Nos braços do Traficante

1 ano antes

Sangue.

Há sangue por toda parte. Uma poça se espalha, se multiplicando.

Há sangue nos meus pés, na minha pele, no meu cabelo. Consigo sentir o gosto, o cheiro. Está me cobrindo.

- Faz alguma coisa, porra! - Uma voz grita ao longe, me acordando do transe que me encontrava.

Meus olhos se fixam no homem deitado a minha frente, bonito por sinal. Tinha perfurações no abdomên e outras escoriações mas, o mais grave naquele momento, era os tiros que haviam entrado e não havia saído. Podendo morrer a qualquer momento.

Seus olhos esverdeados estão fixos em mim, quando começo a me mover tentando estancar o sangramento. Era muito sangue, mais sangue que havia visto na faculdade.

Ele faz uns barulhos estranhos, como se estivesse se afogando, sufocando, no próprio sangue e não duvidava disso, pois sua expressão era de dor.

- Você não vai morrer - prometo, lembrando o quê se era necessário para fazer, para reverter aquela situação.

A faculdade não ensinava na prática o quê tínhamos que fazer em uma situação como aquela. O que sabia, era o quê havia aprendido em livros. Nunca nos colocaram diante de uma pessoa com perfurações de tiros, agonizando e prestes a morrer.

A mão dele segura com força meu braço, tamanha a força que começo a sentir um pouco de dor. Meus olhos lacrimejam ao sustentar seu olhar, sentindo por alguma razão empatia por ele.

Aquele não seria o dia que ele morreria.