Der Pakt mit dem Teufel: Meine Ehe.

Ich dachte, ich hätte endlich die Liebe gefunden. Mein Mann, ein mächtiger CEO, schien der Einzige zu sein, der mich nicht als den Fehler sah, für den meine Familie mich immer gehalten hatte – als die Tochter, die den Tod ihrer Mutter verschuldet hatte.

Doch dann entdeckte ich die Wahrheit hinter unserer Ehe. Meine Schwangerschaft war kein Wunder, sondern ein grausamer Plan.

Ich war nur das Gefäß, um ein „Retterbaby " für meine Schwester Vivian zu gebären, deren angebliche tödliche Krankheit eine Lüge war. Ich hörte sie sogar gestehen, wie sie unsere Mutter ermordet und mir die Schuld gegeben hatte. Als sie versuchte, eine Fehlgeburt bei mir zu erzwingen und mich dann als Angreiferin darstellte, glaubte mein Mann ihr.

Er nannte mich ein Monster, während ich blutend am Boden lag, und trug sie wie eine Prinzessin aus dem Zimmer.

Aber sie wussten nicht, dass ich ihr ganzes Gespräch heimlich aufgenommen hatte. Ich schickte die Aufnahme an alle, zerriss die Scheidungspapiere, die er blind unterschrieben hatte, und verschwand, um mit meinem Kind ein neues Leben zu beginnen.

Kapitel 1

Ich hatte aufgehört, die Tage zu zählen, an denen ich mich wie ein Fehler fühlte. Es war nicht nötig. Jeder Atemzug erinnerte mich daran. Meine Existenz war ein schmerzhaftes Echo in den stillen, leeren Korridoren unseres Hauses.

Ein Fehler. Die Worte waren unausgesprochen, doch sie hallten lauter wider als jeder Schrei.

Ich war gerade aus einer weiteren scheiternden Vorsprache gekommen. Meine Finger zitterten immer noch von der Anspannung, nicht von der Musik. Ich konnte spüren, wie die Tränen in meinen Augen brannten, aber ich weigerte mich, sie fallen zu lassen. Nicht hier. Nicht jetzt.

Ich hatte mein Cello in seinen schweren Koffer gepackt. Die kalte Bronze der Verschlüsse schnappte zu, ein endgültiges Geräusch. Es war ein Abschluss, wie so viele andere in meinem Leben.

Ich ging durch die überfüllten Straßen der Stadt. Die Menschen strömten an mir vorbei, gesprächig und lachend, aber ihre Geräusche erreichten mich nicht wirklich. Ich hörte nur das ständige Brummen in meinem Kopf, das mich an meine Unzulänglichkeit erinnerte.

Ich spürte, wie meine Knie weich wurden. Ich musste mich setzen. Ich fand eine freie Bank in einem kleinen Park, zwischen spielenden Kindern und sorglosen Liebenden. Ein Stich traf mich. Ich hatte so etwas nie gekannt.

Der Schmerz, der mich an diesem Tag überkam, war nicht neu. Er war ein alter Freund, der mich mein ganzes Leben lang begleitet hatte. Er hatte sich in meine Knochen gefressen, in mein Mark. Er war ein Teil von mir selbst geworden.

Ich schloss die Augen und ließ meine Gedanken zurückgleiten. Sie führten mich immer an denselben Ort.

Es war der Tag meiner Geburt. Ein Tag, der für jede Familie ein Fest sein sollte. Für meine war er der Beginn einer Tragödie.

Meine Mutter, so hatte man es mir immer gesagt, starb an den Folgen einer schweren postpartalen Depression. Sie war nie wirklich wieder auf die Beine gekommen. Man sagte, die Last der Mutterschaft habe sie erdrückt.

Aber es gab eine andere Geschichte, eine, die in den Schatten unseres Hauses versteckt war. Eine Geschichte, die nur Vivian kannte.

Ich war der Sündenbock gewesen. Von dem Moment an, als ich das Licht der Welt erblickte, trug ich die Schuld. Ich war das Kind, das seiner Mutter das Leben gekostet hatte.

Mein Vater und mein Bruder Florian hatten mich nie wirklich angesehen. Ihre Blicke glitten über mich hinweg, als wäre ich durchsichtig. Oder schlimmer noch, als wäre ich eine unliebsame Erinnerung.

Vivian hingegen war der strahlende Stern der Familie. Sieben Jahre älter als ich, die perfekte Tochter, die perfekte Schwester. Sie war diejenige, die meinen Vater tröstete, die Florian zum Lachen brachte.

Ich erinnere mich an Vivians fünfzehnten Geburtstag. Das Haus war voller Menschen. Die Luft knisterte vor Gelächter und Musik. Mein Vater hatte ihr ein neues, glänzendes Klavier geschenkt. Es stand im Wohnzimmer, ein Monument ihrer Brillanz. Ich saß in einer Ecke und versuchte, nicht aufzufallen.

Vivian hatte immer das Beste bekommen. Ihre Krankheiten wurden mit größter Sorgfalt behandelt. Mein Vater saß tagelang an ihrem Bett, wenn sie Fieber hatte. Er las ihr Märchen vor. Er sang ihr Wiegenlieder.

Ich erinnere mich an eine Zeit, als ich als kleines Kind eine Lungenentzündung hatte. Ich lag wochenlang im Krankenhaus. Niemand kam mich besuchen. Nicht einmal einmal.

Ich war acht Jahre alt. Die Krankenschwestern, fremde Frauen, waren freundlicher als meine eigene Familie. Ich hatte mich an den Gedanken gewöhnt, dass ich es nicht wert war, geliebt zu werden. Ich hatte es verinnerlicht.

Dieser Glaube war ein fester Bestandteil meiner Identität geworden. Ich war das Mädchen, das seine Mutter getötet hatte. Ich war die Last. Das hatte meine Familie mir beigebracht.

Es war keine offene Verurteilung. Es war die Art, wie mein Vater seufzte, wenn ich den Raum betrat. Es war die Art, wie Florian den Blick abwendete, wenn unsere Augen sich trafen. Es war Vivians mitleidiger Blick, der mich mehr verletzte als jeder Schlag.

Ich sehnte mich nach Zuneigung. Ich sehnte mich danach, gesehen zu werden. Aber diese Sehnsucht schien ein Luxus zu sein, den ich mir nicht leisten konnte.

Ich war eine begabte Cellistin. Die Musik war mein einziger Zufluchtsort. Aber selbst diese Gabe wurde nur als Kuriosum betrachtet, nicht als etwas, das Wert hätte.

Ich war ein lebendes Denkmal eines Fehlers, der nicht meiner war. Und diese Erkenntnis riss mir den Boden unter den Füßen weg.

Ich stand auf, meine Beine waren wackelig. Ich musste weg. Ich konnte diesen Schmerz nicht länger ertragen. Ich konnte diese Stadt nicht länger ertragen.

Ich musste gehen.