Queimar o Mundo Dele: A Fúria da Esposa

Meu casamento acabou com um telefonema enquanto eu esvaía em sangue no chão do banheiro, grávida de sete meses. Meu marido escolheu consolar a estagiária dele por causa de um gato de rua em vez de salvar a mim e ao nosso bebê. Ele me disse que eu era forte o suficiente para lidar com aquilo sozinha.

Depois, ele ficou parado enquanto a amante dele tentava assassinar nosso filho recém-nascido, forçando-me a ajoelhar e pedir desculpas para proteger sua carreira política. Ele me chamou de instável, de péssima mãe, enquanto ela usava minhas roupas e morava na minha casa.

O herói com quem me casei era uma mentira.

Quando ele deu ao meu filho o sobrenome da família dela, eu soube que ir embora não era o suficiente. Eu tinha que queimar o mundo dele até as cinzas.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Alana Escobar:

Meu casamento não terminou com um estrondo, mas com um telefonema enquanto eu esvaía em sangue no chão do nosso banheiro.

A primeira cólica me atingiu como um soco no estômago, aguda e impiedosa. Eu estava apenas no sétimo mês, mas a contração súbita e violenta no meu abdômen pareceu assustadoramente definitiva. Saí cambaleando do quarto do bebê que eu estava pintando, um amarelo-canário suave e cheio de esperança, e desabei no mármore frio do banheiro principal. Uma umidade quente e pegajosa se espalhou debaixo de mim, manchando minha calça de linho branca com um tom horripilante de carmesim.

O pânico sufocou minha garganta, frio e apertado. Procurei meu celular, meus dedos escorregadios de suor, e disquei para o Gustavo. Meu marido. O homem que deveria ser minha rocha.

Ele atendeu no terceiro toque, a voz suave e profissional, a voz que ele usava com doadores e eleitores.

“Alana, estou um pouco ocupado agora.”

“Gustavo,” eu arquejei, a palavra rasgando meus pulmões. “Algo está errado. Estou sangrando. É o bebê.”

Houve uma pausa. Pude ouvir o murmúrio fraco de outra voz ao fundo, um som suave e feminino que fez os pelos dos meus braços se arrepiarem. Era Flávia Rodrigues. A estagiária da campanha. A filha do aliado político que Gustavo não podia se dar ao luxo de perder. A garota que estava morando em nosso quarto de hóspedes nos últimos dois meses.

“Sangrando? Tem certeza de que não está exagerando?” A voz de Gustavo estava carregada de impaciência, não de preocupação. “O médico disse que um pouco de sangramento pode ser normal.”

“Isso não é um pouco, Gustavo! É... é muito.” Outra onda de dor me atingiu, tão intensa que roubou meu fôlego. Eu gritei, encolhendo-me em uma bola no chão.

“Droga, Alana.” Ouvi-o suspirar, um som de pura irritação. Então, seu tom suavizou, mas não era para mim. “Está tudo bem, Flávia. Apenas respire fundo. Era só um gato, viu? Ele já foi embora.”

Meu sangue gelou. Mais frio que o mármore debaixo de mim.

“Gustavo, do que você está falando?” Minha voz era um sussurro rouco. “Eu preciso de você. Acho que estou em trabalho de parto. Você tem que vir para casa.”

“Não posso agora,” ele disse, sua voz baixando para um sussurro áspero. “A Flávia acabou de ter uma crise de ansiedade severa. Ela viu um gato de rua no beco e surtou completamente. Estou tentando acalmá-la. O pai dela está organizando o evento de arrecadação de fundos hoje à noite, não posso deixar que ela apareça histérica.”

O absurdo de suas palavras pareceu um golpe físico. Um gato de rua. Ele estava gerenciando uma crise fabricada por causa de um gato de rua enquanto sua esposa grávida estava tendo uma hemorragia no chão do banheiro.

“O pai dela,” repeti, as palavras com gosto de cinzas na minha boca. “Claro. É sempre sobre a campanha, não é?”

“Não seja dramática, Alana,” ele retrucou. “Você sabe o quão importante isso é. Eu preciso do apoio do Senador Rodrigues. A Flávia é frágil. Você é forte. Você aguenta.”

Suas palavras ecoaram em minha mente, uma paródia cruel de uma conversa que tivemos anos atrás. Foi depois do acidente de carro que matou meus pais, o acidente do qual ele me tirou. Ele me abraçou no hospital, seu aperto firme e reconfortante. *Você é tão forte, Alana. Você aguenta qualquer coisa.* Naquela época, suas palavras tinham sido minha tábua de salvação. Agora, ele as estava usando como desculpa para me abandonar.

“Por favor, Gustavo,” eu implorei, o último resquício do meu orgulho se dissolvendo em uma poça de lágrimas e sangue. “Você prometeu. Você prometeu que sempre estaria lá. Por mim, pelo nosso filho.”

Lembrei-me do dia do nosso casamento, sob um arco de rosas brancas. Ele olhou nos meus olhos, os seus brilhando com o que eu acreditava ser amor incondicional. *Aconteça o que acontecer*, ele disse, a voz embargada de emoção, *você e nossa família sempre virão em primeiro lugar. Sempre.*

“Vou chamar uma ambulância para você,” ele disse, a voz distante, já desconectada. “Preciso ir. A Flávia precisa de mim.”

Ele não esperou por uma resposta. A linha ficou muda.

O silêncio que se seguiu foi mais ensurdecedor que um grito. A dor na minha barriga se intensificou, uma agonia implacável e dilacerante que espelhava a destruição do meu coração. Eu estava sozinha. Totalmente e completamente sozinha.

Os paramédicos do SAMU chegaram em um borrão de movimentos e vozes urgentes. Eles me prenderam a uma maca, seus rostos uma mistura de calma profissional e pena. Uma delas, uma mulher de rosto gentil, continuava tentando ligar para o Gustavo, sua testa se franzindo mais a cada chamada não atendida.

“Não atende, querida,” ela disse suavemente, dando um tapinha na minha mão. “Precisamos de uma assinatura para o consentimento da cesárea de emergência. O bebê está em sofrimento fetal.”

O filho dele estava em sofrimento fetal. E ele não podia ser encontrado.

Com a mão trêmula, assinei o formulário, a caneta parecendo impossivelmente pesada. Eles me levaram às pressas para as luzes ofuscantes da sala de cirurgia. A última coisa que ouvi antes da anestesia me apagar foi a voz sombria do cirurgião.

“Faremos o nosso melhor para salvar os dois.”

Acordei horas depois em um quarto silencioso e estéril. Uma enfermeira estava verificando meus sinais vitais. Meu primeiro pensamento, meu único pensamento, era para meu filho.

“Meu bebê?” eu grasnei, minha garganta áspera.

“Ele é um lutador,” ela disse com um sorriso gentil. “Ele é prematuro, está na UTI neonatal, mas está estável. Um menino lindo.”

O alívio me inundou, tão potente que parecia uma droga. Ele estava vivo. Nosso filho estava vivo.

Foi só mais tarde naquela noite, depois de ser transferida para um quarto de recuperação particular, que todo o peso da traição de Gustavo desabou sobre mim. Ele finalmente apareceu, seu terno ainda impecável do evento, um leve cheiro de perfume caro pairando sobre ele. O perfume da Flávia.

Ele não veio sozinho.

Ela o seguia, parecendo pálida e frágil, seus olhos grandes e avermelhados. Ela estava usando um dos meus robes de seda, aquele que Gustavo me comprou no nosso aniversário.

Meu coração, que eu pensei que não poderia se quebrar mais, se estilhaçou em um milhão de pedacinhos. Devo ter feito um som, um arquejo sufocado, porque Gustavo correu para o meu lado da cama.

“Alana, graças a Deus você está bem,” ele disse, tentando pegar minha mão. Eu me afastei com um solavanco.

“Sinto muito, Alana,” Flávia sussurrou da porta, sua voz trêmula. “Eu... eu não sabia que era tão sério. Eu disse para o Gustavo vir, mas minha ansiedade... fica tão ruim. Eu me sinto péssima.” Ela agarrou as lapelas do meu robe, os nós dos dedos brancos, um retrato perfeito de culpa e angústia.

Gustavo imediatamente se virou para ela, sua expressão suavizando com uma ternura que eu não via dirigida a mim há meses.

“A culpa não é sua, Flávia,” ele murmurou, sua voz um ronronar baixo e reconfortante. “Não se culpe.”

Ele estava consolando ela.

Ele me deixou quase morrer, deixou nosso filho lutar pela vida sozinho, e agora ele estava ali, naquele quarto de hospital com cheiro de antisséptico e da minha dor particular, consolando a garota que causou tudo isso.

A memória dele me tirando do metal retorcido do carro dos meus pais brilhou em minha mente. O herói. Meu salvador. Era tudo uma mentira. O homem com quem me casei, o homem que eu amava, tinha desaparecido. Em seu lugar estava um estranho, um político frio e ambicioso que via sua esposa e filho recém-nascido como obstáculos em seu caminho para o poder.

Uma única lágrima silenciosa escapou do canto do meu olho e traçou um caminho frio pela minha têmpora.

Ele não percebeu. Estava ocupado demais acariciando o cabelo de Flávia.

E naquele momento, enquanto eu o observava acalmar as tristezas fingidas dela, o amor que eu sentia por ele se transformou em algo frio e duro no meu peito. Não era ódio. Era uma clareza oca e apavorante.

Ele tinha feito sua escolha. Agora, eu tinha que fazer a minha.