Noiva Traída: A Princesa da Máfia Ressurge

No meu ultrassom de dez semanas, eu deveria estar comemorando o futuro da família Falcone. Eu era Isabella Falcone, esposa do Don mais poderoso do Rio de Janeiro.

Mas quando a enfermeira chamou meu nome, o homem que se levantou ao lado de sua amante grávida era o meu marido.

No silêncio estéril daquela sala de espera, ele a escolheu. Mais tarde, confessou que estava sendo chantageado pela família dela — uma fraqueza que era uma sentença de morte em nosso mundo. Naquela noite, ele trouxe a amante para nossa casa, para o meu quarto, e me trancou na ala dos funcionários como uma prisioneira. Ele não estava aprisionando sua esposa; estava protegendo um bem valioso. Ele precisava do herdeiro legítimo que eu carregava para salvar seu império em ruínas.

Sua traição se tornou absoluta quando sua própria mãe e meus pais adotivos chegaram enquanto ele estava fora. Eles me forçaram a assinar os papéis do divórcio e depois me disseram que me levariam a uma clínica. A mãe dele sacou uma arma e apontou não para a minha cabeça, mas para a minha barriga.

"Vamos acabar com essa complicação", ela disse com uma frieza que cortava a alma.

Enquanto me arrastavam para fora de casa, meu mundo escureceu. Mas, em meio à névoa, vi uma frota de carros pretos bloqueando o portão. Um exército de homens saiu deles, liderados por um rosto que eu só conhecia por uma fotografia. Dias antes, trancada em meu quarto, fiz uma única ligação para o único homem mais poderoso que meu marido: meu pai biológico, o chefe da Ordem de São Paulo. E ele tinha vindo buscar sua filha.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Isabella

A enfermeira chamou meu nome para o ultrassom de dez semanas, e o homem que se levantou ao lado de sua amante grávida era o meu marido.

Meu mundo não apenas parou. Ele se estilhaçou, e o som da fratura ecoou no silêncio estéril da sala de espera.

Vicente Falcone. Meu marido. O Don da Família Falcone, o rei indiscutível da Zona Sul. Um homem cujo nome era uma prece nos lábios dos aliados e uma maldição na língua dos inimigos. E lá estava ele, com a mão pousada de forma possessiva na curva da barriga de outra mulher.

Rosa. Mal era uma mulher, apenas uma garota do morro, filha de um de seus próprios soldados. Seus olhos — grandes, enganosamente inocentes — encontraram os meus do outro lado da sala. Não havia vergonha neles. Apenas um brilho de triunfo selvagem.

O rosto de Vicente ficou rígido, a máscara do Don — aquela que ele usava para o mundo — se encaixou no lugar. Frio. Impenetrável. Mas por trás dela, eu vi um lampejo de pânico puro. Ele não foi apenas pego; foi pego aqui. Em uma clínica particular em seu próprio território, um lugar sob sua proteção, onde eu tinha uma consulta marcada. A presença dele com ela não era apenas um caso; era uma declaração pública. Um ato profundo e imperdoável de desrespeito.

Caminhei na direção deles, meus saltos batendo um ritmo fúnebre no piso polido. Minhas mãos estavam firmes. Meu queixo, erguido. Eu era Isabella Falcone. Eu não iria desmoronar aqui. Não na frente deles.

"Vicente", eu disse, minha voz uma lâmina de puro gelo.

Ele se encolheu.

"Isabella. O que você está fazendo aqui?"

A pergunta era tão absurda que uma risada histérica ameaçou borbulhar em minha garganta.

"Eu tenho uma consulta", respondi, meu olhar firme. "Para o nosso filho."

Deixei as palavras pairarem no ar, um testamento à linhagem legítima que ele estava profanando publicamente.

Rosa se mexeu, pressionando a mão na parte inferior das costas em uma demonstração teatral de desconforto. Uma performance. Sempre uma performance.

"Vicentinho", ela choramingou, "não estou me sentindo bem."

A atenção dele se voltou para ela instantaneamente, sua expressão se derretendo em uma ternura que ele não me mostrava há meses. Esse foi o golpe mais profundo. Não foi a infidelidade. Foi a substituição.

"Nós vamos embora", ele murmurou para ela, virando-se para mim como se eu fosse um pensamento tardio. "Conversamos em casa."

"Não", eu disse.

Seus olhos se estreitaram. Um aviso. O Don da Família Falcone não era um homem a quem se dizia não.

Mas naquele momento, eu não era sua esposa. Eu era uma rainha assistindo seu reino queimar. Este homem, que construiu seu império com sangue e medo, tinha sido minha salvação. Dez anos atrás, ele me tirou da ambição sufocante de minha família adotiva, os Caruso. Ele foi o único homem que eu amei. E então eu fiz algo que nunca tinha feito em dez anos de casamento.

Eu o esbofeteei. Com força.

O estalo da minha mão em sua pele foi como um tiro na sala silenciosa. Sussurros chocados se espalharam pelos espectadores. A cabeça de Vicente virou para o lado, uma marca vermelha já florescendo em sua mandíbula esculpida. Ele não parecia com raiva. Parecia atordoado. Como se não pudesse compreender a simples possibilidade da minha rebeldia.

Rosa ofegou, colocando-se entre nós como se para protegê-lo.

"Não se atreva a tocar nele! Ele só está aqui porque é um homem de honra!"

"Honrado?" A palavra era ácido na minha língua.

"Sim!", ela gritou, sua voz se elevando com fúria justiceira. "Ele me deu sua palavra! Ele prometeu assumir nosso filho, que nosso menino seria o próximo herdeiro dos Falcone!"

Era uma declaração de guerra. Em nosso mundo, um herdeiro bastardo não era apenas um escândalo; era um câncer. Uma fissura na fundação que poderia derrubar toda a Família.

Virei-me para Vicente, todo o meu ser gritando para que ele negasse. Para colocar essa garota em seu lugar e reafirmar meu status. O direito de primogenitura do meu filho.

Mas ele apenas ficou lá, de queixo cerrado.

"Isabella, é complicado."

"Complicado?", sussurrei.

"A família dela tem poder sobre mim", ele disse entredentes, sua voz tão baixa que era um rosnado destinado apenas a mim. "O pai dela é crucial para as operações no porto. Não posso arriscar perder a lealdade dele."

E aí estava. Não uma confissão de paixão, mas de política. Meu marido, o temível Don Falcone, estava sendo chantageado por um subordinado. Em nosso mundo, essa fraqueza era um pecado muito maior que sua infidelidade.

Rosa, sentindo sua vitória, girou a faca. Ela passou o braço pelo de Vicente, seu sorriso uma máscara adocicada para a malícia em seus olhos.

"O Vicente estava prestes a me levar para almoçar", ela ronronou, olhando diretamente para mim. "Estou com um desejo louco de comer sushi."

Sushi. Peixe cru. Estritamente proibido para mulheres grávidas. Não foi um erro. Foi uma mensagem, pequena e primorosamente cruel. Um lembrete de quem estava no controle. Um lembrete de que minhas necessidades — e as necessidades do nosso filho legítimo — não eram mais uma consideração.