Tarde demais, Senhor Don: A esposa que você enterrou

Fui ao advogado da família para uma liberação de viagem de rotina. Em vez disso, recebi uma sentença de divórcio. A tinta tinha três anos.

Enquanto eu bancava a esposa perfeita do Don, Dante tinha se divorciado de mim em segredo. Um dia depois do nosso quinto aniversário.

Vinte e quatro horas depois, ele se casou legalmente com a babá, Jade, e nomeou o filho dela, um garoto de olhos cruéis, como seu herdeiro.

Voltei para casa para confrontá-lo, mas o menino jogou sopa de tomate fervendo em mim.

Dante nem olhou para as minhas queimaduras. Ele aninhou o menino nos braços e me olhou com puro ódio, alimentado por drogas, me chamando de monstro por perturbar seu "filho".

O golpe final veio em uma garagem de shopping. Um carro acelerou em nossa direção.

Dante não me puxou para um lugar seguro. Ele me empurrou na frente do veículo, usando meu corpo como um escudo humano para proteger sua amante.

Caída e destroçada no asfalto, percebi que Alina Vitale já estava morta para ele. Então, decidi oficializar.

Organizei um voo particular sobre o Atlântico e me certifiquei de que não haveria sobreviventes.

Quando Dante chorava sobre os destroços, percebendo tarde demais que havia sido envenenado contra mim, eu já estava na França.

A Canária estava morta. A Ceifadora havia renascido.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Alina

A tinta na sentença de divórcio tinha três anos, mas o papel cortou meu polegar como uma lâmina nova enquanto eu o segurava.

Eu estava sentada na poltrona de couro de espaldar alto, de frente para o Dr. Rossi, o advogado da família que me conhecia desde que eu era uma criança de tranças. Ele estava suando. Uma gota de suor escorria por sua têmpora grisalha, traindo o silêncio aterrorizante que sufocava a sala.

Eu vim aqui simplesmente para renovar minha autorização de segurança para viagens internacionais, um procedimento de rotina para a esposa de um Don. Em vez disso, eu encarava meu próprio apagamento.

"Isso é um erro", eu disse, minha voz soando oca, como se viesse de muito longe. "Nós somos católicos. Somos da Família. Nós não nos divorciamos."

Dr. Rossi enxugou a testa com um lenço trêmulo. Ele não conseguia me encarar.

"Foi protocolado discretamente, Dona Alina. Selado pelos mais altos juízes de São Paulo. O Don insistiu em sigilo absoluto."

Olhei para a data novamente. Três anos atrás. O dia seguinte ao nosso quinto aniversário. O dia seguinte em que acordei sozinha em nossa cama, informada pelas empregadas que Dante tinha um assunto urgente.

"E isso?" Apontei para o segundo documento.

Uma certidão de casamento. Datada de vinte e quatro horas após o divórcio.

Dante Vitale. Jade Russo.

Meu marido não era meu marido. Por três anos, eu vivi uma mentira, desempenhando o papel de esposa dedicada, organizando seus jantares, aquecendo sua cama, tudo enquanto ele estava legalmente ligado à mulher que chamava de babá.

Dr. Rossi deslizou um terceiro documento pela mesa de mogno, seus movimentos hesitantes.

"Ele também reconheceu formalmente o menino, Léo, como seu herdeiro de sangue. A linhagem Vitale continua através dele."

O mundo girou. Agarrei os braços da cadeira para não deslizar para o chão. Léo. O menino com olhos cruéis e a mãe que misturava chás de ervas que cheiravam a enxofre e podridão.

Uma náusea me subiu pela garganta. Lembrei-me do dia do meu casamento. Lembrei-me de Jade, de pé no fundo, sorrindo enquanto eu bebia o vinho que tinha um gosto estranho, metálico, errado. Lembrei-me da doença que se seguiu, dos meses de agonia, e do médico me dizendo que meu útero tinha secado. Eu era estéril.

Lembrei-me de Dante segurando minha mão naquela época. Ele havia jurado uma Vendetta contra qualquer um que tivesse me machucado. Ele havia prometido queimar o mundo por mim.

Agora eu sabia que ele havia se casado com a incendiária.

Levantei-me. Minhas pernas pareciam chumbo, mas minha coluna era de aço. Era a única coisa que me mantinha inteira.

"Vou levar estas cópias", eu disse.

Dr. Rossi parecia querer me impedir, oferecer algum pedido de desculpas inútil, mas ele sabia que não devia. Saí do escritório e entrei no carro blindado que me esperava. O trajeto de volta para a mansão foi um borrão de ruas cinzentas de São Paulo. Eu não sentia nada. O choque era um anestésico frio, entorpecendo a amputação da minha vida.

Quando entrei no hall, a casa parecia diferente. Não era mais meu santuário. Era um palco, e eu era o adereço que havia ficado mais tempo do que deveria.

Vozes vinham da sala de estar. Parei do lado de fora das portas abertas, permanecendo nas sombras.

Dante estava lá. Ele andava de um lado para o outro, seus movimentos bruscos, suas pupilas dilatadas. Jade estava sentada no sofá de veludo, observando-o com a paciência de um predador.

"Ela está fazendo perguntas, Dante", disse Jade suavemente. Sua voz era como xarope com veneno. "Ela foi ao Rossi hoje."

Dante passou a mão pelo cabelo. Ele parecia maníaco, um homem se desfazendo.

"Não importa. Ela não é nada. Você é a Rainha, Jade. Sempre foi."

Ele caiu de joelhos diante dela, enterrando o rosto em seu colo. Foi uma demonstração de submissão que revirou meu estômago. Dante Vitale não se ajoelhava. O Ceifador não implorava. Mas este homem, esta casca de marido, a estava adorando.

"Eu preciso de você", ele murmurou no tecido do vestido dela, sua voz falhando. "O chá, Jade. Minha cabeça está explodindo."

Ela acariciou seu cabelo, seus olhos se levantando para encontrar os meus no corredor. Ela sabia que eu estava lá. Ela sorriu.

"Logo, meu amor", disse ela para ele, olhando diretamente para mim.

Eu recuei. Refugiei-me na ala de hóspedes, o único lugar que parecia remotamente seguro. Minha mão foi para meu estômago liso, sentindo a dor fantasma dos filhos que eu nunca teria. Eles haviam tirado meu marido, meu título e meu futuro.

Peguei meu celular descartável da bolsa. Minhas mãos estavam firmes agora. O tremor parou quando a esperança morreu.

Disquei um número que nunca havia usado, mas que memorizei por uma vida inteira.

"Lucas", sussurrei quando a linha se abriu.

"Alina." A voz dele era profunda, áspera como cascalho. "Por que está ligando nesta linha?"

"Preciso de um 'faxineiro'", eu disse, encarando a parede em branco.

"Quem é o alvo?", ele perguntou.

"Eu."