Vincent se relajó visiblemente.

Se recostó en su silla, recuperando ese aire condescendiente. Como si no hubiera sido él quien estaba entrando en pánico hace un minuto. Como si yo lo hubiera imaginado todo.

—Isabella, me decepcionas.

Parpadeé. ¿Qué?

—La tradición es la tradición —dijo él, con tono serio—. Las condiciones del contrato matrimonial deben cumplirse. Es una regla transmitida por generaciones. Estás siendo emocional, Isabella. No tienes la compostura de una Donna.

Casi me río a carcajadas.

¿Emocional?

Me había roto el culo por él durante diez años.

Durante diez años, guardé mis pinceles, renuncié a mi arte, rechacé la oportunidad de estudiar en el Louvre. Enterré a la artista que llevaba dentro y me convertí en un tiburón de las finanzas. Todo porque él decía que su esposa necesitaba una mente afilada, no un corazón insensato.

¿Y ahora me llamaba emocional?

—Vincent, solo pensé que…

—¿Pensaste qué? —me interrumpió, poniéndose de pie. Su voz se suavizó un poco—. Está bien, Isabella, sé que estás ansiosa por casarte conmigo. Sé que nuestras madres arreglaron esto hace años. Pero las reglas son las reglas…

—El memorial de mi madre es importante para mí —dije, luchando por mantener la voz firme—. Si pudiera ser tu esposa ese día, lo significaría todo.

—Basta —Vincent caminó hacia la ventana, dándome la espalda—. Los muertos, muertos están. Los vivos tienen negocios que atender. Deberías estar concentrada en cómo terminar el trabajo.

Me quedé mirando su espalda, sintiendo algo arder en mi pecho.

—¿El trabajo?

—Por supuesto, el trabajo —se giró, mirándome como si fuera obvio—. ¿Crees que el matrimonio es un juego? La posición de Donna requiere fuerza e inteligencia reales. Y ahora mismo, no das la talla.

No dar la talla.

Recordé lo que dijo Marco: habían preparado a Ava para "competir".

Así que, a los ojos de Vincent, este compromiso de diez años no era por amor. Era una prueba. Y yo ni siquiera era la única audicionando.

—Vincent, tú…

—¡Ay, Vincent!

Una voz empalagosa me interrumpió.

La puerta del despacho se abrió y una chica en camisón de seda negra entró corriendo. Su cabello largo caía sobre sus hombros, su rostro se veía soñoliento y suave. Solo llevaba pantuflas.

Ava.

Se lanzó a los brazos de Vincent, rodeando su cuello.

—Te estaba buscando por todas partes —arrulló, frotando su nariz contra su pecho—. Desperté y no estabas. ¿Por qué no estabas en la cama?

El rostro de Vincent se suavizó al instante. Su mano fue a la cintura de ella, un movimiento natural y fluido.

—Estaba manejando algo —murmuró, con una ternura que nunca antes le había escuchado—. ¿Por qué no seguiste durmiendo?

—No puedo dormir cuando no estás —dijo Ava, inclinando la cabeza para besar su mentón.

Me quedé allí parada. Como un estorbo. Como una extraña.

Este era Vincent Corleone. El mismo hombre que acababa de darme un sermón sobre la "tradición familiar".

Estaba abrazando a la hija de la mujer que llevó a mi madre a la muerte, actuando así justo frente a mí, ¿y se suponía que yo debía quedarme ahí mirando?

—Vincent —mi voz fue más fría de lo que esperaba—. Todavía estamos hablando.

Ava finalmente pareció notarme. Giró la cabeza con una sonrisa perfecta.

—Ay, Isabella —dijo con voz falsamente dulce—. Lo siento, no sabía que estabas aquí.

De repente recordé la disputa territorial de hace tres meses. Los rusos intentaron tomar nuestros muelles en Brooklyn. Las conversaciones fracasaron y salieron las armas. Ava estaba allí. Después, corrió a los brazos de Vincent, con la cara cubierta de sangre, sollozando que mis hombres no la habían protegido y que se había cortado con cristales voladores.

Vincent casi le arranca la cabeza a mi jefe de seguridad y me obligó a pedirle perdón. De rodillas.

Pero mirándola ahora, su piel estaba impecable. Perfecta. Ni una sola marca.

¿Dónde estaba la cicatriz?

Si realmente hubiera sido cristal, ¿cómo pudieron las heridas haber sanado tan perfectamente, sin dejar rastro? A menos que las heridas fueran autoinfligidas. Un espectáculo perfecto para su héroe perfecto.

—Ava, tu cara sanó muy bien —dije, clavando la mirada en ella—. Ni siquiera se nota que estuviste herida.

Su sonrisa se congeló por un segundo, luego volvió a ser inocente.

—Sí, Vincent encontró al mejor médico para mí —dijo, abrazando su brazo con más fuerza—. Él me cuida tan bien.

Vincent me lanzó una mirada engreída, como si estuviera presumiendo un premio. Ya no pude soportarlo más. Me agaché y recogí los pedazos rotos del informe de auditoría, lista para mostrarles la verdad.

Para que Vincent viera cómo su pequeño "accidente" había fallado. Para que supiera que yo había ganado y que tenía que casarse conmigo.

—Vincent, en realidad, yo estaba…

—No lo hagas —Ava de repente corrió hacia mí, agarrando mi mano, con los ojos llenos de lágrimas—. Isabella, por favor, no discutas más con Vincent.

—¿Qué?

Sus ojos estaban empañados, se veía lamentable y débil.

—Le dispararon a Vincent —susurró con voz quebrada—. Recibió una bala por mí. El médico dijo que cualquier estrés serio podría reabrir la herida. Podría desangrarse.

¿Recibiste una bala?

Mi corazón se detuvo.

—¿Cuándo? —corrí hacia Vincent—. ¿Estás herido?

Mis manos fueron hacia su camisa, intentando buscar una herida. Vincent se estremeció e intentó apartarme, pero el movimiento fue rígido. Claramente se había lastimado algo.

—Hace tres días —dijo Vincent, girando la cabeza. Su voz era fría—. Hubo una situación en los muelles.

—Los rusos estaban más locos de lo que pensábamos —dijo Ava, aferrándose al costado de Vincent con una voz teñida de un miedo ensayado—. Simplemente empezaron a disparar. Vincent, para protegerme… —pasó un dedo por el pecho de él—. La bala casi me da en el corazón. Pero Vincent saltó frente a mí, me protegió con su propio cuerpo. Es mi héroe.

Miré a Vincent, esperando que lo negara, que lo explicara. No dijo nada. Como si recibir una bala por ella fuera lo más natural del mundo.

Un dolor agudo me atravesó el pecho.

Recordé México, hace tres años. Un trato peligroso. La otra parte era un cartel de renombre, pero ellos controlaban el mercado negro de arte en Centroamérica. Antes de irme, fui a ver a Vincent para pedirle refuerzos.

—Es demasiado peligroso —le había dicho—. Necesito más hombres.

—Esta es tu prueba, Isabella —había dicho Vincent, luciendo preocupado—. La familia no puede hacer una excepción contigo. Si no puedes manejar esto, ¿cómo podrás ser la Donna?

—Pero Vincent…

—Las reglas son las reglas —me interrumpió—. Puedes retirarte del trato, pero no puedes pedirle a la familia que las rompa.

Recibí una bala durante esa negociación para cerrar el trato. Cuando desperté, Vincent estaba junto a mi cama, luciendo exhausto. Las enfermeras dijeron que había estado allí por días. Pensé que estaba preocupado. Pensé que me amaba.

Pensé que solo se había mantenido al margen porque la familia lo obligaba. Así que lo perdoné.

¿Qué era esto, entonces?

—¿Recuerdas México? —exigí, con la voz temblando de rabia—. Me dejaste sangrando en México y lo llamaste una prueba. ¿Pero recibes una bala por ella y eso es solo negocios?

El rostro de Vincent se oscureció.

—Es diferente.

—¡¿Cómo es diferente?! —grité finalmente—. ¿Porque ella es tu supuesta "salvadora"?

—¿Qué más? —la respuesta de Vincent fue puro hielo—. Isabella, le debo mi vida a Ava. Hace trece años, en la propiedad de tu familia, si ella no me hubiera sacado de esa piscina, estaría muerto. Pasaré mi vida entera pagando esa deuda. Aprecio lo que haces por la familia, pero no se compara con salvarme la vida.

Mi mundo se hizo añicos.

Qué gracioso.

Era tan malditamente gracioso.

Hace trece años, en una tarde de verano, la niña que saltó a la piscina, que arrastró su culo ahogado hasta la orilla, que lloró mientras le daba reanimación cardiopulmonar… esa fui yo. Ava solo se quedó allí, gritando como loca. Después, ella fue quien corrió hacia todos, llorando sobre lo valiente que había sido, sobre cómo había salvado a Vincent. Yo estaba tan traumatizada que me dio fiebre y estuve inconsciente tres días, perdiendo mi oportunidad de aclarar las cosas.

Así que eso era todo. La raíz de esta broma de diez años.

Todo su favoritismo, toda su protección, todo era por un momento de heroísmo robado.

—La persona que te salvó ese día, Vincent —dije, con la voz peligrosamente baja—. No fue ella. Fui yo.

Los ojos de Vincent se volvieron fríos y decepcionados, como si estuviera mirando a una loca.

—Isabella, sé que estás celosa. Pero no tienes derecho a reescribir la historia y calumniar a una heroína.

—¡No lo hago! —dije desesperadamente—. Ese día, ella llevaba un vestido rojo, y yo llevaba…

—¡Basta! —espetó Vincent, con los ojos llenos de asco—. No quiero escucharte inventar más mentiras para lastimar a Ava. ¿Cuándo te convertiste en esta clase de mujer, tan dispuesta a cualquier cosa con tal de ganar?

El asco en sus ojos dolió más que cualquier arma.

Justo en ese momento, Ava, que había estado "temblando" en los brazos de Vincent, me miró con los ojos empañados en lágrimas.

—Isabella, hermana, por favor, detente… —dijo con voz débil, que ya empezaba a quebrarse—. Sé que me odias, pero no puedes negar la verdad… Yo salvé la vida de Vincent. Toda nuestra vida te he dejado tenerlo todo: la ropa, los premios, las joyas. Pero a él no. No voy a renunciar a Vincent.

Mientras hablaba, se soltó de Vincent y caminó hacia mí, extendiendo su mano como si estuviera a punto de rogarme.

—¡Si crees que esto es mi culpa, entonces golpéame! ¡Hazlo!

En el segundo en que estuvo cerca, algo en sus ojos cambió. Se volvieron fríos y crueles. Donde Vincent no podía ver, sus dedos se clavaron en mi brazo. El dolor me atravesó. Intenté soltarme, pero de repente ella se lanzó hacia atrás, estrellando su cuerpo con fuerza contra la esquina afilada del escritorio.

—¡Ahhh!

Un grito espeluznante resonó en el despacho.

Sucedió tan rápido que ni siquiera pude reaccionar.

Ava ya estaba en el suelo, sujetándose el brazo, mientras la sangre empapaba rápidamente su manga. Yo estaba congelada, con mi mano aún en la posición en la que ella la había colocado.

Los ojos de Vincent se agrandaron. Se lanzó hacia adelante y me empujó hacia atrás con fuerza.

—¡Isabella! —rugió, con una voz tan fuerte que sacudió la oficina—. ¡¿Estás loca?! ¡¿Qué demonios estás haciendo?!

Levantó a Ava con delicadeza, y su mirada pasó del pánico a una intención asesina al ver el brazo sangrante.

Él levantó la vista y su mirada se fijó en mí.

—No puedo creerlo. Eres tan retorcida que realmente la atacaste.

Miré a la mujer que temblaba en sus brazos, la que tenía un destello triunfante en los ojos. Miré el odio y la decepción sin disimulo en el rostro de él. Y comencé a reír.

Reí tan fuerte que las lágrimas rodaron por mi rostro.

Así que diez años de amor, diez años de trabajo, y a sus ojos yo solo era una mujer "retorcida" por los "celos".

—Eres un tonto ciego y patético, Vincent Corleone —reí, y el sonido fue húmedo y roto. La calma en mi propia voz resultaba aterradora.

La voz de Vincent tembló de rabia. Abrazó a Ava con más fuerza.

—Pídele perdón a Ava. ¡Ahora!

¿Pedir perdón?

Miré alrededor del lujoso estudio. Las pinturas en las paredes eran las que yo había adquirido para él. Los papeles en su escritorio eran el resultado de mis noches en vela. Todo aquí fue una vez prueba de mi amor; ahora solo era evidencia de mi estupidez.

Caminé lentamente hacia la chimenea y recogí los trozos triturados de mi informe de auditoría.

—Isabella, ¿qué crees que estás haciendo? —Vincent me observaba, cauteloso.

—Nada —me paré frente al fuego, viendo las llamas bailar, y dejé caer los trozos de papel uno por uno—. Solo limpio un poco de… basura.

El papel se encogió, se ennegreció y se convirtió en ceniza.

Esa era mi juventud.

Mis diez años de arduo trabajo.

Y lo último de mi amor por él.

Cuando el último trozo desapareció, me di la vuelta y enfrenté su mirada incrédula.

—Vincent Corleone. A partir de este momento, yo, Isabella Rossi, rompo oficialmente nuestro compromiso.

Mi voz no fue fuerte, pero resonó en cada rincón de la habitación.

—Puedes guardar tu preciado título de Donna para la "valiente" heroína en tus brazos. Les deseo a ambos… una larga y feliz vida juntos.

Vincent estaba atónito. Claramente nunca imaginó que yo diría eso. En su mundo, yo era la psicópata desesperada que haría cualquier cosa por casarse con él. La chica que siempre regresaría corriendo.

Me miró, y su asombro se convirtió en una mueca condescendiente.

—¿Romper el compromiso? —se mofó, como si fuera el chiste más gracioso que hubiera escuchado—. Isabella, deja de jugar. Es infantil.

Acarició la espalda de Ava para calmarla y luego me habló con el tono de un rey concediendo un indulto.

—Sé que estás alterada hoy. Lo dejaré pasar. Ahora vete a tu habitación. Sin mí, no eres nada —dijo, y su voz bajó a una amenaza sutil—. Sin mi familia, el nombre Rossi es basura. Vete a tu habitación. Y cuando estés lista para suplicar, puedes venir y pedirle perdón a Ava.

Estaba tan seguro de que no lo dejaría.

Pensaba que él era mi mundo entero.

Pensaba que después de diez años, hiciera lo que hiciera, solo tenía que chasquear los dedos y yo volvería arrastrándome.

Me di la vuelta y caminé hacia la puerta sin mirar atrás.

Detrás de mí, escuché la voz despectiva de Vincent.

—Vámonos, Ava. Deja que se calme.