Tres motociclistas Alfa quieren un matrimonio abierto

"Lo siento, señorita Riley... pero su hijo no sobrevivió".

Las palabras del cirujano retumbaban en mi cabeza mientras conducía cada vez más rápido, apretando el volante con tanta fuerza que sentía cómo el cuero se me clavaba en las palmas.

Era como si todavía pudiera ver su rostro, la tristeza en sus ojos y la forma tranquila en que hablaba, como si ni siquiera él encontrara las palabras adecuadas para suavizar el golpe que me había dado.

Pero no hay ninguna forma amable de decirle a una madre que su bebé se ha ido.

Tenía ocho meses de lucha y de esperanza, mi bebé, mi pequeño luchador que llegó a este mundo con pulmones frágiles, manos diminutas y un latido que me robó el corazón la primera vez que lo sostuve.

Estuvo enfermo desde el primer día debido a una infección tras otra, lo que desató un ciclo interminable de visitas al hospital, medicamentos y noches sin dormir que me obligaban a dividir mi vida entre la empresa y la UCIN.

Y la noche anterior había sido la peor de todas. Volvió a tener problemas para respirar y sus niveles de oxígeno cayeron a niveles peligrosamente bajos. Lo había llevado de urgencia al hospital en pijama, acunando su pequeño cuerpo hirviendo contra el mío, susurrándole que todo iba a estar bien.

Pero no fue así.

Los médicos dijeron que necesitaba una cirugía de emergencia, y me pasé toda la noche sentada sola en el pasillo del hospital, rezando y suplicando sin parar, mientras me aferraba a la esperanza como si fuera lo único que me impedía caerme a pedazos.

Había llamado a Ethan, mi esposo, para contarle lo que estaba pasando, advirtiéndole que era grave, que esta vez se sentía diferente y que tenía miedo.

Por que lo necesitaba, nuestro hijo lo necesitaba, pero él no se presentó.

No contestó la segunda vez ni la tercera.

Y horas más tarde, atendió la llamada, y su respuesta fue: "Estoy ocupado. Solo encárgate y asegúrate de que no le pase nada".

Pero ahora sí le había pasado algo.

Y... aquí estaba, vestida de negro. No solo porque enterré a mi hijo esta mañana, sino porque algo dentro de mí murió con él.

Debería haberme quedado en casa, metida en la cama o acurrucada en algún lugar, aferrándome al último mameluco que usó, llorando hasta que no pudiera respirar. Pero no me permitían esa clase de paz. No en esta vida, no cuando tenía una empresa que dirigir y una reputación que mantener intacta.

Así que vine.

Porque hoy no solo era el día en que enterraba a mi propio hijo, sino también el día en que unos supuestos inversores "importantes", según Ethan, debían reunirse con nosotros. Eran sus amigos, hombres con los que llevaba años hablando, intentando que invirtieran en la empresa. Dijo que era crucial que yo estuviera allí, que no podíamos permitirnos estropearlo.

Y ni siquiera el dolor era una excusa suficiente.

Nuestra empresa se encontraba en los límites del Valle del Creciente, una ciudad donde los humanos convivían con las manadas en una tregua incómoda.

Era un lugar donde la dominancia se sentía en el aire, imponiendo una jerarquía que importaba más que las leyes.

Se notaba en la forma en que se movía la gente, en los sutiles asentimientos que intercambiábamos y en las reglas silenciosas que separaban a los humanos de los lobos.

El auto se detuvo lentamente frente al edificio de la empresa, ese que construimos juntos aunque solo uno de nosotros lo mantenía realmente en pie, ya que yo lo dirigía todos los días mientras él hacía lo que le daba la gana.

Respiré hondo, me sequé las comisuras de los ojos y salí.

La ciudad no se detuvo por mi dolor.

El sol seguía saliendo.

La calle seguía siendo ruidosa, llena de la mezcla de humanos y cambiaformas que se ocupaban de sus asuntos.

Un par de lobos en forma humana pasaron en motocicletas, dejando tras de sí aromas agudos, salvajes e inconfundibles.

¿Y yo? Solo fingía vivir.

Entré por la entrada principal y sentí de inmediato las miradas sobre mí.

Dentro, las conversaciones murieron a media frase cuando la gente me vio. La mano de la recepcionista se quedó congelada sobre el teclado. Sus ojos se empañaron, sus labios se entreabrieron, como si quisiera ofrecer sus condolencias pero no supiera si tenía permiso.

Nadie habló; tal vez por miedo, tal vez por respeto, o tal vez porque nadie sabía qué decirle a una mujer que acababa de enterrar a su hijo y, aun así, se presentaba a trabajar.

Todos se habían enterado. pues en el Valle del Creciente las noticias viajaban más rápido que los chismes, y seguramente ya se había corrido la voz de que Riley Grayson, la CEO humana y pareja de un lobo de alto rango, había perdido a su bebé y se presentaba a la oficina apenas unas horas después del funeral.

No me importaba.

Mis tacones repicaban contra el suelo de baldosas mientras me dirigía hacia los ascensores, cada paso más pesado que el anterior.

El dolor se instalaba en mi pecho como un peso, presionando contra mis costillas, pero mantuve la barbilla en alto y la espalda recta porque nadie me vería desmoronarme.

¡Nunca, todavía no!

Debería haberme ido directamente a la sala de juntas en ese mismo instante, ya que sabía que estarían esperando y que todos probablemente estarían susurrando a puerta cerrada, preguntándose qué versión de Riley se presentaría hoy.

Pero en lugar de eso, me dirigí hacia el ala ejecutiva porque necesitaba ver a Ethan, aunque solo fuera por un momento.

Ni siquiera sabía por qué, tal vez buscaba algo en su rostro, alguna señal de que le importaba o algún destello de culpa.

O tal vez solo quería escucharlo decir algo, cualquier cosa que demostrara que no era la única que se ahogaba en este dolor y que tal vez me diera el valor para enfrentar a la junta a pesar de la tristeza que se apoderaba de todo mi ser.