Seu Ômega Abandonado, A Ruína do Rei Alfa

Por quinze anos, eu fui a companheira destinada do temível Alfa, Heitor Powell. Ele me chamava de sua Âncora, a única que conseguia acalmar a fera dentro dele.

Mas nosso mundo perfeito se estilhaçou quando senti a traição dele através do nosso elo psíquico: o cheiro de outra mulher, um flash das unhas vermelhas dela na coxa dele. Minha loba interior uivou em agonia.

Ele mentiu sobre um assunto urgente da alcateia no meu aniversário, mas encontrei um único fio de cabelo loiro-oxigenado em seu carro. No restaurante onde nos conhecemos, descobri seu celular secreto e vi as mensagens explícitas de sua assistente, Jamile. *“Tá com ela agora? É tão chato quanto você diz?”*, ela zombava.

Então veio a foto: Jamile segurando uma caixinha da H.Stern que ele comprou para ela. *“Mal posso esperar para você colocar isso em mim hoje à noite, Alfa.”* O veneno da traição dele me deixou fisicamente doente.

A Curandeira da minha alcateia confirmou que minha doença não era intoxicação alimentar, mas uma "Rejeição de Alma" — nosso elo estava tão contaminado pelo caso dele que minha própria alma o estava rejeitando. Naquela noite, Jamile me enviou um último e cruel ataque psíquico: a foto de um teste de gravidez positivo. *“A linhagem dele me pertence agora. Você perdeu, sua velha.”*

Eu tinha sido sua âncora, mas uma âncora também pode escolher se soltar. Liguei para minha advogada. "Não quero nada dele", eu disse. "Nem um centavo. Quero ser livre." Isso não era uma fuga; era uma retirada cuidadosamente planejada. O mundo dele estava prestes a desmoronar, e eu seria a pessoa a acender o fósforo.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Eliana

Por quinze anos, nossa história de amor foi a inveja de todas as alcateias do continente. Eu era Eliana Dantas, a companheira destinada de Heitor Powell, o temível Alfa da Alcateia da Pedra Negra. Ele era meu mundo, e eu, sua Âncora. Era assim que ele me chamava. Minha presença, meu próprio cheiro, era a única coisa que podia acalmar a fera furiosa que vivia dentro dele, a fera que havia conquistado o topo do mundo corporativo e da hierarquia dos lobisomens.

Hoje, esse mundo perfeito se estilhaçou.

Começou como um sussurro, uma leve perturbação no espaço psíquico que nos conectava, nosso Elo Mental. Um cheiro que não era o meu, barato e enjoativamente doce como perfume de farmácia, infiltrou-se pelas frestas. Foi seguido por um flash de uma imagem mental, uma intrusão indesejada: uma mão, com unhas pintadas de um vermelho vulgar e brilhante, repousando possessivamente na coxa de um homem.

Minha respiração falhou. Eu conhecia aquela mão.

Pertencia a Jamile Santos, a assistente ômega de Heitor.

E a calça... a lã cinza, de corte impecável... eu mesma a escolhi para ele na semana passada.

Minha loba interior, uma parte de mim que eu sempre conheci como serena e calma, soltou um uivo de pura agonia dentro da minha cabeça. Eu sufoquei o som, minhas mãos se fechando em punhos ao lado do corpo. Quinze anos. Algo daquilo foi real?

No dia seguinte, a tempestade em meu peito deu lugar a uma calma fria e dura. Passei a manhã encarando uma fotografia desbotada na minha mesa de cabeceira — uma foto da minha mãe, tirada anos antes de conhecer meu pai, com seu nome de solteira — Tillman — escrito em caligrafia elegante no verso. Era um nome que pertencia apenas a ela, um símbolo de uma vida vivida em seus próprios termos. O pensamento plantou uma semente.

Naquela tarde, não dirigi para as terras da alcateia, mas para a cidade humana, para os corredores frios e impessoais do fórum.

"Gostaria de solicitar uma mudança de nome legal", disse ao funcionário de aparência entediada.

Ele ergueu o olhar, seus olhos se arregalando levemente em reconhecimento. Meu rosto, afinal, era frequentemente estampado ao lado do de Heitor em revistas de luxo. "Nome?"

"Eu sou Eliana Dantas", disse, minha voz firme. "Desejo mudá-lo para Esperança Tillman." Tillman era o nome de solteira da minha mãe. Um nome que pertencia apenas a mim.

O funcionário franziu a testa. "Mas... você é a companheira do Alfa Powell. Isso exigiria o consentimento dele, uma quebra de—"

"Ele nunca me marcou", cortei-o, as palavras com gosto de cinzas. Em nosso mundo, a Marca — uma mordida no pescoço — era o vínculo final e inquebrável. Era um sinal de posse suprema. Heitor sempre dizia que estava esperando o momento perfeito, uma grande cerimônia pública. Eu um dia acreditei nele. Agora, eu via isso como a bênção que era. Significava que eu ainda era, aos olhos da lei humana e da alcateia, minha própria pessoa.

Naquela noite, assisti Heitor no noticiário. Ele estava em uma gala de caridade, parecendo em todos os aspectos o Alfa poderoso e devotado. Ele ergueu uma taça, seus olhos encontrando a câmera como se estivesse olhando diretamente para mim. "À minha linda companheira, Eliana", ele bradou, sua voz cheia de um calor ensaiado. "Minha Âncora. Sem ela, eu não sou nada."

As palavras, que antes eram a música mais doce para os meus ouvidos, agora eram apenas ruído. Uma performance política. Eu não senti nada.

Mais tarde, levei as pulseiras combinando que trocamos em nosso primeiro aniversário — duas faixas de prata trançada, cada uma segurando uma pedra da lua polida e luminosa — a um joalheiro velho e decadente em uma parte da cidade que Heitor nunca visitaria.

"Quero que você as derreta", disse ao velho atrás do balcão, colocando as pulseiras na almofada de veludo.

Ele olhou para elas, depois para mim. "Estes são presentes de companheiros. Sagrados. Destruí-los é..."

"Derreta-as", repeti, minha voz não deixando espaço para discussão. "Derreta-as juntas até que não se possa distinguir uma da outra. Quero um único pedaço de rocha feio e irreconhecível."

Quando Heitor chegou em casa naquela noite, muito depois da meia-noite, ele me trouxe um buquê dos meus lírios brancos favoritos. Ele se inclinou para me beijar, e o cheiro me atingiu como um golpe físico: seu próprio aroma poderoso de sândalo e tempestade de inverno, agora manchado com a doçura barata e enjoativa de Jamile.

E ali, logo abaixo de sua mandíbula, estava a marca fraca e inconfundível de um beijo.

"Dia longo, meu amor", ele murmurou contra meu cabelo.

Forcei um sorriso, meu coração uma pedra congelada no peito. "O mais longo", concordei.