A Garota Que Ele Desprezou, A Mulher Que Ela Virou

Eu era apaixonada por ele desde os dezesseis anos. Aos dezoito, me agarrei a uma promessa que ele fez de passagem: "Quando você fizer vinte e dois, talvez eu sossegue."

Aquele comentário displicente se tornou o farol da minha vida, guiando cada escolha, me levando a planejar meticulosamente meu vigésimo segundo aniversário como se fosse o nosso destino.

Mas, no dia decisivo, em um bar no Lower East Side, agarrando o presente dele, meu sonho se estilhaçou.

Foi então que ouvi a voz fria de Jax: "Não acredito que a Savvy vai aparecer. Ela ainda está apegada àquela besteira que eu falei."

Em seguida, veio o plano cruel: "Vamos dizer para a Savvy que estou noivo da Chloe, talvez até insinuar que ela está grávida. Isso deve espantá-la."

Meu presente, meu futuro, escorregou de meus dedos dormentes.

Devastada pela traição, fugi para a chuva gelada de Nova York.

Mais tarde, Jax apresentou Chloe como sua "noiva", enquanto os colegas de banda dele zombavam da minha "adorável paixonite". Ele não fez nada.

Quando uma instalação de arte desabou, ele salvou Chloe, abandonando-me a um ferimento grave.

No hospital, ele veio para "controle de danos". De forma chocante, ele me empurrou para dentro de uma fonte, deixou-me sangrando e me chamou de "psicopata ciumenta".

Como o homem que eu amava, aquele que um dia me salvou, pôde se tornar tão cruel e me humilhar publicamente?

Por que minha devoção foi vista como um incômodo a ser brutalmente extinto com mentiras e agressão?

Eu era apenas um problema, minha lealdade paga com ódio?

Eu não seria a sua vítima.

Ferida e traída, fiz um juramento inabalável: para mim, tinha acabado.

Bloqueei o número dele e o de todos conectados a ele, cortando todos os laços.

Isso não foi uma fuga. Foi o meu renascimento.

Florença me esperava, uma nova vida em meus próprios termos, livre de promessas quebradas.

O ar de Austin parecia sempre impregnado de música, especialmente quando os The Night Howlers tocavam.

Eu tinha dezesseis anos; Jax Harding, vinte e dois.

Ele era o melhor amigo de Ben, meu irmão mais velho e o guitarrista principal da banda.

Carismático e um pouco distante.

Eu era completamente apaixonada por ele.

Não era só uma paixão. Meu mundo parecia girar em um eixo diferente quando ele estava por perto.

Eu assava cookies para os ensaios, com gotas de chocolate extras, do jeito que Jax gostava.

Desenhei os primeiros pôsteres dos shows, meus traços a lápis carregados de um anseio que eu ainda não sabia nomear.

Eu sabia de cor cada letra de cada música que ele compôs.

No meu aniversário de dezoito anos.

Eu estava no último ano do ensino médio. Minhas inscrições para as faculdades de arte já estavam enviadas, e os sonhos com Nova York vibravam na minha cabeça.

Mas, naquela noite, só Austin importava. Só o The Continental Club, onde os The Night Howlers incendiavam o palco.

Nos bastidores, depois do show, Ben me passou um gole de champanhe.

Tinha gosto de rebeldia e coragem.

Coragem o suficiente para ir até Jax, seu cabelo escuro úmido de suor, um meio-sorriso brincando em seus lábios enquanto ele conversava com um roadie.

Meu coração disparou.

"Jax?"

Ele se virou, e seu olhar impassível pousou em mim.

"E aí, Savvy. Feliz aniversário, garota."

As palavras saíram de mim, uma torrente atabalhoada e sincera. "Eu gosto muito de você, Jax. Gosto há anos."

Então, movida pelo champanhe e por anos de esperança contida, inclinei-me e o beijei.

Foi rápido e, provavelmente, desajeitado.

Ele não se afastou, mas também não correspondeu.

Quando me afastei, com as bochechas em chamas, ele me olhava com uma expressão divertida e um pouco surpresa.

Ele bagunçou meu cabelo, um gesto que pareceu ao mesmo tempo afetuoso e displicente.

"Você ainda é uma criança, Savvy."

Meu coração afundou.

"Mas, olha", ele continuou, com seu tom arrastado, um pouco afetado pela cerveja que bebia, "quando você se formar na faculdade e tiver, sei lá, uns vinte e dois anos, se ainda sentir o mesmo... talvez eu finalmente esteja pronto para sossegar com uma boa garota. A gente vê."

Ele disse aquilo de forma casual, quase como uma piada.

Mas eu me agarrei àquelas palavras como se fossem um salva-vidas.

Vinte e dois. Soava como uma promessa.

Quatro anos.

Passei para o Pratt, em design gráfico.

Nova York me engoliu por inteiro, um turbilhão de aulas, projetos e uma saudade constante e velada de Austin, de Jax.

A "promessa" dele se tornou meu roteiro secreto.

Acompanhei de longe o sucesso modesto dos The Night Howlers; suas músicas eram a trilha sonora das minhas madrugadas de estudo.

Planejei meticulosamente meu aniversário de vinte e dois anos.

Não era apenas um aniversário; era um prazo, uma porta que se abriria.

Cheguei a criar uma capa de álbum fictícia, uma representação visual do futuro que eu imaginava para nós.

Bobeira, eu sei, mas parecia importante. Um presente para ele.

Vinte e dois.

O dia finalmente chegou.

Os The Night Howlers estavam em Nova York para um pequeno show para a indústria, uma chance de assinar com uma gravadora.

Minhas mãos tremiam enquanto eu segurava o presente com a "capa do álbum", cuidadosamente embrulhado em papel pardo.

Eles teriam uma reunião antes do show em um bar da moda no Lower East Side.

Cheguei cedo, ansiosa e nervosa demais.

O bar era mal iluminado, com cheiro de cerveja velha e novas ambições.

Eu os vi em um reservado no fundo – Jax, Ben e os outros membros da banda.

E uma mulher que não reconheci, de aparência marcante, inclinada na direção de Jax.

Hesitei, sem querer interromper.

Então, ouvi a voz de Jax, baixa e queixosa.

"Cara, não acredito que a Savvy vai mesmo aparecer. Ela ainda está naquela besteira que eu falei anos atrás."

Meu sangue gelou.

Outro membro da banda, o baterista, interveio. "Cara, você tem que dar um jeito nisso. A Chloe vai surtar se achar que você está enrolando uma universitária."

Chloe. Devia ser a mulher.

Jax suspirou. "Eu sei, eu sei. O plano é esse."

Sua voz baixou um pouco, mas eu ainda pude ouvir cada palavra venenosa.

"Chloe Davenport. Ela é nossa assessora de imprensa, ou quer ser. Estamos tentando impressioná-la. Ela está me ajudando a armar uma coisa. Eu disse a ela que precisava de uma intervenção contra uma 'fã maluca'."

Uma risada, fria e cruel.

"Vamos dizer para a Savvy que estou noivo da Chloe, talvez até insinuar que ela está grávida. Isso deve espantá-la de vez. Além do mais, a Chloe acha que isso vai criar uma boa imagem de 'rockstar que sossegou', caso a gente consiga o contrato."

Ben. Meu irmão. Ele pareceu desconfortável, um protesto murmurado.

"Jax, cara, isso é pesado."

Mas ele não insistiu. Pela paz na banda, suponho. Ou talvez ele simplesmente não se importasse o suficiente.

O mundo se inclinou, não com paixão, mas com náusea.

A devastação me atingiu como um golpe físico.

A "capa do álbum", meu sonho cuidadosamente elaborado, escorregou de meus dedos dormentes.

Caiu no chão pegajoso com um baque surdo.

Virei-me e fugi para fora do bar, para a chuva fria e repentina de Nova York.

Cada gota parecia um minúsculo estilhaço de gelo contra minha pele.

A chuva grudava meu cabelo no rosto, borrando as luzes da cidade em riscos sem sentido.

Minha mente recuou, um reflexo tolo e doloroso.

Anos atrás, um festival de música local, uma versão menor do SXSW. Eu tinha uns quinze anos, jovem demais para estar nos bastidores, mas Ben tinha me levado escondida.

Os The Night Howlers estavam apenas começando, crus e famintos.

Caos. Roadies gritando, equipamentos por toda parte.

Uma pesada estrutura de iluminação de palco, precariamente equilibrada, começou a balançar.

Eu estava bem embaixo dela, hipnotizada por Jax no palco durante a passagem de som.

De repente, mãos fortes agarraram meu braço, me puxando para trás.

Jax.

Ele havia pulado do palco baixo, os olhos arregalados de alarme.

O equipamento caiu exatamente onde eu estivera um segundo antes.

"Você está bem?", ele perguntou, a voz rouca.

Eu só consegui assentir, o coração na boca.

Ele pressionou algo na minha mão. Sua palheta da sorte.

"Vê se não se mete em encrenca, garota."

Foi isso. O momento em que minha paixão boba se solidificou em algo que eu julgava real, algo pelo qual valia a pena esperar.

Aquela palheta. Eu a guardava em uma pequena caixa de veludo.

Agora, a própria lembrança parecia uma traição.

Todos aqueles anos.

Os cookies, os pôsteres, as noites em claro ouvindo suas demos.

O jeito como organizei minha vida na faculdade, minha mudança para Nova York, tudo guiado por aquele único e distante "talvez" dele, que se tornou meu norte.

Cada sacrifício, cada escolha, tingidos pela esperança nele.

As palavras dele ecoaram: "Não acredito que ela ainda está nessa."

Um fardo. Era isso que eu era.

Meu amor não era um presente; era um incômodo, um problema a ser gerenciado com uma mentira cruel e encenada.

Um novo caminho. Eu precisava encontrar um. Longe dele, longe disso.

O pensamento foi uma vela frágil tremeluzindo na tempestade da minha dor.

Tateei o celular, meus dedos rígidos e frios.

Eu precisava falar com Ben, gritar, entender.

Mas o que havia para entender?

Ben estava lá. Ele ouviu o plano de Jax. Seu silêncio naquele reservado foi uma confirmação mais eloquente que qualquer palavra.

Ele sabia que o lance com a Chloe era sério. Ele sabia que Jax ia partir meu coração, e deixou acontecer.

Talvez ele até concordasse com Jax. Talvez eu fosse apenas a irmãzinha irritante.

Uma mensagem de texto chegou.

Número desconhecido, mas meu estômago se revirou. Eu sabia.

Era Jax.

"Soube que você esteve no bar. Desculpa se ouviu alguma coisa. O negócio com a Chloe é sério. É melhor você seguir em frente."

Não era um pedido de desculpas. Era um descarte.

Minha vida, cuidadosamente construída sobre uma fantasia, se desfez em mil pedaços.

Seguir em frente.

Sim.

Rolei meus contatos, encontrei o número de Jax, aquele que eu sabia de cor.

Bloqueado.

Depois o de Ben.

Bloqueado.

Cambaleei até meu minúsculo apartamento, pingando água no piso de madeira gasto.

Meus olhos pousaram na pequena caixa de veludo sobre a minha cômoda.

A palheta da sorte.

Eu a peguei. Parecia fria, estranha na minha mão.

Um símbolo de uma mentira.

Com um movimento súbito e brusco, joguei-a no lixo, enterrando-a sob rascunhos descartados e borra de café.

O primeiro passo.