O Jogo Cruel Dele, A Fuga Perfeita Dela

No primeiro aniversário da nossa reconciliação, eu achei que meu marido, o magnata da tecnologia, e eu tínhamos finalmente superado a crise. Foi então que descobri que nosso casamento inteiro era um espetáculo para uma plateia. Era um jogo de vingança cruel, que durou um ano, orquestrado por ele e sua amante. E eu era a piada.

Para a diversão deles, fui envenenada com comida contaminada com fezes de cachorro, publicamente humilhada com um golpe de cem milhões de reais em um leilão e espancada pelos seguranças particulares da família dele até quebrar minhas costelas. Eu suportei tudo, interpretando o papel da esposa amorosa e ingênua, enquanto eles riam de mim em um grupo de mensagens chamado "A Hora da Comédia com Juliana Andrade".

Mas o grand finale deles foi um passo longe demais. Eu o ouvi planejando com calma me deixar para morrer em uma cabana remota durante uma nevasca, um "acidente trágico" que finalmente o deixaria livre para ficar com sua amante.

Ele achava que estava escrevendo o último capítulo da minha vida.

Ele não sabia que eu estava prestes a usar seu plano de assassinato como minha própria fuga perfeita. Eu forjei minha morte, desapareci sem deixar vestígios e o deixei para explicar ao mundo como sua amada esposa sumiu da face da terra.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Juliana Andrade

Era o primeiro aniversário da nossa reconciliação, o dia em que descobri que meu casamento inteiro era um espetáculo e meu marido estava vendendo ingressos para o banho de sangue.

Passei a tarde preparando uma surpresa, um jantar romântico e tranquilo só para nós dois. Comprei as velas caras, aquelas com cheiro de sândalo e terra molhada. Tentei até cozinhar seu prato favorito, Boeuf Bourguignon, uma receita que já tinha me derrotado duas vezes.

O aroma de vinho e ervas cozinhando lentamente preenchia nossa cobertura estéril, toda branca, um espaço que sempre pareceu mais o showroom de Alex do que nosso lar. Alisei meu vestido, uma peça simples de seda na cor de um céu de verão, e verifiquei meu reflexo.

Meu cabelo estava preso, meu rosto corado de expectativa. Pela primeira vez em muito, muito tempo, senti uma faísca de esperança, uma crença frágil de que talvez tivéssemos finalmente superado a crise. Que o homem com quem eu havia me reconciliado, o magnata da tecnologia Alex Braga, era verdadeiramente o homem que me implorou para voltar, com lágrimas em seus olhos impossivelmente azuis.

Ele estava atrasado.

Claro que ele estava atrasado. Alex Braga vivia em seu próprio fuso horário, um relógio ajustado ao ritmo de negócios multibilionários e das oscilações do mercado global. Eu disse a mim mesma que estava tudo bem. Isso me daria mais tempo para deixar tudo perfeito.

Eu estava enchendo novamente a taça de vinho dele quando seu notebook, deixado descuidadamente sobre a ilha de mármore da cozinha, apitou. Uma notificação iluminou a tela escura. Era um grupo de mensagens. O nome era "A Hora da Comédia com Juliana Andrade".

Minha mão congelou, a garrafa de Malbec pairando sobre a taça. Meu coração não afundou. Não despencou. Ele simplesmente parou, uma pedra fria e dura no meu peito.

Meus dedos tremeram quando estendi a mão e toquei na tela. O notebook não tinha senha. Alex nunca acreditou em segredos, pelo menos não os dele.

O chat era uma cascata de mensagens, uma torrente de crueldade disfarçada de humor. Os participantes eram Alex, sua amante Carla Borges e o círculo de amigos ricos e fúteis deles.

Carla: Ela ainda está esperando? Meu Deus, que paciência. É quase admirável.

Um amigo, Marco: Imagina a cena: a pequena Juliana, de pé ao lado do frango queimado, com o rosto cheio de esperança. Alex, você tem que tirar uma foto para nós!

Alex: Estou a caminho. Tive que pegar o presente de aniversário da Carla primeiro. Não se preocupem, vou interpretar meu papel. Ela terá sua noite romântica.

Uma sequência de emojis de risada seguiu sua mensagem.

Mas foi a mensagem seguinte que me tirou o ar dos pulmões.

Carla: E para o evento principal? Você pegou o colar? A Estrela dos Braga?

Alex: Claro. Eleonora vai te entregar hoje à noite na sua festa. Está na hora de todos saberem quem é a verdadeira Sra. Braga.

A Estrela dos Braga. O colar de safiras que fora passado por gerações de esposas da família Braga. Aquele que a avó de Alex, a formidável matriarca Eleonora Braga, se recusou a me dar, mesmo no dia do nosso primeiro casamento. Ela me considerou indigna. E agora, ela o estava dando para Carla. Em uma festa. Hoje à noite.

Isso não era apenas sobre um colar. Era uma coroação. E meu jantar romântico, nosso aniversário, não passava de um show de abertura.

Uma voz anônima no chat, alguém que eu não reconheci, digitou: Já faz um ano inteiro disso, não é? Tenho que admitir, Alex. O plano a longo prazo. Trazê-la de volta só para destruí-la pedaço por pedaço pelo que ela fez com a Carla naquela vernissage... é diabólico. Eu adoro.

As palavras ficaram turvas. Um ano. Um ano inteiro.

Minha mente girou para trás, uma espiral vertiginosa pelos últimos doze meses. Suas desculpas chorosas, suas promessas de mudança, sua perseguição implacável após nossa separação. Ele me venceu pelo cansaço com o que eu pensei ser remorso. O que eu pensei ser amor.

Era tudo um jogo. Uma peça de arte performática cruel e elaborada, projetada para me humilhar para a diversão de Carla. Vingança por um pequeno escândalo social que eu havia causado inadvertidamente anos atrás, um deslize da língua que envergonhou Carla por um breve momento. Esta era a minha punição.

Eu era o bobo da corte deles. Minha dor era a piada.

Meu sangue gelou. O calor do forno, o cheiro do vinho, a seda macia do meu vestido — tudo se tornou uma paródia grotesca. Olhei ao redor do apartamento impecável, para a vida que eu pensei estar reconstruindo, e a vi pelo que era: um palco. E eu era a tola, dançando sob comando.

Um novo tipo de sentimento, algo mais duro e afiado que a dor, começou a se cristalizar em meu estômago. Era uma raiva fria e silenciosa.

Eles queriam um show? Eles queriam um grand finale?

Tudo bem. Eu lhes daria um.

Meus dedos, não mais trêmulos, moveram-se com um propósito estranho e novo. Peguei meu próprio celular, minhas mãos firmes. Abri um navegador seguro e digitei um nome que eu tinha visto uma vez em um canto escuro da internet, um nome sussurrado por pessoas que precisavam desaparecer. "Agência Oráculo: Nós Criamos Fantasmas."

Um simples formulário de contato apareceu na tela.

Eu fiz a ligação. Uma voz calma e profissional atendeu no primeiro toque.

"Oráculo. Como podemos ajudá-la a desaparecer?"

"Preciso forjar uma morte", eu disse, minha voz assustadoramente calma. "Uma que seja convincente."

Houve uma pausa do outro lado, então: "Podemos providenciar isso. Vai ser caro."

"Dinheiro não é problema", menti. Mas eu sabia onde conseguir. Eu conhecia todos os pontos fracos financeiros de Alex, as contas que ele achava que eu era estúpida demais para entender.

Após a ligação, caminhei até o grande calendário pendurado em nossa cozinha. Era uma peça linda, feita sob medida, um presente meu para ele, com minhas próprias obras de arte decorando cada mês. Meus dedos traçaram as datas, contando. O plano levaria tempo. Precisão.

Circulei uma data daqui a três meses com uma caneta vermelha-sangue.

Naquele exato momento, o som de uma chave na fechadura ecoou pelo apartamento. Meu coração saltou para a garganta, mas eu o forcei a voltar para o lugar. Fechei o notebook dele com força, meu rosto uma máscara cuidadosamente construída de afeto plácido.

Alex entrou, um buquê das minhas rosas brancas favoritas em uma mão e uma garrafa de champanhe na outra. Ele sorriu, seu sorriso perfeito e carismático que encantava capas de revistas e salas de reuniões.

"Feliz aniversário, meu amor", ele disse, sua voz um zumbido baixo e quente que costumava me deixar com as pernas bambas. Ele passou o braço livre pela minha cintura, me puxando para perto. "Desculpe o atraso. Tive um imprevisto."

Eu me inclinei em seu abraço, me permitindo sentir o calor falso de seu corpo uma última vez. Parecia abraçar uma estátua. Frio, duro e vazio.

"Você está com um cheiro incrível", ele murmurou em meu cabelo. "Tudo parece perfeito."

Sua atuação era impecável. Nenhum vislumbre de engano em seus olhos. Ele me olhava com tanta adoração, tanta ternura. Um ano atrás, eu teria me derretido. Naquela noite, eu via as cordas. Eu via o marionetista.

Eu tinha sido tão estúpida. Tão disposta a acreditar em sua redenção, a acreditar que seus grandes gestos e súplicas desesperadas nasciam do amor. Ele me perseguiu por seis meses após nossa primeira separação, uma campanha implacável de flores, cartas e declarações públicas. Eu pensei que era o romance épico com que sempre sonhei.

Era apenas o ato de abertura de uma tragédia, e eu era a única que não tinha o roteiro.

Eu me afastei, forçando um sorriso. "Eu estava apenas preparando tudo."

Seus olhos se desviaram para o calendário na parede. Ele apontou para o círculo vermelho. "O que é isso? Outro dia especial que eu deveria saber?", ele perguntou, seu tom leve e brincalhão.

Olhei para a data, depois de volta para ele, meu sorriso se alargando apenas uma fração. "É uma surpresa", eu disse, minha voz doce como veneno. "Para você."

Um genuíno brilho de curiosidade cruzou seu rosto. Ele adorava surpresas, desde que fosse ele quem estivesse no controle. "Ah, é? Mal posso esperar."

Ele se inclinou e me beijou, um beijo suave e demorado que tinha gosto de mentiras. Ele acariciou minha bochecha, seu polegar enxugando uma lágrima que eu não tinha percebido que havia escapado.

"O que foi isso?", ele perguntou, a testa franzida com falsa preocupação.

"Apenas... feliz", sussurrei, a palavra uma pílula amarga na minha língua. "Estou tão feliz, Alex."

Ele sorriu, aquele sorriso devastadoramente bonito e totalmente vazio. "Eu também, Juliana. Eu também."

Enquanto ele estourava a rolha do champanhe, o som comemorativo ecoando no apartamento silencioso, senti uma certeza profunda e arrepiante. O homem que eu amava já era um fantasma. E logo, eu também seria.