As Mentiras Milionárias Dele, A Ascensão Vingativa Dela

Minha filha, Cecília, lutava desesperadamente por cada sopro de ar em nosso apartamento mofado. Eu era uma assistente jurídica me matando de trabalhar, enquanto meu marido, um "artista incompreendido", não conseguia vender uma única tela.

Então, encontrei o nome dele na escritura de uma cobertura multimilionária. Era um presente para sua amante famosa, Flávia.

Ele chamou a asma mortal da nossa filha de "um incômodo". Mas eu só perdi o controle quando Flávia roubou o inalador de Cecília em um evento da escola, deixando-a sufocar enquanto sorria para as câmeras.

Quando Caio finalmente apareceu, ele passou correndo pela nossa filha para consolar a amante.

"O que você fez?", ele sibilou para mim.

Ele achava que eu era apenas sua esposa comum e sem ambição.

Ele estava prestes a descobrir que eu era a pessoa que destruiria seu império de mentiras até o último tijolo.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Elisa:

O ar gelado de São Paulo geralmente me revigorava, mas hoje, parecia uma mão fria apertando meu coração. Eu era uma assistente jurídica, boa no que fazia, meticulosa até demais, e hoje, essa atenção aos detalhes estava prestes a estilhaçar minha vida.

"Elisa, querida, você é um anjo!", a voz de Flávia Arruda, um ronronar fabricado que eu já tinha ouvido um milhão de vezes na TV, cortou o silêncio opulento da cobertura. Ela flutuou em minha direção, uma visão em seda e diamantes, seu sorriso tão impecável quanto seu botox.

Consegui forçar um sorriso tenso. "Apenas fazendo meu trabalho, Sra. Arruda."

A cobertura era um monumento ao excesso. Janelas do chão ao teto com vista para o Parque Ibirapuera, a luz do sol brilhando no piso de mármore polido. Uma adega climatizada sob medida, um cinema particular, uma cozinha de chef que nunca tinha visto uma refeição caseira – tudo gritava dinheiro, dinheiro antigo, dinheiro novo, qualquer dinheiro que não fosse o meu.

"Ah, por favor, me chame de Flávia", ela cricou, acenando com uma mão displicente. "Sem formalidades. Vocês, formiguinhas operárias, sempre levam as coisas tão a sério."

O comentário me atingiu em cheio, mas eu estava acostumada. Meu trabalho era servir clientes como Flávia, cuidar de suas transações imobiliárias multimilionárias, garantir que seu luxo infinito fosse impecável. Enquanto isso, minha filha, Cecília, tossia por mais uma noite em nosso apartamento infestado de mofo.

Flávia gesticulou vagamente pela sala de estar. "Nossa, este lugar já está tão ultrapassado. O Caio insiste em me comprar coisas novas a cada estação, mas, sinceramente, é exaustivo acompanhar."

Minha caneta parou no ar. Caio?

Um calafrio de pavor percorreu minha espinha. Caio era um nome comum. Havia um milhão de Caios em São Paulo.

"Está tudo em ordem?", ela perguntou, sem realmente olhar para mim, admirando seu reflexo em uma escultura cromada.

"Quase", eu disse, minha voz soando estranhamente distante até para mim. Virei para a escritura, o documento legal que declarava a propriedade. Era rotina. Eu sempre checava os nomes. Sempre.

E então eu vi.

Impresso em letras nítidas e pretas, sob "Proprietário": Caio Mendes.

O nome do meu marido.

A sala girou. O chão de mármore polido de repente pareceu areia movediça. Não podia ser. Caio era um artista freelancer batalhador. Ele pintava paisagens que nunca vendiam, reclamava das comissões das galerias e mal conseguia pagar as contas. Ele dirigia um carro velho, mantido unido por ferrugem e esperança. Esta cobertura, este símbolo de riqueza obscena, levava o nome dele.

"O Caio é tão fofo", Flávia arrulhou, alheia, mexendo em um diamante em seu pulso. "Ele comprou este lugar para mim no ano passado. Disse que era um 'investimento surpresa'. Coitadinho, ele se esforça tanto para me fazer feliz."

Minha respiração falhou. O ar em meus pulmões virou cinzas. Senti o gosto de bile na garganta. Comprou este lugar para ela? Enquanto eu juntava trocados para o remédio de asma da Cecília?

"Ah, você parece um pouco pálida, Elisa", observou Flávia, finalmente olhando para mim, suas sobrancelhas perfeitas arqueadas. "Dia longo? Deve ser difícil, trabalhar para viver em vez de apenas aproveitar a vida."

Engoli em seco, a amargura rasgando a garganta. "Tem seus desafios."

"Imagino", disse ela, um suspiro condescendente escapando de seus lábios. "Quer dizer, você consegue imaginar viver de salário em salário? O Caio me conta histórias sobre pessoas assim. Tão deprimente." Ela estremeceu delicadamente. "Enfim, ele é o homem mais charmoso. Tão poderoso, tão determinado. E incrivelmente generoso, claro. Não como aqueles artistas pobretões que ele às vezes finge ser por causa dos impostos ou algo assim."

As palavras me atingiram como um soco. Poderoso. Determinado. Finge ser um artista pobretão. Tudo estava se encaixando, um mosaico horripilante de mentiras. Dez anos. Dez anos acreditando nele, apoiando-o, me sacrificando por ele.

"Ele até guardou algumas de suas coisas antigas e sentimentais aqui", continuou Flávia, apontando para um pequeno e feio gato de cerâmica em uma prateleira. "Disse que o lembrava de suas 'origens humildes'. Tão fofo, não é? Eu vivo dizendo para ele jogar fora, mas ele é surpreendentemente teimoso com algumas coisas."

Eu reconheci aquele gato. Cecília o fizera para ele no jardim de infância. Estava lascado, a tinta borrada, segurado na mão de uma figura de argila que deveria ser ele. Ele tinha dito a ela que era o presente mais precioso que já recebera. Ele me disse que o guardava em sua mesa de cabeceira.

Minha visão embaçou. Uma onda de náusea me invadiu, ameaçando dobrar meus joelhos. Isso não era apenas uma traição. Era uma profanação de tudo que eu pensei que tínhamos construído.

"Sabe, você me lembra um pouco a ex dele", disse Flávia de repente, seus olhos se estreitando um pouco enquanto me estudava. "Ele nunca fala sobre ela, claro. Apenas diz que ela era meio 'grudenta' e 'sem ambição'. Sabe como é, né? Sempre sonhando com uma casinha de cerca branca, se contentando com a mediocridade." Ela riu, um som agudo e tilintante. "Graças a Deus ele seguiu em frente. Consegue imaginá-lo com alguém... comum?"

Meu coração parecia estar se partindo, pedaço por pedaço agonizante. Sem ambição. Comum. Medíocre. Era assim que ele me via. Era assim que ele sempre me viu. Eu pensei que éramos uma equipe, lutando juntos, construindo um futuro para a Cecília. Mas eu era apenas seu segredo, sua vergonha.

Um instinto de proteção agudo, quase animal, explodiu dentro de mim. Não por mim, mas por Cecília. Minha filha de dez anos, cujo corpo pequeno e frágil tremia a cada respiração, cuja vida era uma batalha constante contra o mofo e a umidade do nosso apartamento, cujo sonho de infância era um quarto com uma janela que abrisse sem deixar entrar mais poeira.

Senti uma determinação fria se solidificar em meu estômago. Minhas mãos tremiam, mas não era de medo. Era de uma raiva nascente, um grito primal se formando atrás dos meus dentes. Eu tinha que ter cuidado. Tinha que ser inteligente.

Flávia pegou uma caneta-tinteiro fina e cara da mesa. "O Caio me deu isso. É de ouro maciço. Ele disse que estava jogada por aí, achou em uma caixa velha ou algo assim. Provavelmente de algum pobre investidor que ele enganou", ela riu com desdém. "Ele sempre tem as melhores histórias."

Eu também reconheci aquela caneta. Tinha sido do pai de Caio, uma herança de família que ele jurou para mim que havia perdido. Outra mentira. Cada palavra que ele já havia dito, cada toque terno, cada suspiro cansado - uma performance.

"Sabe de uma coisa?", disse Flávia, estendendo a caneta para mim. "Você parece que precisa de um agrado. Tome. Pode ficar. É muito pesada para mim de qualquer maneira e, francamente, prefiro a minha cravejada de diamantes." Seu olhar varreu minhas roupas de trabalho simples, minha bolsa gasta. "Considere um bônus por lidar com toda essa papelada. Um presente meu."

Minha mão recuou instintivamente, como se tocá-la fosse me queimar. A pura arrogância, a crueldade casual de sua oferta, era sufocante.

"Não, obrigada", eu disse, minha voz plana, desprovida de emoção.

Flávia zombou. "Ah, como quiser. Algumas pessoas simplesmente não sabem apreciar coisas boas. Sempre tão certinha e formal, não é? É realmente muito chato." Ela largou a caneta de volta na mesa com um baque. "Francamente, estou morrendo de fome. O Caio está mandando entregar uma comida gourmet. Você pode deixar o resto dos documentos com o assistente dele. Já pode ir."

A dispensa foi como um tapa. Meu estômago se revirou, uma onda violenta de nojo. Senti um suor frio brotar na minha testa. Eu só queria sair, respirar um ar que não tivesse sido envenenado por suas mentiras.

Juntei meus papéis, meus movimentos rígidos e robóticos. Minha mente corria, catalogando cada detalhe: o nome na escritura, as menções casuais de Flávia sobre a riqueza de Caio, o gato de cerâmica, a caneta de ouro. Provas. Eu precisava de provas sólidas e inegáveis.

"Adeus, Sra. Arruda", eu disse, minha voz mal um sussurro. Não esperei por uma resposta, apenas me virei e saí, minhas costas retas como uma vara, cada passo um testemunho de uma força que eu não sabia que possuía até aquele momento.

O zumbido frio e impessoal do elevador foi um pequeno alívio. Encostei-me na parede polida, meu corpo tremendo incontrolavelmente. Eu sentia como se estivesse me quebrando, pedaço por pedaço, mas por baixo da destruição, algo novo e duro estava se formando.

O caminho para casa foi um borrão. As vistas familiares da cidade, antes um conforto, agora pareciam zombar de mim com sua indiferença. Quando finalmente destranquei a porta do nosso apartamento apertado e abafado, o cheiro de mofo me atingiu como uma parede.

"Mamãe?", a tosse fraca de Cecília foi a primeira coisa que ouvi.

Corri para sua cama. Ela estava encolhida, seu peito pequeno subindo e descendo, seus olhos arregalados de medo enquanto lutava para respirar. Sua asma estava pior esta noite. O umidificador mal estava fazendo efeito.

"Está tudo bem, meu amor, a mamãe está aqui", engasguei, pegando seu inalador, meus dedos desajeitados com a tampa. Ela respirou fundo, trêmula, sua mãozinha procurando a minha.

"Mamãe, a gente pode... a gente pode ter uma casa nova? Com ar puro? Como nos filmes?", sua voz era tão pequena, tão cheia de uma esperança que eu sentia ter esmagado.

Um nó frio e duro se formou em meu estômago. Caio estava vivendo uma vida de luxo, gastando milhões com sua amante, enquanto nossa filha lutava para respirar neste ambiente tóxico.

Naquele momento, meu celular vibrou. Uma mensagem de Caio: "Dia difícil, amor. A arte não fluiu. Acho que vou chegar tarde. Que tal pegar uma pizza baratinha pra você e pra Cici? Te amo!"

O "te amo" foi como uma faca se retorcendo na ferida. Pizza baratinha. Enquanto ele mandava comida gourmet para Flávia.

O apelo inocente da minha filha, a mentira casual de Caio - eles se encaixaram, acendendo uma tempestade de fogo dentro de mim. Minhas mãos se fecharam em punhos, os nós dos dedos brancos. A impotência, a dor, a traição - tudo se canalizou em uma única e ardente resolução.

Ele construiu seu império sobre mentiras, e eu o derrubaria, tijolo por tijolo. Não por vingança, não apenas pelo meu orgulho estilhaçado, mas por Cecília. Pelo direito dela de respirar livremente. Pelo direito dela a uma vida livre das mentiras de um homem que se dizia seu pai.

Meus olhos, geralmente suaves de preocupação, endureceram como aço.

"Sim, meu amor", sussurrei de volta para Cecília, acariciando seu cabelo úmido. "Nós vamos ter uma casa nova. Uma linda. E você nunca mais vai ter que se preocupar com nada."

As palavras eram uma promessa. Uma promessa silenciosa e mortal que mudaria tudo.