Elena Wagner POV:

„Das Programm dauert sechs Monate“, krächzte die Stimme des Direktors aus Zürich über die Leitung. „Völlige Isolation. Kein Kontakt zur Außenwelt. Sind Sie sicher, Frau Wagner?“

„Ich bin sicher“, sagte ich, und die Worte fühlten sich an wie das erste Echte, was ich seit Jahren gesagt hatte. Ich baute meine eigene Festung, meine eigene Omertà.

Als ich ins Haus zurückkehrte, fühlte es sich fremd an. Es war kein Zuhause; es war die Machtzentrale des Russo-Clans, und ich war nur eine weitere seiner teuren Dekorationen. Wut, kalt und klar, brannte in mir. Ich griff nach den dicken schwarzen Müllsäcken unter der Spüle.

Die Kaffeetasse, die ich ihm jeden Morgen füllte. Zerschmettert gegen die Marmorarbeitsplatte.

Die gerahmten Fotos von unserem Hochzeitstag. Das Glas zerbarst, als ich die lächelnden Bilder von uns aus ihren Rahmen riss.

Die Kaschmirdecke, die er in kalten Nächten um mich legte.

Sein maßgeschneiderter Anzug, der ihn wie einen Gott der Unterwelt aussehen ließ, stank nach Macht und Lügen.

Ich schleifte die Säcke, schwer von den Geistern unserer Ehe, an den Bordstein wie gewöhnlichen Müll. Es war eine Entweihung seines Territoriums, eine Beleidigung für den Capo selbst. Es war mir egal.

Dann packte ich meine eigenen Sachen. Meine Architekturzeichnungen, meine Bücher, meine Modelle. Ich rief eine Umzugsfirma an und sagte ihnen, sie sollten alles in meine alte Einzimmerwohnung bringen, einen Ort, den ich wie ein geheimes Versprechen an mich selbst behalten hatte.

Er kam in dieser Nacht nicht nach Hause. Auch nicht in der nächsten. Als er am zweiten Abend endlich durch die Tür trat, trug er die Erschöpfung seines Doppellebens wie eine Maske.

„Elena“, sagte er, sein Lächeln erreichte seine Augen nicht ganz. Er wollte mich umarmen, mich in den vertrauten Kreis seiner Arme ziehen.

Aber ich roch es. Ein schwacher, süßer Duft, der nicht meiner war. Es war der Duft der Conti-Frau.

Ich zuckte zurück und stieß gegen seine Brust. „Ich bin müde.“

Die Lüge kam mir leicht über die Lippen. Sie war ein Schild.

Er runzelte die Stirn, seine Brauen zogen sich auf eine Weise zusammen, die mich früher dazu gebracht hätte, ihn zu beruhigen. Jetzt sah es nur noch wie ein Teil der Show aus. Er zog eine kleine Schachtel aus seiner Aktentasche. „Ein Geschenk. Von meiner Reise.“

Darin war ein Seidenschal in einem Muster, das ich hasste, und eine Flasche Parfüm, das ich niemals tragen würde. Es war ein Geschenk für eine Fremde, eine Platzhalter-Ehefrau. Ein Beweis dafür, wie wenig er mich sah, wie wenig er sich darum scherte, mich zu kennen. Eine Beleidigung für die Frau, die seine Königin sein sollte.

Ich traf seinen Blick, meine eigenen Augen hart. „Ich will ein Baby, Alessandro.“

Die Worte hingen wie eine Herausforderung in der Luft zwischen uns.

Sein Gesichtsausdruck verhärtete sich. „Wir haben darüber gesprochen. Es ist eine kritische Zeit für die Familie.“ Er schützte sein Geheimnis. Schützte seinen Conti-Erben.

Genau in diesem Moment summte ein Telefon. Nicht sein Haupttelefon, sondern ein zweites, ein Zweithandy. Der Bildschirm leuchtete mit einer blockierten Nummer auf. Seine Conti-Leitung.

„Arbeit“, sagte er mit knapper Stimme. Er beugte sich vor, küsste meine Stirn – eine sterile, abweisende Geste – und ging aus der Tür, mich in der hallenden Stille seiner Lügen zurücklassend.

Später in der Nacht, als ich benommen auf dem Sofa saß, sah ich es. Das zweite Telefon war aus seiner Manteltasche gerutscht und lag halb verborgen unter der Couch. Der Bildschirm war immer noch an.

Eine Nachricht von Sofia.

*Leo hat Fieber. Er fragt nach dir. Bitte komm.*

Eine Welle der Übelkeit überrollte mich. Ich stolperte ins Badezimmer, mein Magen verkrampfte sich heftig. Ich würgte in die Toilette, mein Körper versuchte, das Gift seines Verrats auszustoßen.

Und dann, ein schrecklicher, unmöglicher Gedanke blühte in meinem Hinterkopf auf. Ein Gedanke, geboren aus ausgebliebenen Zyklen und einer seltsamen Empfindlichkeit in meiner Brust.

Ich war schwanger. Ich trug den rechtmäßigen Erben des Russo-Clans. Einen Erben für einen Mann, der gerade gegangen war, um sich um seinen Bastard zu kümmern.

Am nächsten Morgen fuhr ich selbst ins Krankenhaus. Das Gesicht des Arztes war freundlich, seine Stimme sanft, als er es bestätigte.

„Herzlichen Glückwunsch, Frau Russo“, sagte er und zeigte auf einen winzigen, flackernden Fleck auf dem Bildschirm. „Sie sind in der sechsten Woche.“

Elena Wagner POV:

Sechs Wochen. Die Worte hallten in der sterilen Stille wider, als ich wie betäubt aus der Arztpraxis trat. Dieses Kind hätte unsere Hoffnung sein sollen. Die Zukunft des Russo-Clans. Jetzt fühlte es sich nur noch wie eine weitere Kette an, die mich an eine Lüge band.

Ich ging zu den Aufzügen, als ich ihre Stimmen hörte. Alessandros, leise und eindringlich. Sofia Contis, weinerlich und flehend. Ich duckte mich hinter eine große Topfpflanze, mein Körper bewegte sich instinktiv.

Sie standen nur wenige Meter entfernt. Alessandro hatte seine Hände auf Sofias Schultern gelegt, sein Gesichtsausdruck war zärtlich.

„Wann, Alex?“, schluchzte sie und sah zu ihm auf. „Wann wirst du es richtigstellen? Wann holst du mich in die Russo-Familie? Unsere Familien könnten endlich vereint sein.“

Ich hielt den Atem an, mein Herz ein Stein in meiner Brust.

Alessandros Stimme war fest, durchzogen von einer seltsamen Mischung aus Schuld und Entschlossenheit. „Elena Wagner ist meine Frau. In den Augen meiner Familie wird sich das nicht ändern. Es ist meine Buße für die Fehler, die ich gemacht habe.“ Er hielt inne, sein Daumen strich über ihre Wange. „Aber ich werde immer für dich und Leo sorgen. Ihr seid mein Blut.“

Sein Blut. Und was war ich? Eine Buße. Ein Werkzeug für seine Sühne.

Sie gingen auf den Aufzug zu. Als sie vorbeigingen, trafen Sofias Augen über Alessandros Schulter meine. Es lag keine Überraschung in ihrem Blick. Nur ein kaltes, triumphierendes Funkeln. Sie wusste, dass ich da war. Sie hatte gewollt, dass ich es höre. In diesem Krieg zwischen unseren Familien hatte sie bereits gewonnen.

Der Schmerz war so scharf, so absolut, dass es sich anfühlte, als würden meine Eingeweide zerrissen. Ich war nichts als ein Hindernis, eine Ehefrau, die er aus einem verdrehten Pflichtgefühl behielt. Ich würde kein Kind für diesen Mann austragen. Ich würde keinen Erben in dieses Netz aus Betrug gebären.

Ich ging zurück zur Rezeption, meine Bewegungen steif und roboterhaft, und vereinbarte einen Termin für eine Abtreibung.

Auf dem Krankenhausparkplatz rief ich meinen Anwalt an. „Ich will die Scheidung einreichen“, sagte ich mit emotionsloser Stimme. „Ich will alles, was mir zusteht. Es ist mir egal, was es kostet.“ Selbst gegen die Macht eines Capos würde ich für meine Freiheit kämpfen.

Mein anderes Telefon, das, von dem Alessandro wusste, klingelte. Sein Name leuchtete auf dem Bildschirm auf. Ich hätte fast abgelehnt, aber eine morbide Neugier ließ mich antworten.

„Alles Gute zum Geburtstag, cara“, sagte er mit warmer Stimme. Er hatte sich erinnert. Oder sein Assistent hatte es. „Es tut mir leid wegen gestern Abend. Ich habe etwas Besonderes geplant. Der neue Flügel des Museums wird heute Abend eingeweiht. Dir zu Ehren.“

Das Museum, das ich entworfen hatte. Eine öffentliche Bühne für seine große Vorstellung des liebenden Ehemanns. Eine kalte Vorahnung überkam mich. Er hatte keine Ahnung von dem Sturm, der aufzog. Er hatte keine Ahnung, dass er mit einem Geist sprach.

Ich legte auf, ohne ein Wort zu sagen.