De Amada a Maltratada: O Seu Acerto de Contas

Meu marido, Caio, estava me traindo. Mas quando o confrontei, ele não apenas admitiu, ele me disse que estava cansado da minha ambição e que sua nova amante, uma garçonete de lanchonete, era tudo que eu não era: simples e pouco exigente.

Então ele me empurrou escada abaixo.

A queda me custou nosso filho que ainda não havia nascido. Enquanto eu jazia quebrada no hospital, a amante dele, Joyce, me visitou. Sob o pretexto de cuidado, ela forçou uma sopa nojenta pela minha garganta, sussurrando que era o "sangue e a carne" do meu bebê morto. Quando lutei, Caio entrou, viu Joyce no chão e ordenou que seus seguranças me espancassem por machucá-la.

Cem tapas. Cada um arrancando um pedaço dos nove anos de amor que eu tinha por ele. Ele havia prometido ser minha âncora, mas se tornou a tempestade que me destruiu.

Por que o homem que um dia valorizou meu brilho agora o desprezava? Por que ele protegia o monstro que me atormentava enquanto destruía a mim e ao nosso filho?

Deitada no chão frio do hospital, machucada e sangrando, eu finalmente entendi. O amor estava morto. E com ele, a mulher que um dia o amou. Peguei meu celular e fiz uma ligação. Era hora de queimar tudo até as cinzas.

Capítulo 1

POV de Elisa Ferraz:

A notícia me atingiu como um soco no estômago, mais forte do que qualquer golpe físico jamais poderia. Caio, meu Caio, o homem que me prometeu a eternidade, estava tendo um caso. Mas não era com uma modelo mais jovem ou uma rival corporativa, era com Joyce Matos, uma garçonete de lanchonete, mais velha e divorciada. Meu mundo, construído sobre o que eu pensava ser um amor inabalável, desmoronou em um piscar de olhos.

Eu fiquei ali, parada, com o celular na mão, as palavras na tela embaçadas por lágrimas que eu me recusava a derramar. Meu corpo enrijeceu, um frio se infiltrando em meus ossos. Isso não podia ser real. Não o Caio. Não a gente.

A imagem na tela queimava em minha mente: Caio, com o braço possessivamente em volta da cintura dela, olhando-a com uma intensidade que eu não via dirigida a mim há meses. Seus olhos, geralmente tão afiados e calculistas nos negócios, estavam suaves, cheios de adoração. Era um olhar de afeto genuíno, um olhar que abriu um buraco no meu peito.

Ele chegou tarde naquela noite, como sempre, o cheiro de seu perfume, um conforto familiar que agora parecia uma traição. Ele andava com a mesma confiança de sempre, seu terno perfeitamente alinhado ainda impecável. Ele beijou minha testa, um gesto rotineiro, e eu me encolhi por dentro. Ele não percebeu.

Esperei na penumbra da sala de estar, cada nervo do meu corpo gritando. A foto, impressa e nítida, estava na mesa de centro. Quando ele entrou, eu a empurrei em sua direção.

"Me explica isso", minha voz era um sussurro trêmulo, quase inaudível no silêncio repentino.

Ele a pegou, sua expressão indecifrável por um momento. Então, com um suspiro que parecia carregar o peso dos nossos nove anos, ele a colocou calmamente de volta na mesa.

"É exatamente o que parece, Elisa." Sua voz era fria, desprovida de emoção.

O ar me faltou. Minha mente ficou em branco. O mundo girou.

"Como você pôde?", engasguei, um som cru e primitivo rasgando minha garganta. "E todas as suas promessas? 'Sempre sua âncora', você disse. 'Para sempre nós'. Eram todas mentiras?"

Ele se recostou, passando a mão pelos cabelos. "Eu acreditava nelas na época, Elisa. Mas as coisas mudam. As pessoas mudam." Seu olhar encontrou o meu, frio e distante. "Estou cansado. Cansado de ser sempre sua âncora. Cansado de sempre ter que acompanhar sua ambição, sua independência."

Ele começou a listar coisas, cada palavra um novo corte. "Nove anos, Elisa. Nove anos te impulsionando, te apoiando, celebrando cada sucesso seu. Você sabe o trabalho que isso dá? Estar constantemente correndo atrás do seu brilho? Ser sempre o coadjuvante no seu grande plano?" Ele zombou, um som amargo. "Eu te dei tudo. Meu tempo, minha energia, meu orgulho."

"Orgulho?", sussurrei, minha voz carregada de incredulidade. "Você fala de orgulho? E o meu, quando você está desfilando por aí com... ela?"

Ele me ignorou. "Com a Joyce, é diferente. Simples. Ela apenas... se importa. Ela me vê, me vê de verdade, não como um projeto a ser admirado ou um obstáculo a ser superado. Depois daquele susto com a minha saúde, percebi que o que eu precisava era de paz, não de outro desafio."

"Susto com a saúde?", zombei. "Você teve um resfriado comum, Caio! Isso é o suficiente para jogar fora nove anos? Anos construindo esta vida, este império, juntos?"

Ele me olhou com uma exaustão exasperada. "A Joyce oferece uma paz que eu nunca soube que estava faltando. Um cuidado tranquilo e acolhedor que não exige nada de mim. Ela é tudo que você não é, Elisa. Simples. Amorosa. Pouco exigente."

Minha cabeça pendeu para trás. Ele continuou, esmagando meu espírito a cada palavra. "Não vou me divorciar de você. Não agora. A imagem seria um desastre para a minha empresa. Mas entenda isso: para mim, acabou. Não interfira na minha vida, e eu não interferirei na sua. Considere isso um arranjo."

Ele se virou e foi embora, me deixando desabar no chão de mármore frio. O homem que eu amava, o homem que havia derrubado minhas muralhas, acabara de construir novas, mais altas e mais frias do que nunca.

Caio. Meu Caio. Aquele que me perseguiu incansavelmente na faculdade, encantado pelo meu brilho, minha ambição. O divórcio conturbado dos meus pais me deixou na defensiva, desconfiada do amor, mas ele foi persistente. Ele me mostrou uma devoção tão feroz, tão inabalável, que eu finalmente, timidamente, abri meu coração.

Lembro-me do dia em que meus pais morreram, um acidente horrível que fez meu mundo girar. Caio, sem dizer uma palavra, voltou de sua viagem de negócios, me abraçou enquanto eu chorava e prometeu ser minha rocha, minha âncora.

"Você não precisa ser forte o tempo todo, Elisa", ele sussurrou, acariciando meu cabelo. "Deixa eu ser forte por você. Você pode ser vulnerável comigo. Pode até ser 'exigente'. Prometo que sempre vou te 'mimar', sempre fazer você se sentir amada."

Ele me incentivou a expressar cada emoção, a me apoiar nele, a até mesmo "fazer um escândalo" quando eu sentisse vontade. E eu fiz. Aprendi a ser suave, a ser aberta, a confiar completamente. Agora, essa confiança havia sido usada como uma arma contra mim.

As lágrimas finalmente vieram, quentes e ardentes, queimando trilhas em minhas bochechas. Ele não me amava mais. A percepção era uma dor física. Eu queria acreditar que ele estava apenas perdido, confuso. Agarrei-me à esperança de que ainda poderia lutar por ele, por nós.

Encontrei Joyce na lanchonete no dia seguinte. Ela era mais velha, mais suave, seus olhos grandes e aparentemente inocentes. Ofereci-lhe dinheiro, o suficiente para desaparecer, para começar de novo. Ela olhou para o cheque, depois para mim, seu lábio inferior tremendo.

"Eu... eu não posso", ela sussurrou, sua voz quase inaudível. "Ele precisa de mim."

Um sentimento de vazio se espalhou em meu peito. Nenhum alívio, apenas um pavor sufocante.

Mais tarde naquela semana, meu telefone tocou. Era a polícia. Joyce havia sofrido um acidente de carro. E então, a próxima informação, um golpe de martelo na minha alma já estilhaçada: ela estava grávida.