Das Morgenlicht fiel mit grausamer Helligkeit auf die bodentiefen Fenster des Penthouses. Hilliard wachte auf dem Sofa in seinem Arbeitszimmer auf, sein Nacken war steif, ein saurer Geschmack im Mund.

Er setzte sich auf und rieb sich das Gesicht. Die Ereignisse der vergangenen Nacht strömten auf ihn ein. Die Beerdigung. Charla. Der Streit.

Schuld, schwer und kalt, machte sich in seinem Magen breit. Er hatte Mist gebaut. Er wusste, dass er Mist gebaut hatte. Er hätte Charla nicht hierherbringen sollen, aber sie war so zerbrechlich gewesen, hatte gedroht, Pillen zu schlucken, wenn er sie allein ließe.

Er stand auf und ging in den Flur. Die Wohnung war still.

„Cailin?", rief er.

Keine Antwort.

Er ging zur Tür des Gästezimmers. Er klopfte. „Cai? Bist du wach? Ich habe Frühstück bestellt."

Stille.

Er versuchte es mit der Klinke. Abgeschlossen.

„Cailin, hör auf damit. Mach die Tür auf."

Nichts.

Panik begann ihm im Nacken zu kribbeln. Er ging ins Hauptschlafzimmer, holte den Notschlüssel aus seinem Safe und kehrte zum Gästezimmer zurück.

Er stieß den Schlüssel ins Schloss und drehte ihn um. Das Schloss klickte. Er stieß die Tür auf.

Das Zimmer war leer.

Das Bett war gemacht. Nicht nur gemacht – es war makellos, die Laken straff gezogen, die Kissen aufgeschüttelt. Es sah aus, als hätte niemand darin geschlafen.

Die Schranktür stand offen. Leer.

„Cailin?"

Er zog sein Handy heraus und wählte ihre Nummer.

Piep-piep-piep. „Die von Ihnen gewählte Rufnummer ist nicht vergeben oder zurzeit nicht erreichbar."

Hilliard starrte auf das Handy. Nicht vergeben? Über Nacht?

Er wählte Gavins Nummer.

„Finde sie", bellte Hilliard, sobald Gavin abnahm. „Orte ihr Handy. Überprüfe die Kreditkarten. Sofort."

„Sir? Was ist los?"

„Sie ist weg. Finde sie einfach!"

Hilliard wartete nicht. Er schnappte sich seine Schlüssel und rannte zum Aufzug, aber nicht, um selbst zu fahren. Er glitt auf den Rücksitz des Maybach und schlug die Tür zu. „Fahren Sie", knurrte er den Fahrer an. „Ihre Lieblingsorte. Der Park. Das Met. Die Bibliothek. Und verbinden Sie mich mit dem Polizeipräsidenten." Während der Wagen durch den morgendlichen Verkehr von Manhattan raste, mobilisierte Hilliard bereits sein Imperium, seine Stimme ein leises Grollen, als er Gavin über die Freisprechanlage des Wagens Befehle erteilte.

Sein Handy summte. Es war Gavin.

„Sir, wir haben einen Treffer bei einem Taxidienst. Abgeholt von Ihrem Gebäude um 5:00 Uhr morgens. Abgesetzt wurde sie bei einer Klinik in New Jersey. Horizon Women's Health."

Hilliard gefror das Blut in den Adern. Er kannte diese Klinik. In seinen Kreisen wurde darüber geflüstert. Dorthin gingen Probleme, um zu verschwinden.

„Schick mir die Adresse", sagte Hilliard mit zitternder Stimme.

Der Maybach machte eine quietschende Kehrtwende und ignorierte das Hupkonzert. Hilliard umklammerte den Ledersitz, seine Knöchel traten weiß hervor, während sie zum Holland Tunnel rasten. Eine Stunde später hielt er vor dem unscheinbaren Backsteingebäude.

Er stürmte an der Rezeptionistin vorbei. „Cailin Holloway. Wo ist sie?"

„Sir, Sie dürfen hier nicht rein!", stellte sich ihm ein Wachmann in den Weg.

„Ich bin Hilliard Holloway! Meine Frau ist in diesem Gebäude!" Er drückte dem Wachmann seine Black Card und seinen Ausweis ins Gesicht. „Gehen Sie mir aus dem Weg!"

Eine Krankenschwester in OP-Kleidung erschien, sie wirkte ruhig, aber streng. „Mr. Holloway? Bitte, seien Sie leiser."

„Wo ist sie?", verlangte Hilliard, seine Brust hob und senkte sich schwer.

„Ms. Morton ist vor etwa dreißig Minuten gegangen", sagte die Krankenschwester leise.

„Ms. Morton?" Die Verwendung ihres Mädchennamens schmerzte. „Was hat sie getan? Warum war sie hier?"

„Ich kann aufgrund der Datenschutzgesetze keine Patientendetails besprechen", sagte die Krankenschwester. „Aber sie hat das für Sie dagelassen. Sie sagte, Sie würden vielleicht kommen."

Sie reichte ihm einen dicken Manilaumschlag.

Hilliard nahm ihn. Seine Hände zitterten so sehr, dass er ihn beinahe fallen ließ. Er riss das Siegel direkt dort in der Lobby auf.

Drei Dinge fielen heraus.

Erstens, die Scheidungspapiere. Unterschrieben. Datiert auf gestern.

Zweitens, eine medizinische Akte. Die Kopfzeile lautete: Schwangerschaftsabbruch – 28. Woche. Notfalleingriff.

Drittens, ein Ultraschallbild. Es war körnig, schwarz-weiß. Ein absichtlich unscharfes Bild, wie es von älteren Geräten erzeugt wird, gerade klar genug, um einen sich entwickelnden Fötus zu zeigen, aber zu undeutlich für eine detaillierte Analyse.

Das Foto war in der Mitte zerrissen.

Hilliard spürte, wie die Luft aus dem Raum wich. Seine Knie gaben nach, und er brach in einem der Plastikstühle im Wartezimmer zusammen.

Er las die medizinische Akte. Die Worte verschwammen vor seinen Augen. Leidensdruck der Patientin … nicht lebensfähig … Abbruch abgeschlossen. Die Unterlagen waren erschreckend gründlich, tadellos detailliert – ein Meisterwerk der Fälschung, das er in seinem Entsetzen nur anerkennen konnte.

Er blickte auf das zerrissene Foto.

„Sie war schwanger?", flüsterte er. Der Laut war erstickt.

Er hatte es nicht gewusst. Er war so beschäftigt gewesen mit der Fusion, mit Charlas Drama, mit der Gala … er hatte es nicht bemerkt. Er hatte nicht bemerkt, dass seine eigene Frau im siebten Monat schwanger war.

Und jetzt …

Er sah auf den Haftnotizzettel, der an der Akte klebte. Cailins Handschrift.

Du warst abwesend. Jetzt sind wir es auch.

Ein Brüllen baute sich in seiner Brust auf, ein Laut reiner, animalischer Qual. Er stand auf und schlug gegen die Wand neben sich. Der Putz zerbarst unter seiner Faust. Schmerz schoss ihm den Arm hinauf, aber es war nichts im Vergleich zu dem Loch, das gerade in seine Seele gesprengt worden war.

„Finde sie!", schrie er Gavin an, der gerade keuchend in die Lobby gerannt kam. „Sperrt die Flughäfen! Schließt die Häfen! Findet sie!"

Aber es war zu spät.

Tage wurden zu Wochen. Privatdetektive durchkämmten die Stadt, den Bundesstaat, das Land. Sie fanden eine Spur, die zum JFK führte, zu einem bar bezahlten Ticket unter falschem Namen, zu einem Flug in ein Land ohne Auslieferungsabkommen.

Und dann verlor sich die Spur.

Einen Monat später stand Hilliard im Kinderzimmer, das er heimlich im Ostflügel des Penthouses zu bauen begonnen hatte. Es war leer, nur Rahmenwände und Sägemehl.

Er ging in die Mitte des Raumes und fiel auf die Knie. Er presste das zerrissene Ultraschallfoto an seine Brust und schluchzte. Trockene, erstickte Schluchzer, die ihm die Kehle zuschnürten.

Er hatte sie getötet. Seine Nachlässigkeit, seine Arroganz, seine Blindheit. Er hatte sie dazu getrieben.

„Ich werde dich finden", flüsterte er in den leeren Raum. „Und wenn es ein Leben lang dauert, Cailin. Ich werde dich finden."

Die Kamera schwenkt zurück und lässt den gebrochenen Mann auf dem Boden eines Hauses zurück, das kein Zuhause mehr war.

FÜNF JAHRE SPÄTER.