Quarto Errado: Dormindo com o Tio do Meu Noivo

A pesada porta de mogno da suíte presidencial do Plaza Hotel estava diante de Isidora.

Ela segurava o cartão-chave universal com tanta força que as bordas afiadas de plástico cravaram em sua palma. A dor a trazia de volta à realidade.

Ela passou o cartão. A luz verde piscou, seguida por um clique suave.

Isidora empurrou a porta. O ar de dentro a atingiu como um golpe físico, denso com o cheiro de champanhe caro e luxúria barata.

Ela pisou no tapete persa. Seus olhos imediatamente se fixaram em um paletó de terno Armani feito sob medida, jogado no chão. Pertencia a Kevin.

Um sutiã de renda preta pendia da borda do lustre de cristal no corredor. Era de Chantelle, sua antiga boa amiga.

O estômago de Isidora se contraiu violentamente, o ácido queimando o fundo de sua garganta. Este era o homem com quem ela deveria se casar em poucos meses.

Da porta entreaberta do quarto, os sons inconfundíveis de pele molhada batendo contra pele e gemidos altos e desinibidos ecoavam pela suíte silenciosa.

Ela não chorou. Em vez disso, uma calma gélida percorreu suas veias.

Isidora tirou o celular do bolso. Ela abriu a câmera, mudou para o modo de vídeo e certificou-se de que o flash estava desligado.

Ela caminhou em direção ao quarto e chutou a porta, abrindo-a completamente com o calcanhar.

A tela de seu celular iluminou os membros emaranhados na cama king-size. Kevin estava por cima, com o rosto enterrado no pescoço da modelo loira.

A luz repentina fez Kevin congelar. Ele virou a cabeça bruscamente, seus olhos arregalados em puro pânico.

"Que porra é essa!" Kevin berrou, pegando um travesseiro e atirando-o na direção da porta. "Sua esquisita, aberração feia! Saia daqui!"

Isidora não se encolheu. Ela simplesmente inclinou a cabeça, deixando o travesseiro atingir o batente da porta.

Seu polegar pressionou o botão vermelho de parar. O vídeo foi salvo.

Ela olhou para o rosto pálido e suado de Kevin. Não havia ciúme em seu peito, apenas a satisfação fria de um caçador abatendo sua presa.

Chantelle soltou um grito agudo, puxando os lençóis de seda para cobrir o peito.

Isidora virou as costas para eles. Ela saiu da suíte, seus saltos batendo contra o piso de madeira em um ritmo constante e implacável.

Quando chegou ao elevador, sentiu como se seus pulmões estivessem entrando em colapso. Ela bateu a mão com força no botão para o bar da cobertura.

Ela precisava de álcool. Precisava que ele queimasse a sujeira que acabara de testemunhar.

As portas do elevador se abriram diretamente para a iluminação ambiente, roxa e fraca, do bar da cobertura. O baixo pesado de uma banda de jazz vibrava contra sua caixa torácica, mas não conseguia abafar a agitação em seu estômago. Ela conteve a náusea, seu rosto ainda uma máscara de base grossa e irregular e sardas falsas, seus olhos escondidos atrás de óculos horríveis de armação preta e grossa. Ela era uma piada ambulante, e esta noite, ela se entregaria a isso.

Ela caminhou para o canto mais isolado do bar, ignorando os olhares de soslaio que sua aparência estranha atraía.

"Um dry martini. Capriche no mais forte," Isidora disse ao bartender.

Quando o copo chegou, ela não o saboreou. Ela jogou a cabeça para trás e engoliu o líquido ardente de uma só vez.

O álcool atingiu sua corrente sanguínea como um fósforo jogado na gasolina. Sua cabeça girou.

De repente, o banco ao lado dela foi puxado para trás. Uma sombra alta e larga se sentou.

Antes mesmo de olhar para ele, um aroma invadiu seus pulmões. Cedro fresco misturado com um feromônio masculino sombrio e perigoso. Ele sobrepujou completamente a colônia barata dos homens ao redor.

"Uísque. Puro," o homem pediu.

Sua voz era um ronco baixo e rouco. Parecia exausta, como a de um homem que não dormia há uma semana.

Isidora virou a cabeça. A iluminação era péssima, mas ela conseguiu distinguir uma mandíbula afiada como navalha e uma camisa social preta com os dois primeiros botões abertos.

Cedrick segurou seu copo, os nós dos dedos brancos. Sua insônia crônica vinha destruindo seus nervos há dias.

Mas então, um aroma flutuou pelo espaço entre eles.

Era fraco. Íris. Uma mistura de íris muito específica e personalizada que atingiu seu cérebro como uma dose pesada de tranquilizantes. O zumbido constante em seu crânio se aquietou instantaneamente.

Cedrick virou a cabeça bruscamente na direção da mulher sentada ao seu lado.

Seus olhos escuros e insondáveis se fixaram nela. Ele viu os óculos horríveis de armação grossa, a base empastada e irregular e o coque severo e bem puxado. A aparência da mulher era uma contradição gritante com a fragrância etérea e calmante que ela usava. Mas naquele momento, enquanto a pressão esmagadora em seu crânio finalmente diminuía, ele descobriu que não se importava. Ele não se importava nem um pouco. Tudo o que importava era a fonte daquele aroma.

Isidora sentiu o calor do olhar dele. Era predatório. Fez os pelos de seus braços se arrepiarem. Também era profundamente confuso. Ninguém jamais a olhara daquela maneira enquanto ela usava seu disfarce.

Ela tentou se levantar e ir embora, mas o martini a traiu. Seus joelhos cederam.

Ela caiu de lado.

Um antebraço grosso e musculoso a segurou pela cintura. A mão de Cedrick estava quente como brasa, o calor queimando através da seda fina de seu vestido.

O desejo de destruir Kevin, combinado com o álcool pesado em seu cérebro, atingiu o ponto de ebulição.

Isidora olhou para o estranho. Ela não se afastou. Em vez disso, ela estendeu os braços e os envolveu em volta dos ombros largos dele.

O sol da manhã cortava a fresta nas cortinas pesadas, atingindo Isidora diretamente nos olhos.

Ela ofegou, seus olhos se abrindo de repente. Cada músculo de seu corpo doía com uma dor profunda e latejante.

Ela virou a cabeça. Costas enormes e com cicatrizes estavam viradas para ela do outro lado da cama king-size.

As memórias da noite anterior colidiram em seu crânio como um trem de carga. As mãos ásperas, as mordidas, a perda absoluta de controle.

O pânico tomou sua garganta. Ela não conseguia respirar.

Isidora jogou o edredom de seu corpo nu. Ela se arrastou pelo carpete, pegando suas roupas espalhadas e vestindo-as com as mãos trêmulas.

Ela precisava ir embora. Precisava garantir que isso nunca mais acontecesse.

Ela vasculhou a bolsa e tirou dez notas novas de cem dólares.

Ela pegou uma caneta do hotel e rabiscou em um bloco de notas: Taxa de serviço padrão. Estamos quites. Ela encarou as letras duras por uma fração de segundo, sua expressão endurecendo em um desapego absoluto e frio. Não havia espaço para sentimentos persistentes ou arrependimento na vida que ela era forçada a levar.

Ela bateu o dinheiro e o bilhete na mesa de cabeceira, bem ao lado do relógio pesado e de aparência cara dele e de seu próprio par de óculos feios de armação grossa.

Isidora não olhou para trás. Ela abriu a porta da suíte com um puxão e correu pelo corredor como uma fugitiva.