DAPHNE MORELLI E O SEU COLECIONADOR - Spin-off de MORELLI -A BESTA EM FORMA DE CEO

Parte 1

Angelinna Fagundes

SINOPSE

Rico. Recluso. Perigoso.

Emerson LeBlanc não entra muito na sociedade. Ele só se aventura em

busca de novas peças de arte para sua coleção. Começa com uma pintura

assustadora. Então ele conhece a artista...

Inocente, Daphne Morelli é mais requintada do que qualquer coisa que

ele já viu.

Ele se torna obcecado por ela.

Não importa que ela seja uma pessoa viva, respirando com suas próprias

esperanças e sonhos.

Ela será o complemento perfeito para sua coleção.

CAPÍTULO 1

Emerson

Início de inverno. No final dia. Um bom momento para a luz. No

inverno, a hora dourada dura mais. Faz melhores fotos, se você se importa com esse tipo de coisa. Nunca me interessei por fotos. Não há interpretação tátil suficiente entre artista e assunto. Um clique de um obturador, alguns ajustes no Photoshop – dificilmente consigo encontrar algo evocativo nisso.

Os temas, porém. Qualquer coisa pode ser o tema de uma

fotografia ou de uma pintura. Veja este quarteirão, por exemplo. Quem estiver prestando atenção notará ângulos de luz chegando à calçada do beco próximo. A frieza suave da sombra que se aprofunda. O frio chegou mais cedo este ano, mas não a neve. Folhas quebradiças grudam em pedaços de concreto. O sol colhe e escolhe entre as cascas mortas, dando brilho aos sortudos. Nuvens finas puxam o céu para mais perto do edifício, os fundos dourados polidos pelo sol. Arranha-céus retos interrompem as curvas ao longe.

Não estou preocupado com essa distância. Até que ponto a rua

se estende até chegar ao meio de Manhattan, onde esses prédios retêm mais do céu. A distância que me preocupa agora é o número de quarteirões até ao meu destino.

Seis blocos.

A luz paira sobre um borrifo de vidro quebrado na estrada. Do

outro lado da rua, um par de adolescentes em casacos bufantes com a pretensiosa calça de uniforme da marinha por baixo aponta para a ruptura. Tráfego moderado a centímetros dos fragmentos. Um táxi amarelo sem graça passa pela abertura do beco. Sua cor é trazida à vida para um sopro. Então — de volta à sombra. Se isso fosse uma pintura, este seria o momento de capturar. Tudo nesta pequena cena está a caminho do escuro para o escuro. Cinzas às cinzas, e tudo isso. Mas tudo passa um momento singular em uma rajada de sol.

Uma mulher sai do beco.

No momento em que ela entra em cena, minha perspectiva

muda. Não há mais adolescentes. Não há mais garrafas quebradas. Todos esses detalhes desnecessários distraem o novo foco. Tudo descartado em um instante.

Ela é o tema agora, a rua da cidade um pano de fundo para ela.

Luz dourada no cabelo preto. Um casaco de lã fina, beliscado em

sua cintura. Seus cachos ficam definidos contra o cinza da lã. Passos rápidos sugerem que ela sabe para onde está indo. Uma bolsa de couro salta contra seu quadril, mas ela não a agarra.

Ela não tem medo.

Poderia estar fingindo, suponho. Fingindo que não há ameaça para ela aqui na rua e no mundo. Ela pode estar projetando intencionalmente que está à vontade. O que vai ser? A maneira como se move não parece fingir. O propósito de seu movimento é real, pelo menos. A mulher de cabelos pretos não é tímida em seus passos. Não verifica seu telefone para obter instruções. Sem distrações.

A mulher sai da luz.

Eu espero que ela recue para o fundo, agora que está fora de

todo aquele calor. Todo aquele dourado. Na sombra, sua pelagem é mais urze, mas seu cabelo continua o mesmo preto profundo. Na sombra, ela é como a lasca de luz ao redor de uma porta fechada. Em um quarto escuro, é tudo que você pode ver.

Não consigo tirar os olhos dela.

Talvez seja uma decisão consciente segui-la. Talvez não. De qualquer forma, quero saber para onde ela está indo. Atravesso o beco. Ela se move graciosamente pelo próximo quarteirão. Eu não acelero para pegá-la. Uma má ideia, quando se trata de mulheres na rua. Qualquer mudança no ritmo as coloca em alerta. O tamanho pequeno desta mulher funciona a meu favor. Meus passos são muito mais longos. Não preciso me apressar.

Ela verifica o tráfego no cruzamento seguinte, apesar do brilho

branco do sinal de caminhada. Alguém a ensinou a ser cuidadosa. Olha para ambos os lados. Não coloca toda a sua confiança nos sinais. Talvez seja por isso que não está com o telefone na mão. Embora... nada mais em suas mãos também. Nenhuma chave em seus dedos. Nada de punhos cerrados, pelo que posso ver.

A mulher sai, permanecendo no centro da faixa de pedestres, e

chega ao meio-fio oposto.

Estou com um pé fora da calçada quando um caminhão de

entregas branco - letras vermelhas desbotadas pintadas na lateral com estêncil antiquado, um escapamento barulhento - bloqueia meu caminho. Eu não posso vê-la.

A mão vermelha do sinal de caminhada me

avisa. Pare. Pare. Pare. Bem, eu parei, porra. O que mais quer? Eu me preparo para uma calçada vazia. Nenhum sinal da mulher. Desapareceu, tão rápido quanto apareceu.

Com um gemido metálico, o caminhão de entregas avança.

Lá... ela ainda está lá. Descendo a calçada daquele jeito dela. Quase flutuante, como se a rua larga e o céu alto não a incomodassem.

O sinal para o trânsito para que eu possa atravessar. Ela vira em

um beco.

Eu não tenho pressa. Passos medidos para o beco. A mulher não

está lá. Uma lixeira enferrujada está encostada na parede, suas bordas delineadas na hora dourada. Nenhuma silhueta pequena. Uma cadeira abandonada lança sua sombra de volta para mim. De volta para a porta. Três quartos do caminho para a lixeira. Impossível dizer a cor nesta luz. Azul escuro, talvez, ou ardósia. Não há outras portas deste lado do beco.

Na calçada, examino o prédio. Duas histórias. Tijolo gasto. Duas janelas estreitas no topo, ao lado de uma janela de sacada mais larga. Janelas de imagens abaixo. Em uma placa pode ler-se Motif Gallery.

Eu conheço esse lugar. Rústico. Vende arte pedestre que não me

dou ao trabalho de olhar. Participei de uma exposição de um escultor aqui dez anos atrás, antes de me decidir por pinturas. Já viu dias melhores.

Em nenhuma circunstância devo entrar nesta galeria. Eu deixei

tempo suficiente para andar os quinze quarteirões necessários e chegar a tempo para uma exibição privada em uma cobertura próxima. Prefiro exibições privadas. Exijo exibições privadas. Eu não apareço em galerias como esta.

Meu telefone vibra no bolso. Eu me sinto pego por isso,

ressentido com a porra da coisa.

Claro que é o nome do meu irmão mais velho na tela. Um frio formigante me percorre por dentro e o empurro para longe. Clico em rejeitar. Sinclair pode falar comigo outra hora.

Entro na galeria como se o telefonema fosse uma interrupção

grosseira de um plano totalmente formado. Paredes brancas a precisar de repintura. Um piso de madeira clara rangendo. Arte que não vale a tela exibida orgulhosamente sob buracos não preenchidos no gesso. Um homem atrás do balcão está absorto em escrever algo em um livro. Provavelmente algo extremamente artístico, a julgar pela boina e pela gola rulê preta. Ele olha da tela de seu telefone para o livro e de volta novamente. Estrabismo. Eu poderia perguntar sobre ela, mas não quero alarmá-lo. Uma mulher de cabelo preto com um casaco cinza. Eu a vi por quinze segundos e a quero.

Não, não quero. Curiosidade. Isso é tudo.

Dou a volta para o outro lado da galeria, a outra parede.

A pintura me para no meio do caminho, como o raio de luz do

beco. A calçada do lado de fora, os quarteirões restantes e a exibição privada ficam em segundo plano. Detalhes borrados. Irrelevante.

É um estudo de um oceano. Um assunto que já vi milhares de

vezes antes – milhões – mas este é diferente. Este faz meu coração bater mais rápido. Em geral, as pinturas não fazem isso. Uma peça particularmente evocativa às vezes inspira uma dor distante atrás do meu esterno, um sinal de que uma peça se tornará ou já é bastante valiosa. Isso é mais. Este é mais próximo.

Tudo isso é sensação. Pulverizada no meu rosto. Sal na minha

língua. Trechos instáveis de areia sob meus pés.

E uma energia escura, enrolada na pintura. Estendendo a mão

para mim. Quero voltar.

Não posso afastá-lo.

Limpo a garganta até que o homem em sua boina ridícula se

aproxima. — Uma das nossas melhores peças.

Não brinca.

— Não tem preço.

— Quinhentos. — Ele enfia as mãos nos bolsos, e não gosto de

como está olhando para mim, seu ombro a trinta centímetros do meu.

Encontro as iniciais do artista no canto inferior direito. D.M. O

artista deveria ser conhecer melhor. Quinhentos dólares é muito barato para este trabalho. Nada nas minhas galerias custa menos de um milhão, mas isso é especial.

— Vamos organizar uma exibição privada.

Os olhos do homem sobem, franzindo a testa em direção à

boina. — Ah, não tenho certeza. A artista, ela... — Erro. — Normalmente não oferecemos exibições privadas.

Sem dúvida, ele não. Esta é uma galeria de baixo custo.

— Abra uma exceção. — Tiro as luvas e as coloco no bolso do

sobretudo, seguindo as linhas das pinceladas na pintura. Elas descem em uma escuridão turbulenta que consegue manter seu movimento mesmo sem muita sugestão de luz. Os pelos dos meus braços ficam de pé. — Nora gosta desse tipo de lugar. Ela faria uma exibição aqui se eu mencionasse isso para ela.

Ele está respirando visivelmente, mas não olho para ele. Dando

ao homem relativa privacidade enquanto ele percebe quem está em sua galeria. — Qual Nora seria, alguém em ascensão de Manhattan, ou...

Eu rio. — Não é o nome verdadeiro dela. Você já deve saber

disso.

Ele esfrega a mão na boca. — Sim. Eu sei. Todo mundo sabe

disso.

Todo mundo sabe que Nora é o pseudônimo de uma das artistas

de rua mais populares dos últimos cinco anos. Famosamente secreto. Suas peças aparecem da noite para o dia, estourando em paredes e outdoors e, ultimamente, em telas. É quase impossível agendar uma apresentação com ela.

Para outras pessoas. Não é impossível para mim. Fiz investimentos em algumas de suas peças porque o valor continuará subindo.

Eu encontro os olhos do homem e o vejo

olhando. Franco. Beirando a grosseria. — Você a conhece, então. — ele acena com a cabeça, tentando mantê-lo casual, mas falha. Ele está muito tenso. Superexcitado agora. Mantém o calor baixo neste prédio, o que é uma sorte para ele, já que estaria suando de outra forma. Um toque em sua boina. — E isso faz de você ... você é o Colecionador. Sinto muito. Deveria tê-lo reconhecido. Sou Robert. Proprietário da galeria.

— Não há necessidade de um pedido de desculpas. — Eu não sou frequentemente fotografado, em apresentações ou de outra forma. Dei minha autorização para fotografias duas vezes em todos os meus anos adquirindo arte. Poucos sabem. Tiro um cartão de visita do bolso e o pressiono em sua mão. — Você vai organizar a exibição. E levarei esta pintura.

Isso, pelo menos, é um terreno firme para ele. Na mesa, pego

uma folha de um bloco de notas e escrevo uma mensagem. Dobro-a duas vezes. — Para a artista.

— Vou repassar. — Robert passa meu cartão de crédito na máquina em sua mesa, então faz um show ao olhar para o cartão de visita. — Eu deveria entrar em contato com você neste número?

— Sim.

— Você quer a pintura embrulhada? — Dou-lhe um olhar,

calibrado para dizer a esse idiota de boina que ele precisa acompanhá-lo sem definhá-lo onde está. — Vou mandar entregar.

Aperto sua mão sobre o balcão. — Nora vai ouvir sobre sua

galeria. Tenho certeza que ela ficará muito animada.

— Ficaríamos honrados. — Ele estará fora de seu alcance, é o

que estará. Mas isso não importa. Eu quero essa pintura, e quero essa exibição, e conseguirei os dois.

Sair da galeria é mais difícil do que eu esperava. A pintura exerce uma atração, do jeito que a mulher fez, e tenho a sensação ofegante de que, se eu esperasse, a encontraria naquela pintura.

Tolice. Permitir-me sentir por tanto tempo – é

tolice. Irresponsável. Eu não quero essas emoções perto o suficiente para nomear, mas lá estão elas.

Uma delas é a esperança. É um ponto brilhante em um espaço

escuro, cercado por calor, violência e memória. As emoções são melhor mantidas presas. Mantidas no comprimento do braço.

Mas esta pintura… Esta mulher…

Na calçada, sinto a consciência alfinetada de que alguém notou.

A curiosidade vira minha cabeça. Eu meio que espero vê-la parada ali em seu casaco cinza, exposta à noite que se aproxima rapidamente. Mas a calçada está vazia, exceto por uma máquina de venda automática de jornais vazia e um poste de luz. Um pedaço de papel perdido passa pela brisa e bate na janela da galeria como se estivesse tentando entrar. Novamente, aquele puxão – volte para a pintura. Não a deixe para trás.

Outro puxão.

Desta vez, para o segundo andar.

Perdemos mais do sol desde que entrei. Um brilho mais fraco

daquelas janelas estreitas empurra a noite. A luz concorrente do exterior permite ver um conjunto de cortinas de renda. Ainda. Sereno. Imperturbável.

As cortinas e a sombra de uma mulher atrás delas.