Ele a amava, não sua esposa

Por cinco anos, eu fui o fantasma na mansão do meu marido bilionário. Aceitei sua frieza, acreditando que o magnata implacável da tecnologia era simplesmente incapaz de amar.

Essa mentira se estilhaçou quando o vi abandonar uma fusão de cinquenta bilhões de reais para se ajoelhar no chão sujo de uma delegacia e amarrar o cadarço de sua amante.

Sua crueldade aumentou. Ele me mandou arrancar de uma mesa de cirurgia para cozinhar para ela. Deixou que ela destruísse a obra da minha vida, e depois me segurou enquanto ela cortava minhas mãos com o mármore quebrado.

Para acalmá-la, ele me forçou a catar cacos de vidro de uma piscina com as mãos nuas, meu sangue turvando a água enquanto os convidados da festa assistiam em silêncio.

Ele não era incapaz de amar. Ele só era incapaz de me amar.

Mas em seu ato final de humilhação, sua amante cometeu um erro fatal. Pensando que estava assinando um documento para se livrar de mim, ela usou o sinete pessoal dele, juridicamente vinculativo, e carimbou nossos papéis de divórcio. Ela achou que estava acabando comigo; em vez disso, ela me libertou.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Ana Luísa:

Por cinco anos, eu fui o fantasma na mansão de Damião Montenegro, uma esposa apenas no nome. Eu dizia a mim mesma que sua frieza era apenas sua natureza, um efeito colateral do gênio implacável que construiu o império do Grupo Montenegro do nada. Eu acreditava que ele era simplesmente incapaz de amar.

Até Isabela Andrade.

Até que o vi abandonar uma reunião de fusão de cinquenta bilhões de reais — algo que ele não faria nem que o mundo estivesse acabando — apenas para se ajoelhar no chão imundo de uma delegacia e amarrar o cadarço de uma influenciadora mimada e emburrada.

Esse foi o momento em que a mentira sobre a qual eu construí minha vida se quebrou em um milhão de pedaços.

A negligência era uma constante, um zumbido baixo de solidão que se tornara a trilha sonora do meu casamento. Era um casamento de conveniência, afinal, uma aliança estratégica entre o prestígio do dinheiro antigo da minha família, os Almeida, e o poder do dinheiro novo de Damião Montenegro. Eu conhecia os termos. Apenas pensei, tolamente, que poderia mudá-los.

Ele perdeu nossos aniversários, todos eles. No primeiro ano, esperei com o vestido que usei no nosso casamento, o jantar de um restaurante estrelado esfriando na mesa, até que seu assistente ligou à meia-noite. "O Sr. Montenegro tem uma reunião urgente do conselho em Dubai. Ele envia suas desculpas."

No segundo ano, foi um problema de servidor na Europa. No terceiro, uma tentativa de aquisição hostil. No quarto, eu nem me dei ao trabalho. Apenas abri uma garrafa de vinho e observei as luzes da cidade da vasta e vazia sala de estar, o silêncio da casa tão alto que era ensurdecedor.

Havia outras coisas, pequenos cortes que se acumularam com o tempo. A exposição do meu projeto de arquitetura, o ápice da minha graduação e a última centelha da minha própria ambição, foi na mesma noite de uma conferência de tecnologia em Seul. Ele nem hesitou.

Quando meu pai teve um ataque cardíaco, eu liguei para ele, minha voz tremendo, implorando para que viesse ao hospital. Ele estava no meio de uma chamada de resultados trimestrais. "Ana Luísa", sua voz era monótona, desprovida de qualquer emoção, "o mercado está volátil. Vou enviar meu melhor médico. Não seja dramática."

Ele não entendia. Eu não queria o médico dele. Eu queria meu marido.

Mas para Damião, tudo era uma transação. Emoções eram ineficiências. O amor era uma variável que ele não podia quantificar, então ele a ignorava. Eu aceitei isso. Fiz as pazes com isso. Eu disse a mim mesma que sua frieza não era pessoal. Ele era assim com todo mundo. Uma máquina construída para o lucro, não para o afeto.

Era um consolo frágil e patético, mas era tudo o que eu tinha.

Então os rumores começaram. Sussurros em galas de caridade, olhares de pena de outras esposas. Falavam de uma influenciadora de redes sociais, Isabela "Bela" Andrade, uma garota mal saída da adolescência com um milhão de seguidores e uma persona fofinha fabricada. Diziam que Damião estava obcecado por ela.

Eu ri. Damião? Obcecado? O homem que checava a cotação das ações durante seus próprios votos de casamento? Impossível.

Mas as evidências se tornaram inegáveis.

Sua equipe executiva estava um caos porque ele cancelou abruptamente uma viagem para garantir um acordo multibilionário de semicondutores em Taiwan. O motivo? Bela havia postado um vídeo choroso reclamando que sentia falta dele.

Sua agenda, antes tão rígida e implacável quanto uma operação militar, agora estava cheia de buracos. Ele desaparecia por tardes inteiras porque Bela queria ir às compras ou adotar um gatinho.

Uma vez, seu assistente, parecendo profundamente desconfortável, me disse que Bela havia derramado acidentalmente um smoothie em um protótipo de servidor de quinhentos milhões de reais em seu laboratório, e Damião apenas riu, bagunçou o cabelo dela e ordenou que seus engenheiros construíssem um novo.

Não fazia sentido. Este não era o Damião que eu conhecia. O Damião que eu conhecia teria arruinado financeiramente alguém por arranhar seus sapatos.

Eu não conseguia conciliar o homem dessas histórias com o marido de pedra com quem eu dividia um teto. A dissonância era tão chocante que minha cabeça girava. Eu precisava saber.

Contratei um detetive particular, usando o resto dos meus fundos pessoais. Foi um movimento patético e desesperado, mas eu não conseguia viver com a incerteza. A investigação foi surpreendentemente difícil. A segurança de Damião era lendária. Tudo o que o detetive conseguiu encontrar foram aparições públicas fortemente censuradas e um nome: Isabela Andrade.

Então, uma noite, um e-mail criptografado chegou. Sem assunto, sem texto. Apenas um único anexo.

Era uma fotografia.

Damião e Bela estavam em um iate em Angra dos Reis. Ele estava rindo, uma risada real e desinibida que eu não via há cinco anos. Seu braço estava protetoramente em volta dela, e ele a olhava com uma expressão de adoração tão crua e explícita que pareceu um golpe físico. Era um olhar que ele nunca, nem uma vez, me deu.

Meu celular escorregou dos meus dedos dormentes e caiu no chão. O mundo girou em seu eixo, uma onda de náusea me invadindo. Tropecei para fora de casa, ofegante, a imagem gravada em minha mente.

Não me lembro de entrar no meu carro. Não me lembro de ligar o motor. Tudo o que me lembro é do brilho ofuscante dos faróis e do horrível cantar de pneus.

Então, escuridão.

Acordei com o cheiro estéril de antisséptico e uma dor surda e latejante na cabeça. Um quarto particular. O melhor que o dinheiro podia comprar, claro.

Damião não estava lá.

Em vez disso, seu principal advogado, um homem com um rosto que parecia um punho cerrado, estava aos pés da minha cama.

"Sra. Montenegro", disse ele, sua voz tão fria quanto seus olhos. "Um conselho. Algumas coisas é melhor não investigar. O Sr. Montenegro preza por sua privacidade. Isso", ele gesticulou vagamente para minha cabeça enfaixada, "foi um aviso. O próximo será mais... permanente."

O ar me faltou. Um aviso.

O acidente... não foi um acidente.

Um pavor gelado, tão profundo que parecia hipotermia, infiltrou-se em meus ossos. Ele tentou me matar. Ou, no mínimo, me assustar até o silêncio. Tudo porque ousei investigar seu caso.

O homem que passei cinco anos tentando amar, o homem cujo coração de gelo eu pensei que poderia derreter, havia orquestrado minha experiência de quase morte.

A dor na minha cabeça não era nada comparada à agonia que rasgou meu peito. Parecia que meu coração estava sendo arrancado do meu corpo.

Eu ainda estava me recuperando dessa revelação horrível quando meu telefone, milagrosamente intacto, tocou. Era a polícia.

"Sra. Montenegro? Estamos com uma Srta. Isabela Andrade sob custódia por perturbação da ordem pública no Palácio Tangará. Ela está exigindo que liguemos para seu marido, mas ele não está atendendo. Ela listou você como contato de emergência."

Não sei por que fui. Talvez eu quisesse vê-la, a mulher que ele valorizava mais do que minha vida.

A delegacia estava caótica. Eu a vi imediatamente. Bela estava no meio da sala, o rímel escorrendo pelo rosto, gritando com um policial de aparência cansada.

"Você sabe quem eu sou? Você sabe quem é meu namorado? Quando o Damião chegar aqui, ele vai comprar esta delegacia inteira e transformá-la em um abrigo para cães!"

Nesse momento, as portas se abriram. Um arrepio percorreu a sala, uma queda súbita de temperatura que não tinha nada a ver com o ar-condicionado.

Damião Montenegro havia chegado.

Ele estava ladeado por sua equipe de segurança, sua figura alta exalando uma aura de poder absoluto que silenciou a sala inteira. Seus olhos afiados e glaciais percorreram a área, ignorando-me completamente como se eu fosse um móvel. Seu olhar se fixou em Bela.

"Você já pode ir", ele me disse, sua voz um rosnado baixo de dispensa. Ele nem sequer olhou para mim.

Então, ele passou por mim, o paletó caro de seu terno roçando meu braço, e foi direto para ela. A transformação foi instantânea e nauseante. O CEO formidável desapareceu, substituído por um homem carinhoso e gentil.

"Bela, o que há de errado?", ele murmurou, sua voz mais suave do que eu jamais ouvira. Ele segurou o rosto dela entre as mãos, seus polegares limpando gentilmente suas lágrimas.

O contraste foi um balde de água gelada despejado sobre minha cabeça. Ele nunca me tocou com tanta ternura. Nunca.

"Damião!", Bela lamentou, jogando-se em seus braços. "Eles me prenderam! E você não atendeu minhas ligações! Você estava com outra mulher? Eu a vi! Aquela velha feia que se diz sua esposa estava aqui!"

Minha respiração falhou.

O assistente de Damião, parado atrás dele, sussurrou com urgência: "Sr. Montenegro, a chamada da fusão com Tóquio é em cinco minutos. Nós a conectamos ao seu carro-"

"Cancele", Damião retrucou sem desviar o olhar de Bela.

O queixo do assistente caiu. "Senhor? Esta é a aquisição de cinquenta bilhões de reais..."

"Eu disse cancele", Damião repetiu, sua voz perigosamente baixa. Ele voltou toda a sua atenção para Bela, sua expressão suavizando novamente. "Minha pobrezinha. Eu não estava com ninguém. Eu nunca estaria com ninguém além de você. Você é meu mundo, meu tudo."

Bela fungou, apontando um dedo trêmulo para o policial. "Ele foi mau comigo! E... e meu sapato desamarrou quando eles me empurraram!" Ela esticou um pé calçado com um tênis de edição limitada ridiculamente caro.

O que aconteceu em seguida destruiu o último resquício da minha sanidade.

Na frente de todos — a polícia, seus assistentes, seus advogados e eu, sua esposa legal — Damião Montenegro, o titã do mundo da tecnologia, um homem que comandava legiões e movia mercados com uma única palavra, ajoelhou-se.

Ele se ajoelhou no chão imundo da delegacia.

Com as mãos que assinavam acordos que valiam mais do que pequenos países, ele, gentil e meticulosamente, amarrou o cadarço dela.

Eu fiquei ali, invisível, observando o homem com quem me casei se rebaixar por uma criança mimada. A humilhação foi tão profunda, tão absoluta, que parecia que estava acontecendo comigo.

Meu coração não apenas se partiu. Virou pó.

Eu finalmente entendi. Ele não era incapaz de amar.

Ele só era incapaz de me amar.