Su Reina de la Mafia, Mi Corazón Sustituto

Mi matrimonio perfecto con Don Dante Montenegro, el hombre más poderoso del narco en la Ciudad de México, terminó en el instante en que murió mi padre. Yo tenía veinticuatro años, estaba embarazada de su heredero y creía que era su reina.

Pero durante dos días, mientras yo planeaba un funeral completamente sola, mi esposo estuvo ilocalizable. Entonces, una amiga me mandó una foto. Dante en Londres, con la mano enredada en el cabello de la mujer que estaba a su lado.

Era mi prima, Valentina.

Regresó a casa con mentiras sobre un teléfono muerto y una cumbre de negocios complicada. Esa noche, encontré su diario personal y mi mundo se hizo pedazos.

Se había casado conmigo porque yo tenía "los ojos de Valentina". Yo era un simple reemplazo.

Nuestro hijo no era producto del amor. Era un proyecto. Una niña que planeaba llamar Elena, como Valentina, describiéndola como "un pedacito perfecto y diminuto de la mujer que nunca podré poseer de verdad".

Yo no era su esposa. Era una suplente. El amor que sentía por él no solo murió. Fue asesinado.

A la mañana siguiente, deslicé una carpeta sobre la isla de la cocina.

"Formularios para una donación", le dije.

Ni siquiera miró antes de estampar su firma en lo que en realidad eran nuestros papeles de divorcio finalizados.

Su arrogancia era mi arma. Mientras dormía a mi lado esa noche, oliendo a mentiras y a mi prima, hice una cita en una clínica privada. ¿Quería un legado?

No le daría absolutamente nada.

Capítulo 1

POV Isabella:

Mi matrimonio perfecto terminó en el instante en que murió mi padre.

O al menos, fue ahí cuando apareció la primera grieta en la hermosa jaula dorada que Don Dante Montenegro había construido a mi alrededor. Antes de eso, mi vida era un cuento de hadas escrito con sangre y diamantes. Tenía veinticuatro años, era la esposa del hombre más poderoso del Cártel de la Ciudad de México y creía que yo era el centro de su universo.

Dante era magnético. Dominaba cualquier habitación con una sola mirada, su presencia era una mezcla de poder puro y una gracia depredadora que hacía que los hombres le temieran y las mujeres lo desearan. Para el mundo, era el Don de la familia Montenegro, un líder despiadado cuyo imperio se construyó sobre los huesos de sus enemigos. Su nombre era un arma. Pero para mí, era el hombre que me traía gardenias blancas cada semana, que trazaba la línea de mi mandíbula con su pulgar calloso y susurraba que yo era su reina.

Nuestro comienzo fue un torbellino, una ráfaga de momentos robados en galerías de arte en la Roma Norte y noches apasionadas en su penthouse con vistas a la ciudad que era su reino. Me había perseguido con una intensidad implacable que me dejaba sin aliento. Me hizo sentir vista, adorada, poseída. Yo confundí su posesión con amor. Me envolví en su control y lo llamé seguridad.

Lo amé con una pureza que rayaba en la estupidez. Le di mi cuerpo, mi corazón y mi confianza inquebrantable.

Y estaba embarazada de nuestro primer hijo. El heredero al trono de los Montenegro. Pensé que lo teníamos todo.

Mirando hacia atrás, las señales estaban ahí, pequeñas e inquietantes, como finas fracturas en una obra de arte. La forma en que sus ojos a veces se perdían cuando me miraba, como si estuviera viendo a alguien más. Los fugaces momentos de frialdad que parpadeaban en su mirada antes de ser reemplazados por esa familiar y ardiente adoración. Las descarté todas. Elegí ser ciega.

Entonces llegó la llamada de mi madre, su voz quebrándose por el teléfono, ahogada en un dolor tan crudo que me robó el aire de los pulmones.

"Bella... es tu padre. Su corazón... simplemente se detuvo".

El pánico me paralizó, frío y asfixiante. Mi padre. Mi dulce y amable padre que me enseñó a revelar mi primera fotografía. Se había ido. Mi primer instinto fue llamar a Dante. Lo necesitaba.

Llamé a su celular. Se fue directo a buzón.

Llamé de nuevo. Y de nuevo. Diez, quince, veinte veces. Cada timbrazo sin respuesta era una gota de agua helada sobre mi piel. Su asistente, Lucas, fue educado pero firme.

"El señor Montenegro está en una cumbre importante en Londres. Su teléfono está apagado. Es la regla de la familia: la ley del silencio, discreción por encima de todo".

Durante dos días, un agujero negro de silencio. Durante dos días, planeé el funeral de mi padre sola, con el peso de mi dolor aplastándome, aplastando a la pequeña vida que crecía dentro de mí.

Al tercer día, un mensaje vibró en mi teléfono. No era de Dante. Era de mi amiga, Sofía. No había texto, solo una imagen.

Era una foto espontánea, tomada desde el otro lado de una calle de Londres. Dante estaba afuera de un restaurante de lujo, con la cabeza inclinada, sus labios casi tocando la oreja de la mujer a su lado. Su mano, la que llevaba el pesado anillo de oro de la familia Montenegro, estaba enredada en su cabello oscuro y sedoso.

La mujer se reía, con la cabeza echada hacia atrás en un gesto de intimidad pura y sin reservas.

Era mi prima. Valentina Montenegro. La Consejera de la familia.

El mundo no solo se agrietó. Se desintegró. El aire se convirtió en vidrio en mis pulmones, y cada respiración era un fragmento de dolor. Mi vida perfecta, mi esposo perfecto... todo era una mentira.

Finalmente llegó a casa esa noche, oliendo a loción cara y a viaje transatlántico. Me rodeó con sus brazos, su voz un murmullo grave contra mi cabello.

"Mi amor, lo siento tanto. La cumbre fue una pesadilla. Mi teléfono se murió. Vine tan pronto como me enteré".

Levanté la vista hacia su rostro, los hermosos rasgos marcados con lo que ahora veía como una preocupación actuada. Por primera vez, no vi a mi esposo. Vi a un extraño.

A la mañana siguiente, mientras él se duchaba, saqué una carpeta de mi portafolio de arte y la coloqué sobre la isla de mármol de la cocina.

Salió, anudándose una corbata de seda, luciendo en todo como el Don de la Ciudad de México.

"¿Qué es esto?", preguntó, echando un vistazo a los papeles.

"Solo los formularios de donación para la nueva ala del museo", dije, mi voz firme, la voz de una extraña. "Necesitan tu firma".

Ni siquiera los miró. Confiaba en mí. Creía en mi devoción, en mi ceguera. Tomó una pluma, garabateó su poderosa firma en la línea inferior y me devolvió la carpeta. Su arrogancia era mi única arma.

"Buena chica", dijo, y luego su mano se posó en mi vientre, un peso cálido y pesado que hizo que se me erizara la piel. "Tenemos que cuidar a nuestro pequeño. Nuestro legado".

Sentí como si una mano invisible me estuviera estrujando el corazón.

Esa noche, no pude dormir. Deambulé por el cavernoso penthouse, un fantasma en mi propia casa. Lo oí en su estudio, su voz baja e íntima. Me acerqué sigilosamente, la gruesa puerta de roble ligeramente entreabierta.

"...Lo sé, Lena", decía, su voz más suave de lo que nunca la había oído. "Ella me necesitaba, pero esto era más importante. Consolidar nuestro control en los puertos de Londres... eso es para nosotros".

Lena. El nombre fue un puñetazo en el estómago. El segundo nombre de Valentina era Elena.

Entonces recordé, un recuerdo que había enterrado. Nuestro primer encuentro. No fue un encuentro casual en una galería. Unos matones habían intentado arrebatarme la bolsa de mi cámara y, de la nada, Dante había aparecido, un salvador brutal y hermoso, despachándolos con fría eficiencia. Él lo había orquestado. Lo admitió más tarde, llamándolo un gran gesto romántico para llamar mi atención. No fue romántico. Fue una estrategia.

Mis pies me llevaron a una parte del estudio a la que rara vez entraba: un pequeño anexo privado detrás de una estantería. Su cuarto seguro. Estaba sin llave. Dentro, la pared no estaba llena de libros de contabilidad o armas. Era un santuario. Docenas de fotos de Valentina. Valentina de niña, de adolescente, como la mujer impresionante y poderosa que era hoy.

Y en su escritorio, un diario encuadernado en piel. Mis manos temblaban mientras lo abría.

Su caligrafía nítida y afilada llenaba la página. La entrada estaba fechada hacía cuatro años, justo después de que nos conocimos.

*Se llama Isabella, pero tiene los ojos de Valentina. El mismo fuego oscuro. Cuando me mira, puedo fingir que es ella. Valentina eligió a la familia por encima de mí, eligió el poder. Bien. Lo tendré todo. Tendré el poder, y tendré una esposa que me mire con los ojos de mi Lena.*

Pasé las páginas, mi visión borrosa por las lágrimas.

*Está embarazada. Tiene que ser una niña. La llamaremos Elena. Un pedacito perfecto y diminuto de la mujer que nunca podré poseer de verdad. Tendrá la cara de su madre pero el nombre de Valentina. Será mía.*

El mundo dio vueltas. Tropecé hacia atrás, llevándome la mano a la boca para ahogar un sollozo. Yo no era su esposa. Era una sustituta. Mi bebé... nuestro bebé no era producto del amor. Era una herramienta. Un sustituto para su enferma y retorcida obsesión.

El shock dio paso a otra cosa. Una claridad fría y dura. El amor que sentía por él no solo murió. Fue asesinado.

¿Quería un legado? ¿Quería un hijo que fuera un monumento a su obsesión?

Saqué mi teléfono, mis dedos moviéndose con un propósito que se sentía ajeno y, sin embargo, absolutamente correcto. Encontré el número de una clínica privada. Mientras él dormía a mi lado, oliendo a mentiras y a mi prima, finalicé la cita. No le daría nada.