Die Luft im Hauptschlafzimmer war zu kalt. Das war das Erste, was Aurora Vance wahrnahm, noch bevor sie die Augen öffnete. Es war nicht nur die Umgebungstemperatur der zentralen Klimaanlage, die auf sterile zwanzig Grad Celsius eingestellt war; es war eine Kälte, die aus ihren eigenen Knochen zu strahlen schien, eine Phantomsensation eines Todes, den sie bereits gestorben war.

Sie keuchte, ihr Körper zuckte im Kingsize-Bett aufrecht. Die Laken, ägyptische Baumwolle mit einer Fadendichte, die höher war als ihre Kreditwürdigkeit es einst gewesen war, klebten an ihrer feuchten Haut. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen, ein panischer Vogel, gefangen in einem Käfig. Poch. Poch. Poch. Es war der Rhythmus des Überlebens.

Sie presste die Handflächen gegen ihr Gesicht. Ihre Haut fühlte sich warm an, lebendig. Sie war nicht mehr im Krankenhausbett. Sie hörte nicht mehr die Nulllinie des Monitors, während Sterling Thorne in der Lobby eine Pressekonferenz über seine „Trauer" abhielt.

Aurora senkte die Hände und sah sich um. Der Raum war aggressiv modern. Chromakzente, schwarze Ledermöbel, raumhohe Fenster mit Blick auf die graue Weite der Skyline von Manhattan. Es war ein Käfig, getarnt als Penthouse.

Sie drehte den Kopf zur Digitaluhr auf dem Nachttisch. 7:00 Uhr. 14. Oktober.

Das Datum traf sie wie ein physischer Schlag. 14. Oktober. Der Tag, an dem Sterling Thorne die Eröffnungsglocke an der New York Stock Exchange läuten sollte. Der Tag, an dem Thorne Industries ihren „revolutionären" neuen Algorithmus ankündigen würde. Den Algorithmus, den sie auf einem rissigen Laptop in der Waschküche geschrieben hatte, während Sterling unterwegs war, um Kontakte zu knüpfen.

Doch noch wichtiger: Heute war der Tag, an dem er sie abservieren würde.

Die schwere Eichentür zum Schlafzimmer schwang mit einer Wucht auf, die die Kristallvase auf der Kommode zittern ließ.

Sterling Thorne trat ein. Er war bereits in einem maßgeschneiderten anthrazitfarbenen Anzug gekleidet, sein Haar perfekt frisiert. Er sah aus wie auf jedem Magazincover, das er je geziert hatte: gutaussehend, scharf und völlig hohl. Er richtete seine Diamantmanschettenknöpfe zurecht, seine Aufmerksamkeit galt ganz seinem Spiegelbild im raumhohen Spiegel gegenüber.

Du bist wach, sagte er. Seine Stimme war abweisend, eine beiläufige Bemerkung. Er sah sie nicht an. Er sah sie nie wirklich an. Für ihn war sie nur ein Möbelstück, das gelegentlich Wartung benötigte.

Er ging zum Bett und warf einen dicken Stapel Dokumente auf die Bettdecke. Die Papiere landeten mit einem schweren Aufprall und rutschten an ihrem Bein entlang.

Unterschreib sie, befahl Sterling. Er wandte seinen Blick endlich ihr zu, seine Augen kalt und ungeduldig. „Meine Anwälte sagen, wenn wir das heute Morgen einreichen, kann ich meinen Single-Status während der Interviews nach Börsenschluss verkünden. Das kommt bei den Investoren besser an. Das Narrativ vom ‚begehrten Junggesellen‘ liegt im Trend."

Aurora blickte auf die Dokumente. Scheidungsvereinbarung. Die fetten Buchstaben starrten sie an.

In ihrem früheren Leben hatte dieser Moment sie gebrochen. Sie hatte geweint. Sie hatte gebettelt. Sie hatte sich an seinen Arm geklammert, gefragt, was sie falsch gemacht hatte, versprochen, besser zu sein, ruhiger zu sein, alles zu sein, was er wollte. Sie hatte sich gedemütigt, weil sie ihn geliebt hatte. Sie hatte die Lüge geglaubt, dass sie ohne ihn nichts sei.

Aber jetzt?

Aurora streckte die Hand aus und berührte das Papier. Es fühlte sich trocken und rau unter ihren Fingerspitzen an. Sie spürte kein Brennen in ihren Augen. Sie spürte keine Enge in ihrer Kehle. Sie fühlte sich… leicht.

Sie blickte zu Sterling auf. Zum ersten Mal seit drei Jahren sah sie ihn klar. Er war kein Industrietitan. Er war ein mittelmäßiger Mann, der auf einem Podest stand, das sie Stein für Stein, Code für Code für ihn gebaut hatte.

Du bist still, bemerkte Sterling, ein höhnisches Grinsen umspielte seine Lippen. „Spar dir die Tränen, Aurora. Wir wussten beide, dass es so kommen würde. Du warst ein nettes Projekt, aber seien wir ehrlich. Du bist ein Trailerpark-Mädchen, das sich in einem Penthouse verkleidet. Es ist für uns beide peinlich."

Ein Trailerpark-Mädchen. Das war seine Lieblingswaffe. Er nutzte ihre bescheidene Herkunft, um sie klein zu halten, um ihr das Gefühl zu geben, dankbar für die Krümel seiner Aufmerksamkeit zu sein.

Aurora schwang ihre Beine über die Bettkante. Ihre Füße trafen den plüschigen Teppich. Sie stand auf.

Ihre Haltung änderte sich. Die gebeugte Haltung der unterwürfigen Ehefrau verschwand. Sie richtete ihren Rücken auf, ihr Kinn hob sich. Sie ging an ihm vorbei zum Mahagoni-Schreibtisch in der Ecke des Zimmers. Sie bewegte sich mit einer fließenden Anmut, die sie gestern nicht besessen hatte – oder vielmehr, einer Anmut, die sie vergessen hatte zu besitzen, bis der Tod sie daran erinnerte, wer sie war.

Sterling blinzelte, für einen Moment von ihrer Stille irritiert. Er hatte eine Rede vorbereitet, warum sie nicht mehr „markenkompatibel" war. Ihre fehlende Reaktion ruinierte seine Probe.

Hast du mich gehört?, schnauzte er und trat ihr in den Weg. „Ich sagte, unterschreib die Papiere. Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit. Das Auto steht unten."

Aurora blieb nicht stehen. Sie zuckte nicht einmal zusammen. Sie wich ihm einfach aus, als wäre er ein kleines Hindernis, ein im Flur abgestelltes Gepäckstück.

Sie erreichte den Schreibtisch und hob einen schweren Füllfederhalter auf. Es war ein Montblanc, ein Geschenk, das sie ihm zum ersten Jahrestag gekauft hatte. Er hatte ihn nie benutzt. Er sagte, er sei zu schwer.

Aurora wog den Stift in ihrer Hand. Er fühlte sich perfekt an. Ausgewogen. Tödlich.

Sie blickte auf die Unterschriftenzeile. Sterling Thorne. Seine Unterschrift war zackig, aggressiv. Daneben die leere Zeile für Aurora Vance.

Erinnerungen zuckten vor ihren Augen auf, schnell und scharf.

Nächte, in denen sie Markttrends analysierte, während er schlief.

Die Codes, die sie schrieb und die sein erstes Startup vor dem Bankrott retteten.

Die Schattenstrategien, die sie ihm vor Besprechungen ins Ohr flüsterte und die er später als seine eigenen brillanten Ideen ausgab.

Sie hatte ihm alles gegeben. Ihren Verstand, ihre Seele, ihre Würde.

Sie entkappte den Stift. Das Geräusch war ein scharfes Klicken in dem stillen Raum.

Ich verhandle nicht über Unterhalt, sagte Sterling, seine Stimme stieg vor Irritation. „Du bekommst die dort skizzierte Abfindung. Es ist mehr Geld, als du je gesehen hast. Werde nicht gierig."

Aurora lachte.

Es war ein leises Geräusch, kaum ein Atemzug, aber es ließ Sterling erstarren. Es war kein bitteres Lachen. Es war das Lachen von jemandem, der einem Kind zusieht, das versucht, Quantenphysik zu erklären.

Ich will dein Geld nicht, Sterling, sagte sie. Ihre Stimme war fest, frei von dem Zittern, das sie früher plagte, wenn sie mit ihm sprach.

Sie beugte sich über den Schreibtisch und drückte die Feder auf das Papier. Die Tinte floss schwarz und permanent. Sie unterschrieb ihren Namen.

Aurora Vance.

Nicht Aurora Thorne. Aurora Vance.

Sie verschloss den Stift und warf das Dokument zurück zu ihm. Es flatterte durch die Luft und traf ihn in die Brust.

Sterling fummelte, um es zu fangen, seine Fassung bröckelte. Er sah die Unterschrift an, erwartete ein Chaos, ein Gekritzel des Protests. Aber sie war elegant, scharf und rechtsverbindlich.

Du… du hast es einfach unterschrieben, stammelte er. „Einfach so?"

Einfach so, sagte Aurora. Sie ging zum begehbaren Kleiderschrank. Sie sah nicht auf die Reihen von Designerkleidern, die sie als Kostüme für die Puppe gekauft hatte, die er aus ihr machen wollte. Sie griff nach dem obersten Regal und zog einen ramponierten Lederkoffer herunter. Es war der, den sie vor drei Jahren mitgebracht hatte.

Du gehst jetzt?, fragte Sterling und folgte ihr. Er klang verwirrt. Er gewann, er bekam, was er wollte, aber es fühlte sich nicht wie ein Sieg an. Es fühlte sich an, als würde er etwas verlieren, das er nicht verstand.

Aurora warf ein paar wichtige Gegenstände in die Tasche. Eine Jeans. Einen Pullover. Ihren alten Laptop. Den mit dem Phönix-Aufkleber auf dem Deckel.

Die Vereinbarung besagt, dass ich dreißig Tage Zeit habe, um auszuziehen, sagte Sterling und gewann seine Arroganz zurück. „Aber ehrlich gesagt, je eher du weg bist, desto besser. Nächste Woche kommen Designer, um den Raum neu zu gestalten."

Aurora schloss den Koffer. Das Geräusch war wie ein Reißverschluss, der einen Leichensack schloss.

Sie drehte sich um, um ihn ein letztes Mal anzusehen.

Du glaubst, du bist derjenige, der mich verstößt, sagte sie leise. Sie ging zur Tür, den Koffer hinter sich herziehend. Die Räder summten auf dem Hartholzboden.

Sterling versperrte den Türrahmen. Er war größer als sie, breiter. Er nutzte seine physische Präsenz, um einzuschüchtern, um sie an die Machtdynamik zu erinnern.

Geh durch diese Tür, Aurora, und du bist nichts, höhnte er und beugte sich vor. „Du gehst zurück zu dem Müll, aus dem du gekommen bist. Niemand in dieser Stadt wird dich zweimal ansehen, ohne dass mein Name an dir hängt."

Aurora blickte auf. Ihre Augen waren dunkel, endlose Pools der Ruhe.

Du hast recht, Sterling, sagte sie. „Der Lebensstil, den du genießt… er erfordert ein gewisses Maß an Genialität, um ihn aufrechtzuerhalten."

Sie trat näher, drang in seinen persönlichen Raum ein, bis er derjenige war, der zurückzuckte.

Ich hoffe, du hast dir Notizen gemacht, flüsterte sie.

Sie drängte sich an ihm vorbei. Seine Schulter stieß gegen ihre, aber sie stolperte nicht. Sie ging aus dem Schlafzimmer, den langen Flur entlang und aus der Eingangstür des Penthouses.

Als sich die Aufzugtüren schlossen und den Blick auf den Luxus, den sie geschaffen hatte, abschnitten, sah Aurora auf ihre Uhr.

7:15 Uhr.

Der Markt öffnete in zwei Stunden und fünfzehn Minuten.

Sie schloss die Augen und atmete aus. Die Luft im Aufzug war abgestanden, aber für sie schmeckte sie nach Sauerstoff.

Der Countdown kann beginnen, murmelte sie in den leeren Wagen.

Sterling Thorne würde gleich herausfinden, wie teuer „kostenlos" sein konnte.

Die automatischen Türen des Apartmentgebäudes aus Obsidianglas glitten auf, und Aurora trat hinaus in die beißende Oktoberluft. Der Portier, ein Mann namens Henry, der sie stets mit einer Mischung aus Mitleid und Verachtung angesehen hatte, machte Anstalten, ein Taxi herbeizupfeifen.

„Nicht nötig, Henry", sagte Aurora, ihre Stimme durchdrang den morgendlichen Verkehrslärm. Sie blieb nicht stehen. Sie umklammerte den Griff ihres ramponierten Lederkoffers und bog rechts ab, weg von der Reihe der wartenden schwarzen Autos.

Henry erstarrte, seine Hand halb erhoben. Verwirrt sah er ihr nach. Mrs. Thorne ging nie zu Fuß.

Aurora bewegte sich zielstrebig. Die Stadt erwachte. Der Geruch von Abgasen, gerösteten Nüssen und feuchtem Beton füllte ihre Lungen. Es war rau, schmutzig und echt. Es war besser als die sterilisierte, nach Lavendel duftende Luft des Penthouses.

Sie musste ihren Kopf freibekommen. Das Adrenalin aus der Konfrontation mit Sterling ließ nach und hinterließ eine kalte Klarheit. Sie hatte kein Zuhause. Sie hatte keinen Job. Sie hatte neunzehn Dollar in der Tasche und einen Laptop, der drei Jahre veraltet war.

Aber sie hatte ihren Verstand. Und sie hatte eine Landkarte der Zukunft, die in ihre Synapsen eingeätzt war.

Sie bog in eine Seitenstraße ein, um eine Abkürzung zur U-Bahn-Station zu nehmen. Die Gebäude hier waren älter, die Schatten länger. Dies war die Nahtstelle zwischen dem Viertel der Superreichen und dem Rest der Welt.

Ein Schrei zerriss die morgendliche Stille.

Er war scharf, verängstigt und brach abrupt ab.

Aurora blieb stehen. Ihr Körper reagierte, bevor ihr Gehirn es tat. Ihr Gewicht verlagerte sich auf die Fußballen. In ihrem früheren Leben – vor Sterling, vor der Fassade der Trophäenfrau – hatte sie gelernt, an Orten zu überleben, die weitaus schlimmer waren als dieser. Und in dem Leben, das sie vor ihrem Tod geführt hatte, hatte sie Fähigkeiten erlernt, die nicht in einen Konferenzraum gehörten.

Sie blickte zum Eingang einer schmalen Gasse, etwa zwanzig Fuß vor ihr. Schatten tanzten an der Ziegelwand.

Sie sollte sich nicht einmischen. Sie war eine Frau allein mit einem Koffer. Sie sollte weitergehen.

Doch der Schrei hallte in ihrer Erinnerung wider, überlagernd mit ihren eigenen stummen Schreien aus dem Krankenhausbett.

Aurora ließ den Griff ihres Koffers los. Sie bewegte sich auf die Gasse zu, ihre Schritte lautlos auf dem Pflaster.

Tief in den Schatten hatten drei Männer ein junges Mädchen in die Enge getrieben. Sie sah aus wie eine Studentin – Rucksack, übergroßer Kapuzenpullover, blankes Entsetzen in ihren Augen. Ein Mann hatte sie an einen Müllcontainer gedrückt. Die anderen beiden lachten, einer von ihnen ließ ein Springmesser auf- und zuschnappen. Klick. Klick. Klick.

Auf der anderen Straßenseite, im Dämmerlicht unter einem Gerüst geparkt, stand ein eleganter schwarzer Maybach. Seine Scheiben waren so dunkel getönt, dass sie wie Abgründe wirkten.

Im Wagen saß Elias Thorne auf dem Rücksitz, ein Tablet auf seinem Knie. Der Bildschirm zeigte einen komplexen Finanzbericht über asiatische Marktschwankungen. Sein Gesicht war eine Maske der Gleichgültigkeit, die scharfen Konturen seines Kiefers wurden vom blauen Licht des Bildschirms beleuchtet.

„Sir", sagte sein Fahrer, ein stoischer Mann namens Graves, mit angespannter Stimme. „Es gibt eine Situation in der Gasse. Soll ich 911 anrufen?"

Elias blickte nicht sofort auf. „Wenn Sie wünschen." Seine Stimme war ein tiefer Bariton, glatt und kalt wie polierter Stein. Er hatte in der Geschäftswelt genug Gewalt gesehen, um gegen die physische Art des Geschehens desensibilisiert zu sein.

Doch dann erfasste eine Bewegung sein peripheres Sichtfeld.

Eine Frau.

Sie trat in den Rahmen des Gassen-Eingangs. Sie war schlank, gekleidet in einen einfachen Mantel, der für das Wetter zu dünn aussah. Sie sah nicht aus wie eine Heldin. Sie sah aus wie ein Opfer, das darauf wartete, zum Opfer zu werden.

Elias senkte das Tablet. Er beobachtete.

Aurora schrie nicht. Sie kündigte ihre Anwesenheit nicht an. Sie hob eine Glasflasche vom Boden auf.

Sie warf sie.

Die Flasche zerschellte an der Wand, Zentimeter vom Kopf des Messerträgers entfernt. Glasscherben regneten herab. Die Männer wirbelten erschrocken herum.

„Verschwindet", sagte Aurora. Ihr Ton war beiläufig, ja sogar gelangweilt.

Der Mann mit dem Messer lachte. Es war ein hässliches, feuchtes Geräusch. „Seht euch das an, Jungs. Eine Freiwillige."

Er stürzte sich auf sie.

Im Wagen keuchte Graves. „Oh Gott, sie wird getötet werden."

Elias beugte sich vor, seine Augen verengten sich.

Der Schläger stieß das Messer auf Auroras Bauch zu.

Aurora wich nicht zurück. Sie trat in den Raum. Ihre Bewegung war eine Unschärfe. Sie versuchte nicht, ihn zu überwältigen; dafür hatte sie nicht mehr die Kraft. Stattdessen nutzte sie die Physik. Ihre linke Hand schnellte hervor, packte das Handgelenk des Mannes und lenkte sein eigenes Momentum an ihr vorbei.

Es gab ein widerliches Knacken.

Der Mann schrie auf und ließ das Messer fallen.

Aurora hielt nicht inne. Sie nutzte sein Momentum, wirbelte ihn herum und schlug sein Gesicht gegen die Ziegelwand. Er sackte zusammen wie eine nasse Papiertüte.

Der zweite Mann brüllte und stürmte los. Aurora duckte sich unter seinem wilden Schwung weg. Sie kam innerhalb seiner Deckung hoch und rammte ihm ihren Ellbogen in den Solarplexus. Es war kein K.o.-Schlag, aber präzise genug, um ihm den Atem zu rauben. Als er sich bückte, versetzte sie ihm einen scharfen Tritt seitlich ans Knie.

Er ging heulend zu Boden.

Der dritte Mann, der das Mädchen festhielt, ließ sie los und wich zurück, seine Augen weit vor Unglauben. Er blickte auf seine beiden gefallenen Kameraden, dann auf die schlanke Frau, die ruhig inmitten des Gemetzels stand.

„Ich schlage vor, Sie rennen", sagte Aurora. Sie richtete ihren Mantel, glättete eine Falte am Ärmel.

Der dritte Mann drehte sich um und rannte die Gasse hinunter.

Die Studentin rutschte schluchzend zu Boden.

Im Maybach herrschte Stille.

Graves' Mund stand leicht offen. „Haben Sie das gesehen? Das war… effizient. Wer ist sie?"

Elias starrte die Frau an. Er spielte den Kampf in seinem Kopf noch einmal ab. Effizienz. Keine verschwendete Bewegung. Sie kämpfte wie jemand, der genau wusste, wo der menschliche Körper schwach war, und kompensierte ihren Mangel an Masse mit erschreckender Präzision.

„Sir, die Polizei trifft ein", bemerkte Graves, als Sirenen in der Ferne heulten. „Sollen wir eingreifen?"

Elias beobachtete, wie ein Polizeiwagen an den Bordstein fuhr und den Gassen-Eingang blockierte. Zwei Beamte stiegen aus, die Waffen gezogen.

„Nein", sagte Elias, seine Stimme emotionslos. „Wir sind lediglich Zeugen. Warten Sie hier, bis die Beamten unsere Aussage aufgenommen haben. Nehmen Sie keinen Kontakt zu ihr auf."

Er beobachtete, wie Aurora Vance neben dem weinenden Mädchen niederkniete. Er sah, wie sie die Pupillen des Mädchens überprüfte, ihre Hände ruhig. Sie blickte auf, ihre Augen scannten die Straße, bis sie sich auf die schwarz getönten Scheiben seines Wagens richteten.

Sie konnte ihn nicht sehen, aber er spürte, dass sie wusste, dass er da war.

Elias spürte ein seltsames, kaltes Kribbeln am Hinterkopf. Neugier. Eine gefährliche Sache.

„Graves", sagte Elias leise.

„Sir?"

„Nachdem die Polizei uns entlassen hat, finden Sie heraus, wer sie ist."

Das Revier war ein chaotischer Bienenstock aus Elend und Bürokratie. Die Leuchtstoffröhren über ihnen summten mit einer kopfschmerzverursachenden Frequenz. Die Luft roch nach abgestandenem Kaffee, Bohnerwachs und ungewaschenen Körpern.

Aurora saß auf einer harten Holzbank, ihr Koffer schützend zwischen ihren Beinen verstaut. Sie hatte ihre Aussage gemacht. Die Beamten waren beeindruckt, aber misstrauisch. Eine Frau ihrer Statur, die zwei bewaffnete Angreifer überwältigte, warf Fragen auf, die sie nicht beantworten konnten.

Quer durch den Raum, nahe dem Büro des Captains, stand Elias Thorne. Er war separat hereingebracht worden, um eine Zeugenaussage zu machen. Er stand in einer Blase der Stille; das Chaos der Wache schien sich um ihn herum zu teilen. Sein Anzug kostete mehr als das Jahresbudget des Reviers.

Er hatte nicht mit ihr gesprochen. Er hatte ihr keine Mitfahrgelegenheit angeboten. Er hatte sie lediglich mit diesen kalten, grauen Augen beobachtet, als die Polizei sie in getrennte Wagen geleitete.

Nun, als er das Gespräch mit dem Captain beendet hatte, drehte er sich um. Er ging zum Ausgang, sein Weg führte ihn an ihrer Bank vorbei.

Er hielt inne.

Aurora blickte auf. Aus der Nähe war er noch eindrucksvoller. Aber sie sah auch die Anspannung in seinem Kiefer, die leichte Blässe seiner Haut.

„Sie haben einen einzigartigen Überlebensinstinkt", sagte Elias. Es war kein Kompliment; es war eine Beobachtung.

„Notwendig in dieser Stadt", erwiderte Aurora, ihre Stimme kühl.

Elias blickte auf ihre verletzten Fingerknöchel. Dann wanderte sein Blick zu ihrem Gesicht. Er schien etwas zu suchen – Angst, Stolz, Anerkennung. Er fand nichts davon.

Er hob die Hand, um seinen Manschettenknopf zu richten, seine Hand zitterte leicht. Es war eine mikroskopische Bewegung, ein Fehler in seiner perfekten Fassung.

Auroras Augen verengten sich. Sie berührte ihn nicht. Das brauchte sie auch nicht. Sie sah, wie seine Pupillen in Reaktion auf die grellen Lichter leicht ungleich waren. Sie sah den Schimmer kalten Schweißes an seiner Schläfe, trotz der kühlen Luft.

„Sie sollten wegen dieses Zitterns einen Arzt aufsuchen", sagte sie leise. „Und wegen der Migräne, die sich um Ihr linkes Auge legt."

Elias erstarrte. Seine Hände verharrten an seinem Manschettenknopf. Seine Augen schärften sich, das Grau verdunkelte sich wie ein Sturm.

„Entschuldigen Sie?"

„Ihr Mediannerv ist nicht das Problem", fuhr Aurora fort und senkte ihre Stimme, damit die nahestehenden Beamten sie nicht hörten. „Es ist eine systemische Entzündung, die einen neuronalen Spike auslöst. Sie trinken zu viel Kaffee und schlafen nicht. Das baut die Myelinscheide ab."

Elias starrte sie an. Die Luft zwischen ihnen wurde schwer. Er hatte die besten Spezialisten in der Schweiz gesehen. Keiner von ihnen hatte ihn auf einen Blick in einer schmutzigen Polizeiwache diagnostiziert.

„Wer sind Sie?", verlangte er zu wissen, seine Stimme tief und gefährlich.

„Nur eine Zeugin", sagte Aurora. Sie stand auf und nahm ihren Koffer. „Versuchen Sie Magnesium und Baldrianwurzel. Und Schlaf."

Sie wartete nicht auf seine Antwort. Sie ging zum Ausgang, ihre Absätze klickten rhythmisch auf dem Linoleum.

Elias stand wie angewurzelt da. Der Schmerz in seinem Kopf pochte, eine brutale Erinnerung daran, dass sie Recht hatte.

Graves erschien an seiner Seite. „Der Wagen ist bereit, Sir."

Elias rührte sich nicht sofort. Er sah zu, wie sich die automatischen Türen hinter ihr schlossen.

„Graves", sagte Elias.

„Sir?"

„Vergessen Sie die Standardüberprüfung. Ich möchte ein vollständiges Dossier. Wo sie geboren wurde, was sie liest und wer ihr Medizin beigebracht hat."

„Ja, Sir. Haben Sie ihren Namen?"

„Aurora", murmelte Elias, das Gewicht des Wortes prüfend. „Finden Sie sie."