Isabella

Die rußgeschwängerte Luft des Grand Central Terminals biss sich durch meinen dünnen Mantel. Der 14. Oktober. Ich stand auf den eiskalten Steinstufen der privaten Abholzone und beobachtete eine Parade von im Leerlauf stehenden gepanzerten Cadillacs und Lincolns, die die Elite der Stadt davontrugen.

Keiner trug das Moretti-Wappen. Marco, der Fahrer meines Mannes, war nicht da.

Es war kein Versehen. Dante Moretti, der Underboss des New Yorker Syndikats, machte keine Fehler. Dies war eine kalkulierte Demütigung, eine öffentliche Entwürdigung meines Status als seine Frau. Ich zog meinen Ärmel herunter, verbarg die gezackte Narbe an meinem Handgelenk – eine ständige Erinnerung an sein „Familienrecht" – und schlüpfte wie ein Geist in die Anonymität der Menge. Ich winkte ein gelbes Ford Model T Taxi heran. Der Fahrer, Tariq, wusste nicht, dass er eine Frau beförderte, deren bloße Existenz ausgelöscht wurde.

Der private Aufzug zum Moretti-Penthouse an der Fifth Avenue fühlte sich an wie ein vergoldeter Käfig, der in den Himmel aufstieg. Als sich die polierten Messingtüren öffneten, trat ich ins Foyer. Der schwarz-weiße Marmorboden war übersät mit buntem Seidenpapier und sich ringelnden Bändern, ein krasser Gegensatz zur sonst sterilen Perfektion meines Gefängnisses.

Hinter dem massiven schwarzen Lackschirm – eingelegt mit einem Perlmutt-Phönix, gefangen in einem Käfig – hörte ich sie.

„Schau, *Principessa* (Prinzessin)", Dantes tiefe, raue Stimme drang aus dem Wohnzimmer. „Glaubst du, es wird ihr gefallen?"

„Tante Adriana wird es lieben!", quietschte Elena, meine fünfjährige Tochter, vor Freude.

Ich lugte um den Rand des Schirms. Dante hielt ein riesiges Plüsch-Einhorn mit einem kitschigen rosa Band um den Hals. Mir stockte der Atem, die Luft in meinen Lungen wurde plötzlich zu Glas. Vor drei Monaten hatte ich versucht, genau dieses Spielzeug für Elena zu kaufen. Dante hatte es mir aus den Händen geschlagen und geknurrt, dass *Moretti-Blut solche Schwäche nicht braucht*.

Jetzt schenkte er es Adriana Rizzo – meiner Halbschwester, seiner Geliebten.

„Tante Adriana ist eine Million Mal besser als Mama", zwitscherte Elena, ihre unschuldige Stimme versetzte den tödlichsten Schlag.

Meine Lederhandtasche glitt aus meinen tauben Fingern, die Messingschnalle klirrte scharf gegen den Konsolentisch.

Dantes Kopf schnellte zum Foyer. Seine dunklen Augen, normalerweise Pools aus kalkuliertem Eis, flammten auf vor roher, unverhohlener Verärgerung. Meine frühe Rückkehr vom verfallenden Falcone-Anwesen war kein Wiedersehen; es war ein unerwünschtes Eindringen.

„Isabella", sagte er, sein Ton flach, bar jeder Wärme. „Du bist zu früh."

Ich trat ganz ins Licht, meine Augen auf das Plüsch-Einhorn gerichtet. „Es ist der 14. Oktober, Dante." Meine Stimme zitterte, ein pathetisches, verzweifeltes Flehen, dass er sich erinnern möge. Mein Geburtstag.

Er überprüfte seine goldene Taschenuhr, sein Kiefer spannte sich vor Ungeduld an. „Ich bin mir des Datums bewusst. Adrianas Party beginnt in einer Stunde, und wir sind bereits spät dran." Er sah mich nicht einmal an, als er Elenas kleinen glitzernden Party-Mantel nahm. „Komm, Elena."

„Aber Mama ist doch gerade erst nach Hause gekommen", sagte Elena, obwohl sie sich nicht auf mich zubewegte. Sie klammerte sich an Dantes Bein und sah mich an, als wäre ich eine Fremde, die ihre perfekte Familie störte.

„Deine Mutter ist müde", wies Dante kalt ab.

Er ging an mir vorbei, der Duft seines Bergamotte-Kölnischwassers und teuren Zigarrenrauchs verweilte in der Luft. Die schwere Bronzetür klickte zu und ließ mich völlig allein in der erstickenden Stille des Penthouses zurück.

Die pflichtbewusste, leidende Mafia-Ehefrau in mir zersplitterte auf dem kalten Marmorboden in tausend irreparable Stücke. An ihrer Stelle überzog eine seltsame, eiskalte Ruhe meine Adern. Das Mädchen, das als Pfand gehandelt worden war, war tot. *Spettro*, die Phantom-Kryptografin, die die dunkelsten Ecken der Unterwelt überlebt hatte, öffnete ihre Augen.

Isabella POV

Ich stand an den bodentiefen Fenstern des Wohnzimmers und beobachtete, wie der schwarze, gepanzerte Cadillac V-16 auf der Fifth Avenue im Leerlauf stand, bevor er wie ein Raubtier in der Nacht verschwand. Das Penthouse war erstickend still.

Marta, die Haushälterin, näherte sich mit zögernden Schritten. „Der Underboss sagte, Sie sollen nicht auf sie warten, um zu speisen, Signora."

Ich winkte sie wortlos weg. Die Stille dieses goldenen Käfigs erdrückte meine Lungen. Ich konnte hier nicht bleiben. Meine Füße bewegten sich von selbst, angetrieben von einem masochistischen Bedürfnis, die Hinrichtung meiner Ehe mitzuerleben.

Der Oktoberwind biss durch meinen Mantel, während ich im Schatten eines dicken Platanenbaums gegenüber dem Ristorante Belladonna stand. Durch das kugelsichere Glas des Restaurants war die Szene wie ein Renaissance-Gemälde des Verrats gerahmt.

Adriana trug ein blutrotes Paillettenkleid, das das Kerzenlicht einfing. Sie beugte sich über den Tisch, fütterte Elena einen Löffel Gelato und wischte sanft einen Sahnefleck mit einer Leinen-Serviette vom Mund meiner Tochter. Dante, der rücksichtslose Underboss der Familie Moretti, beobachtete sie. Er trug ein nachsichtiges, sanftes Lächeln – einen Blick, den er mir nie zuvor geschenkt hatte. Sie waren die perfekte Familie. Ich war der Geist, der das Glas heimsuchte.

Ich zog mich in eine dunkle Gasse zurück, gerade als das private Telefon in meiner Handtasche klingelte. Ich nahm ab, meine Finger waren taub.

„Isabella", schnurrte Adrianas süßlich-kranke Stimme durch den Hörer. „Elena möchte Hallo sagen."

Ein Rascheln, dann durchbohrte die helle, aufgeregte Stimme meiner Tochter mein Ohr. „Tante Adriana ist die Beste! Sie hat mir zwei Eis erlaubt! Mama ist gemein, sie lässt mich immer Brokkoli essen!"

Im Hintergrund grollte Dantes tiefes Lachen. „Heute Abend gibt es keine Vendetta auf Gemüse, Principessa."

Das heilige Wort unserer Welt, das absolute Gesetz von Blut und Vergeltung, als beiläufiger Witz benutzt, um meine Mutterschaft zu verspotten. Galle stieg mir in die Kehle. Ich legte auf. Die Frau, die versucht hatte, eine gute Mafia-Ehefrau zu sein, starb in dieser Gasse.

Ich floh zurück ins Penthouse, mein Verstand erschreckend klar.

Ich ging direkt in Dantes Arbeitszimmer, das Nervenzentrum des Moretti-Imperiums. Es roch nach altem Whiskey, Leder und seiner arroganten Gewissheit. Ich schwang das Ölgemälde von Sizilien auf, um den schweren Stahlsafe zu enthüllen. Er dachte, ich sei ahnungslos, aber ich war Spettro. Ich drehte das Zifferblatt auf das Datum, das er so leicht vergessen hatte: 10-14.

Die schweren Riegel klickten auf. Ich ignorierte die Stapel von Bargeld und Blutbüchern und griff in das versteckte Fach hinten. Ich zog zwei Gegenstände heraus. Der erste war das Pergament des Bluteids unserer arrangierten Ehe, in altem Italienisch geschrieben. Der zweite war ein schweres, kodiertes Zeichen mit dem Falcone-Wappen – der Schlüssel zu meinen versteckten Vermögenswerten und meinem Geheimdienstnetzwerk.

Ich nahm einen Füllfederhalter von seinem Schreibtisch und zog eine gewaltsame, zerreißende Linie direkt durch meine Unterschrift auf dem Pergament. Die Geisel war frei.

Ich verließ das Arbeitszimmer und ging in Elenas Schlafzimmer. Ich stieg über die kitschigen Plüschtiere, die Adriana ihr gekauft hatte, und hob das komplizierte mechanische Modell auf, das ich gekauft hatte – ein Symbol des Falcone-Intellekts. Ich trug es in den Marmorflur und ließ es ohne einen zweiten Blick in den Messing-Müllschacht fallen.

Der Aufzug klingelte, und Leo, der Portier, trat unbehaglich heraus. „Ein Bote hat das für Sie gebracht, Ma'am."

Ich nahm den gefalteten Zettel.

„Alles Gute zum Geburtstag, Schwester. Danke, dass du mir deinen Ehemann, deine Tochter und das Rampenlicht überlassen hast. Ich hoffe, du bist nicht zu einsam."

Jedes Wort war ein kalkulierter Schlag, der bestätigte, dass sie genau wusste, welcher Tag heute war. Ich weinte nicht. Ich schrie nicht. Ich ging zum Konsolentisch und riss das Haupttelefonkabel gewaltsam aus der Steckdose.

Isabella POV

Die durchtrennte Telefonschnur baumelte wie eine tote Ader von der Konsole. Ich ließ sie dort und ging zurück in Dantes Arbeitszimmer. Der maskuline Duft von dunkler Eichenvertäfelung, Zigarren und gealtertem Whiskey hing in der Luft – der Geruch meines Gefängnisses.

Ich starrte auf meine linke Hand. Der schwere Diamantring fühlte sich an wie eine Fessel, die sich in meinen Knochen schnitt. Ich zog ihn ab. Im Inneren des Platinrings spottete die Gravur mir entgegen: *D&I für immer*. Ich legte den Ring in eine leere schwarze Samtschachtel, die einst eine Patek Philippe enthielt, die er mir geschenkt hatte.

Ich nahm ein Blatt Moretti-geprägtes Briefpapier, öffnete seinen Füllfederhalter und schrieb ein einziges Wort: *Dante*.

Ich legte die Notiz und das zerschnittene Blutschwur-Pergament über den Diamanten und schnappte den Samtdeckel zu. Das endgültige Urteil über unsere Ehe war besiegelt.

Um 2:15 Uhr morgens gab das elektronische Schloss des Foyers einen kalten Piepton von sich. Dante trat auf den schwarz-weißen Marmorboden. Er stank nach Scotch und Adrianas widerlich süßem Blumenparfüm.

Als er mich am schweren Mahagoni-Konsolentisch warten sah, ballte sich sein Kiefer vor unverhohlenem Ekel zusammen. „Fang nicht an, Isabella", warnte er, seine Stimme rau von Alkohol und Erschöpfung.

Ich sprach nicht. Ich streckte ihm lediglich die Samtschachtel entgegen.

Er höhnte, ohne seinen Schritt zu unterbrechen. „Was ist das? Schmuck, um meine Vergebung dafür zu erbetteln, dass du meine Nacht unterbrochen hast?" Er streifte an mir vorbei, seine breite Schulter streifte absichtlich meine. „Erinnere dich an deinen Platz, Isabella. Deine Zukunft ist es, still zu sein und mir einen Sohn zu schenken. Jetzt geh mir aus dem Weg."

Ich stand wie angewurzelt, während seine schweren Schritte die Treppe hinauf verklangen. Langsam stellte ich die Schachtel auf den Marmortisch. Der letzte Rest meines Zögerns verschwand in der Dunkelheit.

Um 5:00 Uhr morgens war ich im sterilen Gästezimmer. Zwei Koffer standen auf dem Boden und enthielten nur die Kleidung, die ich vom Falcone-Anwesen mitgebracht hatte. Aus dem doppelten Boden der Wäscheschublade holte ich das schwere, codierte Token hervor. Meine wahre Macht.

In der Küche bereitete Marta die silberne Kaffeemaschine zu. Sie erstarrte, als sie meinen Mantel und die Taschen sah.

„Wenn der Boss aufwacht", sagte ich, meine Stimme klang mit der kalten, absoluten Autorität einer Bossin, „werden Sie ihm die Schachtel auf dem Foyertisch überreichen. Sagen Sie ihm, ich bin gegangen."

Ich ging zur Tür hinaus und ließ den goldenen Käfig hinter mir.

*

Dante POV

Zwei Stunden später pochte mein Schädel von einem heftigen Kater. Isabella war nicht in unserem Bett. Soll sie ihren kleinen Wutanfall im Gästezimmer haben; sie würde schon kriechend zurückkommen, wenn ihr Taschengeld aufgebraucht war.

Ich ging die Treppe hinunter. Marta stand im Foyer, zitterte wie ein Blatt und umklammerte eine kleine schwarze Samtschachtel.

Bevor sie den Mund öffnen konnte, schrillte das Küchenttelefon. Ich schnappte mir den Hörer.

„Dante!", schluchzte Adriana hysterisch in mein Ohr. „Die Morgenzeitung! Sie haben ein Foto benutzt, das mich wie eine billige Speakeasy-Sängerin aussehen lässt! Du musst dich um diesen Reporter kümmern!"

„Beruhig dich, ich kümmere mich darum", knurrte ich, meine Geduld riss.

Marta trat mir in den Weg und hielt die Schachtel mit zitternden Händen hin. „Herr..."

„Geh mir aus dem Weg!", stieß ich an ihr vorbei, mein Arm streifte ihre Schulter.

Die Samtschachtel glitt aus ihrem verängstigten Griff. Sie traf die Kante des massiven Chesterfield-Sofas und purzelte lautlos in den tiefen, dunklen Abgrund zwischen der Lederarmlehne und dem Sitzkissen.

Marta keuchte, sank auf die Knie und griff nach dem Spalt.

„Lass es!", bellte ich, während ich meine Manschetten richtete und zur Tür ging. „Ich habe heute keine Zeit für ihren kindischen Unsinn. Ich kümmere mich später darum."