La Reina de su Perversa Traición

Mi esposo, Camilo, me engañó con su becaria, Carla. Después de meses de súplicas, le di una segunda oportunidad al amor de mi vida, pero la confianza se había roto para siempre.

Una noche, después de una pelea, salió furioso de la casa. Vi en una cámara oculta en el coche cómo conducía directamente al departamento de ella. Los sonidos de su pasión retumbaban por los altavoces del auto, convirtiéndose en la banda sonora de mi desesperación.

Al día siguiente, los encontré besándose en nuestro recibidor. En un arrebato de furia ciega, ataqué a Carla. Camilo me empujó para protegerla y mi cabeza se estrelló contra la pared, abriéndose. Mientras la sangre me corría por la cara, él acunaba a Carla, susurrando: «¿Estás bien?».

En el hospital, llegó su madre, horrorizada. «¡Está embarazada del hijo de otro hombre y te está tendiendo una trampa!», le gritó a Camilo.

Pero él solo tenía ojos para su amante. Me empujó a un lado, haciéndome caer al suelo, y corrió al lado de Carla después de que ella fingiera una emergencia médica. Ni siquiera miró hacia atrás.

Más tarde, regresó con una mirada helada. «No puedo dejar a Carla», dijo. «Seguirás siendo mi esposa. Mi reina. Solo... permíteme este pequeño capricho».

El descaro era increíble. Quería que yo, su esposa, aceptara a su amante. Pero su arrogancia no se detuvo ahí. Cuando Carla desapareció, me acusó de haberle hecho daño. Me sacó a rastras de mi cama de hospital, me puso un cuchillo en el brazo y me cortó la piel. «Dime dónde está», siseó, con el rostro desfigurado por la locura, «o te obligaré a hablar».

Capítulo 1

Punto de vista de Andrea:

El dulce sabor de la traición era un regusto que persistía, incluso ahora, meses después, mientras los labios de mi esposo encontraban los míos con una ternura que se sentía como una mentira. Su aliento en mi piel, su aroma familiar, todo gritaba consuelo, pero mi corazón solo susurraba cautela.

«Andrea, mi amor», murmuró Camilo contra mi cuello, su voz un suave murmullo.

Era la misma voz que usaba para calmarme después de un largo día, la misma que prometió un para siempre bajo un cielo lleno de estrellas. Ahora, solo me crispaba los nervios, una melodía falsa en una canción rota.

Me besó la frente, luego los párpados, un rastro lento, casi reverente, que terminó en mis labios. Su tacto era tan cuidadoso, tan lleno de devoción. Debería haber derretido el hielo alrededor de mi corazón. En cambio, construyó un muro.

Cerré los ojos, pero no sirvió de nada. La imagen todavía ardía detrás de mis párpados.

El recuerdo, nítido e inoportuno, atravesó la frágil paz que pretendíamos tener. Un eco de una noche, no hace mucho, cuando sus labios estaban en los de otra mujer.

No fue un sueño, y no fue una pesadilla. Fue un horror en vida. Había entrado en su estudio, un lugar que consideraba sagrado, un santuario de su arte y nuestros sueños compartidos.

Pero esa noche no era un santuario. Era el escenario de una traición.

Su becaria, Carla Suárez, también estaba allí. Su ambiciosa y brillante becaria, a quien yo había pensado que solo era una artista en ciernes a la que él estaba guiando.

Estaban en la esquina, entre los lienzos y los caballetes salpicados de pintura. El aire estaba cargado con el olor a aguarrás y algo más, algo empalagoso y enfermizamente dulce.

La tenía presionada contra una escultura a medio terminar, sus manos enredadas en su cabello rubio artificialmente brillante. Su mandíbula estaba tensa, sus ojos vidriosos con una intensidad que no había visto dirigida hacia mí en años.

Carla, toda piernas largas y fingida inocencia, lo miraba. Su blusa blanca estaba arrugada, un marcado contraste con su falda oscura que estaba subida lo suficiente como para insinuar secretos. Sus labios, pintados de un rojo cereza intenso, estaban hinchados por sus besos.

Camilo la estaba devorando. Su cuerpo, usualmente tan reservado, estaba suelto, abandonado. Estaba perdido en ella, completamente consumido.

¿Y la puerta del estudio? Se balanceaba ligeramente entreabierta, un testimonio descuidado de su imprudencia, su total desprecio por los demás.

Ella era joven, apenas salida de la universidad, con ojos que tenían un brillo calculador bajo una capa de vulnerabilidad. Se aferraba a él como una enredadera, envolviéndolo, hundiéndolo más en su red.

Su habitual comportamiento tranquilo había desaparecido, reemplazado por un hambre cruda y primitiva. Se movía contra ella, un gruñido bajo retumbando en su pecho. Recuerdo haber pensado: *Ya no hace esos sonidos conmigo*.

Luego, su voz, un susurro entrecortado que todavía me arañaba el alma. «Camilo, mi amor».

Y su respuesta: «Mía. Eres toda mía».

Lo dijo mientras sus manos recorrían su espalda, atrayéndola imposiblemente más cerca. Fue una declaración posesiva, una afirmación que hacía eco de las palabras que una vez usó para mí.

El puro descaro, la emoción que ambos parecían obtener de lo prohibido. Todo estaba allí, expuesto frente a mí.

Estaban tan absortos el uno en el otro, tan completamente inmersos, que ni siquiera notaron el umbral donde yo estaba parada. Yo era solo una sombra, una presencia olvidada en una escena que estaba destinada para dos, pero que destrozó tres vidas.

Mi voz, cuando salió, fue un jadeo ahogado. «¡Camilo!».

Se congeló, su cabeza se levantó de golpe, los ojos desorbitados por el terror cuando finalmente me vio. Carla, sobresaltada, retrocedió tambaleándose, tratando de alisar su falda, su rostro una máscara de fingida conmoción.

Pero ya no estaba mirando a Carla. Mi mirada estaba fija en Camilo. Su rostro, sonrojado por la lujuria momentos antes, ahora se transformaba en una parodia grotesca del hombre que amaba. El hombre que creía conocer.

*Este no es él*. Pero lo era. Dos caras, un hombre. El esposo amoroso y el extraño infiel, superpuestos, difuminándose en una imagen de pura repugnancia.

Una oleada de náuseas me golpeó, fría e implacable. Mi estómago se revolvió, la bilis subiendo por mi garganta. No podía respirar.

Lo empujé, con fuerza, la violencia de mi ira sorprendiéndome incluso a mí misma. Se tambaleó, sujetándose de un caballete.

Corrí, no para escapar, sino para purgarme. Apenas llegué al baño, desplomándome sobre el inodoro, vaciando el contenido de mi estómago, como si de alguna manera pudiera expulsar el veneno que acababa de presenciar.

Camilo estaba allí, su voz suave, teñida de un miedo que sonaba casi genuino. «¿Andrea? ¿Estás bien?».

Intentó tocar mi hombro, un débil intento de consuelo.

Me estremecí, retrocediendo como si su tacto quemara. «No», logré decir con voz ahogada, un sonido crudo y gutural. «No te atrevas a tocarme».

Su rostro se endureció, la preocupación se desvaneció, reemplazada por un destello de fastidio. Casi se erizó, pero luego, visiblemente se contuvo. La máscara de un esposo arrepentido se asentó de nuevo en su rostro.

Se movió hacia el lavabo, sirviendo un vaso de agua, el tintineo del vaso contra la cerámica el único sonido en el silencio sofocante. Me lo ofreció, sus ojos cuidadosamente neutrales.

Había vuelto a casa, hace tres meses, después de rogar, después de promesas, después de que yo, inexplicablemente, aceptara darle una segunda oportunidad. Tres meses de esta frágil tregua, esta guerra fría disfrazada de matrimonio.

Realmente no lo habíamos superado. Simplemente flotábamos, dos estrellas distantes orbitando un sol moribundo.

Me enjuagué la boca, el sabor a vómito y traición todavía aferrado a mi lengua. Lo miré en el espejo. Sus ojos, usualmente tan expresivos, tenían un cansancio, una neutralidad cuidadosa que decía mucho. Él también estaba agotado de esta farsa.

Una bestia rugía dentro de mí, atrapada y furiosa. Arañaba mi garganta, exigiendo ser liberada. Pero no podía dejarla salir. Todavía no.

Forcé una sonrisa, una cosa frágil y mecánica que no llegó a mis ojos. «Entonces, Camilo», dije, mi voz plana, tranquila. Demasiado tranquila. «¿Estás feliz ahora?».

Su pálido rostro se sonrojó al instante, luego se drenó de todo color. El cuidadoso control que había mantenido se hizo añicos. Sus ojos, usualmente tan gentiles, se entrecerraron, llenos de una furia repentina y violenta.

Pateó el buró, un golpe sordo resonando en la habitación. Una lámpara se tambaleó, luego se estrelló contra el suelo, esparciendo fragmentos de vidrio por el tapete persa. Los libros cayeron, un jarrón se volcó, el agua extendiendo manchas oscuras.

Su mirada, cuando se encontró con la mía, era una mezcla de agotamiento y pura furia. «¿Feliz?», escupió, la palabra goteando veneno. «¿Feliz? ¿Es eso lo que crees que es esto, Andrea? ¿Crees que estoy feliz?».

Se pasó una mano por el cabello, caminando de un lado a otro en el pequeño espacio frente a mí como un animal enjaulado. «¡Me acosas, me cuestionas, me acusas todos los días! ¿Qué quieres de mí?».

Se detuvo, girándose para enfrentarme por completo, sus hombros caídos, su voz bajando a una súplica desesperada. «¿No crees que me arrepiento? ¿No crees que desearía poder volver atrás? Soy miserable, Andrea. Soy total y completamente miserable».

Su desesperación era palpable, una herida abierta. ¿Pero era por mí? ¿O por él mismo?

«¡Tú eres la que sigue hurgando en la herida, Andrea!», gritó, su voz quebrándose. «¡Tú eres la que no nos deja seguir adelante! ¡Solo dime qué quieres que haga para arreglar esto!». Sus ojos suplicaban, pero su lenguaje corporal gritaba frustración. «¡Solo dímelo!».

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire, densas de acusación, un intento desesperado de desviar la culpa. Pero yo sabía la verdad. Siempre la supe. La amarga verdad era que no era miserable por lo que hizo, sino porque lo atraparon. Estaba atrapado y me culpaba por ello. Y finalmente lo vi, claro como el agua.

«Quiero que me digas la verdad, Camilo», dije, mi voz apenas un susurro, pero cortó el aire como un cuchillo. «¿Todavía la estás viendo?». Mi mirada se clavó en la suya, exigiendo una respuesta que no podía evadir.

Sus ojos se abrieron de par en par, luego se desviaron rápidamente, una señal reveladora que destrozó cualquier ilusión restante.

«Andrea, por favor», comenzó, su voz repentinamente débil, pero vi el miedo en sus ojos, no de perderme, sino de ser expuesto.

«Dime», insistí, mi voz ganando fuerza, «¿has roto tu promesa? ¿Has vuelto con ella?». Mi corazón latía con fuerza, no con esperanza, sino con una certeza aterradora.

Tragó saliva con dificultad, su mirada fija en la lámpara rota. El silencio se alargó, pesado y sofocante, hasta que fue demasiado para soportar.

«¡Camilo!», grité, la bestia finalmente desatada. «¡Dime!». Mi voz resonó en la habitación, cruda de dolor y furia, exigiendo saber si los últimos tres meses no habían sido más que otra elaborada mentira.