In dieser Nacht fiel der Regen in Manhattan nicht einfach nur. Er hämmerte auf den Asphalt, als wolle er die Stadt aufbrechen.

Analia Graves spürte den Aufprall, bevor sie ihn hörte.

Die Welt drehte sich heftig nach links. Metall kreischte auf Metall, ein Geräusch, das durch ihre Zähne vibrierte und sich tief in ihrem Knochenmark festsetzte. Dann kam der Knall. Ihr Sedan küsste die Leitplanke mit einer Wucht, die ihren Kopf gegen die Kopfstütze zurückschnellen ließ.

Stille folgte, schwer und erstickend, nur unterbrochen durch das rhythmische, spöttische Klatschen der Scheibenwischer.

Schmerz blühte hinter ihren Augen auf, heiß und weiß. Sie blinzelte, versuchte, den Schleier zu lichten, aber eine warme, klebrige Flüssigkeit rann ihr bereits die Schläfe hinab und brannte in ihrem Auge. Sie griff nach oben, ihre Finger kamen nass und dunkel im blinkenden Licht des Armaturenbretts zurück.

Blut.

Panik, kalt und scharf, durchbohrte den Schock. Sie brauchte Hilfe. Sie brauchte Sicherheit.

Ihre Hand, die so heftig zitterte, dass sie sie kaum kontrollieren konnte, tastete auf dem Beifahrersitz nach ihrem Handy. Der Bildschirm war gesprungen, ein Spinnennetz aus Glas über dem Hintergrundbild, das sie vor drei Jahren eingestellt hatte – ein Foto von ihr und Clive auf ihrer Hochzeitsreise in Bora Bora. Er lächelte auf dem Bild nicht, aber sie schon.

Sie drückte die Kurzwahltaste für „Ehemann".

Es klingelte. Einmal. Zweimal. Dreimal.

Der Klang des Freizeichens war eine Rettungsleine, ein dünner Faden, der sie mit der einzigen Person verband, die sie eigentlich beschützen sollte.

Die Verbindung wurde getrennt.

Analia starrte auf den Bildschirm, ihr Herz setzte einen Schlag aus. Er musste den falschen Knopf gedrückt haben. Oder vielleicht war der Empfang im Sturm schlecht. Ihre Brust zog sich zusammen und schnürte ihr die Luft ab. Sie wählte erneut.

Diesmal wurde der Anruf nach dem zweiten Klingeln entgegengenommen.

„Mrs. Wilson", sagte eine Stimme. Es war nicht Clive. Sie war geschmeidig, professionell und absolut unbeteiligt. Liam, Clives persönlicher Assistent.

„Liam", krächzte Analia. Ihre Stimme war ein gebrochenes Krächzen. Sie hustete und schmeckte Kupfer. „Liam, geben Sie mir Clive. Bitte."

„Mr. Wilson befindet sich derzeit in einer Nachbesprechung bezüglich der PR-Krise", sagte Liam. Er klang, als würde er von einem Skript ablesen. „Er hat ausdrückliche Anweisungen gegeben, nicht gestört zu werden."

„Ich … ich hatte einen Unfall", flüsterte Analia. Der Schmerz in ihrem Kopf pochte jetzt, ein Trommelschlag im Takt mit ihrem rasenden Puls. „Ich bin auf der Autobahn. Mein Auto … da ist Blut."

Am anderen Ende der Leitung herrschte eine Pause. Ein gedämpftes Geräusch, wie eine Hand über dem Hörer. Dann kehrte Liams Stimme zurück, aber der Tonfall hatte sich geändert. Es war keine Besorgnis. Es war Verlegenheit.

„Mrs. Wilson, Mr. Wilson sagt …", zögerte Liam.

„Sagt was?", flehte sie. Tränen mischten sich mit dem Blut auf ihrer Wange.

„Er sagt, Sie sollen mit dem Theater aufhören", sagte Liam, seine Stimme eine Oktave tiefer. „Er sagte, und ich zitiere: ‚Legen Sie auf. Sagen Sie ihr, ich habe heute Abend keine Zeit für ihre emotionale Erpressung.‘"

Die Leitung war tot.

Analia nahm das Telefon nicht sofort vom Ohr. Sie hielt es an ihr Ohr und lauschte dem hohlen Tuten der toten Leitung. Es war lauter als der Regen. Lauter als die in der Ferne heulenden Sirenen.

Er dachte, sie würde lügen.

Er dachte, dass sie am Rande der I-95 verblutete, sei nur ein Trick, um Aufmerksamkeit zu erregen.

Das Telefon glitt aus ihren tauben Fingern und klapperte auf die Fußmatte. Sie lehnte den Kopf zurück und schloss die Augen. Die Dunkelheit war einladend.

Als die Sanitäter die Tür aufbrachen, schwebte Analia in einem Raum zwischen Bewusstsein und einem Albtraum. Sie spürte Hände an sich, effizient und unpersönlich. Sie schnallten sie auf eine Trage. Der Regen traf ihr Gesicht, kalt und schockierend, aber sie zitterte nicht. Sie fühlte nichts.

In der Notaufnahme waren die Leuchtstoffröhren ein Angriff. Ein Arzt mit müden Augen nähte die Wunde an ihrer Stirn. Sie hatte die örtliche Betäubung abgelehnt. Sie brauchte das Brennen. Sie musste wissen, dass sie noch in ihrem Körper war, denn ihre Seele fühlte sich an, als würde sie irgendwo nahe der Decke schweben und auf die Trümmer ihres Lebens herabblicken.

„Sie haben Glück, Mrs. Wilson", murmelte der Arzt und knüpfte einen Knoten. „Noch einen Zentimeter weiter und Sie hätten das Auge verloren. Wo ist Ihr Mann? Wir brauchen jemanden, der die Entlassungspapiere unterschreibt, wenn Sie heute Abend gehen wollen."

„Er ist … verreist", log Analia. Die Lüge schmeckte nach Asche.

Sie drehte den Kopf zur Seite. Ein an der Wand montierter Fernseher sendete Unterhaltungsnachrichten. Die Lautstärke war niedrig, aber das Banner am unteren Rand war leuchtend rot.

EILMELDUNG: CLIVE WILSON MIT ANGELENA STUART IM THE PLAZA GESEHEN.

Analias Atem stockte.

Die Aufnahme war körnig, durch den Regen gefilmt, aber unverkennbar. Clive, ihr Ehemann, geleitete eine zierliche Frau in eine wartende Limousine. Er hatte sein Sakko ausgezogen und es der Frau über die Schultern gelegt, um sie vor dem Sturm zu schützen.

Sein Gesicht war der Frau zugewandt. Sein Gesichtsausdruck war von einer panischen, unverstellten Sorge gezeichnet, die Analia in vier Jahren Ehe nicht mehr bei sich gesehen hatte.

Angelena Stuart. Die Jugendliebe. Die, die er hatte gehen lassen. Diejenige, die wegen eines angeblichen Schwangerschaftsskandals derzeit „labil" war.

Analia schaute auf die Uhrzeit auf dem Bildschirm. Die Aufnahme war live.

In genau dem Moment, in dem Analia blutend über ihrem Lenkrad hing und um Hilfe flehte, legte Clive einer anderen Frau sein Sakko um.

Etwas in Analias Brust machte ein Geräusch wie berstendes Glas. Es war kein lauter Bruch. Es war leise, endgültig und irreparabel.

Sie setzte sich auf. Der Raum drehte sich, aber sie zwang ihn, stillzustehen.

„Ich unterschreibe die Papiere selbst", sagte sie zu der Krankenschwester, die mit einem Klemmbrett hereinkam.

„Mrs. Wilson, Sie sollten wirklich nicht fahren", sagte die Krankenschwester und beäugte den Verband.

„Ich fahre nicht."

Analia zog ihr Handy aus der Handtasche. Der Bildschirm war zersplittert, aber es funktionierte noch. Sie scrollte an „Ehemann" vorbei. Sie scrollte an „Vater" vorbei.

Sie hielt bei „Zoe" an.

Sie drückte auf Anrufen.

„Analia?", Zoes Stimme war fröhlich, umgeben von den Umgebungsgeräuschen einer TV-Sitcom. „Hey, Süße. Alles in Ordnung?"

„Zoe", sagte Analia. Ihre Stimme war fest. Erschreckend fest. „Du musst mich vom Lenox Hill Hospital abholen. Ich habe das Auto zu Schrott gefahren."

„Was zum Teufel?", kreischte Zoe. Das Geräusch der Sitcom verstummte sofort. „Ich komme. Ich bin schon im Auto. Ist Clive da? Gib ihn mir, ich werde ihn anschreien."

„Nein", sagte Analia. Sie schaute auf den Fernsehbildschirm, wo die Limousine davonfuhr. „Er ist nicht hier. Und ich gehe nicht zurück ins Penthouse."

„Okay", sagte Zoe, ihre Stimme wurde sofort weicher. „Okay, Schatz. Ich komme. Zehn Minuten."

Analia verließ das Krankenhaus zwanzig Minuten später. Der Regen hatte nicht aufgehört. Er durchnässte ihre dünne Bluse und kühlte ihre Haut, aber die Kälte fühlte sich jetzt wie eine Rüstung an.

Ein paar Paparazzi lauerten in der Nähe des Eingangs und hofften auf eine Promi-Überdosis oder einen Skandal. Sie hoben nicht einmal ihre Kameras für sie. Für sie war sie ein Niemand. Nur Analia Graves, die stille, langweilige Ehefrau des Wilson-Erben. Das Mobiliar.

Zoes zerbeulter Ford Fiesta kam mit quietschenden Reifen am Bordstein zum Stehen. Er stand in krassem Gegensatz zu den eleganten schwarzen Limousinen, an die Analia gewöhnt war. Er war verrostet, laut und wunderschön.

Analia stieg ein. Das Auto roch nach alten Pommes frites und Vanille-Lufterfrischer. Es roch nach Zuhause.

Zoe stellte keine Fragen. Sie griff nur hinüber, nahm Analias eiskalte Hand und drückte sie fest. „Wir fahren zu mir. Ich habe Wein und Tiefkühlpizza."

Analia schaute aus dem Fenster, während die Stadt an ihr vorbeizog. Der Schmerz in ihrem Kopf war jetzt ein dumpfes Pochen, das sich leicht ignorieren ließ.

Ihr Handy summte in ihrem Schoß.

Eine SMS von Clive.

Hör mit dem Drama auf. Geh nach Hause. Ich kümmere mich morgen um dich.

Analia sah sich die Worte an. Gestern hätte sie einen ganzen Absatz als Entschuldigung getippt. Sie hätte es erklärt. Sie hätte gebettelt.

Heute drückte sie einfach den Aus-Knopf und ließ den Bildschirm schwarz werden.

Die Morgensonne traf mit einer aggressiven Helligkeit, die sich wie ein persönlicher Angriff anfühlte, auf die bodentiefen Fenster des Penthouses.

Analia stand in der Mitte des Hauptschlafzimmers. Sie war nur für ihren Pass und ihren Laptop zurückgekommen. Sie hatte sich vorgenommen, nicht hinzusehen. Nichts anzufassen.

Aber der Raum war ein Museum ihrer Einsamkeit.

Das Bett war vom Reinigungspersonal gemacht worden, makellos und straff wie beim Militär. Aber über das Fußende war ein anthrazitgraues Jackett geworfen. Clives Jackett. Das, das er gestern Abend in den Nachrichten getragen hatte.

Analia starrte es an. Er musste in den frühen Morgenstunden nach Hause gekommen sein, seine durchnässten Kleider gewechselt und wieder gegangen sein, bevor die Sonne aufging. Er hatte nicht einmal nachgesehen, ob sie im Bett lag.

Sie ging hinüber, ihre Bewegungen langsam, als würde sie sich durch Wasser bewegen. Sie hob das Jackett auf. Es war schwer, aus einer Wolle, die mehr kostete als die Autos der meisten Leute.

Sie führte es näher an ihr Gesicht.

Unter dem Duft von Clives Sandelholz-Kölnischwasser war da noch etwas anderes. Etwas Süßliches. Widerlich Blumiges. Gardenie und Unehrlichkeit. Angelenas unverkennbarer Duft.

Eine Welle der Übelkeit durchfuhr sie. Sie umklammerte den Stoff, ihre Fingerknöchel wurden weiß.

Etwas knisterte in der inneren Brusttasche.

Ihre Finger tauchten hinein, am Seidenfutter vorbei, und zogen einen dicken, cremefarbenen Umschlag heraus. Es war kein Geschäftsbrief. Das Papier war strukturiert, von medizinischer Qualität.

Sie öffnete ihn.

Es war der Ausdruck eines Ultraschallbildes. Ein körniges Schwarz-Weiß-Bild einer Gebärmutter.

Oben, in fetten, unbestreitbaren Buchstaben gedruckt: Patientin: Angelena Stuart.

Datum: 14. Oktober.

14. Oktober.

Analias Atem stockte. Das war vor drei Tagen. Das war der Tag, an dem Clive ihr gesagt hatte, er sei wegen einer Firmenübernahme in Boston. Er hatte sich sogar über die Flugverspätungen beschwert.

Er war nicht in Boston gewesen. Er hatte Angelenas Hand in einer Fruchtbarkeitsklinik auf der Upper East Side gehalten.

Das Papier glitt ihr aus den Fingern und flatterte zu Boden, wo es mit der Bildseite nach oben landete. Der winzige, verschwommene Sack sah aus wie ein Bombenkrater.

Analia weinte nicht. Sie hatte das Gefühl, im Wartezimmer des Krankenhauses bereits alle Feuchtigkeit aus ihrem Körper geweint zu haben. Jetzt fühlte sie sich nur noch trocken. Ausgehöhlt.

Das Geräusch des aufschließenden Schlosses der Eingangstür hallte durch die riesige Wohnung. Das schwere Zufallen der Eichentür. Schritte, selbstbewusst und schwer, näherten sich dem Schlafzimmer.

Analia rührte sich nicht. Sie stand neben dem Bett, das Jackett noch in der Hand.

Clive kam herein. Er sah wie immer makellos aus. Frisch geduscht vom Fitnessstudio, trug er ein blütenweißes Hemd, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hochgekrempelt. Er blieb stehen, als er sie sah.

Sein Blick schnellte zu dem Verband auf ihrer Stirn. Für den Bruchteil einer Sekunde geriet sein Gesichtsausdruck ins Wanken. Ein Aufflackern von etwas – Überraschung? Schuld?

Aber es war sofort wieder verschwunden, ersetzt durch seine übliche Maske genervter Überlegenheit.

„Also", sagte er, ging an ihr vorbei zur Kommode, um sich eine Uhr zu nehmen. „Du hast dich entschieden, zurückzukommen. Liam sagte, du hättest nicht hier geschlafen."

„Ich war im Krankenhaus", sagte Analia. Ihre Stimme war leise.

Clive schnaubte verächtlich, während er seine Uhr anlegte. „Richtig. Der ‚Unfall‘. Weißt du, Analia, deine Masche, falschen Alarm zu schlagen, wird langsam alt. Wenn du meine Aufmerksamkeit wolltest, hättest du wie ein normaler Mensch einfach einen Tisch zum Abendessen reservieren können."

Er drehte sich zu ihr um, lehnte sich gegen die Kommode und verschränkte die Arme. „Nun? Wirst du erklären, warum du bei meiner Assistentin eine Szene gemacht hast?"

Analia sah ihn an. Sah ihn wirklich an. Sie sah die schönen Züge seines Gesichts, die Kieferpartie, die sie früher mit ihren Fingern nachgezeichnet hatte, die Augen, die sie einst mit Verlangen angesehen hatten. Jetzt war er ein Fremder. Ein grausamer, schöner Fremder.

„Wie geht es Angelena?", fragte sie.

Clive erstarrte. Seine Haltung versteifte sich merklich. „Was?"

„Angelena", wiederholte Analia. „Ist sie gesund? Ist das Baby gesund?"

Alle Farbe wich aus Clives Gesicht. Sein Blick schnellte zu dem Jackett in ihrer Hand, dann zum Boden. Er sah das Ultraschallbild auf dem Perserteppich liegen.

Eine drückende, erstickende Stille legte sich zwischen sie.

„Du hast meine Taschen durchsucht", warf er ihr vor, seine Stimme leise und gefährlich. Er leugnete es nicht. Er ging zum Angriff über. Das war seine Art.

„Du hast wegen Boston gelogen", konterte Analia.

Clive machte einen Schritt auf sie zu, sein Kiefer spannte sich an. „Es ist kompliziert, Analia. Du würdest das nicht verstehen. Angelena macht eine Krise durch. Sie brauchte einen Freund."

„Einen Freund, der mit zu ihren Vorsorgeuntersuchungen geht?" Analia stieß ein kurzes, trockenes Lachen aus. „Hältst du mich für dumm, Clive? Oder ist es dir einfach nur egal genug, um nicht einmal besser zu lügen?"

„Sie ist allein!", fuhr Clive sie an, seine Stimme wurde lauter. „Die Medien zerreißen sie. Sie hat niemanden. Ich habe eine Verantwortung gegenüber ihrer Familie. Das weißt du."

„Und was ist mit deiner Verantwortung mir gegenüber?", flüsterte Analia. „Deiner Frau gegenüber?"

Clive sah sie mit aufrichtiger Verwirrung an, als wäre die Frage absurd. „Du hast alles, Analia. Du lebst in einem Zehn-Millionen-Dollar-Penthouse. Du hast eine unbegrenzte Kreditkarte. Du trägst den Namen Wilson. Was willst du mehr?"

„Ich will einen Ehemann, der nicht das Ultraschallbild seiner Ex-Freundin in der Tasche aufbewahrt", sagte sie und ließ das Jackett auf den Boden fallen. Es landete auf dem Bild und verdeckte den Beweis.

„Es ist nicht mein Kind", sagte Clive schnell. Zu schnell. „Sie wollte nur … sie wollte, dass ich es sehe. Als Unterstützung."

„Es ist mir egal", sagte Analia. Und sie erkannte mit einem Ruck, dass es stimmte. Es war ihr egal, ob es seins war oder nicht. Der Verrat war nicht die Biologie; es war die Priorität.

Sie drehte sich um und ging in den riesigen begehbaren Kleiderschrank.

„Wohin gehst du?", verlangte Clive zu wissen und folgte ihr.

Analia zog ihren alten, ramponierten Koffer vom obersten Regal. Es war der, den sie aus ihrem Studentenwohnheim mitgebracht hatte, bevor das Geld der Wilsons alles ersetzt hatte, was sie besaß.

„Ich packe", sagte sie, öffnete eine Schublade und griff nach einer Handvoll Unterwäsche.

„Sei nicht so dramatisch", Clive lehnte sich an den Türrahmen und verdrehte die Augen. „Du gehst nirgendwohin. Wir haben nächste Woche die Spendengala. Du hast am Dienstag eine Kleideranprobe."

Analia antwortete nicht. Sie griff nach ihrem Laptop-Ladekabel. Sie griff nach der Festplatte, die das Einzige enthielt, was wirklich ihr gehörte – ihre Stimm-Demos.

„Analia!", dröhnte Clives Stimme. „Hör auf damit. Du benimmst dich wie ein Kind."

Sie zog den Reißverschluss des Koffers zu. Sie stand auf und sah ihn an.

„Ich spiele keine Rolle, Clive", sagte sie. „Ich gehe."

Sie ging an ihm vorbei. Er packte ihren Arm, sein Griff war fest, aber nicht schmerzhaft. Nur kontrollierend.

„Wenn du aus dieser Tür gehst", zischte er, „kommst du nicht wieder zurück. Ich will keine Frau, die jedes Mal wegläuft, wenn sie eifersüchtig wird."

Analia blickte auf seine Hand auf ihrem Arm. Dann blickte sie ihm in die Augen.

„Ich bin nicht eifersüchtig, Clive", sagte sie leise. „Ich bin fertig."

Sie riss ihren Arm los.

Clive stand fassungslos da, als sie den Flur entlangging. Er lief ihr nicht nach. Er war zu stolz. Er dachte, sie würde am Aufzug anhalten. Er dachte, sie würde erkennen, dass sie nirgendwo hingehen konnte.

Analia machte ein Foto von dem Ultraschallbild auf dem Boden, bevor sie den Raum verließ. Nur für alle Fälle.

Analia ging nicht sofort. Sie saß auf dem samtenen Hocker im Foyer, ihr Koffer neben ihr wie ein treuer Hund. Sie musste die Sache richtig angehen.

Als Clive zehn Minuten später die Treppe herunterkam, war er bereits vollständig für das Büro gekleidet, die Krawatte ungebunden um den Hals. Er sah sie dort sitzen und stieß einen Seufzer der Erleichterung aus, der jedoch eher wie Herablassung klang.

„Gut", sagte er und kam auf sie zu. „Du bist zur Vernunft gekommen. Nun, binde mir diese Krawatte. Der Knoten wird nie richtig, wenn ich ihn mache."

Er reckte das Kinn vor, entblößte seinen Hals und wartete auf ihre vertrauten Finger. Es war ein Ritual. Jeden Morgen, seit vier Jahren.

Analia rührte sich nicht. „Du hast Hände, Clive."

Clive erstarrte. Er drehte langsam den Kopf und sah sie an, als hätte der Hocker zu sprechen begonnen. „Wie bitte?"

Analia griff in ihre Handtasche und zog ein gefaltetes Dokument hervor. Es war eine handgeschriebene Liste auf der Rückseite einer Entlassungsbroschüre des Krankenhauses, die sie im Wartezimmer bekritzelt hatte.

Sie legte es auf den Konsolentisch aus Marmor.

„Wir müssen über die Trennung sprechen", sagte sie.

Clives Augen verengten sich. Die Erleichterung verschwand und wurde durch kalten, harten Zorn ersetzt. „Du forderst dein Glück heraus, Analia. Ich habe dir gesagt, ich habe keine Zeit für Spielchen."

„Das ist kein Spiel." Sie stand auf. „Ich will die Scheidung."

Das Wort hing in der Luft und schien den Sauerstoff aufzusaugen.

Clive starrte sie an, dann warf er den Kopf in den Nacken und lachte. Es war ein raues, bellendes Geräusch. „Scheidung? Du? Analia, sei nicht lächerlich. Du wärst innerhalb einer Woche auf der Straße. Du hast keinen Job. Du hast keine Fähigkeiten. Du hast nichts ohne mich."

„Ich habe meine Würde", sagte sie, obwohl ihre Stimme leicht zitterte. „Und ich schlafe lieber auf der Straße als in einem Bett, das nach ihr riecht."

„Oh, werd erwachsen", fuhr Clive sie an. Er trat näher und überragte sie. Er nutzte seine Größe als Waffe. „Angelena ist ein Star. Sie steht unter enormem Druck. Sie ist zerbrechlich. Du … du bist nur eine Dekoration. Eine sehr teure Dekoration, die mein Vater gekauft hat, damit ich stabil wirke."

Die Worte trafen sie wie körperliche Schläge. Dekoration. Gekauft.

„Die Dekoration ist kaputt, Clive", sagte sie und erwiderte seinen Blick. „Ich habe es satt, deine Requisite zu sein. Und ich habe es satt, die Bösewichtin in Angelenas Seifenoper zu sein."

„Wage es nicht, ihren Namen auszusprechen", warnte Clive und zeigte mit dem Finger auf sie. „Sie ist rein. Sie ist durch die Hölle gegangen."

„Rein?", stieß Analia ein ungläubiges Lachen aus. „Sie hat einem verheirateten Mann ein Ultraschallbild in die Tasche gesteckt. Das ist keine Reinheit, Clive. Das ist ein Revierkampf."

Clives Gesicht lief dunkelrot an. Seine Hand zuckte, bewegte sich instinktiv in Richtung seiner Brusttasche und hielt dann inne. Er wusste es. Tief im Inneren wusste er es.

„Verschwinde", flüsterte er.

„Was?"

„Ich habe gesagt, verschwinde!", brüllte er, griff nach einer Kristallvase vom Tisch und schleuderte sie gegen die Wand. Sie zerbarst, und Scherben regneten auf den makellosen Boden. „Du willst gehen? Dann geh! Verschwinde aus meinem Haus!"

Er griff in sein Jackett, zog ein Scheckbuch hervor und kritzelte wütend darauf los. Er riss den Scheck heraus und warf ihn ihr entgegen. Er flatterte zu Boden und landete in der Nähe ihrer Füße.

„Da", spuckte er. „Abfindung. Nimm sie und verschwinde."

Analia sah auf den Scheck. Er war blanko. Er hatte nicht einmal einen Betrag eingetragen. Er sagte ihr damit, dass sie ihren Preis nennen konnte, um zu verschwinden.

Sie sah ihn an, sah die zitternde Wut in seinen Händen, die Angst hinter seinen Augen, die er sich nicht eingestehen wollte.

Sie stieg über den Scheck.

„Ich will dein Geld nicht, Clive", sagte sie leise. „Ich will nur meinen Namen zurück."

Sie ergriff den Griff ihres Koffers.

„Wenn du aus dieser Tür gehst", schrie Clive mit überschlagender Stimme, „werde ich alles sperren. Die Karten, die Konten, die Clubmitgliedschaften. Du wirst ein Geist in dieser Stadt sein."

Analia öffnete die schwere Haustür. Die Luft im Flur war kühl.

„Ich war hier bereits ein Geist, Clive", sagte sie.

Sie warf ihre Schlüsselkarte auf den Konsolentisch. Sie landete mit einem scharfen Klacken neben der nicht unterschriebenen Scheidungsliste.

Sie ging hinaus.

Die Tür schlug nicht zu. Sie fiel mit einer erschreckenden Endgültigkeit ins Schloss.

Clive stand allein im Foyer. Die Stille war ohrenbetäubend. Er blickte auf den Blankoscheck am Boden. Er blickte auf die zerbrochene Vase.

Panik stieg in seiner Brust auf, das plötzliche, irrationale Gefühl, gerade einen katastrophalen Fehler gemacht zu haben.

Er griff nach seinem Telefon. Seine Finger zitterten, als er die Nummer seines Anwalts wählte.

„Gillespie", bellte er, als die Verbindung stand. „Sperren Sie ihre Konten. Alle. Sofort. Ich will, dass sie bis Mittag keinerlei Zugriff mehr auf Gelder hat."

Er legte auf und starrte auf die Tür, wartete. Wartete darauf, dass die Erkenntnis sie traf. Wartete darauf, dass sie umkehrte und klopfte.

Sie tat es nicht.