Sua Mentira Perfeita, Meu Mundo Estilhaçado

Eu achava que tinha o casamento perfeito com Emerson Gonçalves, o homem mais poderoso da indústria musical. Quando o médico confirmou que nosso bebê tinha um batimento cardíaco forte e saudável, eu me senti a mulher mais sortuda do mundo.

Isso foi antes de eu descobrir a verdade. Eu não era a esposa dele; eu era uma substituta. Uma imitação perfeita de sua prima Gisele, que estava em coma há três anos.

O bebê também não era para ser meu. Era um "legado" para Gisele, um presente para quando ela acordasse.

E quando ela acordou, minha vida se tornou um inferno. Ela quebrou a última lembrança da minha falecida mãe, e Emerson me disse que era apenas uma "bugiganga barata". Ele mandou me espancarem brutalmente para a diversão dela, gravando tudo como um tributo.

Mas isso não foi o pior. Gisele me atacou, causando um aborto violento. Depois, ela jogou as cinzas da minha mãe e do meu filho natimorto no chão e as esmagou na sujeira com o salto do sapato.

Meu marido, meu herói, meu mundo inteiro... tudo não passava de uma farsa calculada. Eu era apenas uma incubadora, e agora, eu era descartável.

Sem nada a perder, peguei meu passaporte e fugi para Lisboa. Quando ele finalmente me encontrou, implorando para que eu voltasse para casa pelo bem do "nosso bebê", eu apenas mostrei a ele o laudo médico.

"De que bebê você está falando, Emerson?"

Capítulo 1

Ponto de Vista de Aline Campos:

Meu bebê não deveria ser meu. Ele estava destinado a ser um presente para outra mulher — uma continuação viva e pulsante de um amor que nunca me incluiu. Eu só não sabia disso ainda.

O ar na sala de exames era frio, com cheiro de antisséptico e látex. Eu estava sentada na beirada da maca forrada de papel, meus dedos traçando a leve curva da minha barriga através do meu vestido fino de algodão. Um sorriso pequeno e secreto brincava em meus lábios.

Tudo estava perfeito. A médica acabara de confirmar, seu próprio sorriso caloroso e genuíno enquanto apontava para a imagem granulada em preto e branco na tela. "Um batimento cardíaco forte e saudável, Sra. Gonçalves. Tudo está progredindo lindamente."

Um alívio me inundou, tão potente que quase me deixou tonta.

Normalmente, Emerson estaria aqui para essas consultas. Ele seguraria minha mão, seu polegar acariciando meus nós dos dedos, seus olhos escuros fixos no monitor com uma intensidade que fazia meu coração doer de amor. Ele sussurraria palavras de conforto, sua voz uma melodia baixa e suave que acalmava todos os meus medos. Hoje, uma crise de última hora na gravadora o chamou. Foi a primeira vez que vim sozinha, e o silêncio na sala parecia vasto e oco sem ele.

Peguei meu celular, meus dedos voando pela tela.

Tudo perfeito. O bebê está saudável e forte. Sinto sua falta.

Apertei enviar, imaginando seu rosto bonito se abrindo naquele sorriso raro e deslumbrante que ele reservava só para mim. Ele provavelmente ligaria no segundo em que visse a mensagem.

Deslizei da maca, o papel amassando sob mim. Enquanto eu caminhava pelo longo e estéril corredor da clínica particular, meu celular permaneceu em silêncio. Reprimi uma pontada de decepção. Ele era Emerson Gonçalves, o homem mais poderoso da indústria musical. Crises faziam parte do seu mundo.

Assim que cheguei às portas de vidro polido da entrada principal, um flash de movimento do lado de fora chamou minha atenção. Um Porsche Cayenne preto e elegante, o carro de Emerson, estava se afastando do meio-fio. Meu coração deu um salto. Será que ele conseguiu chegar, afinal?

Mas então eu o vi. Ele não estava saindo do carro; ele já estava na calçada, de costas para mim, movendo-se com aquele passo familiar e confiante. Ele não estava sozinho.

Uma mulher em uma cadeira de rodas estava ao seu lado, e ele se inclinava, o braço envolvendo os ombros dela em um gesto de cuidado íntimo.

"Emerson!", chamei, minha voz fina contra o barulho da cidade.

Ele não se virou. Era como se não tivesse me ouvido. Ele abriu a porta do passageiro do carro, seus movimentos gentis enquanto ajudava a mulher a sair da cadeira.

Algo gelado percorreu minha espinha. Dei um passo à frente, um impulso inconsciente e instintivo em direção a ele, em direção ao homem que eu amava. Eu o segui, meus passos silenciosos na calçada, até estar a poucos metros de uma porta entreaberta de uma sala de espera privativa.

Pela fresta, eu os vi. Ele estava acariciando o cabelo dela, seu toque infinitamente terno. O rosto dela estava virado para longe de mim, mas a cascata de cabelos escuros e sedosos era um espelho exato do meu. Meu coração parou. Não apenas falhou uma batida; ele cessou de bater por um, dois, três segundos agonizantes.

Então, outro homem que reconheci como um dos produtores de Emerson, Léo, entrou, com um sorriso zombeteiro no rosto.

"Ainda bancando a babá da bela adormecida, Emerson?", Léo riu. "Mas você encontrou uma substituta muito boa. Quase idêntica."

Meu sangue gelou. O ar ficou denso, pressionando-me até que eu não conseguia respirar.

Emerson nem sequer levantou o olhar da mulher. Sua voz era baixa, desprovida do calor que eu conhecia tão bem. Era a voz que ele usava em reuniões de diretoria — fria, distante, absoluta.

"Aline não é uma substituta", disse ele, e por um segundo selvagem e esperançoso, meu mundo se endireitou. Então ele continuou: "Ela é uma imitação perfeita. Uma imitação necessária, até Gisele acordar."

As palavras me atingiram como um golpe físico. Meu corpo tremeu tão violentamente que tive que pressionar a mão contra a parede de tijolos fria para me manter em pé.

Gisele.

Gisele Gonçalves. A prima de Emerson. A artista genial e celebrada de sua gravadora, a mulher que estava em coma nos últimos três anos após um trágico acidente de carro. A mulher cujo estilo musical era tão estranhamente parecido com o meu que os críticos uma vez me descartaram como uma imitação pálida.

E a mulher que havia transformado minha infância em um inferno.

Naquela época, ela era a garota de ouro, e eu era o caso de caridade, a parente pobre acolhida depois que meu pai, o irmão menos bem-sucedido do pai dela, morreu, me deixando órfã. Ela se deliciava em me atormentar, sua crueldade uma ferroada aguda e constante. Meu pai, um compositor de um gênio silencioso e comovente, não me deixou nada além de seu último manuscrito original, uma peça musical que era minha posse mais sagrada.

Emerson tinha sido minha única salvação. Ele me viu, esta compositora desconhecida, e me arrebatou. Ele defendeu minha música, me protegeu dos críticos e me amou com uma paixão feroz e avassaladora que curou cada cicatriz que Gisele já havia deixado. Ele havia construído um mundo para mim onde eu era querida, onde eu estava segura.

Dois anos atrás, um incêndio começou no meu estúdio. Foi um pequeno incêndio elétrico, mas ameaçou consumir tudo, incluindo o manuscrito do meu pai. Emerson correu para dentro sem pensar duas vezes, protegendo o manuscrito com seu próprio corpo. Ele sofreu queimaduras de segundo grau nas costas, uma cicatriz permanente em forma de T que ele carregava como um testamento de seu amor.

Deitado na cama do hospital depois, sua voz rouca por causa da fumaça, ele olhou para mim com lágrimas nos olhos. "Aline", ele sussurrou, "eu queimaria por você. Eu morreria por você. Apenas diga que aceita ser minha esposa."

Como eu poderia não dizer sim? Eu havia me apaixonado completa e irrevogavelmente.

Agora, parada do lado de fora daquela porta, ouvindo a destruição casual da minha vida, outro trecho da conversa chegou até mim.

"Aquele incêndio foi um golpe de gênio, cara", disse Léo, rindo. "Conseguir aquela cicatriz só para conquistá-la? Um pouco dramático, mas funcionou. Ela está na sua mão desde então."

Minha respiração falhou. Meu corpo inteiro ficou dormente.

A resposta de Emerson foi um murmúrio baixo, mas eu a ouvi tão claramente como se ele a tivesse gritado no meu ouvido. "Foi um investimento necessário."

Um investimento. Meu marido, meu herói, meu mundo inteiro — tudo não passava de uma farsa calculada.

"E a criança?", perguntou Léo. "O que acontece quando Gisele estiver de pé novamente?"

A voz de Emerson era assustadoramente pragmática. "A criança será criada como se fosse de Gisele. Será seu herdeiro, o legado dos Gonçalves. Aline pode ser a babá. É o mínimo que ela pode fazer depois de tudo que eu dei a ela."

Eu não conseguia ouvir mais. Afastei-me da porta, meus movimentos rígidos e robóticos. Saí para o sol ofuscante da tarde, mas não senti calor algum. Meu mundo havia mergulhado em um inverno infinito e congelante.

Lágrimas escorriam pelo meu rosto, silenciosas e quentes. Eu precisava dele. Não de Emerson. Do ele que estava enterrado sob uma laje de mármore fria em uma colina solitária.

Não me lembro da corrida de táxi. Lembro-me apenas dos portões de ferro frios do Cemitério do Morumbi e do longo caminho sinuoso até a colina. Caí de joelhos diante de seu túmulo, meu vestido branco instantaneamente manchado de lama e terra úmida.

Roberto Campos. Amado Pai e Compositor.

O céu, como se sentisse a tempestade dentro de mim, se abriu. Uma chuva fria e torrencial começou a cair, colando meu cabelo no rosto e me encharcando até os ossos em segundos. Eu não me importei. Apenas continuei a limpar a água da chuva da pedra lisa e fria de seu nome, como se pudesse de alguma forma limpar a dor.

De repente, a chuva parou de me atingir. Um grande guarda-chuva preto apareceu sobre minha cabeça.

"Aline? O que diabos você está fazendo?", a voz de Emerson estava carregada de preocupação, com um toque agudo de repreensão. "Você vai pegar uma pneumonia aqui fora."

Olhei para ele, minha visão embaçada pela chuva e pelas lágrimas. Seu rosto, o rosto que eu amara mais que a própria vida, era uma máscara de preocupação. Quando ele viu minha expressão pálida e devastada, seu tom se suavizou.

"Oh, meu bem", ele murmurou, ajoelhando-se ao meu lado, seu terno caro indiferente à lama. "Estava pensando nele de novo? Vamos, você não pode fazer isso consigo mesma. Não agora."

Ele tentou me levantar, seu toque gentil, praticado. "Vamos para casa. Vou preparar um banho quente para você. Você e o bebê precisam estar aquecidos e seguros."

Seu celular vibrou. Ele o pegou, a testa franzida enquanto olhava para a tela. Ele atendeu, sua voz instantaneamente tensa. Ele falou em um tom rápido e corporativo, um tom que ele achava que eu nunca tinha me dado ao trabalho de aprender depois que meu pai, cuja mãe era de Portugal, faleceu.

"O quê? Ela acordou? Tem certeza?"

Sua postura inteira mudou. A preocupação comigo desapareceu, substituída por uma energia urgente e frenética que eu nunca tinha visto antes.

Ele enfiou o guarda-chuva na minha mão, seus movimentos abruptos. "Fique aqui. Vou mandar um motorista."

Ele se virou e correu, escorregando e deslizando na grama molhada, seu foco inteiramente em chegar ao carro, em chegar até ela. Ele não olhou para trás. Ele nem sequer me lançou um único olhar.

Fiquei ali, segurando o guarda-chuva, a chuva batucando um ritmo oco acima de mim. E então, um som escapou dos meus lábios. Não foi um soluço. Foi uma risada. Uma risada quebrada e histérica que ecoou no cemitério vazio e varrido pela chuva.

Ele estava indo para ela. Para a original. A imitação não era mais necessária.

A chuva se intensificou, mas eu não a senti. Comecei a descer a colina escorregadia, minha mão instintivamente embalando minha barriga. Tropecei uma, duas vezes, meus braços se agitando em busca de equilíbrio, meu foco total em proteger a pequena vida dentro de mim.

Mas por quê? Por que eu estava protegendo-a? Para que pudesse ser um legado para uma mulher que me desprezava? Um presente de um homem que me via como nada mais que um recipiente?

Quando cheguei à nossa casa vasta e vazia, eu estava encharcada e tremendo, mas minha mente estava assustadoramente clara. As fotografias na parede, as partituras no piano de cauda, o cheiro dos lírios que ele me comprava toda semana — cada doce lembrança era agora um veneno amargo.

Entrei no meu estúdio, meus dedos dormentes enquanto pegava meu celular. Fiz duas ligações.

A primeira foi para uma clínica, minha voz plana e desprovida de emoção enquanto eu marcava uma consulta.

A segunda foi para o conservatório de música internacional que me oferecera uma bolsa integral três anos atrás, uma oferta que eu recusei por Emerson.

"Sim", eu disse, minha voz firme pela primeira vez no dia. "Eu gostaria de aceitar minha vaga no programa de pós-graduação em composição."

A farsa havia acabado.