Das grelle Morgenlicht drang durch die dünnen Vorhänge und stach Aletha in die Augen.

Sie setzte sich in der Mitte des riesigen, zerwühlten Bettes auf und biss sich auf die Lippe, um ein Stöhnen zu unterdrücken, als die blauen Flecken an ihren Schultern und ihrer Wirbelsäule protestierend pochten.

Die Badezimmertür klickte auf.

Kristopher kam heraus, bereits in ein makelloses, maßgeschneidertes Hemd gekleidet. Sein Gesicht war eine Maske völliger Gleichgültigkeit, während er seine dunkelblaue Seidenkrawatte richtete.

Er ging zu seiner Lederbrieftasche auf der Kommode, zog eine schwarze American Express Karte ohne Ausgabenlimit heraus und warf sie auf den Nachttisch.

Die kalte Plastikkante der Karte prallte ab und schrammte über Alethas Handrücken. Der körperliche Kontakt schickte einen scharfen Stich der Demütigung direkt in ihre Brust.

„Geh und kauf dir etwas, das dir gefällt. Betrachte es als Belohnung für deine Kooperation letzte Nacht", sagte Kristopher, ohne sie auch nur anzusehen.

Aletha schnappte sich die schwarze Karte vom Nachttisch und schleuderte sie mit aller Kraft gegen die Schlafzimmertür.

Das Plastik klatschte mit einem dumpfen Geräusch gegen das Holz, gerade als Kristopher hinausging. Er hielt nicht einmal inne. Er ging einfach weiter.

Die drückende Stille im Raum wurde vom Summen von Alethas Handy auf der Matratze durchbrochen. Der Bildschirm leuchtete mit dem Namen ihrer besten Freundin Sloane auf.

Aletha räusperte sich und nahm ab.

„Hey", krächzte sie.

„Du klingst furchtbar. Triff mich im Soho House auf einen Drink. Du musst dich entspannen", befahl Sloane.

„Okay. Ich bin da."

Aletha ging in ihren riesigen begehbaren Kleiderschrank. Sie ließ die Freizeitkleidung links liegen und wählte eine hochgeschlossene Seidenbluse, da der Stoff die frischen, lila blauen Flecken verdecken musste, die entlang ihres Schlüsselbeins aufblühten.

Eine Stunde später hielt ihr Taxi vor dem exklusiven Soho House in Lower Manhattan.

Sie ging zum Empfangstresen, legte Sloanes Zweitmitgliedskarte vor und ließ sich von der Empfangsdame zu den privaten Loungebereichen im zweiten Stock führen.

Ihre Absätze sanken in den dicken Wollteppich ein. Als sie den schummrig beleuchteten Flur entlangging, hallte ein vertrautes, zartes Lachen aus einem der Räume.

Alethas Füße blieben stehen. Ihr Puls schnellte in die Höhe und hämmerte gegen ihre Rippen, als der Schatten des Traumas der letzten Nacht zurückkehrte.

Sie blickte durch die halb geöffnete, geschnitzte Holztür. Durch die warme, stimmungsvolle Beleuchtung fiel ihr Blick auf die plüschigen Samtsofas.

Dinah saß in der Mitte, trug ein makelloses weißes Kleid und war von einer Gruppe wohlhabender Manhattaner Gesellschaftsdamen umgeben.

Dinahs lange, manikürte Finger strichen sanft über eine schillernde Cartier Panthère Halskette, die an ihrem Schlüsselbein ruhte.

„Oh mein Gott, Dinah, die ist wunderschön! Welcher Wall-Street-Milliardär hat so viel Geld für dich springen lassen?", keuchte eine der Gesellschaftsdamen laut.

Dinah blickte nach unten, eine schüchterne, einstudierte Röte stieg ihr in die Wangen.

„Sie ist von dem Mann, der mich behandelt, als wäre ich seine ganze Welt", murmelte Dinah leise.

Alethas Magen drehte sich heftig um. Die Galle stieg ihr in den Hals. Das Bild der kalten schwarzen Karte, die ihr heute Morgen zugeworfen wurde, kollidierte brutal mit den Millionen von Dollar, die gerade an Dinahs Hals funkelten.

Ihr wurde schlecht. Sie drehte sich abrupt um, um zu gehen, aber die Spitze ihres Schuhs verfing sich an der Kante einer schweren dekorativen Messingvase, die im Flur stand.

Die Vase kippte und schlug mit einem lauten, hohlen Scheppern gegen die Wand.

Das Geräusch zog sofort die Blicke aller im privaten Raum auf sich.

Dinah drehte den Kopf. Als sie Aletha im Flur stehen sah, blitzte ein Funke boshafter Berechnung in ihren Augen auf.

Dinah stand auf, strich ihren weißen Rock glatt und ging zur Tür. Sie sah Aletha mit einem Ausdruck reinen Mitleids an.

„Dr. Ward? Wie um alles in der Welt sind Sie hier hereingekommen?", fragte Dinah, ihre Stimme laut genug, damit der ganze Raum sie hören konnte.

Die Gesellschaftsdamen hinter ihr begannen zu flüstern und warfen der gewöhnlichen Ärztin, die es wagte, in ihren elitären Kreis einzudringen, spöttische Blicke zu.

Aletha zwang sich, ihren Rücken durchzudrücken. Sie erwiderte Dinahs falschen Blick mit eisiger Ruhe.

„Ich bin nur auf der Durchreise. Ich muss einer Patientin nicht über meinen Aufenthaltsort berichten", feuerte Aletha mit fester Stimme zurück.

Tränen schossen Dinah sofort in die Augen. Sie machte einen dramatischen halben Schritt zurück und umklammerte ihre Brust, als wäre sie gerade körperlich geschlagen worden.

Aus den Schatten am Ende des Flurs trat Kristopher hervor. Er hielt ein Kristallglas mit Whiskey in einer Hand, seine Haltung war entspannt, aber seine Aura furchteinflößend.

Kristophers eiskalter Blick ging völlig an Dinah vorbei und bohrte sich direkt in Aletha, die den Riemen ihrer Handtasche umklammerte, um ihre Fassung zu wahren.

Er schrie nicht. Er erhob nicht einmal seine Stimme.

„Sicherheit", befahl Kristopher, sein Tonfall völlig ohne Wärme. „Eskortieren Sie diese unbefugte Person sofort von der VIP-Etage."

Aletha stand auf dem Bürgersteig vor dem Soho House, der kalte Wind Manhattans biss sich durch ihren dünnen Trenchcoat. Sie zog das Revers enger an ihre Brust.

Ihr Handy vibrierte in ihrer Tasche.

Sie zog es heraus. Es war ein dringender Anruf des Privatanwalts, der den Treuhandfonds der Familie Glenn verwaltete.

„Mrs. Glenn, ich habe Ihnen ein Zusatzdokument zu Ihrem Ehevertrag per E-Mail geschickt. Gemäß Klausel 4B erfordert dieser spezielle Nachtrag, dass Sie ihn persönlich ausdrucken und dem CEO sofort zur Unterschrift vorlegen. Es ist äußerst zeitkritisch", erklärte der Anwalt zügig.

Aletha schluckte den dicken Kloß der Demütigung hinunter, der ihr die Kehle zuschnürte. Sie winkte ein Taxi heran und nannte dem Fahrer die Adresse des Hauptsitzes von Glenn Industries in Midtown.

Sie stieß die schwere gläserne Drehtür auf und ging geradewegs auf den massiven Marmorempfangstresen in der Mitte der Lobby zu.

„Ich muss in die oberste Etage", sagte Aletha.

Die Empfangsdame blickte von ihrem Bildschirm auf, ihr höfliches Lächeln war rein oberflächlich. „Guten Morgen, Mrs. Glenn", sagte sie, ihr Tonfall war perfekt geschult, aber mit einem subtilen, abweisenden Unterton durchzogen. „Es tut mir leid, aber Mr. Glenn ist im Moment beschäftigt und hat die strikte Anweisung hinterlassen, nicht gestört zu werden. Ich fürchte, ich kann Sie ohne seine direkte Bestätigung nicht nach oben lassen."

Aletha griff in ihre Tasche und zog die exklusive schwarze Aufzugkarte heraus, die ihren Status bewies. Sie zog sie am Sicherheitsturnstile durch.

Ein grelles rotes Licht blitzte am Scanner auf. Ein mechanischer Fehlerton hallte laut wider.

„Zugriff verweigert. Karte gesperrt", verkündete die Maschine.

Mehrere hochrangige Führungskräfte, die durch die Lobby gingen, blieben stehen und drehten die Köpfe, um die Frau, die am Eingang eine Szene machte, mit neugierigen und verurteilenden Blicken zu mustern.

Aletha biss sich so fest auf die Innenseite ihrer Wange, dass sie Kupfer schmeckte. Sie senkte den Kopf und schlüpfte schnell in einen normalen Mitarbeiteraufzug, gerade als eine große Gruppe von Managern ihre Karten durchzog.

Der Aufzug machte im fünfzigsten Stock, der höchsten öffentlich zugänglichen Etage, ‚Pling‘. Aletha trat hinaus, wich den Blicken der patrouillierenden Sicherheitsleute aus und stieß die schwere Brandschutztür zum Nottreppenhaus auf. Ihre Absätze klackten scharf auf dem Beton, während sie die verbleibenden zwei Treppen hinaufstieg, ihre Atmung war gepresst, aber kontrolliert. Sie stieß die schwere Tür zum zweiundfünfzigsten Stock auf und ging schnell auf das Büro des CEOs zu.

Die schwere, doppelflügelige Mahagonitür stand einen Spalt breit offen. Ein Streifen warmen Lichts fiel auf den Teppich.

Aletha holte tief Luft, stieß die Tür auf und spürte, wie ihr Herz in tausend scharfkantige Stücke zersprang.

Dinah saß auf der Kante von Kristophers massivem Mahagonischreibtisch und ließ spielerisch die Beine baumeln.

Kristopher stand zwischen ihren Knien. Er beugte sich hinunter und wischte mit seinem Daumen sanft einen Klecks Milchschaum von Dinahs Lippenwinkel.

Das Geräusch der sich öffnenden Tür ließ beide erstarren. Kristopher hob den Kopf. Die Zärtlichkeit in seinen Augen verwandelte sich in einem Bruchteil einer Sekunde in absolute, eiskalte Wut.

Dinah stieß einen leisen Keucher aus, rutschte vom Schreibtisch und versteckte sich hinter Kristophers breitem Rücken.

Aletha zwang ihre Beine, sich vorwärtszubewegen. Jeder Schritt fühlte sich an, als ginge sie auf Glasscherben. Sie legte die Aktenmappe auf die Kante des Schreibtisches.

„Der Anwalt des Trusts braucht sofort Ihre Unterschrift. Ich nehme es dann und gehe. Ich bleibe keine Sekunde länger", sagte Aletha, ihre Stimme war hart und brüchig.

Kristopher nahm die Mappe. Er würdigte den Inhalt keines Blickes. Er schleuderte sie Aletha gewaltsam direkt ins Gesicht.

Die scharfe Kante des dicken Papiers schnitt über Alethas Wangenknochen. Eine dünne, heiße Blutlinie perlte sofort auf ihrer Haut.

Kristopher überbrückte die Distanz zwischen ihnen mit einem großen Schritt. Er packte Alethas Kinn, seine Finger gruben sich schmerzhaft in ihren Kiefer.

„Lerne deinen Platz als Ersatz", warnte er, seine Stimme ein bösartiges Zischen. „Du bist nicht einmal mit einer einzigen Haarsträhne von Dinah zu vergleichen. Hör auf, Ausreden zu finden, um uns zu stalken."

Aletha blinzelte nicht. Die absolute Leere in ihren Augen ließ eine plötzliche, unerklärliche Welle der Irritation in Kristophers Brust aufwallen.

Er ließ ihr Kinn mit einem groben Stoß los. Er schlug mit der Hand auf den Knopf der Sprechanlage auf seinem Schreibtisch.

„Holen Sie den Sicherheitschef hier hoch. Sofort."

Sekunden später stürmten zwei massige Sicherheitsleute ins Büro. Sie flankierten Aletha und packten sie jeweils an einem Arm in einem festen, quetschenden Griff.

Hinter dem Schreibtisch meldete sich Dinah zu Wort, ihre Stimme triefte vor falschem Mitgefühl. „Kris, bitte sei nicht zu hart. Vielleicht ist Dr. Ward nur verzweifelt auf Geld aus."

Die Wachen zerrten Aletha rückwärts. Ihre Absätze scharrten hart über den teuren Teppich.

Sie schleppten sie in den Aufzug, zerrten sie durch die belebte Lobby im Erdgeschoss unter den starrenden Blicken hunderter Mitarbeiter und warfen sie körperlich aus der Vordertür.

Aletha stolperte und fiel hart auf den eiskalten Betonbürgersteig.

Sie saß da und starrte auf den Zusatzvertrag, der im Wind flatterte. Endlich löste sich eine einzelne Träne, fiel und zersprang auf ihrem Handrücken.