine Fremde, die ein privates Spiel gestört hatte.

„Mama ist zur falschen Zeit zurückgekommen“, flüsterte Elara laut zu ihrem Vater. „Wir müssen doch zu Addie.“

Die Worte waren leise, aber sie trafen Eulalie mit der Wucht eines Schlages. Ihre Knie wurden weich. Sie streckte die Hand aus, um sich an der Wand abzustützen.

„Martha wird dir beim Auspacken helfen“, sagte Caden, wandte sich bereits ab und tat ihre Anwesenheit wie eine logistische Lappalie ab. Er nahm Elara auf den Arm. „Komm, mein Schatz. Wir wollen die Prinzessin nicht warten lassen.“

„Tschüss, Mama!“, winkte Elara, ihre Aufmerksamkeit schon wieder ganz bei dem Spielzeug in ihren Händen.

Sie gingen an ihr vorbei. Caden roch nach Sandelholz und dem teuren Scotch, den er so mochte. Er hielt nicht an, um sie zu küssen. Er streifte nicht einmal ihren Arm.

Die Aufzugtüren schlossen sich hinter ihnen, verschluckten ihren Mann und ihre Tochter und ließen Eulalie allein inmitten des riesigen, stillen Penthouses zurück.

Sie blickte zu Boden. Eine Karte war aus dem Stapel Geschenkpapier gefallen.

Für die beste Tante Addie.

Langsam kauerte Eulalie sich nieder. Ihre Gelenke knackten. Sie hob die Karte auf. Ihre Finger zitterten nicht. Eine seltsame, kalte Ruhe breitete sich in ihren Adern aus und gefror die Tränen, noch bevor sie sich bilden konnten. Sie starrte auf die Karte, bis die Worte verschwammen und ihr Blick leer und hohl wurde.

Unten auf der Straße erwachte das gedämpfte Grollen des V12-Motors im Maybach zum Leben und verebbte in der Ferne. Sie waren fort.

Martha, die Haushälterin, erschien im Türrahmen und rang die Hände in ihrer Schürze. „Mrs. Holloway? Ich … Mr. Holloway sagte, ich solle mit dem Abendessen nicht auf Sie warten.“

Eulalie nickte, ihr Blick haftete auf dem ungeöffneten Rimowa-Koffer neben dem Kleiderschrank. Er wirkte wie ein Fremdkörper, ein Eindringling in diesem makellosen Raum. „Das ist in Ordnung, Martha. Du kannst für heute gehen.“

Aber—

„Geh“, wiederholte Eulalie leise.

Als die Wohnung endgültig leer war, schien die Luft zum Atmen zu dünn zu werden. Eulalie sprang auf, nach Luft ringend. Sie musste hier raus. Sie konnte in diesem Mausoleum aus beiger Seide und Gleichgültigkeit nicht atmen.

Sie griff nach ihrem Mantel und stürzte hinaus. Anstatt auf den Aufzug zu warten, nahm sie die Diensttreppe dreißig Stockwerke hinab. Ihre Beine brannten, eine willkommene Ablenkung von dem Schmerz in ihrer Brust.

Ziellos durchquerte sie Block um Block, während der kalte Wind in ihre Wangen schnitt. Ihre Füße trugen sie wie von selbst zur Restaurantmeile der Upper East Side. Sie fand sich gegenüber von Le Jardin wieder, einem französischen Bistro mit Michelin-Sternen und bodentiefen Fenstern.

Es war Elaras Lieblingslokal für Soufflé.

Eulalie trat hinter den dicken Stamm einer Platane und zog den Kragen ihres Mantels enger. Durch das Glas leuchtete das Restaurant wie eine warme, goldene Laterne in der dunklen Nacht.

Und da sah sie sie.

Tisch 4. Der beste Tisch im ganzen Raum.

Caden schnitt ein Steak, seine Bewegungen präzise und elegant. Ihm gegenüber saß Adalynn. Sie trug ein Kleid in der Farbe von frischem Blut, dessen Pailletten das Kerzenlicht einfingen. Sie warf den Kopf in den Nacken und lachte über etwas, das Caden gesagt hatte, während ihre Hand über den Tisch glitt, um sein Handgelenk zu berühren.

Zwischen ihnen thronte Elara wie eine kleine Königin.

Eulalie sah zu, wie Adalynn einen riesigen Klecks Schokoladenmousse auf einen Löffel lud und ihn Elara hinhielt. Elara riss den Mund weit auf und nahm ihn gierig an, Schokolade verschmierte ihr Kinn. Adalynn wischte es mit einer Serviette weg und gurrte dabei leise.

Es war ein perfektes Bild. Eine Mutter, ein Vater, ein Kind.

Nur war es die falsche Mutter.

Eulalies Telefon summte in ihrer Tasche. Eine Benachrichtigung. Adalynn Pennington hat gerade etwas zu ihrer Story hinzugefügt.

Ihre Finger zitterten, als sie den Bildschirm entsperrte. Sie tippte auf den bunten Ring um Adalynns Profilbild.

Das Video begann. Es war aus Adalynns Perspektive am Tisch gefilmt. Die Kamera fokussierte auf Elara, die sich an Adalynns Hals schmiegte.

„Sag der Kamera, Ellie“, schnurrte Adalynns Stimme aus den Telefonlautsprechern. „Wer ist dein allerliebster Schatz?“

Elara grinste, ihre Zähne schokoladenverschmiert. „Addie ist es! Tante Addie ist eine Million Mal besser als Mama. Mama ist gemein. Sie zwingt mich, Brokkoli zu essen. Du bist die Beste!“

Die Kamera schwenkte zu Caden. Er schwenkte sein Weinglas und bedachte sie mit einem entspannten, nachsichtigen Lächeln. „Iss nur, mein Schatz. Heute Abend ist kein Feldwebel im Dienst.“

Das Video endete.

Eulalie ließ das Telefon sinken. Die Welt geriet aus den Fugen.

Gemein.

Sie dachte an die Stunden, die sie mit Recherchen über Ernährung verbracht hatte, weil bei Elara Prädiabetes diagnostiziert worden war. Sie dachte an die Nächte, die sie wach an Elaras Bett gesessen und ihre Hand gehalten hatte, wenn sie fieberte, während Caden „auf einer Konferenz“ war. Sie dachte an die Disziplin, die sie durchsetzte, damit ihre Tochter nicht zu einer verzogenen Göre heranwuchs.

Für Elara war das keine Liebe gewesen. Es war Unterdrückung. Adalynns zuckersüße Nachlässigkeit hingegen war Liebe.

Ein Windstoß fuhr ihr durch den Mantel und kühlte sie bis auf die Knochen. Ihr wurde übel. Sie wandte sich vom Fenster ab und stolperte blindlings davon. Ihre Schulter stieß hart gegen einen Passanten.

„Passen Sie doch auf!“, schnauzte der Mann.

„Entschuldigung“, keuchte sie und fiel in einen Laufschritt. Sie rannte, bis ihre Lungen brannten, floh vor dem Bild dieser glücklichen, gestohlenen Familie.

Zurück im Penthouse knipste Eulalie das Licht nicht an. Sie ging direkt in Cadens Arbeitszimmer. Der Geruch seiner Zigarren hing in der Luft – einst tröstlich, jetzt erstickend.

Sie kniete vor dem Wandsafe, der hinter einem Landschaftsgemälde verborgen war. Ihre Finger wählten die Kombination. 10-14-05. Ihr Geburtstag. Caden hatte ihn vor Jahren eingestellt und gesagt, diesen Tag würde er nie vergessen.

Die Ironie schmeckte wie Galle.

Die schwere Stahltür klickte auf. Im Inneren, unter Urkunden und Wertpapieren, lag ein Manila-Umschlag. Sie zog ihn heraus.

Die Scheidungsvereinbarung. Vor sechs Monaten aufgesetzt, nachdem Caden ihren Hochzeitstag verpasst hatte, um zu Adalynns Yachtparty zu gehen. Sie hatte sie ihm nie gezeigt. Sie hatte Angst gehabt. Angst, Elara zu verlieren.

Sie trug die Papiere zum Schreibtisch und schaltete die messingfarbene Leselampe an. Das Licht fiel gebündelt auf die schmucklosen weißen Seiten.

Sie blätterte zum Abschnitt über das Sorgerecht. Absatz 4, Klausel B. Beantragt wird das gemeinsame Sorgerecht, mit Hauptwohnsitz bei der Mutter.

Eulalie öffnete einen Füllfederhalter. Die Tinte war schwarz, unauslöschlich.

Sie erinnerte sich an Elaras Stimme. Eine Million Mal besser als Mama.

Wenn sie jetzt um das Sorgerecht kämpfte – ohne Job, ohne eigenes Zuhause und gegen Cadens Armee von Anwälten –, würde sie verlieren. Und selbst wenn sie gewänne, würde Elara sie hassen. Sie wäre die Böse, die sie von der lustigen Tante und dem reichen Papa wegriss.

Eulalies Hand schwebte über dem Papier. Endlich löste sich eine Träne, heiß und brennend, und landete auf der Seite.

Dann zog sie eine scharfe, schwarze Linie durch die gesamte Sorgerechtsklausel.

Sie strich den Antrag auf Unterhalt durch. Sie strich den Anspruch auf das Haus durch.

Sie nahm nichts. Sie überließ sie einander. Es war der einzige Weg, sich selbst zu retten.

Sie ging in Elaras Zimmer. Der Boden war übersät mit Plastikspielzeug, das blinkte und piepte – Geschenke von Caden. In einer Ecke verstaubten die LEGO-Mindstorms-Bausätze, die Eulalie gekauft hatte, um ihr das Programmieren beizubringen.

Sie hob die Schachtel mit dem neuen programmierbaren Roboter auf, den sie für diesen Abend besorgt hatte. Sie ging zum Müllschlucker im Flur und stieß sie hinein.

Das Geräusch, als der Karton nach unten polterte, hallte den Schacht herauf.

Sie kehrte ins Wohnzimmer zurück. Ihr Telefon summte erneut. Eine Direktnachricht von Adalynn.

Bester Geburtstag aller Zeiten mit meinen Lieblingsmenschen! Hoffe, du amüsierst dich gut allein, Schwesterherz.

Eulalie starrte auf den Bildschirm. Sie tippte keine Antwort. Sie hielt den Ein-Aus-Knopf gedrückt.

Zum Ausschalten schieben.

Der Bildschirm wurde schwarz. Ihr Spiegelbild im dunklen Glas starrte zurück – die Augen trocken, der Kiefer angespannt. Die weinende Frau von der Straße war verschwunden.

Eulalie Bradford.

Nicht Holloway. Nie wieder Holloway.

Sie legte den Stift ab, das Metall eine kühle Berührung auf ihrer fiebrigen Haut. Langsam umfasste sie ihre linke Hand. Der Vier-Karat-Solitär fühlte sich an wie eine Fessel. Sie begann, ihn zu drehen. Für einen Moment verhakte er sich am Gelenk, widersetzte sich, bevor er schließlich von ihrem Finger glitt.

Die Haut darunter war blass und eingedrückt. Der Geist eines Rings.

Sie hielt ihn gegen das Licht. Die Gravur auf der Innenseite – *C&E Für Immer* – funkelte spöttisch. Sie ließ den Ring in den dicken Umschlag zu den Papieren fallen. Er landete mit einem dumpfen Schlag auf dem Boden des Umschlags.

Sie griff nach einem schwarzen Marker und schrieb in Druckbuchstaben auf die Vorderseite: AN CADEN – DRINGEND.

Die Haustür piepte. 2:15 Uhr nachts.

Eulalie erstarrte. Sie knipste die Lampe aus und nahm den Umschlag. Sie trat aus dem Arbeitszimmer, gerade als Caden in den Flur stolperte.

Er stank nach teurem Gin und Adalynns süßlichem Parfüm. Seine Krawatte war gelockert und hing schlaff um seinen Hals. Verschwommen blinzelte er in ihre Richtung.

„Immer noch wach?“, lallte er leicht und lehnte sich gegen die Wand, um sich die Schuhe von den Füßen zu streifen. „Bitte, fang jetzt nicht an, Eulalie. Ich bin erschöpft.“

Eulalie stand drei Meter entfernt. Sie machte keine Anstalten, ihm den Mantel abzunehmen. Sie fragte nicht, ob er Wasser wollte.

Sie legte den Umschlag auf die Marmorkonsole neben der Tür. „Caden. Ich habe etwas für dich.“

Er machte eine abfällige Handbewegung und ging an ihr vorbei zur Treppe. „Was auch immer es ist, es kann warten. Ich habe Kopfschmerzen.“

„Es ist wichtig“, sagte sie mit einer Festigkeit in der Stimme, die seinen Rausch durchdrang. „Es geht um unsere Zukunft.“

Caden hielt inne, ein Fuß bereits auf der untersten Stufe. Er drehte sich um, ein höhnisches Grinsen umspielte seine Lippen. „Zukunft? Solange du aufhörst zu schmollen und dich wie eine Ehefrau benimmst, ist mit deiner Zukunft alles in bester Ordnung. Ich kümmere mich doch um alles, nicht wahr?“

Er würdigte den Tisch keines Blickes. Er dachte, sie würde ihm eine Broschüre für einen Urlaub oder eine Rechnung für Elaras Schulgeld in die Hand drücken.

„Gute Nacht, Caden“, sagte sie.

„Ja, ja“, murmelte er und schleppte sich die Treppe hinauf.

Eulalie ging ins Gästezimmer. Sie schlief nicht. Um fünf Uhr morgens war sie auf den Beinen. Sie packte zwei Koffer. Keine Designerkleider, kein Schmuck, den Caden ihr gekauft hatte, sondern nur ihre Jeans, ihre Hoodies und eine kleine, hochverschlüsselte Festplatte, die sie im hintersten Winkel ihrer Wäscheschublade versteckt hatte. Sie prüfte die biometrische Sperre der Festplatte. Ein grünes Licht blinkte auf. Das war ihre Lebensader, das Einzige in diesem Haus, das wirklich ihr gehörte.

Martha war in der Küche und bereitete den Kaffee vor. Sie zuckte zusammen, als Eulalie mit dem Gepäck den Raum betrat.

„Mrs. Holloway?“

Eulalie trat in den Flur und deutete auf den Umschlag auf dem Tisch. „Martha. Wenn Mr. Holloway aufwacht, geben Sie ihm das. Drücken Sie es ihm in die Hand. Sagen Sie ihm, ich bin fort.“

Marthas Augen weiteten sich. „Fort? Aber … wohin? Miss Elara wird nach Ihnen fragen.“

Eulalies Lächeln war brüchig. „Ich glaube nicht, dass sie das tun wird. Aber falls doch … sagen Sie ihr, dass ich mir wünsche, dass sie glücklich ist.“

Sie ging zur Tür hinaus. Das Schloss klickte hinter ihr ins Schloss. Ein letztes, metallisches Geräusch des Abschlusses.

Zwei Stunden später.

Caden wachte mit einem pochenden Schädel auf. Er stöhnte und drehte sich auf die andere Seite. Das Bett neben ihm war kalt.

„Eulalie?“, krächzte er. Keine Antwort. „Na schön“, murmelte er. „Dann schmollt sie eben.“

Er schleppte sich die Treppe hinunter. Martha war dabei, im Flur Staub zu wischen, und sah verängstigt aus. Als sie ihn erblickte, eilte sie herbei und nahm den Umschlag vom Tisch.

„Mr. Holloway … Mrs. Holloway hat das für Sie dagelassen. Sie … sie hat ihre Koffer mitgenommen.“

Caden rieb sich die Schläfen und kniff die Augen zusammen, als er den Umschlag betrachtete. „Dramaqueen“, murmelte er und streckte die Hand danach aus.

Sein Telefon klingelte schrill vom Küchentresen. Adalynn.

Er zog die Hand zurück. „Einen Moment.“ Er nahm den Anruf an. „Addie?“

„Caden!“, schluchzte Adalynn theatralisch. „Die Presse … sie schreiben, ich sähe auf den Fotos von letzter Nacht dick aus! Du musst diese Story unterbinden lassen! Ich kriege keine Luft!“

Cadens Gesichtszüge verhärteten sich. „Beruhige dich, ich kümmere mich darum.“ Er griff nach seinem Mantel und ignorierte Martha. „Ich muss los.“

„Aber Sir, der Brief …“, versuchte Martha, ihn ihm aufzudrängen.

Caden stieß ihre Hand weg. Der Umschlag glitt ihr aus den Fingern und rutschte an der Seite des Sofas hinab, wo er sich zwischen das Polster und die Armlehne klemmte.

„Räum das weg, Martha! Ich habe jetzt keine Zeit für ihre Wutanfälle!“, schrie er und stürmte zur Tür hinaus.

Martha stand zitternd im leeren Flur. Ihr Blick fiel auf das Sofa. Der Umschlag war kaum noch zu sehen. Sie seufzte. Es war sicher nur ein weiterer Beschwerdebrief über Cadens nächtliche Eskapaden, dachte sie. Sie nahm einen Stapel *Architectural Digest*-Magazine und legte sie auf die Armlehne des Sofas, wodurch die weiße Ecke des Umschlags vollständig verdeckt wurde.

„Wie Sie wünschen, Sir“, flüsterte sie.