Alenas Sicht:

Am nächsten Morgen fühlte sich der schwere Umschlag in meiner Tasche wie ein Eisblock an. Ich betrat die Lobby von Aue Digital und nutzte meinen Status als Frau von der Aue ein letztes Mal. Die Luft war kalt und steril, sie roch nach Geld und Ehrgeiz.

Christians Assistentin, Clara, blickte von ihrem Schreibtisch auf, ihr Ausdruck eine vertraute Mischung aus Stress und Mitleid. „Frau von der Aue. Er ist bei Frau Scholz.“

„Ich weiß“, sagte ich, ohne langsamer zu werden. „Das wird nicht lange dauern.“

Ich konnte ihre Stimmen durch die Milchglastür seines Büros hören. Sie lachten. Das Geräusch war unbeschwert, vertraut. Ein Geräusch, das er mit mir nicht mehr machte.

Ich stieß die Tür auf, ohne anzuklopfen.

Sie taten nichts Falsches, nicht wirklich. Sie beugten sich über einen Geschäftsplan auf seinem riesigen Schreibtisch, Katjas Hand ruhte auf seinem Arm. Aber es war die Intimität, die mir den Atem raubte. Die Art, wie sie ein Team waren. Eine Einheit.

Beide blickten erschrocken auf. Christians Gesicht verhärtete sich sofort. Nicht aus Schuld, sondern aus blanker Verärgerung. Ich war eine Störung.

„Alena“, sagte er mit scharfer Stimme. „Ich bin mitten in etwas.“

Katja richtete sich auf, ihr Gesicht eine perfekte Maske des Mitgefühls. „Alena, Schätzchen. Das gestern Abend tut mir so leid. Diese Übernahme ist einfach ein absoluter Albtraum. Christian war mein Rettungsanker.“ Sie erinnerte mich subtil an ihre Wichtigkeit, an meine Bedeutungslosigkeit.

„Das glaube ich gern“, sagte ich mit flacher Stimme. Ich sah meinem Mann direkt in die Augen. „Ich brauche nur eine Unterschrift. Dann bin ich dir nicht länger im Weg.“

Ich ging zum Schreibtisch und legte den Umschlag vor ihn. Das Geräusch war ein leises, endgültiges Aufschlagen.

„Was ist das?“, fragte er, seine Augen misstrauisch verengt.

„Eine Rechtefreigabe“, sagte ich. Die Lüge kam glatt und professionell über meine Lippen. „Die Galerie braucht eine pauschale Freigabe für den digitalen Katalog. Da so viele der frühen Konzeptzeichnungen für Nexus in der Ausstellung sind.“

Er nahm ihn in die Hand, wog ihn. Im Konferenzraum war er ein menschlicher Lügendetektor, und für eine schreckliche Sekunde dachte ich, er würde mich durchschauen. Er tippte mit seinem Stift auf den Umschlag, sein scharfer Blick auf mein Gesicht gerichtet.

Ich hielt seinem Blick stand und weigerte mich, wegzusehen. Ich kanalisierte jeden Funken meines Schmerzes in eine kalte, professionelle Ruhe.

Bevor er ihn öffnen konnte, griff Katja meisterhaft ein. „Chris, der Vorstand wartet auf den Anruf“, sagte sie mit dringlicher Stimme. „Das kann doch warten, oder?“

Sie hatte recht. In seiner Welt war das trivial. Die Papiere für mein „Hobby“ gegen einen Milliardendeal.

Er blickte vom Umschlag zu Katja, seine Entscheidung war bereits gefallen. „Stimmt“, knurrte er.

Mit einem Anflug von Ungeduld riss er den Umschlag auf, zog den Stapel Papiere heraus und blätterte direkt zur letzten Seite. Er würdigte die zwanzig Seiten der Scheidungsvereinbarung nicht eines einzigen Blickes.

Er sah den Titel oben auf der letzten Seite: Vereinbarung und Unterschrift.

Er kritzelte seinen Namen auf die Linie. Ein scharfer, wütender Hieb schwarzer Tinte.

Mir stockte der Atem. Ich streckte die Hand aus und zog das unterschriebene Papier zurück, bevor er es sich noch einmal ansehen konnte.

„Danke für deine Zeit“, sagte ich.

Als ich mich zum Gehen wandte, schenkte Katja mir ein kleines, herablassendes Lächeln. Die Art von Lächeln, die eine Siegerin der Verliererin schenkt.

Ich verließ das Büro, verließ das Gebäude und blickte nicht zurück.

Im Aufzug schaute ich auf das Papier in meiner Hand. Seine Unterschrift. Es war vollbracht.

Er hatte gerade seine Ehe weggeworfen und es nicht einmal bemerkt.

Alenas Sicht:

Als ich aus diesem Glasturm trat, wusste ich nicht, ob ich mich übergeben oder lachen sollte. Also ging ich einfach weiter, das unterschriebene Scheidungspapier ein geheimes Feuer in meiner Tasche.

Ich war frei. Ich hatte auch schreckliche Angst.

Zurück im Penthouse wartete eine E-Mail auf mich. Es war ein Zeichen. Ein Rettungsanker, den ich mir vor Wochen selbst zugeworfen hatte und der mir nun zurückgeworfen wurde.

Von: Künstlerresidenz Eifelhochebene

Betreff: Ihre Bewerbung

Sehr geehrte Frau Maybach,

wir freuen uns sehr, Ihnen einen Platz in unserem Herbstprogramm anbieten zu können. Ihre Arbeit war der einstimmige Favorit des Auswahlkomitees. Wir benötigen Ihre Entscheidung innerhalb von 48 Stunden. Die Residenz beginnt in zwei Wochen.

Zwei Wochen. Ein vierzehntägiger Countdown zu einem neuen Leben.

Ich tippte meine Antwort, bevor ich es mir anders überlegen konnte.

Ich nehme mit großer Freude an.

Ich buchte einen einfachen Flug nach Köln. Dann begann ich, mich aus dem Leben zu löschen, das ich zurückließ.

Die nächsten Tage verbrachte ich wie im Rausch damit, die wenigen Dinge zu packen, die wirklich mir gehörten – meine Bücher, meine Kleidung, meine Kunstmaterialien – und sie in ein Lagerhaus zu schicken. Der Rest war nur eine Kulisse. Designerkleider, in denen ich mich nie wohlgefühlt hatte, kalte Möbel, die ich nie ausgewählt hatte. Es war leicht, sie zurückzulassen.

Aber eine seltsame Erschöpfung hatte sich tief in meinen Knochen festgesetzt. Ich redete mir ein, es sei der Stress. Eine Woche später, als mich mitten in einem Künstlerbedarfsgeschäft eine Welle der Übelkeit so heftig traf, dass ich mich an einem Regal festhalten musste, um nicht umzufallen, redete ich mir ein, es sei die Grippe.

Dann rechnete ich nach.

Meine Periode war überfällig.

Eine kalte, scharfe und übelkeiterregende Furcht überkam mich. Nein. Das war nicht möglich.

Ich kaufte einen Schwangerschaftstest zusammen mit meinen Kohle-Stiften. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich kaum die Kassiererin bezahlen konnte.

Ich ging in mein Atelier, der einzige Ort in dieser Stadt, der wirklich mir gehörte. Der einzige Ort, der sich sicher anfühlte. Ich machte den Test und legte den kleinen Plastikstab auf den Rand des Waschbeckens.

Drei Minuten. Ich hatte meine Ehe in weniger als vierundzwanzig Stunden demontiert, aber jetzt musste ich drei Minuten warten, um herauszufinden, ob ich immer noch an ihn gekettet war.

Mein Herz hämmerte einen panischen, entsetzten Rhythmus gegen meine Rippen. Bitte, nein. Bitte, nein.

Der Timer auf meinem Handy klingelte.

Ich atmete tief durch und schaute hin.

Zwei rosa Streifen. Unmissverständlich. Positiv.

Die Welt kippte. Ich stolperte zurück, meine Beine gaben nach, und ich sank auf einen Hocker. Schwanger. Die Erinnerung an das letzte Mal mit Christian, vor nur wenigen Wochen, schoss mir durch den Kopf. Es war kein Akt der Liebe gewesen. Es war kalt, distanziert. Eine Pflicht.

Und jetzt war es ein Leben.

Mein einfacher Plan, zu verschwinden, als Alena Maybach neu anzufangen, war gerade zunichtegemacht worden.

Ich rannte nicht mehr nur vor ihm weg. Ich versteckte sein Kind.