Dante m'a trouvée dans le bureau le lendemain matin.

J'étais assise dans l'immense fauteuil en cuir qui avait l'habitude de m'avaler, me faisant me sentir insignifiante.

Aujourd'hui, ce n'était qu'un fauteuil. Juste un meuble.

« J'ai appris pour Luca », a-t-il dit.

Il ne s'est pas assis. Il se tenait près de la porte, menaçant, maintenant une distance clinique.

« C'est malheureux. Mais c'est une leçon sur ce style de vie. Il a été imprudent. »

« Malheureux », ai-je répété.

Le mot avait un goût de cendre sur ma langue.

« Tu as fait décoller un jet pour Sofia parce qu'elle a sauté le petit-déjeuner », ai-je dit, ma voix stable. « Pourtant, tu as laissé mon frère être torturé à mort à cause d'un traité que tu as de toute façon rompu en quittant le gala. »

Dante a soupiré, une lourde expiration de parent face à un enfant capricieux.

« Sofia est une Protégée de l'Héritage. Le sang de son père a payé pour ma vie. C'est une question d'Honneur, Elena. Tu ne comprendrais pas. »

« Honneur », ai-je fait écho.

Je me suis levée.

Je me suis dirigée vers le bureau en acajou et j'ai pris un dossier.

« Voici la demande de transfert de Luca », ai-je dit en le jetant sur le bureau. « Il voulait partir. Il voulait aller en école de cuisine. Tu as refusé. Tu as prétendu que la Famille avait besoin de soldats. »

« C'est le cas », a répondu Dante, imperturbable.

« Tu as assez de soldats », ai-je dit. « Tu ne te souciais juste pas assez de sauver celui qui m'appartenait. »

Il m'a regardée alors.

Vraiment regardée.

D'habitude, quand nous nous disputons, je pleure. Je supplie. Je lui demande de me voir.

Aujourd'hui, mes yeux étaient secs comme un désert.

« Tu es trop émotive », a-t-il rejeté. « J'attendais un meilleur sang-froid d'une Vitiello. »

« Je ne suis pas une Vitiello », ai-je déclaré froidement. « Et je ne suis certainement pas une Cavallaro. »

Je suis passée devant lui en le frôlant.

« Où vas-tu ? » a-t-il exigé.

« Prendre une douche. L'odeur de ton hypocrisie me colle à la peau. »

J'ai lavé l'odeur du gala — et la sienne — de ma peau.

J'ai frotté jusqu'à ce que ma chair soit à vif et rouge.

Quand je suis enfin descendue, le riche arôme d'ail et de tomates imprégnait la maison.

Une daube provençale.

Dante était assis en bout de table.

Sofia était assise à ma place.

Elle portait un pull en cachemire qui ressemblait étrangement à celui que Dante avait « perdu » l'année dernière.

« Elena ! » a-t-elle gazouillé, sa voix d'une gaieté stridente. « Tu as l'air affreuse. Si pâle. J'ai préparé le dîner. Dante a dit que tu étais contrariée, alors j'ai pensé que je pourrais aider. »

Elle a versé une généreuse portion de daube dans un bol.

« Mange », a-t-elle insisté. « C'est une recette réconfortante. »

J'ai fixé le bol.

Des petites taches vertes flottaient innocemment dans le bouillon rouge.

Du persil.

J'ai une allergie sévère au persil.

Ça provoque un choc anaphylactique.

C'est noté dans mon dossier médical. C'est en gras sur la liste des contacts d'urgence aimantée à notre frigo.

Dante le sait.

Ou du moins, je le lui ai dit.

Il y a cinq ans. Il y a quatre ans. Le mois dernier.

« Je ne peux pas manger ça », ai-je dit.

« Oh, ne sois pas impolie », a rétorqué Sofia, ses yeux se remplissant instantanément de larmes bien rodées. « J'y ai passé des heures. Mon poignet est encore douloureux à cause de la perfusion. »

Dante a levé les yeux de son téléphone, agacé.

« Elena », a-t-il prévenu. « Manges-en un peu. Par respect. Sofia est une invitée. »

« Il y a du persil », ai-je dit.

« Ce n'est qu'une garniture », a sèchement répliqué Dante. « Arrête de faire des manières. Tu te couvres de ridicule. »

Il ne se souvenait pas.

Il ne se souvenait vraiment pas.

Il connaissait la fleur préférée de Sofia, sa commande de café exacte, et la date précise de la mort de son père.

Mais il ne se souvenait pas que sa femme pouvait mourir à cause d'une garniture.

Quelque chose en moi s'est brisé.

Ce n'était pas un claquement bruyant.

C'était le son d'une attache qui se rompt dans le silence de l'espace profond.

J'ai tendu la main et j'ai poussé la soupière.

Le lourd bol en céramique a basculé.

La daube rouge et chaude a éclaboussé la table.

Elle a touché la main de Sofia.

Elle a hurlé.

C'était une éclaboussure mineure, mais elle a hurlé comme si on lui avait tiré dessus.

Dante était sur pied en une fraction de seconde.

« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » a-t-il rugi.

Il a attrapé une serviette et a tamponné frénétiquement la main de Sofia, cherchant des brûlures qui n'existaient pas.

« Elle m'a brûlée ! » a pleuré Sofia, enfouissant son visage dans sa poitrine. « Elle l'a fait exprès ! »

Dante s'est tourné vers moi.

Son visage était tordu par une rage que je n'avais jamais vue dirigée contre ses ennemis.

« Excuse-toi », a-t-il ordonné. « Maintenant. »

Je l'ai regardé.

J'ai regardé l'homme que j'aimais depuis mes vingt-deux ans.

« Non », ai-je dit.

« Elena », sa voix a baissé d'une octave dangereuse. « Excuse-toi auprès de Sofia. »

« J'espère que ça laissera une cicatrice », ai-je dit.

J'ai tourné les talons et j'ai quitté la salle à manger.

Je l'ai entendu la réconforter derrière moi.

« Ce n'est rien, *piccola*. Elle est hystérique. Ignore-la. »

Je suis allée dans la chambre d'amis.

J'ai verrouillé la porte.

Je n'ai pas pleuré.

J'ai juste fixé le mur et attendu la fin.

La tempête a frappé Marseille à minuit, le vent hurlant contre les baies vitrées comme un animal mourant griffant pour entrer.

J'étais allongée dans le lit d'amis, les yeux fixés sur les ombres qui dansaient au plafond.

Soudain, la poignée de la porte a tourné.

Elle était verrouillée, mais ça n'avait pas d'importance ; Dante avait la clé.

Quand il est entré, l'odeur de la pluie et du scotch cher a inondé la pièce, étouffant l'air.

« Tu dors ici ? » a-t-il demandé, la voix basse.

« Oui », ai-je dit.

Il s'est approché du bord du lit et s'est assis, le matelas s'affaissant sous son poids.

Il a posé une main lourde sur ma hanche.

Son contact avait l'habitude de m'enflammer. Maintenant, c'était comme une marque au fer rouge sur ma chair.

« Tu as dépassé les bornes aujourd'hui », a-t-il murmuré, son pouce traçant une ligne possessive le long de mon flanc. « Mais je te pardonne. Je sais que tu es en deuil. »

« Tu me pardonnes ? » Un rire s'est frayé un chemin hors de ma gorge — un son sec et rauque.

« Reviens dans notre chambre », a-t-il dit. « Je n'aime pas dormir seul. »

Il s'est penché, se blottissant dans le creux sensible de mon cou.

Le grain rugueux de sa barbe a éraflé ma peau.

Je me suis raidie.

Je me sentais comme un cadavre qu'il essayait de réanimer.

« Dante, arrête », ai-je dit.

« Tu es ma femme », a-t-il murmuré contre ma peau. « Ça fait des semaines. »

Il a cloué mes poignets aux draps.

Pas violemment.

Juste fermement.

Possessivement.

Puis, la sirène a hurlé.

L'Alerte Rouge.

Elle a traversé la maison, brisant la tension et faisant taire la tempête dehors.

Dante s'est figé.

Il m'a relâchée instantanément, son attitude changeant en une fraction de seconde.

Il a sorti son téléphone de sa poche. « Un avion de transport s'est écrasé », a-t-il dit en parcourant l'écran. « Afrique du Nord. Il transportait la nouvelle cargaison. »

Il s'est levé, boutonnant sa chemise avec une efficacité rodée.

La transition de mari à Parrain était instantanée.

« Je dois aller au Centre de Commandement. »

Sofia est apparue dans l'embrasure de la porte, enveloppée dans un peignoir de soie transparent.

« Dante », a-t-elle soufflé, feignant d'être essoufflée. « J'ai entendu la sirène. C'est la cargaison ? Mon cousin est pilote sur cette ligne. »

« Je vais vérifier », a dit Dante.

« Je viens avec toi », a dit Sofia en s'avançant. « Je peux couvrir l'histoire. Accès exclusif. »

« C'est dangereux », a dit Dante.

« Je n'ai pas peur », a-t-elle dit, levant le menton avec défi.

« Bien », a dit Dante. « Habille-toi. Cinq minutes. »

Il m'a regardée une dernière fois.

« Sécurise les fenêtres, Elena. La tempête s'aggrave. Les volets de l'aile est sont mal fixés. »

« Je t'ai demandé de réparer ces volets il y a trois mois », ai-je dit, la voix creuse.

« Question de priorités », a-t-il dit d'un ton dédaigneux.

Il est parti.

Il a emmené Sofia.

Il m'a laissée dans une maison qui tombait en ruine.

Je suis allée dans l'aile est, où la bourrasque battait déjà la vitre.

J'ai essayé de fermer le lourd volet en acier, mais le loquet était soudé par la rouille.

« Faible priorité », me suis-je murmuré.

Dehors, le vent a soufflé à cent dix kilomètres par heure.

Avec un craquement assourdissant, la fenêtre a explosé.

Le verre a volé vers l'intérieur comme des éclats d'obus, criblant la pièce.

Le changement de pression a aspiré l'air de mes poumons.

Derrière moi, la lourde bibliothèque en chêne a gémi de manière inquiétante.

Je me suis retournée.

Elle a basculé.

Elle est tombée au ralenti, une ombre imposante descendant sur moi.

J'ai essayé de courir.

Mais je n'ai pas été assez rapide.

Le poids m'a frappée.

*CRAC.*

Ma jambe droite.

J'ai senti l'os se briser comme une brindille sèche.

J'ai hurlé.

La bibliothèque m'a clouée au sol, m'écrasant sous son poids immense.

La poussière et les débris ont rempli ma bouche, étouffant mes cris.

Au-dessus de moi, l'antenne satellite sur le toit s'est écrasée à travers le plafond.

Les décombres ont plu, m'ensevelissant vivante.

Douleur.

Une douleur fulgurante, aveuglante, irradiait de ma jambe.

Et puis, une douleur différente.

Une agonie aiguë, des crampes dans mon bas-ventre.

« Non », ai-je murmuré, les larmes se mêlant à la poussière sur mon visage. « Non, s'il vous plaît. »

Ma main a tremblé en se dirigeant vers mon ventre.

J'étais enceinte de dix semaines.

Je ne le lui avais pas dit.

Je voulais lui faire la surprise pour son anniversaire.

J'ai cherché mon téléphone, mais l'écran était brisé, l'appareil mort.

Puis, j'ai vu une lumière.

Dante.

Il était revenu.

Il se tenait dans l'embrasure de la porte, le faisceau de sa lampe de poche perçant la poussière tourbillonnante.

« Elena ! » a-t-il crié.

Il a couru vers moi.

Il a commencé à soulever le lourd bois, ses muscles se tendant.

« Tiens bon », a-t-il grogné. « Je te tiens. »

La pression s'est légèrement relâchée.

J'ai haleté pour reprendre mon souffle.

« Dante », ai-je étouffé. « Le bébé... Je... »

Soudain, son oreillette a grésillé.

« Patron ! On a un problème. Sofia a paniqué sur le tarmac. Elle s'est égratigné le bras sur la poignée de la porte. Elle s'évanouit à la vue du sang. On a besoin de vous pour stabiliser l'atout avant de décoller. »

Dante s'est figé.

Il m'a regardée.

Piégée sous le bois.

Saignant.

« Elle s'est égratigné le bras ? » a-t-il demandé à l'oreillette, l'incrédulité luttant avec le calcul.

« Elle est en hyperventilation, Patron. Elle ne montera pas à bord sans vous. »

Dante a baissé les yeux sur ma jambe.

« Ce n'est qu'une jambe cassée », a-t-il marmonné, son visage se durcissant. « Tu es médecin. Tu sais que ce n'est pas mortel. »

« Dante », ai-je murmuré en tendant la main. « Ne pars pas. »

« Je dois sécuriser la mission », a-t-il dit, sa voix froide. « Sofia est la clé du récit médiatique. J'enverrai les gardes te chercher. »

Il a lâché la bibliothèque.

Le poids s'est abattu sur moi avec une force écrasante.

J'ai hurlé.

Il a tressailli, mais il s'est retourné.

Il a couru.

Il a couru vers la fille avec une simple égratignure.

Il a laissé sa femme et son enfant à naître sous les décombres.

J'ai regardé sa lampe de poche s'estomper dans l'obscurité.

J'étais seule.

Puis, j'ai senti un liquide chaud couler entre mes jambes.

Ce n'était pas de l'urine.

C'était du sang.

J'y ai trempé mon doigt.

Avec des mains tremblantes, j'ai pressé mon doigt ensanglanté contre le plancher.

J'ai tracé les chiffres de l'avocat spécialisé en divorce que j'avais mémorisés.

Puis, l'obscurité m'a emportée.