A Cova Que Cavaram Para Ela

Eu estava destruída em uma cama de hospital depois de um acidente de carro brutal.

Mas minha família nunca apareceu.

Meu pai e meu irmão estavam ocupados demais preparando o casamento da minha meia-irmã manipuladora, Aline.

O noivo era o meu noivo, Caio.

Enquanto eu lutava pela vida, suas últimas palavras para mim ao telefone foram uma ordem fria e cruel.

"Por mim, você pode ir para o inferno."

Eles me abandonaram, disseram ao mundo que eu estava morta e até gravaram meu nome em uma lápide. Me enterraram sob uma montanha de mentiras para que Aline pudesse roubar a vida que era minha.

Mas eu não morri. Eu renasci.

Cinco anos depois, eu voltei como Isabela Ricci — uma autora de best-sellers, casada com um CEO de tecnologia e apoiada por uma família com um poder inimaginável.

Eu só voltei para resolver o inventário da minha mãe. Mas a primeira pessoa que encontrei foi Caio, parado em frente ao meu túmulo, de luto pela garota que ele ajudou a matar.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Isabela

Eu vi meu próprio túmulo hoje. Não em um sonho, não em uma metáfora, mas uma lápide real e fria, de pé inocentemente ao lado da da minha mãe, sob um salgueiro-chorão. Foi a primeira coisa que me atingiu quando dirigi meu carro alugado pelos portões enferrujados do cemitério da família Dantas, um lugar onde jurei que nunca mais colocaria os pés por vontade própria. O nome esculpido no granito cinza era inegavelmente o meu: ISABELA DANTAS. Abaixo, as mentiras mais cruéis: "Amada Filha, Noiva Querida."

Um arrepio percorreu minha espinha, mas não era do frio do outono. Foi o choque paralisante de ver meu eu do passado tão bem posto para descansar, um eco doloroso da vida que eu havia deixado para trás. A pedra era nova, mais nova que a da minha mãe, e perturbadoramente impecável. Em sua base, um buquê desbotado de lírios de plástico murchava ao lado de um medalhão de prata manchado. Era o medalhão que Caio me deu no colégio, aquele que eu pensei que guardava seu coração.

Um velho coveiro, seu rosto um mapa de rugas, passou arrastando os pés. Ele provavelmente cuidava desses túmulos desde antes de eu nascer. Ele semicerrou os olhos para mim, depois para a lápide.

"Nossa senhora", ele murmurou, sua voz rouca. "Por um segundo, pensei que você era um fantasma. É a cara da pobre Isabela Dantas. O mesmo cabelo escuro, os mesmos olhos tristes." Ele deu uma risadinha, um som seco e arrastado. "Mas ela já se foi há cinco anos, coitadinha."

Senti uma frieza se espalhar por mim, mais profunda que qualquer túmulo.

"Apenas uma coincidência", eu disse, minha voz neutra. Eu não o corrigi sobre a parte dos "olhos tristes". Meus olhos não eram mais tristes. Eram afiados.

Ele deu de ombros, apoiando-se em seu ancinho. "Se a senhora diz. Mas você é igualzinha a ela. Uma Dantas de corpo e alma."

Engoli em seco, o nome como cinzas na minha língua.

"Meu nome é Isabela Ricci", corrigi-o, endireitando a postura. "Sou uma autora de best-sellers de Nova York. Estou aqui para resolver o inventário da minha falecida mãe." Não era para me gabar, apenas uma constatação de fato. Uma declaração.

Ele piscou, nem um pouco impressionado. "Ah. Bem, bom para a senhora, eu acho." Ele voltou a varrer as folhas caídas, o som mundano um contraste gritante com o terremoto que sacudia meu interior.

Isabela Ricci. Esposa de César Andrade, um CEO de tecnologia cujo nome poderia abrir qualquer porta. Mãe de um menino brilhante que ria como a luz do sol. Minha vida foi construída sobre rocha sólida, uma fortaleza de amor e sucesso que eu construí meticulosamente, tijolo por tijolo. A mulher deitada sob aquela pedra, Isabela Dantas, era o fantasma de um pesadelo do qual eu havia escapado há muito tempo.

Isabela Dantas era a garota que amava demais, confiava cegamente. Foi ela quem foi abandonada em uma cama de hospital, com seu pai e irmão escolhendo um casamento em vez de seus ferimentos críticos. Foi ela cujo noivo, Caio, dançou com sua meia-irmã manipuladora, Aline, enquanto ela lutava pela vida. Isabela Dantas morreu naquele dia, não debaixo de um carro, mas sob o peso da traição deles.

Eu mesma a enterrei, pedaço por pedaço agonizante, nos últimos cinco anos. Ela merecia um enterro adequado, pensei, um fim silencioso para uma vida que foi tão brutalmente interrompida pelas mesmas pessoas que diziam amá-la. Mas ver seu nome gravado em pedra, um monumento à mentira conveniente deles, era uma ferida nova.

O túmulo da minha mãe estava a poucos metros de distância, um pequeno monte marcado por uma pedra simples. Essa era a verdadeira razão de eu estar aqui. Não para lamentar um fantasma, mas para honrar a única pessoa naquela família que realmente me amou. Respirei fundo, afastando a imagem do meu próprio túmulo fictício. Meu propósito era claro. Isso era uma limpeza. Um encerramento de contas.

"Isabela?"

A voz era um murmúrio baixo, familiar, mas chocante, como uma melodia esquecida de um pesadelo. Eu congelei, minha mão pairando sobre a alça da minha bolsa. Eu conhecia aquela voz. Estava rouca, cheia de uma descrença que imitava a minha.

Eu não me virei. Não conseguia. Eu só queria chegar ao túmulo da minha mãe, prestar minhas homenagens e deixar este lugar amaldiçoado para sempre. Apressei meus passos, meus saltos afundando levemente na terra macia.

Uma mão, surpreendentemente firme, agarrou meu braço, me parando no lugar.

"Isabela, é você mesmo?"

Eu me virei bruscamente, meus olhos em chamas, pronta para atacar. Caio Gomes estava lá, cinco anos mais velho, um pouco mais pesado, mas ainda inconfundivelmente ele. Seu aperto era doloroso, seus olhos arregalados e injetados de sangue, fixos em mim como se eu fosse um espectro. O coveiro parou de varrer, seu olhar alternando entre nós, intrigado.

"Como você está viva?", ele sussurrou, sua voz falhando. Ele parecia genuinamente abalado, seu rosto bonito pálido de choque.

Puxei meu braço com força, a pele protestando.

"Isso não é da sua conta, Caio." Minha voz era fria, desprovida de emoção. Enquanto eu olhava para ele, meu olhar caiu sobre os lírios de plástico desbotados que ele segurava com força. Os mesmos do meu túmulo.

Cinco anos. Cinco longos anos. E ele ainda estava aqui, ainda de luto por uma garota que ele ajudou a matar. Seus olhos estavam vermelhos, sua mandíbula tensa. Era culpa que eu via? Ou apenas o choque de ver um fantasma?