Punto de vista de Andrea:

Camilo y yo fuimos niños una vez, corriendo descalzos por la hierba de verano, nuestras risas resonando en nuestras casas de la infancia que convenientemente estaban una al lado de la otra. Él siempre estuvo allí, una presencia constante a través de rodillas raspadas y dramas adolescentes. Era mi protector, mi confidente, mi primer amor, mi mejor amigo, mi roca.

Recuerdo el día que me caí de la bicicleta, mi rodilla sangrando a borbotones, cómo me levantó, su propio rostro pálido de miedo, llevándome todo el camino a casa. Se hizo un corte feo en el brazo ese día, protegiéndome del borde irregular de la banqueta. Nunca se quejó. Solo me abrazó, susurrando palabras de consuelo hasta que mis lágrimas se detuvieron.

Él era mi pasado, presente y futuro. Mi hermano, mi amante, mi esposo, mi alma gemela. O eso pensaba.

¿Cómo alguien que era todas esas cosas, que me conocía mejor que nadie, podía cambiar tan completamente? ¿Cómo podía traicionar los cimientos mismos de nuestra historia compartida por una aventura fugaz y sórdida? La pregunta me carcomía, un dolor implacable y ardiente.

Los primeros rayos del amanecer pintaron el cielo en tonos de rosa suave y naranja, pero la luz no trajo calor a mis miembros entumecidos. Mi cuerpo, rígido y pesado, se movía en piloto automático. Caminé a mi estudio, la habitación llena de los planos de mis sueños arquitectónicos, sueños que ahora se sentían huecos y sin sentido.

De un cajón cerrado con llave, saqué el documento. El acuerdo posnupcial. Había insistido en él después de la primera vez que sospeché que algo andaba mal, una corazonada que no podía ignorar. Era una salvaguarda, un intento desesperado de protegerme de una traición que inconscientemente sabía que se avecinaba. Establecía, en términos inequívocos, que si alguna vez volvía a engañarme, todos los bienes conyugales, incluido su ahora próspero negocio de arte, volverían a mí.

Había esperado que fuera un disuasivo, un límite que no se atrevería a cruzar. Pero el amor, o más bien, la falta de él, parecía reírse en la cara de los contratos legales. Ningún trozo de papel, ninguna cláusula, ninguna penalización podía evitar que un corazón se desviara, que se rompiera. La cruel ironía no se me escapaba. Había intentado protegerme de su infidelidad con un documento legal, pero no logré proteger mi corazón.