Ele escolheu a amante, mas eu escolhi a liberdade

"O filho é meu."

Meu marido, o Don do Comando de São Paulo, anunciou ao mundo, com a mão pousada protetoramente sobre a barriga de sua amante.

Ele estava mentindo para salvar a vida dela, mas, ao fazer isso, assinou a sentença de morte para o bebê que crescia dentro de mim.

Apenas algumas horas antes, eu finalmente tinha conseguido o teste positivo pelo qual havíamos rezado por mais de cinco anos.

Mas Dante escolheu reivindicar o bastardo de uma traidora como seu herdeiro.

Quando tentei confrontá-lo, ele me dispensou com uma frieza cortante.

"É uma mentira estratégica, Elena. Você não está grávida, então não importa."

Ele não sabia.

Mais tarde, quando um acidente deixou sua amante em estado crítico, ele me arrastou para o hospital.

Ele me forçou a doar meu sangue para salvá-la, ignorando minha palidez fantasmagórica.

Ele não sabia que eu já estava sangrando por dentro.

Ele não sabia que eu tinha acabado de sair da clínica, onde havia removido a "complicação" da qual ele me fez sentir vergonha.

Ele achava que estava sendo nobre.

Ele não percebeu que estava matando seu próprio filho para salvar a mentira de outro homem.

Na noite da festa de gala para celebrar seu "herdeiro", deixei uma caixa branca em sua mesa e desapareci.

Dentro havia um laudo médico: *Interrupção de Gravidez. 8 Semanas. Pai: Dante Moretti.*

Quando ele leu, eu já estava longe.

Capítulo 1

No momento em que Dante Moretti reivindicou o filho de outra mulher como seu herdeiro para salvar a vida dela, ele não apenas quebrou os votos que me fez; ele assinou a sentença de morte para o bebê que crescia dentro do meu próprio corpo.

Eu estava nas sombras do grande salão, tornada invisível pelo brilho dos holofotes.

Meu marido estava sob o brilho ofuscante da coletiva de imprensa.

Ele parecia em todos os detalhes o Chefe dos Chefes do Comando de São Paulo.

Seu terno era feito sob medida para se ajustar à extensão larga e letal de seus ombros.

Sua mandíbula estava travada naquela linha de granito que geralmente fazia homens adultos desmoronarem de medo.

Mas sua mão não estava em uma arma hoje.

Estava pousada protetoramente sobre a pequena e arredondada barriga de Sofia Ricci.

Sofia olhou para ele com olhos de corça, cheios de lágrimas.

Ela interpretou perfeitamente o papel da protegida frágil.

Os repórteres gritavam perguntas, suas vozes uma cacofonia frenética, como urubus sentindo uma carcaça fresca.

"Don Moretti, é verdade? O filho é seu?"

Dante não vacilou.

Ele se inclinou para o microfone, sua voz um trovão profundo que vibrou pelo assoalho e se instalou fundo na minha medula.

"O filho é meu", ele mentiu. "Sofia carrega o herdeiro dos Moretti. Qualquer um que tocar nela responde a mim."

A sala explodiu em uma tempestade de flashes de câmeras.

Senti o sangue escorrer do meu rosto, acumulando-se em algum lugar nos meus pés.

Minha mão foi instintivamente para minha própria barriga lisa.

Duas horas atrás, o médico me entregou um pedaço de papel.

Positivo.

Cinco anos.

Nós sangramos e rezamos por cinco anos.

E agora, em meio ao caos da emboscada da Máfia Russa que tínhamos acabado de sobreviver, em meio ao sangue e ao terror, eu finalmente tinha alcançado a única coisa exigida de uma esposa da máfia.

Mas Dante tinha acabado de tornar isso insignificante.

Ao reivindicar o bastardo de Sofia — o produto de seu caso com um traidor — ele a salvou dos executores da Ordem.

Ele honrou o juramento de sangue que fez ao pai dela em seu leito de morte.

Mas, ao fazer isso, ele declarou publicamente que qualquer filho que eu carregasse seria o bastardo.

Ou pior, um produto do cativeiro russo do qual tínhamos acabado de escapar.

Ele me transformou numa prostituta para fazer dela uma santa.

Virei-me e fui embora antes que os flashes das câmeras pudessem capturar as lágrimas que me recusei a derramar.

Encontrei Dante em seu escritório uma hora depois, o silêncio da sala um contraste gritante com o caos lá fora.

Ele estava servindo um copo de uísque âmbar, sua mão firme.

Ele não parecia um homem que tinha acabado de destruir seu casamento.

Ele parecia um general inspecionando um campo de batalha onde perdas aceitáveis haviam sido calculadas.

"Você está chateada", disse ele, sem se virar.

"Chateada?" Soltei uma risada seca e rachada. "Você acabou de dizer ao mundo que me traiu. Você legitimou o filho dela e deslegitimou sua esposa."

Ele se virou então, seus olhos escuros frios e duros.

"Foi necessário, Elena. A Ordem a teria matado por dormir com o inimigo. Jurei ao pai dela que a protegeria. É uma dívida de honra."

"E quanto aos seus votos para mim?" perguntei, minha voz tremendo. "Essas dívidas não contam?"

"Você é minha esposa", disse ele, aproximando-se, sua presença sufocante. "Você tem meu nome. Você tem minha proteção. Isso deveria ser suficiente."

Ele estendeu a mão para tocar meu rosto.

Recuei como se ele tivesse me queimado.

Seus olhos se estreitaram.

"Não seja dramática. É uma mentira estratégica. O filho não é meu. Você sabe disso."

"Mas o mundo não sabe", sussurrei. "E se eu estivesse grávida? E então, Dante? Você reivindicaria o meu também? Ou isso complicaria sua nobre mentira?"

Ele suspirou, passando a mão pelos cabelos escuros, a exasperação evidente no gesto.

"Você não está grávida, Elena. Estamos tentando há anos. Não é um problema."

As palavras me atingiram como um golpe físico.

Ele não sabia.

E olhando para ele agora, este estranho que priorizava a promessa a um homem morto sobre a dignidade de sua esposa viva, eu sabia que ele nunca saberia.

"Você está certo", menti, meu coração se partindo em meu peito. "Eu não estou."

Ele assentiu, satisfeito. "Bom. Mantenha a cabeça baixa. Deixe os rumores passarem. Tenho uma guerra para planejar contra os russos."

Ele passou por mim, roçando meu ombro.

Ele cheirava a colônia cara e a traição.

Fui ao escritório do Consigliere na manhã seguinte.

O advogado parecia nervoso, o suor brotando em seu lábio superior.

Ele empurrou os papéis da separação pela mesa de mogno.

"Sra. Moretti, tem certeza? O Don... ele não assinou isso."

"Ele está ocupado", eu disse, minha voz vazia de emoção. "Ele me disse para cuidar da papelada."

Peguei a caneta.

Minha mão pairou sobre a linha de assinatura de Dante Moretti.

Eu conhecia a assinatura dele melhor que a minha.

Eu a tinha traçado em cartas de amor na faculdade.

Eu a tinha encarado em nossa certidão de casamento.

Assinei o nome dele com um floreio, a tinta fluindo como sangue negro enquanto eu forjava minha liberdade.

O Consigliere ficou pálido. "Elena... se ele descobrir..."

"Protocole", ordenei, canalizando o sangue Falcone que corria em minhas veias. "E marque uma consulta para mim na clínica particular da Avenida Paulista."

"Para quê?"

"Um procedimento", eu disse, levantando-me. "Para remover uma complicação."

Saí para o vento cortante de São Paulo.

Disquei o número de Dante uma última vez.

Tocou três vezes.

"O que foi?" sua voz era ríspida, impaciente.

"Dante, preciso te dizer uma coisa. Sobre nós. Sobre..."

"Dante!" A voz de Sofia perfurou o fundo, estridente e alegre. "O bebê está chutando! Vem sentir!"

A respiração de Dante engasgou na linha.

"Tenho que ir, Elena. Resolva o que for você mesma."

A linha ficou muda.

Olhei para a tela do telefone.

Então o joguei na lixeira da esquina.

Entrei na clínica.

As luzes fluorescentes zumbiam, um zunido estéril contra o silêncio da minha alma.

"Tem certeza?" o médico perguntou, olhando para a tela do ultrassom. "O feto está saudável. É... é um menino."

Um filho.

O herdeiro que ele queria.

Lágrimas finalmente escorreram dos meus olhos, quentes e ardentes.

"Tenho certeza", sussurrei. "Não há pai. Não há futuro. Por favor. Apenas tire."

Enquanto a máscara de anestesia cobria meu rosto, lembrei-me do voto de casamento de Dante.

Eu queimarei o mundo para te manter segura.

Ele estava queimando, de fato.

Mas ele me deixou para virar cinzas nas chamas.