Alexia starrte überrascht auf die Scheidungsunterlagen.

Seit über zehn Jahren waren sie und Millie enge Freundinnen, und in all der Zeit hatte Alexia miterlebt, wie leidenschaftlich Millie Brandon geliebt hatte.

Es gab eine Zeit, da hätte Millie für ihn sterben können, und niemand hätte es infrage gestellt.

Vor einem Jahr hatten sie geheiratet. Alexia hatte auf der Hochzeit gelächelt, auch wenn ihr bei diesem Paar etwas nicht stimmig erschienen war. Doch Millie hatte bekommen, was sie wollte. Und das war für Alexia genug gewesen.

Und jetzt das…

Was war geschehen?

„Ich liebe ihn nicht mehr“, sagte Millie, noch bevor Alexia fragen konnte.

Sie wandte den Kopf und schenkte ihr ein kleines, ruhiges Lächeln.

In diesem Lächeln erkannte Alexia einen Hauch der alten Millie, der Millie von früher, bevor Kummer ihr Gesicht zeichnete und der Tod ihres Vaters sowie der Untergang der Familie Bennett ihr Leben zerstörten.

Es brachte Alexia eine seltsame Ruhe.

„Brandon weiß nichts von meiner Schwangerschaft“, sagte Millie gelassen. „Und bevor die Scheidung endgültig ist, will ich kein Risiko eingehen. Es ist besser, wenn er nichts erfährt.“

Wenn eine der Parteien ihre Meinung änderte, bevor die Scheidung rechtskräftig war, konnte sie den Antrag zurückziehen, und das Verfahren wurde nicht weitergeführt.

In diesem Moment wusste Alexia, dass Millie es ernst meinte mit der Trennung von Brandon.

Nachdem sie alles aufgenommen hatte, tat Alexia, was nötig war: Sie ließ Millies Untersuchungen einleiten und riet ihr behutsam: „Warte noch ein paar Tage mit der Operation.“

Millie runzelte die Stirn. „Warum?“

„Du kennst deine Blutgruppe, Rh-negativ. Sehr selten. Wir brauchen Zeit, um Blut vorzubereiten, nur für den Notfall. Ich habe bereits die Blutbank kontaktiert. Es kann eine Woche dauern.“

Millie schwieg. Die Traurigkeit in ihren Augen war unübersehbar.

Dieses Blut hatte sie von ihrem Vater geerbt. Und plötzlich vermisste sie ihn noch mehr.

Wenn er doch nur noch hier wäre…

„Gut.“ Millie nickte langsam. Ein Lächeln zuckte über ihre Lippen, doch ihre Augen verfärbten sich rot.

„Außerdem hast du erste Anzeichen einer Fehlgeburt. Du musst in den nächsten Tagen sehr vorsichtig sein“, fügte Alexia mit besorgter Stimme hinzu.

Sie waren zusammen aufgewachsen, und Alexia kannte Millies Traurigkeit nur zu gut.

Sie nahm Millies Hand. „Warte auf mich. Meine Schicht ist gleich vorbei. Ich gehe mit dir nach Hause.“

Millie nickte und begab sich hinaus in den Flur.

Sie senkte den Blick auf ihren Bauch.

Erste Anzeichen einer Fehlgeburt.

Wusste das Kind schon, was sie entschieden hatte und wollte selbst gehen?

Mit fest zusammengepressten Lippen machte sie sich auf den Weg ins Labor für die Tests.

Da vibrierte ihr Handy. Eine Bankbenachrichtigung.

Sie hatte ein neues Konto eröffnet, von dem Brandon nichts wusste. Bevor die Scheidung endgültig war, trennte sie ihre Finanzen sauber.

Jeder Cent, den sie von nun an verdiente, würde dort landen.

Eine zweite Nachricht folgte. „Die Bezahlung für Komposition und Texte ist abgeschlossen. Die Finanzabteilung hat überwiesen. Bitte bestätigen.“

Noch bevor sie Brandon geheiratet hatte, hatte Millie still und anonym als Songwriterin gearbeitet.

Die Musik war immer ihre erste Liebe gewesen. Als ihr Vater noch lebte, war das Leben großzügig, und sie hatte es an nichts gefehlt. Als einzige Tochter der Familie Bennett hatte sie die Freiheit und die Mittel, ihr Talent zu entfalten.

Doch die Wendungen ihres Lebens hatten sie Dinge gelehrt, von denen sie nicht wusste, dass sie sie einmal brauchen würde.

Vielleicht hatte ihr Vater nie geahnt, dass ausgerechnet das Hobby, das er einst gefördert hatte, eines Tages ihr Rettungsanker werden würde.

Millie hielt inne und tippte zurück: „Geld ist eingegangen. Danke.“

Die Antwort kam sofort. „Das hast du dir verdient. Du hast viele Hits geschrieben. Warum kehrst du nicht zurück? Es gibt eine neue Show, die bald startet. Perfekt für dich. Ich habe dir die Details per Mail geschickt und einen Platz reserviert.“

Millie öffnete ihre E-Mails. Ganz oben lag die Einladung zu einer Musikshow. Das Format war vertraut, ähnlich wie andere Wettbewerbe, die sie schon gesehen hatte, doch diesmal ging es um Originalmusik.

Sie tippte eine schnelle Antwort: „Ich denke darüber nach.“

Dann legte sie das Handy beiseite. Ein leichtes Ziehen setzte in ihrem Unterleib ein.

Schon wieder dachte sie an ihren Vater.

Zum zweiten Mal an diesem Tag.

...

Unterdessen brodelte das Internet voller Neuigkeiten.

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Der meistgeteilte Beitrag war ein Video, in dem ein Reporter die Meldungen über Vivian zusammenfasste. „Quellen bestätigen, dass die bekannte Floristin Vivian Simpson mit Magenkrebs diagnostiziert wurde. Ihr bleiben noch sechs Monate zu leben. Doch statt sich zurückzuziehen, hat sie beschlossen, ihre verbleibende Zeit zu dokumentieren. Sie will die Welt an ihrem Abschied teilhaben lassen.“

Das Video schnitt zu Vivian. Sie sah in die Kamera, ein trauriges Lächeln auf den Lippen. „In diesen letzten sechs Monaten werde ich mein Leben mit euch teilen. Nicht, um Aufmerksamkeit zu bekommen. Ich möchte anderen, die das Gleiche durchmachen, ein wenig Trost spenden. Bleibt stark.“

Dann erschien wieder der Reporter. „Seit Langem kursieren Gerüchte über Frau Simpson und Herr Brandon Watson, den CEO der Watson-Gruppe. Doch Herr Watson ist verheiratet. Ob er in Vivians letzten Monaten wieder an ihrer Seite stehen wird, bleibt abzuwarten.“

Im Hintergrund schien Vivian diesen Teil gehört zu haben. Sie trat nach vorn, blieb neben dem Reporter stehen und mischte sich sanft ein.

Sie wandte sich direkt an die Kamera.

„Ich schäme mich nicht zuzugeben, dass ich Brandon mag. Er ist ein großartiger Mann“, sagte sie. „Und ich bin sicher, ich bin nicht die Einzige, die so empfindet. Aber eines ist klar, ich werde keine Ehe zerstören. Das bin nicht ich.“

Damit drehte sie sich um und verließ den Reporter.

Sie schlängelte sich mit einem Lächeln durch die kleine Menge und stieg in ein wartendes Auto.

Die ausländische Pflegerin aus Flaville reichte ihr ein Glas Wasser, zögerte jedoch mitten in der Bewegung.

„Du wirkst, als wolltest du etwas sagen“, meinte Vivian mit kühler Stimme. „Nur zu. Der Fahrer gehört zu uns.“

Die Pflegerin beugte sich näher und senkte die Stimme. „Frau Simpson, Ihre Diagnose… es ist ein Magengeschwür. Unsere Einrichtung das in Krebs umwandeln zu lassen, ist schon riskant genug. Aber dass Sie es jetzt auch noch öffentlich teilen?“

Vivian lachte scharf auf, das Geräusch ließ die Pflegerin zusammenzucken.

„Eure Einrichtung, ist das eine lizenzierte medizinische Einrichtung?“, fragte sie.

Die Pflegerin nickte.

„Und verwaltet sie meine Akte vertraulich?“

Ein weiteres Nicken.

„Und steht dort nicht, dass ich unheilbaren Magenkrebs habe und nur noch sechs Monate lebe?“

Die Pflegerin zögerte, dann nickte sie erneut.

„Eben.“ Vivian lehnte sich mit einem Lächeln zurück. „Damit ist es offiziell. Niemand kann es infrage stellen.“

„Aber Sie haben doch gar keinen Magenkrebs. Was passiert später…“

„Es gibt zwei Möglichkeiten“, unterbrach Vivian schneidend. Ihre Stimme war härter, ihre Augen kälter. „Erstens: Ich werde während der Behandlung wie durch ein Wunder gesund, vielleicht dank all der Liebe, die mir entgegengebracht wird. Zweitens: Eure Einrichtung wird für einen fatalen Diagnosefehler verantwortlich gemacht und für Monate falscher Behandlung.“

Sie drehte sich ganz zu der Pflegerin um, ihre Präsenz bedrohlich. „Welche Option bevorzugst du?“

Die Pflegerin wirkte panisch, presste jedoch die Worte hervor. „Es tut mir leid, Frau Simpson. Ich verstehe. Sie haben alles bereits durchdacht.“

Vivian schenkte ihr ein kurzes, kaltes Lächeln.

„Wohin als Nächstes, Frau Simpson?“, fragte die Pflegerin bemüht leicht.

Vivian warf einen Blick auf ihr Handy. „Krankenhaus in Crobert.“

Die Pflegekraft sich. „Aber—“

„Entspanne dich. Ich gehe nur wegen Schmerzmitteln mit meiner Akte hinein“, sagte Vivian, griff nach ihrem Handy und schrieb Brandon, er solle sie später im Krankenhaus treffen.

Fast augenblicklich kam seine Antwort: „Natürlich.“

Unterdessen stand Millie in der Krankenhaus-Toilette, ein dumpfer Schmerz nagte an ihrem Unterleib. In ihrer Hand hielt sie ein Taschentuch, auf dem die Blutspur deutlich gegen das Weiß hervortrat.

Ein frühes Anzeichen einer Fehlgeburt.