O Contrato Cruel do Amor, Seu Arrependimento Infinito

Meu marido ia me matar. Não com um tiro, mas com uma mensagem de texto que eu nunca deveria ter visto.

Ela apareceu no iPad da família: "A noite passada foi insana. Não paro de pensar naquele quarto de hotel. Você me deve o segundo round... URGENTE." Meu primeiro pensamento foi nosso filho de dezesseis anos, Marco. Mas um fórum anônimo rapidamente apontou os furos na minha teoria — o hotel caro, o tom transacional e um emoji de berinjela, um código para estimulantes sexuais usados por homens da idade do meu marido.

A verdade me atingiu quando encontrei uma camisinha em sua roupa suja — a mesma marca que eu havia encontrado no quarto do nosso filho meses atrás. Nunca foi o Marco. Era meu marido de vinte anos, Lorenzo.

A traição se aprofundou quando o ouvi conversando com nosso filho. Eles riam das minhas "crises" e zombavam de mim por ser entediante. Marco chegou a dizer ao pai: "Você deveria simplesmente largá-la e ficar com a Kátia." Kátia — a professora particular de história dele.

A conspiração deles, tramada dentro das paredes da minha própria casa, destruiu o que restava do meu amor por eles.

Agora, juntei minhas provas, e o maior evento de sua carreira — a noite de gala do prêmio "Inovador do Ano" — é na semana que vem. É o palco perfeito. Ele acha que serei a esposa solidária em seu braço, mas está enganado. Não vou apenas deixá-lo; vou queimar o mundo dele até as cinzas na frente de todos.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Alessa

Meu marido ia me matar. Não com um tiro, mas com uma mensagem de texto que eu nunca deveria ter visto.

O cheiro de lustra-móveis de limão era forte no ar, um aroma limpo e estéril que impregnava as bancadas de mármore da nossa cozinha enorme e silenciosa. Era meu trabalho manter esse silêncio, essa perfeição. Lorenzo, meu marido, o braço direito da família De Luca, exigia isso.

Nosso filho, Marco, estava lá em cima, provavelmente rolando o feed do celular em vez de estudar.

Peguei o iPad da família na ilha, com a intenção apenas de checar o tempo para um almoço de caridade no dia seguinte. Uma bolha verde apareceu na tela, uma notificação de um número desconhecido. Meu coração deu um solavanco forte e doloroso.

"A noite passada foi insana. Não paro de pensar naquele quarto de hotel. Você me deve o segundo round... URGENTE."

A mensagem não era para mim.

Meu primeiro pensamento foi um instinto de mãe, afiado e protetor: Marco. Ele tinha dezesseis anos, o herdeiro desse império brutal, e um problema como esse — uma mulher mais velha e predatória — poderia matá-lo.

A vergonha me inundou, quente e sufocante. Desabei em um dos bancos altos, minhas pernas de repente fracas demais para me sustentar.

Eu não podia ir até Lorenzo. Não podia ir a ninguém da Família.

Em vez disso, abri um fórum criptografado no meu próprio aparelho, um santuário privado para mulheres como eu, mulheres que viviam "A Vida". Anonimamente, digitei uma versão vaga da verdade, apresentando-a como o medo de uma mãe por seu filho. Mencionei o hotel, a mulher mais velha, a grosseria da mensagem.

As respostas foram rápidas, uma mistura de simpatia e conselhos duros e cínicos.

RosaSiciliana escreveu: Por que você assume que é seu filho?

"Quem mais poderia ser?", digitei de volta, meus dedos tremendo. Meu marido era um pilar de respeito, um homem cuja honra era tudo.

BelaDoBrooklyn foi mais direta: "Você me deve o segundo round" soa como um negócio. Não como um encontro desajeitado de um garoto.

RainhaDeSampa acrescentou: Um garoto de 16 anos consegue reservar uma suíte no The Atherton sem os pais saberem?

The Atherton. Um hotel cinco estrelas em território neutro. O cartão de crédito adicional do Marco tinha um limite que não cobriria uma garrafa do champanhe mais barato deles, muito menos um quarto. Uma semente fria de dúvida começou a brotar no fundo do meu estômago.

Então, um novo comentário apareceu, simples e arrepiante.

Senhora, existe outro homem na sua casa?

Lorenzo. O nome dele brilhou em minha mente — um pensamento impossível, traiçoeiro. Ele era meu marido há vinte anos. Éramos uma dinastia.

O golpe final veio de uma usuária que eu reconhecia apenas pela reputação, AdvogadaDeAço88, a Consigliere de uma Família aliada. Seu comentário foi frio e clínico.

O emoji de berinjela. Código comum entre homens na faixa dos 40 para estimulantes sexuais. Sugere um homem mais velho tentando manter o ritmo.

Um gelo se infiltrou em meus ossos. Lorenzo tinha quarenta e cinco anos.

A porta da frente se abriu com um clique. A voz de Lorenzo, grave e confiante, ecoou pelo hall de entrada.

"Alessa! Cheguei!"

Ele entrou na cozinha, seu rosto bonito iluminado por um sorriso largo. Trazia uma caixa de chocolates caros, uma oferenda de paz por estar atrasado.

"Você parece pálida, meu bem. Tudo bem?"

Forcei um sorriso que pareceu quebrar meu rosto.

"Só estou cansada."

Ele veio por trás de mim, envolvendo meus braços em minha cintura, o queixo apoiado em meu ombro.

"Vou preparar um banho para você. Te faço uma massagem mais tarde."

Eu enrijeci, um tremor quase imperceptível.

"Estou bem. Que bom que você chegou."

Afastei-me gentilmente, antes que ele pudesse sentir a repulsa se contorcendo em meu estômago.

Ele subiu para ver Marco, seus passos pesados de autoridade. Fiquei sozinha com sua pasta. Eu precisava desfazê-la para ele, restaurar o ritmo familiar de nossa vida, fingir que nada estava quebrado.

Na lavanderia, abri o zíper de sua mala de viagem. Meus dedos tocaram o bolso da frente, fechando-se em torno de um pequeno quadrado de alumínio. Eu o puxei. Era a embalagem de uma camisinha de luxo.

Exatamente a mesma marca que eu havia encontrado no fundo do cesto de roupa suja do Marco meses atrás. Na época, ignorei, pensando ser uma experimentação típica de adolescente, aliviada por ele estar se cuidando.

Meus joelhos cederam. Caí no chão frio de azulejo, a embalagem amassada em meu punho. A verdade me atingiu como um golpe físico, tirando o ar dos meus pulmões.

Não era o Marco. Nunca foi o Marco.

Era o Lorenzo.

Meu celular vibrou. Uma mensagem privada. Era da AdvogadaDeAço88.

Eu era amiga do seu pai. Ele era um bom homem. Meu conselho para você é este: Não o confronte. Junte suas provas. Depois, queime o mundo dele até as cinzas.

Minha visão clareou. A náusea recuou, substituída por uma calma glacial. O passarinho na gaiola dourada estava morto.

Digitei de volta uma única e brutal resposta.

"Me diga como."