Mi corazón se petrificó por él

Yo era la "chica salvaje" del arte en la Ciudad de México, vendida por mi padre en matrimonio al poderoso Damián Montes. Fue una transacción fría: mi libertad a cambio de un medicamento experimental de la compañía de mi familia que le salvaría la vida a alguien.

Pero el medicamento no era para él. Era para Brenda, su frágil amor de la infancia, el "amor inolvidable" que me juró el día de nuestra boda que no existía.

Cuando ambos terminamos gravemente heridos en el hospital, los médicos le preguntaron a mi esposo a quién salvar primero. No dudó.

"Salven a Brenda".

Eligió dejar morir a su propia esposa. Después de todas las mentiras y traiciones, finalmente entendí que solo era una herramienta. Mi corazón se convirtió en piedra.

Así que me divorcié de él y desaparecí. Pero me cazó, destruyó la nueva vida que había construido y me arrastró de vuelta, descubriendo que estaba embarazada de su hijo.

Pensó que me tenía atrapada para siempre. Estaba equivocado. Le hice una promesa, y luego la rompí, dejándolo con nada más que las cenizas de su obsesión.

Capítulo 1

El mundo me conocía como la "chica salvaje" de la Ciudad de México, una reputación que había cultivado con cuidado, casi meticulosamente. Veían los jeans salpicados de pintura, el carbón manchado en mi mejilla, las inauguraciones de galerías nocturnas convertidas en performances improvisados. Veían a una rebelde, una artista a la que no le importaba el linaje ni el dinero viejo. Y por mucho tiempo, eso fue todo lo que quise que vieran. Era una protección, un escudo contra las sofocantes expectativas del apellido De la Torre.

Mi padre, Arturo de la Torre, no veía nada de eso. Él veía un activo, un obstáculo, una moneda de cambio, dependiendo del día. Un martes por la tarde, la jaula dorada que llamaba mi estudio se convirtió en una trampa. Mi teléfono vibró con una citación urgente. No era una petición. Era una orden. "Te quiero en el penthouse en una hora. Vístete apropiadamente". Eso fue todo lo que dijo su asistente antes de colgar.

Sabía lo que significaba "apropiadamente". Sin pintura, sin agujeros, solo la fachada pulida de la hija que él deseaba que fuera. Se me revolvió el estómago. Llámalo instinto, pero sabía que esto no era sobre otra gala de beneficencia de la que pudiera escaparme temprano. Esto se sentía diferente. Se sentía... permanente.

Cuando entré en su opulenta sala de estar, el aire estaba cargado de tratos no dichos y el olor a puros caros. Mi padre estaba de pie junto a los ventanales, de espaldas a mí, con la ciudad extendiéndose bajo él como una maqueta. Frente a él, un hombre que reconocí vagamente de las páginas de sociales estaba de pie, recto como una tabla, con ojos como granito astillado. Damián Montes. Ex-Fuerzas Especiales de la Marina. Heredero de una dinastía política. Un monumento andante a la disciplina y el control. Era todo lo que yo no era, todo lo que detestaba.

"Abril", comenzó mi padre, girándose, su voz desprovista de calidez. "Damián y yo hemos llegado a un acuerdo. Se van a casar".

Las palabras me golpearon como un puñetazo. El mundo se tambaleó. ¿Matrimonio? ¿Con él? Mi padre ni siquiera me miró cuando soltó esa bomba. Era una transacción. Yo era la garantía. Mi arte. Mi libertad. Todo lo que atesoraba, reducido a una fusión corporativa.

Damián Montes no se inmutó. Simplemente me observó, su expresión indescifrable, un centinela silencioso esperando mi reacción. Su traje estaba perfectamente hecho a medida, su cabello cortado con precisión militar. Mi propio cabello, un motín de rizos cobrizos, de repente se sintió rebelde, un desastre desafiante contra su orden austero. Él era una fortaleza, yo era una corriente salvaje. Él construía muros, yo quería derribarlos. Su vida era una hoja de cálculo, la mía era un lienzo cubierto de colores caóticos. La idea de estar atada a él, a ese mundo rígido, me provocó náuseas.

"No", dije, la palabra un sonido crudo y gutural. "No lo haré. Me niego".

Mi padre suspiró, un sonido despectivo que era más molestia que decepción. "No tienes opción, Abril. Esta fusión vale miles de millones".

"Haré que te arrepientas", escupí, mi voz temblando con una furia que apenas reconocía. Lo quemaría todo. Me haría tan desagradable, tan absolutamente escandalosa, que incluso Damián Montes, con todo su control de hierro, retrocedería.

Mi campaña de sabotaje comenzó de inmediato. El anuncio del compromiso fue recibido con una serie de payasadas cada vez más salvajes de mi parte. Primero, un performance en vivo en el Zócalo, donde pinté una caricatura gigante y grotesca de un pastel de bodas corporativo, usando solo mis manos y cubetas de pintura neón. Las revistas de chismes me apodaron "La Novia Rebelde", y las fotos aparecieron en todas las columnas de sociales. El equipo de relaciones públicas de Damián lo describió como "arte performance, una expresión única de la pasión de Abril". Él permaneció en silencio.

Luego, irrumpí en una recaudación de fondos política de alto perfil, el dominio de Damián, usando un vestido de novia vintage teñido de negro y rasgándolo pieza por pieza en la pista de baile. La gente jadeó, las cámaras destellaron. Mi padre estaba furioso. Damián, sin embargo, simplemente se acercó, su rostro sin delatar nada, y con calma me puso su saco sobre los hombros. "Vámonos a casa, Abril", dijo, su voz baja, casi un susurro, como si simplemente estuviéramos dejando una cena aburrida. Me escoltó hacia la salida, pasando junto a los fotógrafos, su mano firme en mi espalda. Al día siguiente, los titulares decían: "Damián Montes: El Hombre que Puede Domar a la Chica Salvaje".

Escalé. Me arrestaron por desnudez pública en un festival de arte alternativo, pensando que eso seguramente lo rompería. La humillación, el escándalo, tenía que ser suficiente. Pero Damián estaba allí para pagar mi fianza antes de que la tinta del informe policial se secara. Simplemente se quedó allí, con la mandíbula apretada, entregándole una tarjeta al oficial. No gritó. Ni siquiera parecía enojado. Simplemente firmó los papeles, pagó la multa y me llevó a casa en silencio.

Caímos en un ritmo grotesco. Yo creaba un espectáculo público, un acto desafiante de autosabotaje, y él, con una calma y eficiencia desconcertantes, limpiaba el desastre. Mi padre se enfurecía, mis amigos me animaban, pero Damián seguía siendo esta fuerza inquebrantable. Era como luchar contra una pared de ladrillos. Cada golpe que le daba parecía solo reforzar su fachada estoica.

Luego vino la noche en que llevé las cosas demasiado lejos. Fue una pelea de bar, alimentada por demasiado tequila y un comentario hiriente sobre mi compromiso. Lancé un puñetazo, luego otro, un torbellino de ira y frustración. Lo siguiente que supe fue que estaba en una celda, el olor metálico a miedo rancio y antiséptico impregnándolo todo. El banco frío y duro era mi realidad. Me sentí completamente sola, totalmente agotada.

Horas después, la pesada puerta se abrió con un chirrido. Damián estaba allí, con los hombros caídos, sus ojos sombreados por el agotamiento. Se veía completamente exhausto, más humano de lo que nunca lo había visto. Su traje impecable estaba arrugado, su cabello ligeramente despeinado. Estaba cansado. Tan cansado.

Pagó mi fianza, sus movimientos rígidos, casi metódicos. Salimos al frío del amanecer, y el silencio se extendió entre nosotros, más pesado que de costumbre. Me palpitaba la mano. Me la había raspado con algo en la celda, un corte pequeño y feo en mis nudillos. Ni siquiera lo había notado hasta ahora.

Mientras buscaba torpemente las llaves de mi auto, su mano se extendió, tomando la mía con delicadeza. Su tacto fue sorprendentemente suave. Volteó mi mano, su pulgar trazando el corte irregular. No dijo nada por un largo momento, solo lo examinó, con el ceño fruncido.

Luego, su voz, áspera por la fatiga, rompió el silencio. "¿Te duele?".

La pregunta quedó suspendida en el aire, simple y profunda. Nadie me había preguntado eso nunca. Ni mi padre, que habría exigido saber por qué estaba peleando. Ni mis amigos, que me habrían comprado otra bebida. Ni siquiera yo misma, porque estaba demasiado ocupada estando enojada para sentir otra cosa. No estaba preguntando por mi reputación, ni por el escándalo, ni por el compromiso roto. Estaba preguntando por mi dolor.

Algo dentro de mí se fracturó. Una parte pequeña y vulnerable que había enterrado hacía mucho tiempo, una parte que anhelaba un cuidado genuino, cobró vida. Fue un eco doloroso, porque Ava, mi niñera de la infancia, solía cuidarme así. Era la única persona que veía más allá de mi actuación, más allá del acto de "chica salvaje", a la niña asustada que había debajo. Pero Ava se había ido hacía mucho tiempo. Y ahora, Damián. El hombre con el que estaba luchando con cada fibra de mi ser. Me estaba viendo. Realmente viéndome.

"Sí", susurré, la palabra apenas audible. "Me duele".

Asintió lentamente, sacando un pequeño botiquín de primeros auxilios de su guantera. Limpió la herida con suavidad, sus dedos sorprendentemente diestros, y luego aplicó una pequeña venda. Su tacto me envió un escalofrío por la espalda, no de miedo, sino de algo parecido al calor.

Cuando terminó, me miró a los ojos. "Entonces, ¿la boda?".

Mi mirada se encontró con la suya. Tenía un nudo en la garganta. Él seguía esperando. Pensé en los años de abandono, la naturaleza transaccional de mi familia, la presión constante de ser algo que no era. Y luego, este inesperado momento de ternura de la última persona de la que lo esperaba. Esta podría ser mi escapatoria. Un tipo diferente de escapatoria.

"Me casaré contigo", dije, las palabras sorprendiéndome incluso a mí misma. El agotamiento en sus ojos pareció desvanecerse, reemplazado por algo que no pude descifrar. Un parpadeo. Solo un parpadeo. Como una sombra cruzando su rostro.

"Pero con una condición", continué, mi voz ganando fuerza. "Júramelo, Damián Montes, que no hay un 'amor inolvidable' en tu pasado. Nadie por quien todavía sientas algo. Nadie que pueda interponerse entre nosotros".

Su mirada era inquebrantable. Por un largo momento, no dijo nada. Observé su rostro, buscando cualquier señal, cualquier vacilación. Nada. Era un ex-marino, después de todo. Entrenado para ocultar. "Lo juro", dijo, su voz uniforme, plana. "No hay nadie".

La mentira fue un susurro en el viento, una semilla plantada en tierra fértil. Quería creerle. Necesitaba creerle. Así que lo hice. Acepté. La noticia causó conmoción en la sociedad de la Ciudad de México. La chica salvaje, domada. Los titulares lo gritaban. Los expertos lo debatían. Damián Montes había hecho lo que nadie más pudo. Había sometido a Abril de la Torre.

Nuestro matrimonio comenzó con una sorprendente indulgencia. No intentó cambiarme. Simplemente absorbió mi caos en su mundo ordenado. Mi estudio de arte se instaló en su enorme penthouse. Mis lienzos, antes desterrados, adornaban las paredes. Asistía a mis exposiciones, a veces incluso se paraba a mi lado, una figura silenciosa e imponente que de alguna manera hacía que mi rebelión pareciera... elegante. El mundo creyó su ilusión. Creyeron que me había domado. Por un tiempo, casi lo creí yo también. Era atento, casi encantador en privado, un marcado contraste con su imagen pública. Pensé que, quizás, había encontrado un refugio inesperado.

La ilusión se hizo añicos una tarde lluviosa. Me había colado en un club privado, un establecimiento solo para miembros que Damián frecuentaba para reuniones discretas. Estaba planeando una sorpresa, un pequeño y ridículo intento de domesticidad, un gesto de ofrenda de paz por una semana ocupada. Lo encontré en un reservado apartado, su voz baja, seria, hablando con dos hombres que no reconocí. Me detuve justo fuera de la vista, a punto de anunciarme.

Entonces escuché sus palabras. Palabras que me helaron la sangre, palabras que destrozaron la frágil paz que había construido. "Mi mayor mentira", confesó, su voz tensa, "fue decirle que no tenía a nadie más. Hay alguien. Siempre la ha habido. Brenda Villa".

El nombre me golpeó como un puñetazo. Brenda. Su frágil amor de la infancia. El estómago se me cayó a los pies. El aire se me escapó de los pulmones. Cada gesto tierno, cada limpieza paciente, cada toque suave, todo se retorció en una burla grotesca. Había mentido. En mi cara. El día de nuestra boda. Mi mente daba vueltas. Tenía un amor inolvidable. Había jurado que no.

Retrocedí tropezando, el tintineo de mis tacones demasiado fuerte en mis oídos, y salí corriendo, antes de que alguien pudiera ver la devastación grabada en mi rostro. La lluvia afuera reflejaba la tormenta que se desataba dentro de mí. Mi corazón gritaba. Había mentido. Brenda Villa. El nombre resonaba, una melodía inquietante de traición.

A la mañana siguiente, los noticieros bramaban. Brenda Villa, el amor de la infancia de Damián, había sido secuestrada. Un rival de negocios, decían los informes. Damián se había ido, desaparecido sin dejar rastro, sin duda ya moviendo montañas para salvarla.

Me quedé sola en nuestro penthouse demasiado grande, el silencio ensordecedor. La ilusión no solo se había hecho añicos; había explotado, dejando fragmentos de vidrio en mi alma. No era más que un medio para un fin. Un peón en su juego. Mi dolor, mi ira, mi existencia, todo era secundario. Para Brenda.

Una resolución fría y dura se instaló en mi corazón. Había mentido. Me había usado. Y ahora, descubriría por qué. Desentrañaría cada hilo de esta traición, incluso si eso significaba destrozar mi propio mundo en el proceso.

Llamé en voz baja a mi chófer. "Síguelo", ordené, mi voz plana, desprovista de emoción, "a donde quiera que vaya".