Die Rimowa-Koffer lagen wie leere Mäuler offen auf dem Boden des begehbaren Kleiderschranks. Hadley bewegte sich mit einer distanzierten Effizienz zwischen ihnen, ihre Hände falteten Kaschmirpullover zu sauberen Quadraten. Sie ignorierte die Abendkleider, die glitzernden Reihen von Couture, die sich wie Kostüme aus dem Leben einer anderen Frau anfühlten. Sie packte nur das Nötigste. Das Wesentliche. Die Dinge, die ihr gehörten, bevor sie Mrs. Cleveland Jacobson wurde.

Ein lautes Zuschlagen von der Vorderseite des Penthouses hallte durch die Wohnung und ließ den Kristallleuchter im Kleiderschrank erzittern.

„Mr. Jacobson, Sir, bitte!", Maria, die Haushälterin, klang panisch.

Das Geräusch schwerer, wütender Schritte auf dem Parkettboden wurde lauter, kam näher. Die Flügeltüren zum Hauptschlafzimmer wurden mit solcher Wucht aufgestoßen, dass eine von ihnen gegen die Wand schlug.

Cleveland stand in der Tür, seine sechs Fuß drei große Gestalt füllte den Raum aus. Regen hatte die Schultern seines Mantels dunkel gefärbt, und seine Krawatte war an seinem Hals gelockert. Seine Augen, normalerweise ein kühles, berechnendes Grau, waren stürmisch vor Wut.

Sein Blick fiel auf die Koffer auf dem Boden, und sein Kiefer spannte sich an.

Er durchquerte den Raum mit drei langen Schritten und packte ihr Handgelenk, seine Finger gruben sich in ihre Haut. „Bist du von Sinnen?", knurrte er, seine Stimme tief und gefährlich. „Den Strom auf dem Anwesen abzustellen? Hast du eine Ahnung, wie ich dadurch dastand? Die halbe Wall Street saß bei mir im Dunkeln."

Hadley riss ihren Arm frei. Ihr Blick zuckte zu seinem Hemdkragen. Ein schwacher, fast unsichtbarer Fleck von rosa Lippenstift. Sie sagte kein Wort über das Apartment in Tribeca. Das musste sie auch nicht.

„Ich bin dieses Lebens müde", sagte sie mit tonloser Stimme.

Ein humorloses Lachen entfuhr ihm. „Müde? Oder brauchtest du nur eine neue Art, um meine Aufmerksamkeit zu bekommen? Dieser kleine Stunt wird dich teuer zu stehen kommen."

Er trat näher und drängte sie gegen eine Reihe von Einbauschränken. Er war eine Wand aus Muskeln und Wut, und der Geruch von Stadtregen und dem Parfüm einer anderen Frau hing an ihm. Er hob eine Hand, sein Gesichtsausdruck wandelte sich zu herablassender Nachsicht, als wollte er einen unartigen Hund tätscheln.

Sie wandte den Kopf ab, ein Zucken reinen Abscheus. Seine Berührung fühlte sich an wie ein Brandmal.

Dieser kleine Akt der Zurückweisung entfachte seinen Zorn. Seine Hand schoss vor, packte ihr Kinn und zwang sie, ihn anzusehen. Seine Augen waren kalt, erfüllt von der absoluten Gewissheit seiner eigenen Macht.

„Vergiss nicht die Bedingungen unserer Vereinbarung, Hadley", flüsterte er, seine Stimme eine giftige Zärtlichkeit. „Der Trust. Die Klauseln."

Er beugte sich näher, sein Atem heiß an ihrem Ohr. „Wenn du keinen Erben zur Welt bringst, darfst du keinen einzigen Penny vom Geld der Jacobson-Familie anrühren. Du gehörst nicht einmal wirklich zur Familie, bis du das tust. Du bist nur … zu Besuch."

Erbe.

Das Wort war eine Glasscherbe, die sich in einer Wunde drehte, die niemand sonst sehen konnte. Die Luft entwich ihr in einem schmerzhaften Stoß aus den Lungen, und die Farbe wich aus ihrem Gesicht. Sie spürte, wie ihr der Boden unter den Füßen weggezogen wurde.

Er sah ihre Reaktion und hielt sie fälschlicherweise für Angst. Ein selbstgefälliges, triumphierendes Lächeln umspielte seinen Mundwinkel. Er dachte, er hätte gewonnen. Er dachte immer, er hätte gewonnen.

„Sei heute Abend ein braves Mädchen", murmelte er, seine Stimme sank zu einem heiseren Ton, den sie einst verführerisch gefunden hatte. Jetzt drehte sich ihr nur noch der Magen um.

Seine andere Hand begann, ihren Rücken hinabzugleiten, seine Berührung besitzergreifend und herrisch.

Eine Welle von Übelkeit, heiß und säuerlich, stieg in ihrer Kehle auf. Es war nicht mehr nur emotionaler Ekel. Es war eine heftige, körperliche Abstoßung gegen ihn, gegen alles, was er repräsentierte.

Ihr Knie schnellte hoch, schnell und hart, und traf ihn direkt in den Unterleib.

Ein ersticktes Schmerzensgrunzen entfuhr ihm. Sein Griff um ihr Kinn lockerte sich sofort, als er sich krümmte und seinen Bauch umklammerte. Er taumelte zurück, sein Gesicht eine Maske schockierten Unglaubens.

Hadley rückte ihre Kleidung zurecht, ihre Bewegungen steif. Sie sah ihn an, den Mann, den sie einst geliebt hatte, und fühlte nichts als eine gewaltige, leere Kälte. Er war ein Fremder.

Sie deutete mit einem zitternden Finger zur Schlafzimmertür.

„Raus hier."

Cleveland richtete sich langsam auf, die Hand noch immer auf seinen Bauch gepresst. Der Unglaube in seinen Augen verhärtete sich zu etwas Dunklem und Hässlichem. Er riss sich die Krawatte vom Hals, die Seide machte ein kratzendes Geräusch in dem stillen Raum, und warf sie auf den Boden.

„Du hast den Verstand verloren", hauchte er und ging erneut auf sie zu.

Diesmal gab es keinen Anschein von Verführung. Er packte sie, seine Kraft war überwältigend, und schleuderte sie gegen den Schminktisch. Flakons mit teuren Cremes und Parfums krachten zu Boden, das Geräusch von zerbrechendem Glas spiegelte die Trümmer ihrer Ehe wider.

Er drückte ihre Handgelenke fest, sein Gesicht nur Zentimeter von ihrem entfernt. „Fordere mich nicht", knurrte er, „heraus."

Er senkte den Kopf, sein Mund zielte auf ihren für einen Kuss, der bestrafen, dominieren und ihren Trotz auslöschen sollte.

Als seine Lippen ihre berührten, biss sie zu. Fest.

Sie schmeckte den kupfernen Beigeschmack seines Blutes, eine schockierende, intime Verletzung. Er fluchte und zuckte mit einem scharfen Luftholen zurück. Er ließ sie los, berührte mit den Fingern seine aufgeplatzte Unterlippe und starrte auf den roten Schmierfleck auf seiner Haut.

Er stieß ein kurzes, ungläubiges Lachen aus. „Was soll das? Irgendein neues, erbärmliches Spiel, das du spielst?"

Hadley ignorierte ihn. Sie stieß sich von dem zerbrochenen Schminktisch ab, drehte sich um und ging zum Nachttisch. Sie zog die oberste Schublade auf und nahm einen dicken Manila-Umschlag heraus. Als sie ihn herausriss, glitten ein paar lose Seiten ihrer jüngsten Krankenakten – die endgültige, herzzerreißende Diagnose ihrer Unfruchtbarkeit – aus der Schublade und flatterten zu Boden. Sie kniete sich schnell hin und sammelte die meisten davon auf, ihr Herz hämmerte in plötzlicher Panik gegen ihre Rippen, aber eine entscheidende Seite trieb im Luftzug davon, landete tief in den dunklen Schatten unter dem schweren Sockel des Nachttisches, von beiden völlig unbemerkt.

Sie ging zu ihm zurück und knallte den Umschlag auf die unordentliche, rissige Oberfläche des Schminktisches.

Er beäugte ihn misstrauisch. „Noch mehr Tricks?"

„Scheidungspapiere", sagte sie, und die Worte schmeckten nach Freiheit und Asche.

Sein Gesicht erstarrte. Für eine Sekunde sah er wirklich fassungslos aus, als hätte sie ihm gerade erzählt, der Himmel sei grün. Dann lachte er, ein raues, hässliches Geräusch.

Er riss die Papiere aus dem Umschlag, seine Augen überflogen die erste Seite. Als er zu dem Abschnitt kam, der die Hälfte ihres gemeinsamen Vermögens und einen Teil seiner Anteile an der Jacobson Group forderte, stieß er ein verächtliches Schnauben aus.

„Du bist wahnsinnig", sagte er und warf das Dokument zurück auf den Schminktisch. „Der Ehevertrag, Hadley. Hast du das vergessen? Die schuldige Partei – oder diejenige, die die Scheidung einreicht – geht mit nichts. Absolut nichts."

„Diese Vereinbarung ist an Treue gebunden", schoss sie zurück, ihre Stimme zitterte, war aber fest.

Sie sagte den Namen. „Seraphina."

Ein Aufflackern von etwas – Panik? Ärger? – huschte über sein Gesicht, bevor es von kalter Arroganz verdeckt wurde. „Das ist geschäftlich. Ein Techtelmechtel. Das wird vor Gericht nicht standhalten, und das weißt du. Du hast keine Beweise."

Er war sich seiner Sache so sicher. So überzeugt davon, dass sie nur ein Bauer in seiner Welt war, der einen verzweifelten, törichten Zug machte.

Er nahm den Stapel Papiere. Mit einem angestrengten Grunzen riss er das gesamte Dokument in zwei Hälften. Dann zerriss er die Hälften in Viertel.

Er trat auf sie zu und warf ihr die Papierschnipsel entgegen. Sie flatterten wie bitteres, weißes Konfetti um sie herum herab, verfingen sich in ihrem Haar und legten sich auf ihre Schultern.

Er strich sein Jackett glatt, seine Fassung war vollkommen wiederhergestellt. „Ich werde niemals etwas unterschreiben", sagte er, seine Stimme wie eine Klinge aus Eis. „Solange ich mich weigere, bist du Mrs. Jacobson. Du wirst in dieser Position sterben. Und jetzt, räum dieses Chaos auf."

Er drehte sich um und verließ das Schlafzimmer, schlug die Tür hinter sich zu und ließ sie allein in den Trümmern zurück.