—¿Tienes alguna idea de lo que estás haciendo? —Marco me miraba, su rostro una máscara de furia, pero mantenía distancia de Lorenzo.

—Perfectamente. —Entrelacé mi brazo con el de Lorenzo—. Estoy eligiendo a un hombre de verdad.

La mano de Lorenzo cubrió la mía, su pulgar acariciando mis nudillos mientras se dirigía a Marco. Su voz era baja, una amenaza silenciosa más aterradora que cualquier grito.

—Falcone, te sugiero que aceptes esta nueva realidad. Lydia está bajo mi protección ahora.

La mandíbula de Marco se tensó, pero permaneció en silencio. En Nueva York, nadie es tan imprudente como para desafiar al Don Moretti cara a cara.

—Vamos —dijo Lorenzo, dirigiéndose a mí—. No era una sugerencia; era una orden envuelta en cuidado.

La adrenalina comenzó a desvanecerse mientras caminábamos por el silencioso estacionamiento, y la audacia de lo que acababa de hacer me golpeó de golpe.

No tenía arrepentimientos.

En ese momento, una alerta de noticias iluminó mi teléfono: tiroteo masivo en el Distrito Sur. Supuesto acuerdo de armas fallido.

El informe detallaba que Lorenzo Moretti había faltado a una negociación multimillonaria con un importante cartel de armas sudamericano. El trato se vino abajo, y todo el caos se desató en los muelles.

Lo miré, atónita.

—¿Saltaste un acuerdo de ese tamaño… para venir a mi fiesta de compromiso?

Lorenzo arrancó el motor; el potente coche ronroneó al encenderse. Me dio un atisbo de sonrisa.

—Ningún trato es más importante que tú, Lydia.

Sus palabras enviaron una descarga a mi corazón, seguida rápidamente por un punzante sentimiento de culpa.

—En realidad, lo siento. Allí atrás solo te estaba usando para—

—No importa —interrumpió Lorenzo, su voz firme, sin dejar lugar a discusión—. Me alegra que te haya servido. Además, aunque no hubieras venido esta noche, te habría tomado de todos modos.

—Ahora —dijo, cambiando de marcha—, hagámoslo oficial.

El coche llegó al Registro civil. Eran las diez de la noche, pero el edificio estaba iluminado y el personal claramente nos esperaba.

—Esto es...—Antes de que pudiera terminar, Lorenzo me guiaba fuera del coche.

—Don Moretti, todo está listo —nos saludó un funcionario de la ciudad con una reverencia deferente.

Todo el registro matrimonial tomó menos de quince minutos. En cuanto el oficial nos declaró marido y mujer, Lorenzo me giró, sus manos sosteniendo mi rostro, y me atrajo a un beso ardiente y posesivo.

—Ahora, nadie podrá jamás arrebatártelo —susurró contra mis labios, su voz cargada de una posesividad que era tan emocionante como aterradora—. Prepararé nuestra boda. Una boda de verdad. Espérame, mi novia.

Mi cabeza aún daba vueltas mientras tomaba un taxi de regreso a mi penthouse en el centro.

En cuanto abrí la puerta, una ola de náusea me invadió.

La televisión sonaba a todo volumen en la sala. Cajas de pizza medio comidas cubrían la mesa de café de diseño. Y allí estaba Sofia, recostada en mi sofá con su bata de seda, pintándose las uñas con total despreocupación.

—Oh, mira quién ha vuelto —dijo con tono sarcástico sin levantar la vista—. Pensé que pasarías la noche en otro lugar.

Mi mirada se posó en la pared donde colgaba mi Monet original, valorado en medio millón de dólares. Ahora estaba desfigurado con garabatos coloridos y infantiles. Leo estaba en el suelo, pincel en mano, admirando su “obra maestra”.

—¿Qué hacen en mi casa? —traté de que mi voz no temblara.

—Marco dijo que aquí estamos más seguros —Sofia finalmente levantó la vista, con los ojos chispeantes de desafío—. Y como madre de su hijo, tengo todo el derecho de estar aquí.

La rabia hervía en mi pecho. Pero lo que ocurrió después heló mis venas.

Leo se dirigió tambaleante al mueble de la entrada y tomó la única fotografía enmarcada que tenía de mi difunta madre.

—Déjalo. Ahora. —dije, con la voz temblando de furia contenida.

El niño de cinco años simplemente sonrió, con una expresión escalofriantemente adulta en su rostro infantil. Sostuvo el marco en alto y lo rompió deliberadamente contra el suelo de mármol. Como si eso no fuera suficiente, comenzó a pisotear los vidrios rotos con sus pequeños zapatos.

—¡¿Quién es esta vieja bruja?! ¡De ahora en adelante, solo fotos de mi mamá estarán permitidas en esta casa!

—¡Leo, vas a disculparte por lo que hiciste! ¡Ahora! —mi voz se quebró como un látigo en la vasta sala de estar.

Esa era la fotografía más preciada de mi madre, ahora hecha pedazos a los pies de este niño salvaje.

—¿Por qué debería? —Leo sacó el mentón, desafiante—. ¡Mi mamá dijo que esta es mi casa ahora!

Sofia se levantó del sofá y se acercó a Leo, colocando una mano protectora sobre su hombro.

—Eso es, cariño. Esta casa tiene nueva administración.

En ese momento, el sonido de una llave en la cerradura anunció la llegada de Marco. Entró, sus ojos captando la escena: el marco roto en el suelo, mi postura rígida. Frunció el ceño.

—¿Qué está pasando?

—Tu hijo acaba de destruir la única fotografía que tengo de mi madre. Quiero una disculpa —dije, señalando el destello de los restos.

Marco miró de mí a Sofia y suspiró con teatral cansancio.

—Lydia, estás exagerando. Tiene cinco años. No puedes responsabilizar a un niño por un accidente.

—¿Exagerando? —No podía creer esas palabras.

—Como futura Donna de esta familia, deberías aprender a ser más magnánima. —Marco caminó hacia la cocina, desestimando el asunto—. Sofia y Leo tienen hambre. ¿Por qué no les preparas la cena? Es buena práctica para ser esposa.

Lo miré, y una claridad cegadora me atravesó.

—Marco, este es mi apartamento.

—Y ahora, Sofia y Leo necesitan un lugar seguro —su tono se endureció—. Lydia, no seas tan egoísta. No vas a sacar a una madre y su hijo a la calle, ¿verdad?

Sofia abrazó a Leo, su rostro una máscara de vulnerabilidad fingida.

—Lydia, realmente no tenemos a dónde más ir. Por favor, por Leo.

Estaba a punto de decirles exactamente a dónde podían ir cuando Leo tomó un cuchillo de carne de la bandeja sobre la mesa de café y lo lanzó hacia mí. La hoja cortó mi antebrazo, dejando un corte rojo brillante.

—¡Eres una mala mujer! ¡No molestes a mi mamá! —gritó Leo.

Por instinto, lo empujé. Tropezó y cayó al suelo, rompiendo en llantos teatrales de inmediato.

—¡Lydia! —Marco corrió hacia nosotros, su rostro contorsionado por la ira—. ¿Cómo pudiste ponerle la mano a un niño?

—¡Me cortó con un cuchillo! —Extendí el brazo, donde la sangre ya se filtraba a través de la manga de mi vestido blanco.

—¡Es un cuchillo de mesa! ¡Estaba asustado y defendiendo a su madre! —Marco ni siquiera miró mi herida. Estaba agachado sobre Leo, revisándolo por moretones imaginarios.

Sofia tomó al niño en sus brazos.

—¿Ves, Marco? Esta es la mujer que elegiste. Es un peligro para nuestro hijo.

Al ver este absurdo teatro, finalmente perdí la paciencia.

—¡Este es mi apartamento! ¡Fuera! ¡Todos ustedes, ahora!

Marco se incorporó lentamente, sus ojos fríos como acero.

—Si los echas, entonces nuestro compromiso termina de verdad. No toleraré que una mujer venenosa e inestable sea la Donna de la familia Falcone.

Casi me reí. El título no valía nada y el compromiso era una broma. Él no tenía idea de que ya era la esposa de Lorenzo.

Me encogí de hombros.

—Como quieras.

Marco se congeló, claramente sorprendido por mi falta de desesperación. Debió decidir que todavía estaba haciendo teatro.

—Lydia, admito que manejé mal las cosas. Pero ¿acaso eres completamente inocente? Siempre tan absorbida por los negocios de tu familia Rossi, nunca fuiste la mujer dulce y atenta que necesitaba. Si aceptaras a Leo y a Sofia, podríamos superar esto.

Se acercó un paso, su tono volviéndose persuasivo.

—Incluso puedo perdonar tu pequeña escena con Lorenzo Moretti. Pero debes saber que un hombre de su estatura solo está jugando contigo. Yo soy quien realmente te ama, quien siempre estará aquí…

Miré al hombre al que había amado durante cinco años y solo vi a un arrogante y delirante tonto. Era patético.

Sin decir una palabra más, me giré y fui al dormitorio principal. En cuanto abrí la puerta, un hedor de sudor rancio y perfume barato me golpeó. Las sábanas de la cama—nuestra cama—eran un desastre enredado. En la basura, un condón usado.

Mi estómago se revolvió. Esta cama, la que se suponía compartiríamos tras la boda, había sido profanada.

Metódicamente, empaqué una bolsa pequeña con lo esencial, mi identificación y mis tarjetas de crédito. Luego salí de ese apartamento, de esa vida, sin mirar atrás.

Media hora después, estaba en una suite de lujo en uno de los hoteles de Lorenzo, el silencio un bálsamo bienvenido.

Mi teléfono vibró: un video de un número desconocido.

Lo abrí y mi estómago se hundió.

Era un video sexual. Marco y Sofia. En mi cama.

Marco gemía y suspiraba:

—Putita, Sofia, te sientes tan bien… —Los gritos extáticos de ella llenaban el audio.

Un mensaje de texto llegó un momento después:

—Dijo que follarme en tu cama fue lo mejor que ha tenido en su vida.

Casi no dormí; las imágenes viles seguían grabadas a fuego en mi mente. El penthouse no estaba solo sucio; estaba contaminado. Habría que vaciarlo, fumigarlo y exorcizarlo. A la mañana siguiente, mientras organizaba un equipo de seguridad para expulsar por la fuerza a sus ocupantes indeseados, llegó una entrega a mi suite.

Era una invitación de compromiso.

“Para Marco Falcone y Sofia Rossi.”

Pero no fue la invitación lo que desató mi rabia ciega. Fueron las fotos que ya circulaban por las redes sociales. Sofia, posando para la cámara, llevaba puesta la reliquia de mi madre: un collar de zafiros que había pasado por tres generaciones de mujeres Rossi.

Mi madre me había colocado ese collar alrededor del cuello en su lecho de muerte. Y Marco, el hombre que conocía su historia, se lo había regalado a su puta.

Tenía que recuperarlo.

A las siete de la noche llegué a la dirección que figuraba en la invitación: el rascacielos donde vivía Marco.

En cuanto salí del ascensor, un grupo de los hombres de Marco —sus matones— me vio. Se acercaron pavoneándose, rodeándome como hienas.

—Vaya, vaya, miren lo que trajo el gato —se burló uno—. ¿Vienes a ver al jefe comprometerse con una mujer de verdad?

—Quítense de mi camino —intenté pasar entre ellos.

Se cerraron más, su aliento apestando a whisky barato y malicia.

—Escuché que ahora te estás follando al Don —se rió uno con una cicatriz irregular cruzándole el rostro—. Qué pena. Supongo que te gusta escalar usando la espalda, ¿no?

—Cállate —dije, con la voz peligrosamente baja.

Una profunda tristeza me inundó: tristeza por mi propia ceguera. Durante cinco años me había dedicado a esta familia y, para ellos, nunca fui su futura Donna. Solo fui un escalón.

—Uy, tiene carácter —se burló el de la cicatriz. Luego inclinó deliberadamente su vaso, empapando la parte frontal de mi vestido de diseñador con whisky—. Ahí. Ahora sí luces como corresponde.

Los demás estallaron en carcajadas. Uno me agarró por la parte trasera del vestido; la tela se tensó. Me debatí, pero estaba irremediablemente superada en número.

—¡Basta! —una voz cortante atravesó las burlas.

Marco y Sofia salieron del apartamento. Vestían trajes a medida impecables, la imagen perfecta de una pareja feliz. El collar de zafiros brillaba en el cuello de Sofia, ese azul profundo burlándose de mí.

—¿Qué están haciendo? —Marco fulminó con la mirada a sus hombres.

—Jefe, estaba intentando arruinar la fiesta —mintió con soltura el de la cicatriz.

Sofia se deslizó hacia mí, llevando la mano al collar en un gesto deliberadamente provocador.

—Oh, Lydia. ¿Viniste por esto? Marco dice que se ve mucho mejor en una mujer de verdad.

—Eso era de mi madre. Devuélvemelo —dije, sin apartar la mirada de la suya.

Sofia fingió pensarlo un instante y luego curvó los labios en una sonrisa cruel.

—Si lo quieres tanto, supongo que podrías ganártelo.

—¿Cuál es la condición?

Extendió un pie calzado con un tacón alto y brillante.

—Ponte de rodillas y límpiame los zapatos. Con la lengua. Si haces un buen trabajo, lo pensaré.

—¡Sofia! —intervino la voz de una mujer mayor. Era la madre de Marco—. ¿Cómo puedes tratar así a Lydia? Casi fue una de los nuestros.

Un destello de esperanza se encendió en mí. Tal vez ella, al menos, tuviera algo de decencia.

Sus siguientes palabras la apagaron.

—Lydia, por el bien de la paz, haz lo que te dice. Sofia está embarazada del segundo hijo de Marco. No podemos permitir que se altere.

Sofia posó una mano triunfante sobre su vientre ligeramente abultado, desafiándome con la mirada.

No me importaba ella ni su supuesto hijo. Pero mi dignidad no estaba en venta.

—Me niego —me di la vuelta para irme—. Y todos ustedes pagarán por esto.

Si no podía recuperar el collar esa noche, encontraría otra forma. Una mucho más permanente.

—Deténganla —ordenó Marco, con la voz cargada de fría furia.

Sus matones me bloquearon el paso al instante; sus manos me sujetaron, ásperas e invasivas. Luché, pero sus agarres eran de hierro.

Marco se plantó frente a mí, alzándome el mentón con los dedos, una sonrisa cruel en los labios.

—Lydia, te daré una última oportunidad. Suplica mi perdón. Discúlpate por tu comportamiento. Tal vez entonces sea misericordioso.

Mi respuesta fue un escupitajo sobre su zapato pulido.

—En tus sueños.

—Llévenla al cuarto de atrás. Enséñenle modales —la voz de Marco estaba impregnada de un placer sádico—. Háganle entender su lugar.

Empezaron a arrastrarme. La desesperación comenzaba a instalarse. Y entonces—

¡BOOM!

La puerta principal salió volando de sus bisagras, el marco astillándose al estrellarse contra la pared.

Una figura quedó recortada en el umbral, irradiando una amenaza absoluta. Vestido con un traje negro hecho a medida, sus ojos grises eran astillas de hielo. Lorenzo Moretti estaba allí como un dios de la venganza, flanqueado por una docena de sus hombres, todos fuertemente armados.

—¿Cuál de ustedes —dijo, con un gruñido bajo y letal que resonó en el silencio repentino— se atrevió a tocar a mi esposa?