Drogada, Abandonada, Agora Esposa de um Bilionário

Meu noivo, com quem estive por vinte anos, me abandonou no altar por outra mulher. Uma mentirosa manipuladora que fingia ter uma doença terminal.

Para realizar o "último desejo" dela, ele não só exigiu o divórcio, como também me injetou pessoalmente uma droga para garantir que eu nunca pudesse ter filhos.

No dia em que ele tentou se casar com ela, eu aceitei um casamento por procuração com um bilionário em coma para escapar — e meu novo marido acordou.

Capítulo 1

Estela Ferraz POV:

A primeira vez que vi meu noivo no dia do nosso casamento não foi no altar. Foi na televisão do hospital, com o braço dele envolvendo outra mulher.

Uma dor surda latejava na minha nuca, um contraponto ao bipe estéril do monitor cardíaco ao meu lado. A última coisa de que me lembrava era o branco imaculado do meu vestido Lethicia Bronstein se espalhando pelo chão da suíte nupcial, o cheiro de lírios e a alegria iminente densos no ar.

Então, o celular de Heitor vibrou.

Lembro-me da linha tensa de sua mandíbula enquanto ele olhava para a tela, o nome "Kátia" piscando em letras cruas e raivosas. Ele era o CEO da nossa empresa de tecnologia, um homem acostumado a apagar incêndios, mas aquilo era diferente. Aquilo era um incêndio de proporções catastróficas em sua alma.

"Eu preciso ir", ele disse, com a voz seca.

"Heitor, não", eu implorei, um pavor gelado se infiltrando em meus ossos. Já tínhamos passado por isso antes. Essa mesma emergência, essa mesma mulher, já havia adiado nosso casamento duas vezes. "Hoje não. Por favor."

Kátia Ribeiro. Sua terapeuta especialista em traumas. A mulher que ele contratou para ajudá-lo a lidar com o estresse pós-traumático de um fracasso empresarial anos atrás — um fracasso do qual eu o tirei, pedaço por pedaço doloroso. Ela era uma mestra da manipulação, uma intrusa em nosso ninho, e havia se diagnosticado com um raro transtorno induzido por estresse que, aparentemente, só Heitor podia acalmar.

"A condição dela está atacada, Estela", ele disse, seus olhos evitando os meus. "A culpa é minha. O estresse do casamento..."

"A culpa não é sua", insisti, agarrando seu braço. Minhas unhas meticulosamente feitas cravaram no tecido fino de seu smoking. "Ela está fazendo isso de propósito. Você não consegue ver?"

Ele só via o que ela queria que ele visse: uma vítima frágil que ele tinha o dever de salvar. Ele me via como um obstáculo.

"Não seja tão egoísta", ele rosnou, suas palavras um tapa na minha cara. O carisma que ele mostrava ao mundo havia desaparecido, deixando apenas um ressentimento frio e duro.

Lágrimas brotaram em meus olhos. "Só... me dê dez minutos", eu supliquei, minha voz falhando. "Só dez minutos. Vamos dizer nossos votos. Deixe-me ser sua esposa. Depois você pode ir. Eu não vou te impedir."

Foi o apelo mais patético que eu já fiz, um último e desesperado agarrar-se ao futuro que passamos uma década construindo.

Ele me olhou, não com amor, mas com impaciência. Irritação profunda. Ele soltou meus dedos de seu braço, um por um.

Quando ele me empurrou, não foi com maldade, mas com a força descuidada de um homem espantando uma mosca. Eu tropecei para trás, o salto do meu Alexandre Birman prendendo na beirada do tapete felpudo. O mundo girou, uma espiral vertiginosa de seda branca e esperança estilhaçada. Minha cabeça bateu no canto afiado da lareira de mármore com um estalo medonho.

Então, a escuridão.

Agora, a tela da televisão no meu quarto de hospital particular era minha janela para o mundo. Um âncora de telejornal noticiava, ofegante, a cena de um dramático impasse no topo de um prédio.

"CEO de tecnologia Heitor Gusmão aclamado como herói", dizia a legenda, "após convencer com sucesso uma mulher desesperada a não pular de um arranha-céu."

A câmera deu um zoom. Lá estava Heitor, seu paletó de smoking agora envolvendo os ombros frágeis de Kátia Ribeiro. Ela estava aninhada contra seu peito, o rosto enterrado em seu pescoço, seus soluços sacudindo seu corpo pequeno. Ele acariciava seus cabelos, sua expressão uma máscara de profundo alívio e ternura.

Ele era o salvador dela.

E eu? Eu era a mulher que ele deixou sangrando no chão.

Uma memória, nítida e cruel, perfurou a névoa da minha concussão. Heitor, de joelhos no meio do Parque Ibirapuera, o diamante no meu dedo capturando o sol da tarde. "Estela Ferraz", ele jurou, a voz embargada de emoção, "eu nunca vou deixar nada nem ninguém te machucar. Vou passar o resto da minha vida te protegendo."

Aquela promessa era um ácido amargo na minha garganta.

Lembrei-me dele aos dezessete anos, um garoto magricela com mais ambição do que juízo, enfrentando os valentões que me atormentavam por causa do meu aparelho e óculos grossos. "Ela está comigo", ele declarou, e daquele dia em diante, eu estava.

Lembrei-me dele desistindo de uma bolsa na USP para ficar em São Paulo comigo, porque minha mãe estava doente e eu não podia ir embora. "Você é o meu sonho, Estela", ele sussurrou, "não algum campus em outra cidade."

Quando tive uma pneumonia tão forte que não conseguia respirar, ele ficou ao lado da minha cama de hospital por uma semana inteira, lendo para mim, segurando minha mão, seu toque uma âncora constante e quente em um mar de dor.

Anos depois, durante a falha catastrófica do servidor que quase faliu nossa primeira startup, uma prateleira de equipamentos em queda me prendeu contra uma parede. Ele se jogou sobre mim, me protegendo com seu próprio corpo enquanto metal e faíscas choviam. Ele saiu com um corte nas costas que precisou de trinta pontos. Eu escapei com apenas uma cicatriz profunda e permanente nas costas da minha mão direita — uma mão que ele costumava beijar, chamando-a de um testamento da nossa sobrevivência.

Por três anos, eu fui sua rocha depois que aquele fracasso o fez mergulhar em depressão. Eu o abracei durante pesadelos, administrei nossas finanças e, sozinha, mantive nossa nova empresa à tona enquanto ele se recuperava. Eu fui a arquiteta do nosso sucesso, tanto nos negócios quanto na vida.

No dia em que nossa empresa, a "Nexus", abriu capital, tornando-nos ambos bilionários, ele me levou ao terraço da nossa nova sede. "Nós conseguimos, Estela", ele disse, seus olhos brilhando com lágrimas contidas. "Eu juro a você, a partir de hoje, nada nunca mais virá antes de você. Nosso casamento será o assunto da cidade. Eu vou te dar o mundo."

Ele havia planejado tudo. Os lírios, meus favoritos. O quarteto de cordas tocando nossa música. Os votos que ele mesmo escreveu, que ele leu para mim cem vezes, cada vez terminando com: "Minha vida começou com você, Estela. E vai terminar com você."

Na tela, Heitor gentilmente inclinou o rosto de Kátia para o seu. Ele enxugou as lágrimas dela com o polegar, seu olhar tão cheio de adoração que meu estômago revirou.

A narração do repórter continuou: "Fontes dizem que a Sra. Ribeiro, uma coach de vida que tem ajudado o Sr. Gusmão a superar problemas pessoais, sofre de uma forma severa de ansiedade de abandono, desencadeada por situações de alto estresse. Diz-se que seu amor pelo Sr. Gusmão é tão intenso que causou esta doença psicossomática, levando a múltiplas tentativas de suicídio no passado."

Um soluço engasgado escapou dos meus lábios. Meu coração parecia estar sendo espremido em um torno, cada batida uma pontada de agonia. Eu não conseguia respirar.

A porta do meu quarto se abriu.

Heitor estava lá, o cabelo desgrenhado, a gravata afrouxada. Ele parecia exausto, mas o alívio em seu rosto era palpável. Ele evitou meu olhar, seus olhos percorrendo o quarto estéril.

"Estela", ele começou, a voz rouca. "Sinto muito que você tenha se machucado."

O pedido de desculpas foi uma formalidade, uma tarefa a ser cumprida.

"Kátia", ele disse, finalmente se forçando a me olhar, e sua expressão era sombria, tingida com uma culpa terrível e mal direcionada. "Os médicos... deram a ela um mês. No máximo. O estresse... causou um colapso total do sistema. Não há nada que eles possam fazer."

Minha mente girou. Uma doença terminal? Que conveniente.

"O último desejo dela", ele continuou, sua voz baixando para quase um sussurro, "é ser minha esposa."

O mundo inclinou-se novamente, desta vez sem nenhum impacto físico. As palavras pairavam no ar, grotescas e obscenas.

"Eu preciso que você me conceda um divórcio temporário, Estela."

Eu o encarei, o homem que amei por vinte anos, o homem por quem sacrifiquei tudo. O bipe do monitor cardíaco acelerou, um ritmo frenético e em pânico no silêncio sufocante.

Isso era justo? Depois de tudo? Lembrei-me de todas as vezes que Kátia fez comentários dissimulados e possessivos na minha frente. "Heitor simplesmente não consegue dormir a menos que eu esteja no telefone com ele", ela ronronava, seus olhos brilhando com malícia. Eu disse a mim mesma que estava sendo paranoica. Eu acreditei em Heitor quando ele jurou: "Ela é uma paciente, Estela. Eu nunca poderia sentir isso por ela. É você. Sempre foi você."

"Depois... depois que ela se for", Heitor gaguejou, vendo a devastação absoluta em meu rosto, "nós nos casaremos de novo. Eu juro. Nada vai mudar. Meu coração ainda é seu, Estela. É só... por um mês. Para dar a uma mulher moribunda um pouco de paz."

As palavras deveriam ser reconfortantes, mas eram ecos ocos e sem sentido na caverna do meu coração estilhaçado.

Eu não senti nada. A dor era tão imensa que se tornou um vácuo, um buraco negro que engoliu toda a emoção.

"Ok", ouvi a mim mesma dizer, minha voz um monótono morto e plano.

Heitor parecia atordoado. Ele esperava uma briga, lágrimas, acusações. Ele não esperava isso... essa capitulação total. Ele não entendia que já havia destruído a parte de mim que era capaz de lutar por ele.

Ele remexeu no bolso do paletó e tirou um documento dobrado. Um acordo de divórcio. Já redigido. Já preparado.

"Eu... eu vou contar a ela", ele disse, seu alívio o fazendo parecer pequeno e egoísta. "Ela estava tão preocupada."

Ele praticamente fugiu do quarto, deixando os papéis na mesa de cabeceira, um testamento final de sua traição.

No momento em que a porta se fechou, meu próprio telefone vibrou. Era meu pai. Deixei tocar, mas começou de novo imediatamente. Finalmente atendi, minha mão tremendo.

"Estela!" Sua voz era um estalo de chicote de fúria. "Que absurdo é esse que estou ouvindo? Você deixou aquele homem humilhar publicamente nossa família? Eu te disse que seu único trabalho era garanti-lo! Você precisa engravidar, imediatamente! Um filho solidificará sua posição!"

Para meu pai, eu não era uma filha; eu era um ativo estratégico. Uma ferramenta para fundir o dinheiro antigo da família Ferraz com o novo império tecnológico de Heitor.

Uma calma estranha tomou conta de mim. A luta que eu não tinha em mim por Heitor de repente se materializou por este homem que nunca me viu como nada mais do que um peão.

"Acabou, pai", eu disse, minha voz estranhamente firme. "Vamos nos divorciar."

"Você o quê?!" ele rugiu. "Sua garota tola, você tem alguma ideia do que está jogando fora-"

Eu o interrompi.

"Na verdade", eu disse, uma ideia selvagem e imprudente criando raízes na terra árida do meu coração, "vou me casar de novo. Com Júlio Nogueira."

Desliguei, o silêncio do quarto de hospital engolindo sua raiva. E naquele silêncio, fiz um novo voto. Não a um homem que amava, mas a um nome que representava minha única fuga.

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