Das Papierticket in meiner Hand war klamm. Es hatte den Schweiß meiner Handfläche und die Feuchtigkeit des Greyhound-Busses aufgesogen, der nach abgestandenem Urin und Verzweiflung roch. Ich fuhr mit dem Daumen über den ausgefransten Rand des Papiers. Hinfahrt. Ohne Rückkehr. Genau wie das Leben, das ich zurückließ, oder besser gesagt, das Leben, das ich akribisch erfunden hatte, nur um es zurückzulassen.

Ich blickte an mir herab. Der graue Kapuzenpullover, den ich trug, bildete Knötchen, der Stoff war rau auf meiner Haut. Ich hatte ihn vor drei Tagen bei Walmart gekauft, zusammen mit den Stoffschuhen, die bereits an meinen Zehen drückten. Ich sah aus wie Müll. Ich roch wie das Innere einer Raucherlunge. Ich war perfekt.

Der Bus zischte, als er sich an den Bordstein herabsenkte, das hydraulische Seufzen klang wie ein sterbendes Tier. Durch das schmutzverschmierte Fenster sah ich ihn. Einen schnittigen, schwarzen Mercedes, der zwischen den verrosteten Limousinen und Pick-ups der Abholzone des Bahnhofs im Leerlauf stand. Er sah aus wie ein Hai, der in einem Becken voller kleiner Fische schwimmt.

Frank Vance. Mein Onkel. Oder zumindest der Mann, der die Papiere unterschrieben hatte, die das behaupteten.

Ich griff nach meiner Sporttasche. Sie war leicht, hauptsächlich mit zerknülltem Zeitungspapier gefüllt, um ihr Volumen zu geben, und nur ein paar wenige, bestimmte Gegenstände waren ganz unten vergraben. Ich stieg aus dem Bus, ließ meine Schultern nach vorne fallen und krümmte meinen Rücken zu der Haltung von jemandem, der sein ganzes Leben damit verbringt, sich für seine Existenz zu entschuldigen.

Frank stieg nicht aus dem Auto. Er entriegelte die Tür erst, als ich direkt neben dem Beifahrerfenster stand und aussah wie ein verirrter Hund, der auf einen Brocken wartet. Das Fenster fuhr fünf Zentimeter herunter. Gerade genug, damit seine Augen mich mustern und den Schaden begutachten konnten.

„Steig hinten ein", sagte er. Seine Stimme war ausdruckslos. „Fass mit diesen Händen nichts an, bevor du sie nicht abgewischt hast."

Ich gehorchte. Ich öffnete die hintere Tür und warf meine Tasche auf den Boden, wobei ich darauf achtete, dass der Stoff das beigefarbene Leder nicht zerkratzte. Ich glitt auf den Sitz, machte mich klein und presste die Knie aneinander. Die Klimaanlage im Auto war auf eine Temperatur eingestellt, die den Schweiß in meinem Nacken sofort kalt werden ließ.

Er fragte nicht, wie es mir ging. Er fragte nicht nach meiner Mutter, der Beerdigung oder den Schulden. Er fädelte sich einfach in den Verkehr ein, während seine Augen alle paar Sekunden zum Rückspiegel huschten, um sicherzugehen, dass ich nicht das Kleingeld aus der Mittelkonsole stahl.

Wir fuhren vierzig Minuten lang schweigend, ließen den rissigen Asphalt der Stadtgrenzen hinter uns und erreichten die gepflegten, smaragdgrünen Rasenflächen der Hamptons. Der Übergang war brutal. In der einen Minute Werbetafeln für Kautionsvermittler, in der nächsten schmiedeeiserne Tore, die mehr kosteten als eine Niere.

Als wir in die Einfahrt des Vance-Anwesens einbogen, sah ich sie. Brenda. Meine Tante. Sie stand auf der Veranda und dirigierte ein Team von Möbelpackern, die Louis Vuitton-Koffer aus dem Haus schleppten. Sie wirkte hektisch, ihre Hände flatterten wie nervöse Vögel.

Frank parkte das Auto. „Steig aus", sagte er. „Und versuch nicht zu sprechen, es sei denn, jemand stellt dir eine Frage."

Ich stieg aus und umklammerte meine Tasche. Brenda hörte lange genug auf, die Möbelpacker anzuschreien, um mich anzusehen. Sie rümpfte die Nase. Es war eine instinktive Reaktion, unmittelbar und unkontrollierbar. Sie roch die Armut an mir.

„Ist das alles?", fragte sie Frank und zeigte mit einem manikürten Finger in meine Richtung.

Frank nickte. „Das ist das Beste, was wir so kurzfristig tun konnten."

Brenda kam die Stufen herunter, ihre Absätze klickten auf dem Stein. Sie umkreiste mich wie ein Metzger, der eine Rinderhälfte inspiziert, die zu lange in der Sonne gelegen hat.

„Sie hat wahrscheinlich Läuse", sagte Brenda.

„Habe ich nicht", flüsterte ich und ließ meine Stimme gerade so sehr brechen, dass es pathetisch klang. „Ich habe mich am Bahnhof mit Spülmittel geschrubbt."

Dann erschien Kayla in der Tür. Sie trug einen Seidenmantel, der in der Nachmittagssonne schimmerte, und hielt ein Glas grünen Saft in der Hand. Sie sah aus wie eine Prinzessin in einem Turm, wenn der Turm auf Kreditkartenschulden und Verzweiflung gebaut wäre. Sie blickte auf mich herab, ihre Augen kalt und leer.

„Das ist also die Ratte aus dem Rust Belt", sagte Kayla. Sie nahm einen Schluck von ihrem Saft. „Nun, wenigstens hat sie die richtige Größe. Wenn sie den Mund hält, bemerken sie vielleicht nicht den Mangel an Gehirnzellen."

Frank führte uns alle hinein. Das Foyer war prachtvoll und lichtdurchflutet, aber die Luft war dick vor Spannung. Ich konnte die Panik spüren, die von ihnen ausging. Sie waren verzweifelt.

„Hör mir zu, Serena", sagte Frank und drehte sich zu mir um. Er hielt einen Stapel Papiere hin. „Du wirst genau das tun, was wir dir sagen. Du wirst das hier unterschreiben, und dann wirst du diese Familie retten."

Ich nahm die Papiere. Meine Hände zitterten. Ich sorgte dafür, dass sie das Zittern sahen. „Was … was ist das?"

„Du wirst heiraten", sagte Brenda. Sie sagte es, als würde sie mich zum Tode verurteilen. „Julian Sterling."

Ich ließ den Namen in der Luft hängen. Ich ließ meine Augen groß werden, ließ den Atem in meiner Kehle stocken. Julian Sterling. Der Name war eine Geistergeschichte in Geheimdienstkreisen. Eine Tragödie. Ein Monster.

„Aber er … ich habe gehört, er ist verrückt", stammelte ich. „Ich habe gehört, er tut Leuten weh."

Brenda trat näher, ihr Parfüm war aufdringlich und süß. „Er ist ein Monster", zischte sie. „Er ist ein sabbernder, gewalttätiger Wahnsinniger, eingesperrt im Westflügel der Villa seines Vaters. Und du wirst seine Frau sein. Denn wenn du es nicht tust, verlieren wir alles. Und wenn wir alles verlieren, gehst du zurück in den Trailerpark und kümmerst dich allein um die Kredithaie deiner Mutter."

Ich wich zurück und presste die Papiere an meine Brust. „Bitte", flüsterte ich. „Ich will nicht sterben."

Kayla lachte. Es war ein scharfes, brüchiges Geräusch. „Besser du als ich, Cousine. Hier." Sie hob ein Kleid von einem Stapel auf dem Stuhl und warf es mir zu. Es war alt, die Spitze am Saum rissig. „Trag das morgen. Versuch, wie ein Mädchen auszusehen, nicht wie eine Vogelscheuche."

Eine Stunde später wurde das Abendessen serviert. Sie aßen im Esszimmer, das Klirren von Silberbesteck auf Porzellan hallte durch die Flure. Mir wurde gesagt, ich solle in der Küche essen.

Das Dienstmädchen, Maria, stellte einen Teller vor mich hin. Ein kaltes Sandwich und ein Glas Leitungswasser. Sie sah mich mit Mitleid in ihren dunklen Augen an.

„Iss, Kind", sagte sie sanft. „Du wirst die Kraft brauchen."

Ich schenkte ihr ein wässriges, dankbares Lächeln. „Danke, Ma’am."

Sie tätschelte meine Schulter und verließ den Raum, wobei sie die Tür hinter sich schloss, um den Lärm der Familie Vance auszublenden, die sich über Wein stritt.

In dem Moment, als die Tür ins Schloss klickte, hörte das Zittern in meinen Händen auf.

Ich setzte mich kerzengerade auf. Die gekrümmte Haltung meines Rückens verschwand. Meine Augen, die weit und ängstlich gewesen waren, verengten sich zu fokussierten Schlitzen. Ich schob das Sandwich beiseite.

Ich griff nach unten zu meinem Stoffschuh. Mit einer schnellen, geübten Bewegung hebelte ich die Innensohle hoch. Unter dem billigen Schaumstoff befand sich ein ausgehöhltes Fach. Ich zog eine Mikro-SIM-Karte heraus.

Ich nahm das ramponierte Nokia-Handy aus meiner Tasche – das, welches Frank mit solcher Verachtung angesehen hatte – und tauschte die Karten aus.

Der Bildschirm flackerte auf. Eine einzelne Zeile Code lief über das verpixelte Display.

Status?

Meine Finger flogen über die Tastatur.

Infiltration erfolgreich. Die Ziele sind feindselig, aber inkompetent. Sie glauben die Tarnung.

Ich drückte auf Senden.

Von oben hörte ich einen Schrei. Kayla, die wegen eines abgebrochenen Nagels oder eines falschen Farbtons des Nagellacks schrie.

Ich löschte die Nachricht, entfernte die SIM-Karte und legte sie zurück in meinen Schuh. Ich nahm das Sandwich und biss hinein. Es war trocken und geschmacklos.

Ich blickte aus dem Küchenfenster auf die in der Ferne leuchtende Skyline von Manhattan. Sie dachten, sie schickten ein Lamm zur Schlachtbank. Sie hatten keine Ahnung, dass sie einen Wolf schickten, um ein Biest zu jagen.

Das Gästezimmer, das sie mir gaben, war ein verherrlichter Schrank. Es roch nach Mottenkugeln und Kaylas ausrangierten Parfums. Kisten stapelten sich an den Wänden, in Brendas geschwungener Handschrift mit „Wohltätigkeit" beschriftet, obwohl ich bezweifelte, dass irgendetwas davon jemals einen Spendencontainer sehen würde.

Ich schloss die Tür ab. Es war ein billiges Schloss, von der Sorte, die man mit einer Haarnadel knacken konnte, aber es war eine Grenze.

Ich trat vor den Spiegel. Das Mädchen, das mich anstarrte, war eine Fremde. Schlecht gefärbtes blondes Haar, der Ansatz war zu sehen, die Haut blass und ungeschminkt. Ich sah müde aus. Ich sah schwach aus.

Ich griff nach meinem Ohr. Die billigen Plastikstecker, die ich trug, waren hohl. Ich schraubte den Verschluss des linken ab und klopfte ihn in meine Handfläche. Ein Empfänger, nicht größer als ein Reiskorn. Ich schob ihn in meinen Gehörgang. Er verschwand.

„Fox", die Stimme in meinem Ohr war klar und deutlich. „Hier ist Wolf. Wir haben die neuesten Vitaldaten des Ziels."

„Legen Sie los", flüsterte ich. Ich beobachtete die Tür, während ich sprach.

„Die Informationen sind aufgrund der Faraday-Abschirmung im Westflügel lückenhaft", sagte Wolf. „Aber Wärmebilder deuten darauf hin, dass seine Körperkerntemperatur unregelmäßig ist. Die Herzfrequenzvariabilität ist gefährlich niedrig. Das stimmt mit der Exposition gegenüber einer hohen Dosis Neurotoxin überein. Wenn wir nicht innerhalb von zweiundsiebzig Stunden eingreifen, wird es keinen Verstand mehr zu retten geben."

Ich spürte einen kalten Stich Wut in meinem Bauch. Sie sperrten ihn nicht nur ein; sie löschten ihn aus. „Verstanden", sagte ich. „Ich brauche die Gegengift-Komponenten für die Übergabe bereit."

„Wir arbeiten daran. Aber sei vorsichtig, Fox. Die Vances sind deine geringste Sorge. Das Sterling-Anwesen ist eine Festung."

Ich wollte gerade antworten, als meine Instinkte Alarm schlugen. Die Dielen im Flur waren alt; sie ächzten unter dem Gewicht. Jemand kam. Schwere Schritte. Unsicher.

Ich riss den Empfänger aus meinem Ohr und verbarg ihn in meiner Hand, gerade als das Holz des Türrahmens splitterte. Das Schloss gab mit einem jämmerlichen Knirschen nach.

Kayla stand in der Tür. Sie schwankte leicht, eine Flasche Wodka in der einen und ein kleiner, silberner Gegenstand in der anderen Hand. Ihre Augen waren glasig, die Wimperntusche verschmiert.

„Wer hat dir erlaubt, die Tür abzuschließen?", lallte sie. „Das ist mein Haus. Mein Zimmer."

Ich wich zurück und drückte mich gegen die Kommode. „Tut mir leid", sagte ich mit zitternder Stimme. „Ich wollte mich nur … umziehen."

Sie stolperte ins Zimmer und stieß die Tür hinter sich zu. Sie sah mich an, sah mich wirklich an, und ihr Gesicht verzog sich zu einer Maske hässlicher Eifersucht.

„Du hältst dich wohl für hübsch, was?", spie sie. „Unter all dem Dreck. Denkst du, du kannst dorthin gehen und ihn verführen? Mein Geld nehmen?"

„Nein, Kayla, bitte", ich hob die Hände. „Ich will nur helfen."

„Lügnerin!", schrie sie und stürzte sich auf mich.

Der silberne Gegenstand in ihrer Hand blitzte auf. Es war ein Dermaplaning-Rasierer, klein, aber scharf genug, um die Haut aufzuschlitzen. Sie schwang ihn in Richtung meines Gesichts.

Die Zeit schien sich zu verlangsamen. Es war ein Phänomen, mit dem ich seit zehn Jahren lebte – Tachypsychie. In dem hochstressigen Moment eines Angriffs verarbeitete mein Gehirn Informationen schneller als die Realität.

Ich sah, wie das Rasiermesser in einem Bogen auf meine linke Wange zukam. Ich sah, wie Kaylas Gewicht vollständig auf ihren rechten Fuß verlagert war, ihr Gleichgewicht durch den Alkohol beeinträchtigt. Ich sah die freiliegenden Sehnen an ihrem Handgelenk.

Ich hätte ihr den Arm an drei Stellen brechen können, bevor sie blinzeln konnte. Ich hätte ihre Luftröhre zerquetschen können.

Aber Serena Vance, das Mädchen aus dem Trailerpark, konnte das nicht tun.

Ich stieß einen schrillen Schrei aus und warf mich zur Seite, wobei ich wie ein panisches Kind mit den Armen fuchtelte.

Kayla verfehlte mein Gesicht um Haaresbreite. Ihr Schwung trug sie nach vorne, und sie krachte gegen den Waschtisch im Badezimmer.

Sie kreischte, wirbelte herum und fuchtelte nun wild mit dem Rasiermesser. „Du kleine Schlampe!"

Sie kam erneut auf mich zu, in dem engen Raum zwischen dem Bett und der Badezimmertür. Es gab keinen Platz zum Fliehen.

Ich fiel zurück gegen die Badewanne. Als sie das Rasiermesser heruntersausen ließ, packte ich ihr Handgelenk. Für sie musste es sich wie ein verzweifelter Griff anfühlen. Für mich war es ein kalkulierter Block. Mein Daumen drückte auf den Druckpunkt an der Basis ihrer Elle.

Sie keuchte, ihre Finger wurden taub. Das Rasiermesser klapperte auf den Fliesenboden.

Ich ließ nicht los. Ich nutzte ihren eigenen Vorwärtsdrang und drehte meine Hüften. Ich wirbelte sie herum und knallte sie mit der Brust voran gegen den Rand der Badewanne.

Wasser aus dem Hahn, den ich zuvor hatte laufen lassen, spritzte auf und durchnässte ihren Seidenmantel. Ich drückte ihr Gesicht für den Bruchteil einer Sekunde nach unten ins Wasser – gerade lange genug, um den Säugetier-Tauchreflex auszulösen, gerade lange genug, um sie zu Tode zu erschrecken.

„Lass mich los!", gurgelte sie und zappelte.

Ich hörte Schritte im Flur. Schwere, wütende Schritte. Brenda.

Ich ließ Kayla sofort los. Ich warf mich auf den nassen Boden und krabbelte rückwärts, bis mein Rücken gegen die Toilette stieß. Ich schnappte mir ein Handtuch, presste es an meine Brust und hyperventilierte.

Brenda stürmte ins Zimmer. „Was zum Teufel ist hier los?"

Kayla zog sich an der Wanne hoch, hustete, Wasser tropfte ihr aus der Nase. „Sie hat mich angegriffen!", schrie sie. „Sie hat versucht, mich zu ertränken!"

Brenda sah Kayla an, dann mich. Ich kauerte in der Ecke und zitterte so sehr, dass meine Zähne klapperten.

„Ich … sie ist gefallen", schluchzte ich. „Sie hat getanzt … sie hatte das Messer … ich habe versucht, sie aufzufangen … Es tut mir so leid!"

Brenda sah die Wodkaflasche auf dem Boden an. Sie sah das Rasiermesser an. Sie sah ihre Tochter an, die offensichtlich sturzbetrunken war.

„Du Idiotin", zischte Brenda Kayla an. „Du bist vollkommen betrunken."

„Sie hat mein Handgelenk gebrochen!", jammerte Kayla und hielt ihren Arm.

Brenda packte Kaylas Arm und inspizierte ihn. „Es ist nicht gebrochen, du Dramaqueen. Es ist kaum rot."

Sie drehte sich zu mir um. Sie ging hinüber und schlug mir ins Gesicht.

Der Schlag brannte und riss meinen Kopf zur Seite. Ich ließ die Tränen laufen. Ich zuckte nicht zusammen. Ich nahm es hin.

„Mach diesen Saustall sauber", befahl Brenda. „Und wenn du meine Tochter noch einmal anfasst, lasse ich dich von Frank auf die Autobahn werfen."

„Es tut mir leid, Tante Brenda. Es tut mir so leid." Ich hielt den Kopf gesenkt und verbarg mein Gesicht im Handtuch.

Brenda zerrte Kayla aus dem Zimmer. Ich hörte sie den Flur entlang streiten, Kaylas betrunkene Proteste verhallten in der Ferne.

Einen langen Moment lang saß ich auf dem kalten Fliesenboden. Ich ließ das Handtuch sinken. Mein Gesichtsausdruck war leer. Ich berührte meine Wange, wo sie mich geschlagen hatte. Sie pochte.

Gut. Der blaue Fleck würde helfen, die Geschichte morgen glaubwürdiger zu machen.

Ich stand auf und sah wieder in den Spiegel. Ich wischte die falschen Tränen aus meinen Augen.

„Eine erledigt", flüsterte ich meinem Spiegelbild zu.

Am nächsten Morgen warf Frank eine schwarze Kreditkarte auf den Küchentisch. Sie rutschte über das Holz und kam vor meinem Teller mit trockenem Toast zum Liegen.

„Besorg ihr etwas, das nicht aussieht, als käme es aus dem Müllcontainer", sagte er zu Brenda. „Aber bleib im Budget. Wir brauchen das Geld für den Vergleich."

Brenda schnappte sich die Karte. „Na los", herrschte sie mich an. „Und setz einen Hut auf. Ich will nicht, dass die Nachbarn deinen Haaransatz sehen."

Wir fuhren ins Einkaufszentrum. Nicht in die Luxusboutiquen an der Fifth Avenue, sondern in ein riesiges Outlet-Center am Rande der Insel. Kayla kam mit, trug eine dunkle Sonnenbrille, um ihren Kater zu verbergen, und ihr Handgelenk war in eine Ace-Bandage gewickelt, die sie nicht brauchte.

Brenda zerrte mich in einen Laden, der nach billigem Polyester und Verzweiflung roch. Sie fing an, Sachen von den Ständern zu reißen. Knalliges Pink, Neongrün, Animal-Prints. Kleider, die förmlich „neureich" und „geschmacklos" schrien.

„Probier das an", sagte sie und drückte mir ein enges, paillettenbesetztes Cocktailkleid in die Hand. Es sah aus wie etwas, das eine Discokugel zu einer Beerdigung tragen würde.

Ich ging in die Umkleidekabine. Die Leuchtstoffröhren über mir summten. Ich zog das Kleid an. Es war kratzig. Es war an den falschen Stellen zu eng. Es war perfekt für die Rolle.

Ich trat heraus. Ich ließ meine Schultern hängen. Ich kaute den Kaugummi, den ich mir vorhin in den Mund gesteckt hatte, mit offenem Mund. Ich ging unbeholfen und stolperte in den Stöckelschuhen, die sie mir gegeben hatten, ein wenig.

Kayla kicherte. Sie hatte ihr Handy gezückt und knipste Fotos. „Sieh sie dir an", flüsterte sie Brenda zu. „Sie sieht aus wie eine Nutte vom Wühltisch."

Brenda nickte zufrieden. „Das passt zu ihrer Persönlichkeit. Wir nehmen es."

Ich sah, wie die Verkäuferin uns beobachtete. Sie hatte einen Ausdruck purer Verachtung im Gesicht. Armseliges White Trash, das versucht, sich schick zu machen, sagten ihre Augen.

Ich erhaschte Kaylas Spiegelbild. Sie hämmerte wütend auf ihr Handy ein und postete das Foto in ihrem privaten Gruppenchat. „Wartet nur, bis ihr seht, was meine Cousine zum Treffen mit den Sterlings trägt. CharityCase."

Ich merkte mir den Zeitstempel. Das Foto würde später nützlich sein. Ein Beweis für ihre Grausamkeit, falls ich sie jemals öffentlich an den Pranger stellen müsste.

Nach dem Einkaufen ging es zum Friseur. Brenda wies die Stylistin an, meine Haare platinblond zu färben. Kein schönes Honigblond. Platin. Weiß. Frittiert.

„Mach es knallig", sagte Brenda. „Sie muss herausstechen."

Die Stylistin betrachtete mein Haar, das trotz der schlechten Färbung, die ich ihm selbst zur Tarnung verpasst hatte, gesund war. „Sind Sie sicher? Das wird die Schuppenschicht beschädigen …"

„Machen Sie es einfach", fauchte Brenda.

Zwei Stunden später brannte meine Kopfhaut und mein Haar fühlte sich an wie Stroh. Ich sah in den Spiegel. Ich sah genauso aus wie das Klischee, das sie aus mir machen wollten. Eine Goldgräberin. Eine Tussi.

Der letzte Halt war eine „Benimm-Beraterin", die Frank für einen zweistündigen Crashkurs engagiert hatte. Mrs. Gable war eine strenge Frau mit einem britischen Akzent, der falsch klang.

Sie versuchte, mir beizubringen, mit einem Buch auf dem Kopf zu gehen.

„Kinn hoch, Schultern zurück", kommandierte sie.

Ich machte zwei Schritte und ließ das Buch herunterrutschen. Ich bückte mich, um es aufzuheben, beugte mich dabei aus der Hüfte statt aus den Knien und gewährte Mrs. Gable einen Blick auf meine Unterwäsche.

Sie schnappte nach Luft. „Oh, du lieber Himmel! Nein!"

Ich tat es wieder. Und wieder. Ich verschüttete Tee. Ich benutzte die Salatgabel für den Kuchen. Ich wischte mir den Mund mit dem Handrücken ab.

Nach einer Stunde sah Mrs. Gable aus, als wäre sie reif für den Ruhestand.

„Mr. Vance", sagte sie zu Frank, der uns abgeholt hatte. „Sie ist … unbelehrbar. Sie ist ein Risiko."

Frank sah mich mit purem Hass an. „Sie soll dort nicht über Politik reden, Mrs. Gable. Sie soll Papiere unterschreiben und gebären."

Ich stand da, ließ meinen Kaugummi schmatzen und sah ausdruckslos drein. Innerlich lächelte ich. Sie hielten mich für dumm. Dummheit war die beste Tarnung der Welt.

Ich musste auf die Toilette, bevor wir gingen. Ich ging in eine Kabine und schloss die Tür ab. Einen Moment später hörte ich Brenda und Kayla hereinkommen.

„Ich kann nicht glauben, dass wir dieser Idiotin zwei Millionen Dollar geben müssen", beschwerte sich Kayla. „Das ist mein Erbe, Mom."

„Pst", sagte Brenda. „Es ist eine Unterschriftsprämie. Frank muss es überweisen, damit sie den Ehevertrag unterschreibt. Aber keine Sorge. Sobald sie in dem Haus ist, sobald der Treuhandfonds für uns freigeschaltet ist … wen kümmert es dann, was mit ihr passiert?"

„Aber zwei Millionen?"

„Sie wird nicht lange genug leben, um es auszugeben, Schätzchen. Du weißt doch, was man über Julian sagt. Er hat schon zwei Krankenschwestern umgebracht. Was glaubst du, warum sie sie akzeptieren? Sie brauchen eine Leiche, die nicht klagt."

Ich saß auf dem Toilettendeckel und hielt den Atem an. Zwei Millionen.

Sie wollten mir zwei Millionen Dollar zahlen, damit ich in eine Falle tappe.

Ich wartete, bis sie gegangen waren. Ich kam aus der Kabine und wusch mir die Hände. Ich blickte die platinblonde Fremde im Spiegel an.

Zwei Millionen Dollar. Damit konnte man eine Menge Gegengift für ein Nervengift auf dem Schwarzmarkt kaufen.

Ich trocknete meine Hände ab. Ich würde Julian Sterling nicht nur überleben. Ich würde ihr eigenes Blutgeld benutzen, um ihn zu retten.