Del amor temporal al inolvidable

Mi esposo, Alejandro, me arrastró a una fiesta para su exnovia, Bárbara de la Vega. Nuestro matrimonio de cinco años era una farsa, un contrato que él había firmado para fastidiarla después de que ella lo dejó. Yo solo era la esposa de aparador.

Durante un juego de "Siete Minutos en el Paraíso", él eligió a Bárbara. Cuando salieron del tocador, el labial de ella estaba corrido y un chupetón fresco manchaba su cuello.

Más tarde esa noche, Alejandro y Bárbara irrumpieron en nuestra casa. Él me acusó de robar el collar de diamantes de ella, valuado en millones de pesos.

No me creyó, ni siquiera cuando le juré que era inocente. Llamó a la policía, que convenientemente encontró el collar en mi bolso.

Me miró con asco.

—Nunca debí casarme contigo —escupió—. No eres más que basura de la colonia.

Fui arrestada por la palabra de la mujer que me tendió la trampa. Mis cinco años de amor silencioso y devoción no significaron nada. El hombre del que me había enamorado en secreto no me veía más que como una ladrona cualquiera.

Pasé la noche en una celda fría. A la mañana siguiente, después de que pagaran mi fianza, saqué la tarjeta SIM de mi teléfono, la partí en dos y la tiré a la basura. Se había acabado.

Haría que pagaran. Iba a quemar su mundo entero hasta los cimientos.

Capítulo 1

Los papeles del divorcio llegaron un martes. El sobre blanco y pulcro reposaba sobre la encimera de mármol, mi nombre, Sofía Ramos, escrito en una fuente estéril. Junto a él, otro nombre: Alejandro Garza. Mi esposo.

Durante cinco años, ese título se había sentido como un disfraz que usaba. Era una farsa, un matrimonio de conveniencia al que él había accedido para fastidiar a su exnovia socialité, Bárbara de la Vega, después de que ella lo dejara públicamente.

Yo estaba de pie en un rincón del lujoso salón de baile, con una copa de champaña intacta en la mano.

Entonces los vi. Bárbara de la Vega, envuelta en un deslumbrante vestido plateado, se deslizó hacia mí. Sus amigas, una bandada de mujeres igualmente pulidas, la seguían. El aire se espesó con su perfume caro y su desprecio tácito.

—Sofía, querida —la voz de Bárbara era suave como la seda, pero sus ojos contenían una crueldad familiar—. Casi no te reconozco. Te arreglas sorprendentemente bien.

No sonreí. Solo le sostuve la mirada.

—Bárbara.

Una de sus amigas se rio, un sonido agudo y tintineante.

—Sigue siendo tan fría. Supongo que puedes sacar a la chica de la colonia obrera, pero no puedes sacar la colonia obrera de la chica.

Las palabras pretendían herir, pero ya las había oído, o versiones de ellas, mil veces. No eran nada.

Pero Bárbara sabía dónde apuntar. Se inclinó, su voz bajó a un susurro conspirador que fue lo suficientemente alto para que todos los cercanos oyeran.

—Vi a tu madre el otro día. Sigue cojeando por ese accidente en la fábrica, ¿verdad? Es tan trágico. Uno pensaría que con todo el dinero de Alejandro, al menos podrías haberle conseguido una prótesis decente.

Una furia blanca y ardiente me inundó. Mi madre era mi límite. Lo único en este mundo que no podían tocar.

Mi mano se movió antes de que pudiera pensar. El chasquido de mi palma contra la mejilla de Bárbara resonó en el repentino silencio.

Los jadeos se extendieron entre los espectadores. La cabeza de Bárbara se echó hacia atrás, una marca roja floreciendo en su piel perfecta. Por un segundo, pareció aturdida.

Luego sus ojos se entrecerraron. Con un gruñido vicioso, agarró una copa llena de vino tinto de una bandeja que pasaba y arrojó su contenido sobre mí.

El líquido frío empapó el frente de mi vestido, una mancha oscura y fea extendiéndose por la tela pálida. Goteó hasta el suelo, formando un charco a mis pies. Me quedé allí, temblando y humillada, el vino pegado a mi piel como una segunda capa vergonzosa.

De repente, una presencia estaba detrás de mí. Un saco de traje grande y caro fue colocado sobre mis hombros, protegiéndome de las miradas.

—¿Qué demonios está pasando aquí?

La voz de Alejandro era grave y peligrosa. No tuve que darme la vuelta para saber que estaba aquí. Siempre aparecía en los momentos más dramáticos. Su camisa estaba ligeramente desfajada y su pelo revuelto, como si hubiera venido corriendo.

Se paró frente a mí, un muro protector entre el mundo y yo.

Miró a Bárbara con furia, la mandíbula apretada.

—¿Qué hiciste?

El rostro de Bárbara se descompuso de inmediato. Las lágrimas brotaron de sus ojos mientras me señalaba con un dedo tembloroso.

—¡Alejandro, me pegó! ¡Mira! Sin ninguna razón, simplemente me atacó.

Podía ver los engranajes girando en su cabeza, el viejo y familiar conflicto. Su lealtad hacia mí, su esposa, contra la profunda y tóxica atracción de la mujer que había amado desde la infancia.

Esta vez no cayó. No del todo.

—Lárgate, Bárbara. Ahora.

Me agarró del brazo, con firmeza, y me sacó de la escena, a través de la multitud que se abría paso, hacia el aire fresco de la noche. Caminamos en silencio hasta su coche, el motor un gruñido bajo en el silencioso estacionamiento.

Dentro del coche, soltó un suspiro frustrado, pasándose una mano por su ya desordenado cabello. Me miró, su expresión una mezcla de ira y algo que no pude identificar.

—¿Hoy es un día importante? —preguntó, con voz áspera.

Mi corazón, que creía convertido en piedra, sintió una pequeña y dolorosa punzada. Lo había olvidado.

—Era nuestro aniversario, Alejandro —dije, mi voz plana—. Ayer.

Se estremeció. La culpa era evidente en su rostro.

—Lo siento, Sofía. Yo... te lo compensaré. Te compraré lo que quieras.

Así era Alejandro. Meticuloso con los regalos y los grandes gestos, una actuación de esposo perfecto. Pero emocionalmente, era un agujero negro. Podía recordar enviar flores pero olvidar la razón. Era un hombre de una consideración impresionante y de una crueldad aún más impresionante.

Justo cuando iba a arrancar el coche, su teléfono vibró. Miró la pantalla.

Bárbara de la Vega.