La traición del amor, la ironía del destino

Renuncié a mi beca de arte en La Esmeralda para que mi novio, Armando, pudiera estudiar derecho en la UNAM. Tenía tres chambas y hasta recibí una puñalada por él, creyendo en su promesa de que construiríamos un imperio juntos.

Pero el día que se convirtió en un abogado estrella, lo encontré besando a su clienta, Casandra, bajo la lluvia helada.

El shock me provocó un aborto espontáneo. Cuando intenté quitarme la vida, él llevó a su amante a mi cama de hospital para llamarme loca desquiciada.

Luego usó a mi familia para chantajearme, obligándome a jugar a ser la esposa perfecta mientras él presumía su aventura.

Durante años, fui su trofeo roto, un testamento de su poder. Él tenía la carrera que yo financié, la mujer que eligió y el control total sobre mi vida.

Pero en la noche en que su amante me amenazó con un cuchillo en la azotea de un rascacielos, no me mató a mí.

Se dio la vuelta y le clavó el cuchillo en el pecho a Armando.

Y como su esposa legal, heredé absolutamente todo.

Capítulo 1

Eliana POV:

El tintineo de los cubiertos resonaba en el lujoso restaurante de Polanco, una sinfonía familiar que ahora navegaba con una facilidad ensayada. Mi trabajo como organizadora de eventos significaba que siempre estaba en el centro de todo, orquestando la elegancia desde el caos. Esa noche, la gala anual de caridad era un éxito. Tanto que apenas registré el perfil familiar en una mesa de la esquina. No hasta que mi asistente lo señaló.

—¿No es Armando Herrera, el famoso abogado? —susurró, con los ojos desorbitados de admiración—. ¿Y quién es esa mujer tan guapa que está con él?

Seguí su mirada. Armando. Y Casandra. Siete años. Habían pasado siete años desde que me casé con él, y cuatro desde la última vez que realmente lo miré. Se estaba riendo, un sonido rico y seguro que sabía a cenizas en mi memoria. Casandra, apoyada en él, parecía frágil y adorada. La imagen perfecta de una pareja poderosa.

Solo asentí.

—Sí, es él.

Mi voz era plana, desprovista de cualquier emoción discernible. Me volví hacia la mesa de postres, dando instrucciones al chef sobre la colocación de las tartaletas en miniatura. No había dolor, ni shock. Solo un reconocimiento silencioso y sordo de un pasado que una vez me había consumido.

Más tarde, mientras los últimos invitados se iban y yo supervisaba la limpieza final, sentí una presencia familiar detrás de mí. No necesité darme la vuelta. El aire cambió, se volvió más pesado, más frío.

—Eliana.

Su voz. Era más profunda ahora, más resonante de autoridad, pero aún con el mismo trasfondo de encanto calculado. Le di la espalda, contando las copas de champán que quedaban.

—Armando —respondí, mi voz tan neutral como pude.

—¿Ya te vas a casa? —preguntó, una pregunta que se sentía más como una afirmación.

Finalmente me di la vuelta, encontrándome con sus ojos. Eran tan intensos como siempre, pero algo parpadeó allí que no pude descifrar. ¿Curiosidad? ¿Arrepentimiento? No me importaba analizarlo.

—Eventualmente —dije, y luego señalé el salón de banquetes a medio desmontar—. Todavía tengo trabajo.

Se acercó.

—Te espero.

Mi mandíbula se tensó imperceptiblemente.

—No tienes que hacerlo.

—Quiero hacerlo —insistió, su mirada inquebrantable.

Terminé mis deberes con una eficiencia silenciosa que se sentía casi teatral bajo su atenta mirada. Cada movimiento era preciso, cada instrucción clara. Cuando el último camión de los proveedores se fue, dejando el gran salón de baile vacío y resonante, pasé junto a él sin decir una palabra hacia la salida.

Él me siguió.

Afuera, la noche de la Ciudad de México era fresca y húmeda. Un auto negro y elegante esperaba en la acera. Me abrió la puerta del copiloto. Hice una pausa, luego rodeé el coche hacia la parte de atrás. Por puro instinto, una costumbre de hace años cuando mi presencia era un accesorio, no una compañera. Me deslicé en el asiento trasero.

El silencio en el coche era denso, puntuado solo por el zumbido del motor y el suave tamborileo de la lluvia que comenzaba a caer sobre el techo. Encendió el coche, pero solo condujo unas pocas cuadras antes de detenerse a un lado.

—Esa cena —comenzó, con los ojos fijos en el espejo retrovisor, encontrándose con los míos—. Era una reunión con un cliente. Un posible acuerdo de fusión. Casandra solo... estaba allí para apoyar.

Lo miré fijamente, mi expresión en blanco. Sus palabras no significaban nada para mí. Eran solo sonidos en el espacio confinado del coche.

—No importa, Armando —dije, mi voz plana.

Se estremeció, una sutil tensión alrededor de sus ojos. Probablemente esperaba una reacción, un destello de dolor, una pizca de celos. No me quedaba nada que darle.

Mi mirada se desvió hacia el asiento del copiloto frente a mí. Una delicada bufanda de seda, del color de una ciruela madura, yacía sobre el reposacabezas. Olía débilmente a perfume caro y a algo más... una dulzura que no era mía. Viejas heridas, apenas un escozor ahora, pero un recordatorio.

Notó que me fijaba en la bufanda. Sus ojos se desviaron hacia ella, luego de vuelta a mí a través del espejo, una pregunta en sus profundidades. Parecía confundido por mi falta de reacción. Por mi quietud.

—¿Cómo están tus padres? —preguntó, cambiando abruptamente de tema—. Pensaba visitarlos este fin de semana.

Un repentino y frío pavor se enroscó en mi estómago. Mis padres. Mi hermano. Mi santuario.

—Están bien —dije, mi voz más cortante que antes—. Pero han estado un poco indispuestos últimamente. Mejor no molestarlos.

Captó la orden no dicha en mi tono. Su rostro se ensombreció, una sombra pasando por sus facciones. Suspiró, un sonido profundo y cansado que resonaba con la noche húmeda de afuera. Luego, volvió a poner el coche en marcha.

La lluvia se intensificó, surcando las ventanas, reflejando las emociones turbulentas que me negaba a reconocer. Antes, su presencia me habría destrozado. Ahora, era solo una molestia. Un eco distante de una tormenta que ya había pasado.

Condujimos en silencio durante lo que pareció una eternidad. Las familiares luces de la ciudad se difuminaron en rayas de color. Mi colonia, luego mi calle. Su coche se detuvo en la acera. Mi mano ya estaba en la manija de la puerta cuando me di cuenta de dónde estábamos.

Mi antiguo edificio de apartamentos. El que él y yo habíamos compartido.

Mi mano se congeló. Lo miré, una pregunta silenciosa en mis ojos. Evitó mi mirada, su mandíbula tensa.

—Yo... solo quería ver si todo estaba bien —murmuró, un raro temblor en su voz—. Ha pasado un tiempo.

No dije nada, mi mente acelerada. ¿Por qué aquí? ¿Qué quería? Una parte de mí, la vieja e ingenua Eliana, quería creer que esto era un gesto de reconciliación. Pero la nueva Eliana, forjada en el fuego, sabía que no era así.

Me guio hasta la puerta de nuestro antiguo departamento. Presionó su pulgar contra el lector de huellas, una sombra de sonrisa jugando en sus labios, como si esperara que se abriera mágicamente. No lo hizo. La pequeña luz del escáner permaneció obstinadamente roja. Su sonrisa vaciló.

Lo intentó de nuevo, y de nuevo, con creciente frustración. La puerta permaneció cerrada.

—Debe ser un corte de luz —murmuró, buscando a tientas su teléfono. Escribió algo, luego lo presionó de nuevo contra el escáner. Esta vez, la cerradura hizo clic con un sonido chirriante.

La puerta se abrió hacia adentro, revelando una oscuridad cavernosa. El aire que salió era pesado, espeso con el olor a moho y óxido. Entró, buscando el interruptor de la luz. Su mano se encontró con una capa de polvo tan gruesa que dejó una huella gris en sus dedos.

—No hay luz —dijo, dándose cuenta—. Debe ser una factura sin pagar.

Se volvió hacia mí, sus ojos desorbitados con un repentino y creciente horror.

—¿Eliana? Tú... ¿no has estado viviendo aquí?

Simplemente asentí, sacando mi propio teléfono. Unos pocos toques, una transferencia rápida. Las luces del techo parpadearon y luego cobraron vida.

La vista que nos recibió me robó el aliento. El departamento era una tumba, una cápsula del tiempo de mis días más oscuros. Fotos de nuestra boda, hechas pedazos, yacían esparcidas por el suelo, sus rostros sonrientes grotescos en su ruina. El sofá, una vez un lugar de consuelo, estaba manchado con parches oscuros y turbios. La cama, también, llevaba las marcas del abandono, un testimonio silencioso de la desesperación que una vez llenó estas habitaciones.

Mi respiración se entrecortó. La cicatriz irregular en mi muñeca palpitaba con un dolor fantasma. Aquí fue donde yacía, desangrándome, después de perderlo todo. Después de perder a nuestro bebé. Después de intentar acabar con todo. Este era el lugar donde la esperanza murió, donde casi muero con ella.

Miré a Armando, esperando su reacción. Su rostro era una máscara de shock, sus ojos saltaban de las fotos destrozadas a los muebles manchados. Parecía enfermo. Bien.

—Creo que deberías llamar al administrador del edificio —dije, mi voz fría y firme—. Pueden organizar una limpieza.

Comencé a alejarme, necesitando escapar de los recuerdos sofocantes de este lugar, de este pasado. Pero su mano se disparó, agarrando mi brazo. Sus dedos se cerraron alrededor de mi muñeca, justo sobre mi cicatriz más profunda.

Retrocedí como si me hubiera caído un rayo, liberando mi brazo de un tirón. El movimiento repentino envió una sacudida de dolor por mi brazo, pero no fue nada comparado con el shock eléctrico de su toque, la repulsión cruda y visceral que me invadió.

—No me toques —siseé, retrocediendo, poniendo tanta distancia entre nosotros como fuera posible. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un tamborileo urgente de miedo e ira.

Parecía aturdido, su mano todavía suspendida en el aire.

—Eliana, espera. Déjame llevarte a casa.

—No —dije, mi voz cortante, final—. Pediré un taxi.

Busqué a tientas mi teléfono, mis dedos temblando ligeramente. Unos pocos toques rápidos y un coche fue enviado. No esperé su respuesta, no miré hacia atrás. Simplemente huí. Bajé las escaleras, sin atreverme a usar el ascensor. Salí a la noche empapada de lluvia, jadeando en busca de aire, mientras mi transporte se detenía en la acera.

El taxi me llevó lejos, dejando atrás el fantasma de mi pasado. Cuando finalmente llegué a mi verdadero hogar, las luces estaban apagadas. Mis padres y Beto, mi hermano mayor, estaban dormidos. Me deslicé en mi habitación, sintiendo un gran alivio.

Pero la luz de la cocina parpadeó. Mi madre, con el pelo todavía revuelto por el sueño, estaba allí, sus ojos preocupados.

—Eliana, ya regresaste —dijo, su voz suave con alivio—. Te estaba esperando.

—Estoy bien, mamá —dije, tratando de sonar normal, aunque mi corazón todavía latía con fuerza.

No me creyó, su mirada sabia recorriendo mi rostro. Simplemente caminó hacia la estufa, una pequeña olla en el quemador.

—Ve a darte una ducha. Te calentaré un poco de sopa.

Su simple acto de cuidado, el aroma cálido y reconfortante de la sopa casera, fue un bálsamo para mis nervios en carne viva. Bajo el chorro caliente de la ducha, me froté para quitarme el persistente olor de ese viejo departamento, de esa vieja vida. Pero las cicatrices en mis muñecas, grabadas profundamente en mi piel, todavía pulsaban con un dolor sordo. Eran un recordatorio permanente del precio que había pagado.

Salí, envolviéndome en una toalla. El calor del departamento, el zumbido silencioso del refrigerador, el lejano estruendo de un coche afuera. Este era mi lugar seguro. Mi refugio.

Entonces, un golpe agudo e insistente resonó en la casa. La sangre se me heló.

La puerta principal.

Mis padres y Beto se despertaron, sus pasos pesados mientras salían de sus habitaciones, atraídos por el ruido inesperado. Mi madre, con los ojos desorbitados por la alarma, se aferró al brazo de mi padre. Beto, siempre protector, se movió instintivamente delante de mí.

Mi padre abrió lentamente la puerta.

Y allí estaba él. Armando. Impecable como siempre, enmarcado por la noche resbaladiza por la lluvia. Su traje todavía era perfecto, su expresión ilegible, una máscara fría y calculadora. Parecía perfectamente a gusto, como si perteneciera allí. Parecía un conquistador en mi santuario.

—Beto —dijo, su voz tranquila, casi cordial—. Ha pasado un tiempo.

El rostro de mi hermano, generalmente tan abierto y amable, se contorsionó en una máscara de odio puro e inalterado.