Everleigh Roman wachte mit rasenden Kopfschmerzen vom Sonnenlicht auf.

Sie stöhnte und rollte sich auf die andere Seite.

Ihre Wange rieb an etwas unvorstellbar Glattem. Kühler, geschmeidiger, teurer Satin. Nicht die Baumwollmischung, die sie auf ihrem Bett in dem winzigen Studio-Apartment hatte, aus dem sie gerade zwangsgeräumt wurde.

Blind tastete sie nach dem Glas Wasser, das auf ihrem Nachttisch hätte stehen sollen. Ihre Finger strichen über Mahagoni, dann über Papier. Dickes, strukturiertes Papier.

Evie öffnete einen Spaltbreit ein Auge. Das Zimmer drehte sich, ein Kaleidoskop aus Beige und Gold. Sie zwang ihren Blick, sich auf das Dokument unter ihrer Hand zu konzentrieren.

Heiratsurkunde.

Ihr Herz schlug gegen ihre Rippen, ein körperlicher Schlag, der ihr den Atem raubte.

Sie setzte sich auf, das Laken sammelte sich an ihrer Taille.

Sie trug nicht ihr Kleid.

Sie trug ein weißes Hemd, die Ärmel hochgekrempelt, der Stoff roch nach Zedernholz und etwas Dunklerem, wie Regen auf Asphalt.

„Nein", flüsterte Evie. „Nein, nein, nein."

Erinnerungsfetzen überfielen sie. Die Wohltätigkeitsgala. Darrins spöttisches Grinsen, als er ihr sagte, sie sei ohne ihn wertlos. Die offene Bar. So viel Wodka. Und dann … ein Mann. Eine Krawatte. Sie erinnerte sich, wie sie eine Seidenkrawatte packte und ein Gesicht zu sich herunterzog. Sie erinnerte sich, wie sie verlangte, dass jemand sie rettete.

Sie sah sich um. Das war kein Zimmer; es war ein Königreich. Bodentiefe Fenster mit Blick auf den Central Park, Möbel, die wahrscheinlich mehr kosteten als ihre Studiengebühren.

Auf dem Nachttisch, neben einem Platin-Manschettenknopf, der boshaft in der Sonne glitzerte, lag ein Zettel.

Evie hob ihn auf, ihre Hand zitterte so sehr, dass das Papier raschelte. Die Handschrift war scharf, aggressiv.

Geschäftlich unterwegs. Die letzte Nacht war … unvergesslich. - G.

G.

Sie hatte einen Mann geheiratet, dessen Name mit G begann.

Sie presste die Handballen auf ihre Augen und versuchte, ein Gesicht heraufzubeschwören.

Nichts.

Nur die verschwommene Erinnerung an eine markante Kinnpartie, das Gefühl von großen, warmen Händen an ihrer Taille und Augen, die aussahen wie die Tiefen des Ozeans.

Ihr Handy vibrierte auf dem Holz, ein heftiges Summen, das sie zusammenzucken ließ.

Sie fischte es unter einem Kissen hervor, das nach ihm roch.

Achtzehn verpasste Anrufe. Alle von Illa.

Sie wischte über den Bildschirm und hielt sich das Handy ans Ohr. „Illa?"

„Evie! Oh mein Gott, lebst du noch?" Illas Stimme war ein Kreischen, das ihre Kopfschmerzen durchbohrte. „Du bist verschwunden! In der einen Minute hast du wegen Darrin bei der Eisskulptur geweint, und in der nächsten warst du weg. Wurdest du entführt? Liegst du in einem Graben?"

„Ich bin in … einem Hotel", krächzte Evie. „Illa, ich glaube, ich habe etwas Dummes getan."

„Wie dumm? Hast du Darrin umgebracht? Denn falls ja, kenne ich einen Typen, der eine Leiche auflösen kann."

Evie sah wieder auf die Urkunde. Das Siegel war geprägt. Sie sah erschreckend offiziell aus. „Schlimmer. Ich habe geheiratet."

Stille. Dann das Geräusch von etwas, das am anderen Ende zerbrach.

„Komm. Sofort. Hierher", befahl Illa mit todernster Stimme. „Bring das Papier mit. Sprich mit niemandem."

Evie legte auf und krabbelte aus dem Bett. Ihre Beine fühlten sich an wie Wackelpudding, ihre Muskeln schmerzten an Stellen, die ihr Gesicht heiß werden ließen. Sie erhaschte einen Blick auf sich im Spiegel über der Kommode. Ihr Haar war ein Vogelnest, und da, genau in der Biegung ihres Halses, war ein blauer Fleck. Ein Knutschfleck. Ein dunkles, besitzergreifendes Mal.

Sie schrubbte sich im Badezimmer das Gesicht, um die Scham abzuwaschen. Sie fand ihr Kleid von letzter Nacht über einen Stuhl drapiert, aber der Reißverschluss war aus dem Stoff gerissen.

„Großartig", murmelte sie. „Einfach großartig."

Sie hatte keine Wahl. Sie zog das Hemd des Mannes enger und griff nach dem Trenchcoat, der an der Tür hing. Er verschluckte sie förmlich und hüllte sie in denselben Zedernholzduft. Es fühlte sich an, als würde man von einem Geist umarmt.

Ihre Handtasche lag auf dem Konsolentisch. Darin steckte, neben ihrem Lippenstift, eine schwarze Kreditkarte. Schweres Metall. Kein Name, nur Nummern. Und ein Haftnotizzettel mit einem PIN-Code.

Sie starrte sie an. War das die Bezahlung? War sie …

Sie schob die Karte zurück in die Tasche. Sie würde sein Geld nicht annehmen.

Sie würde das in Ordnung bringen. Annullierung.

Scheidung. Was auch immer nötig war, um diesen Mann vor Mittag aus ihrem Leben zu löschen.

Sie öffnete die Tür und trat auf den Flur. Er war leer.

Die Fahrt mit dem Aufzug nach unten war eine Ewigkeit.

Sie sah zu, wie die Zahlen fielen, und ihr Magen fiel mit ihnen. „Du bist Everleigh Roman", sagte sie zu ihrem Spiegelbild. „Du hast den Tod deiner Eltern überlebt. Du hast das Pflegesystem überlebt. Du hast Darrin überlebt. Du kannst auch einen betrunkenen Fehler überleben."

Die Lobby war eine Kathedrale aus Marmor. Sie hielt den Kopf gesenkt und krallte sich an den Mantel, den sie um sich geschlungen hatte.

„Mrs … Ma'am?"

Evie erstarrte.

Der Portier hielt ihr einen Funkschlüssel hin. „Der Herr hat diesen für Sie dagelassen. Die schwarze Limousine da vorne."

Sie sah das Auto an. Es war elegant, raubtierhaft und wahrscheinlich mehr wert als ihre gesamte Existenz.

„Nein", sagte sie mit zitternder Stimme. „Ich nehme ein Taxi."

Sie drängte sich an ihm vorbei, hinaus in die feuchte Luft von New York. Sie winkte ein Taxi heran und sprang förmlich auf den Rücksitz.

„Wohin soll's gehen?", fragte der Fahrer.

„15 Central Park South", sagte sie. Illas Festung.

Während das Taxi sich in den Verkehr einfädelte, umklammerte Evie die Heiratsurkunde auf ihrem Schoß, bis ihre Knöchel weiß hervortraten.

Sie wusste nicht, wer dieser Mann war. Sie wusste nicht, warum er zugestimmt hatte, ein betrunkenes, weinendes Mädchen zu heiraten. Aber sie würde es herausfinden, und dann würde sie so weit weglaufen, wie sie nur konnte.

Die Augen des Portiers verweilten auf dem Knutschfleck an ihrem Hals.

Sie schlug den Kragen hoch und rannte förmlich zum Aufzug.

Illa wartete schon in ihrer Tür, noch bevor sich die Aufzugtüren überhaupt öffneten.

Sie trug einen seidenen Kimono, der mehr kostete als Evies Miete, ihr Gesicht eine Maske tragischer Erwartung.

„Rein mit dir", befahl Illa, packte Evies Arm und zerrte sie in den Eingangsbereich. „Schuhe aus. Raus damit."

Sie riss Evie den Umschlag aus der Hand, noch bevor sie überhaupt etwas sagen konnte. Illa riss ihn auf und zog die Urkunde mit der Präzision einer Forensikerin heraus.

Ihre Augen überflogen das Papier. Dann weiteten sie sich. Sie wurden immer größer, bis Evie dachte, sie würden Illa gleich aus dem Schädel springen.

„Everleigh Roman und … Williams?", flüsterte Illa, während ihr Finger den Nachnamen nachfuhr.

Der Vorname war ein dunkler, hässlicher Klecks. „Was ist das, ein Weinfleck? Ich kann seinen Vornamen nicht lesen. Aber Williams?"

Evie ließ sich auf Illas weiches, weißes Sofa fallen. „Ich weiß. Er hat die Notiz mit ‚G.‘ unterschrieben. In meinem Kopf nenne ich ihn Gus. Das klingt wie der Name eines Großvaters. Oder eines Antiquitätenhändlers."

Illa blickte zu Evie auf, ihr Gesicht war blass. „Evie. Weißt du, wer Williams ist?"

„Es gibt Tausende von Williamses in New York", sagte Evie und rieb sich die Schläfen. „Er ist wahrscheinlich ein Hedgefonds-Manager oder so etwas. Er hatte ein schönes Zimmer."

Illa stieß einen Atemzug aus, der wie ein entweichender Reifen klang. „Stimmt. Stimmt. Natürlich." Sie lachte, ein nervöses, hohes Geräusch. „Für einen Moment dachte ich … aber nein. Das ist unmöglich."

„Was dachtest du?"

„Meinen tyrannischen älteren Bruder", sagte Illa und schauderte. „Sein Name fängt mit A an, nicht mit G. Und außerdem nennen wir ihn nicht bei seinem Vornamen. Wir nennen ihn ‚Sir‘ oder ‚Please Don't Kill Me‘. Er ist ein Hai. Wenn er heiraten würde, stünde es auf der Titelseite des Wall Street Journal, und die Braut wäre von einem Komitee von Anwälten überprüft worden."

„Siehst du?", sagte Evie und spürte eine Welle der Erleichterung. „Er ist es nicht. Mein Gus hat mir eine Nachricht hinterlassen. Sie war höflich."

„Mein Bruder kennt die Bedeutung des Wortes höflich nicht", bestätigte Illa. Sie ging zu dem riesigen, bodentiefen Fenster, das auf den Park blickte. „Er wohnt genau da. Im nächsten Gebäude."

Sie zeigte auf die Penthouse-Terrasse neben ihrer eigenen. Sie war durch einen Abstand von vielleicht zwanzig Fuß getrennt, nah genug, um einen Stein hinüberzuwerfen, weit genug, um eine Brücke zu benötigen.

„Das ist seine Höhle", sagte Illa. „Schau nicht zu lange hin. Du könntest zu Stein erstarren."

Evie schauderte und zog den Trenchcoat enger um sich. „Nun, ich bin froh, dass ich nicht ihn geheiratet habe."

„Du kannst hier bleiben", sagte Illa und wandte sich wieder Evie zu. „Dein Ex-Freund Darrin kampiert wahrscheinlich vor deiner Wohnung. Du bist obdachlos und verheiratet. Du brauchst eine Operationsbasis."

„Aber … dein Bruder ist genau da drüben."

„Er ist beschäftigt", tat Illa es ab. „Er steckt mitten in der feindlichen Übernahme irgendeiner Technologiefirma. Er hat diese Terrasse seit Monaten nicht betreten. Du wirst sicher sein."

Sie führte Evie ins Gästezimmer. Es war wunderschön, luftig und unglücklicherweise das Zimmer, das der benachbarten Terrasse am nächsten lag.

„Mach es dir bequem", sagte Illa. „Ich hole dir etwas Honigwasser gegen den Kater."

Als sie ging, summte Evies Handy. Eine SMS von einer unbekannten Nummer.

Wach? Kopfschmerzen?

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Er war es. Gus.

Evie tippte wütend zurück. Wer bist du? Wir müssen reden. Ich will die Scheidung.

Die Antwort kam sofort. Drei Punkte tanzten auf dem Bildschirm.

Scheidung steht heute nicht auf dem Plan. Trink etwas Wasser. Ich bin nicht in der Stadt. Wir reden, wenn ich zurück bin.

Evie starrte auf den Bildschirm. Diese Dreistigkeit.

Ich warte nicht, tippte sie. Das ist ein Fehler.

Gestern Nacht dachtest du nicht, dass es ein Fehler war, antwortete er.

Evies Gesicht brannte. Sie warf das Handy aufs Bett, gerade als Illa mit einer dampfenden Tasse hereinkam.

„Mit wem streitest du dich?", fragte Illa und beäugte das Handy.

„Mit niemandem", sagte Evie schnell. „Nur … Gus."

Illa verdrehte die Augen. „Gus. Klingt wie ein Klempner. Oder ein Golden Retriever."

Die Nacht brach schnell über die Stadt herein. Nach einem Abendessen mit bestelltem Sushi, das Evie kaum bei sich behalten konnte, zog sie sich ins Gästezimmer zurück. Sie brauchte Luft.

Sie schob die Glastür zum Balkon auf. Unter ihr summte die Stadt, ein Fluss aus Licht und Lärm. Die Luft war kühl und biss in ihre nackten Beine unter dem übergroßen Hemd, das sie immer noch trug.

Evie blickte nach links. Die benachbarte Terrasse war dunkel, eine Platte aus Beton und Schatten. Illa hatte gesagt, er sei ein Tyrann. Ein Monster.

Dann ein Funke.

Ein winziges, orangefarbenes Glimmen flammte in der Dunkelheit des anderen Balkons auf.

Evie erstarrte.

Eine Gestalt löste sich aus den Schatten.

Er war groß. Breit-schultrig. Er lehnte am Geländer, mit dem Gesicht zum Park, eine Zigarette in der Hand.

Der Rauch zog zu ihr herüber und trug diesen Duft mit sich. Zedernholz. Regen.

Ihr stockte der Atem. Die Silhouette … die Art, wie er da stand, das Gewicht auf einem Bein, die Schultern angespannt … es fühlte sich vertraut an. Auf eine tiefsitzende, körperliche Weise vertraut.

Er drehte den Kopf.

Evie konnte sein Gesicht nicht sehen, nur den scharfen Winkel eines Kiefers und das Aufblitzen von Augen, die die Lichter der Stadt reflektierten. Er blickte direkt zu ihr.

Kalte, scharfe Panik schoss ihr in die Brust. War das Illas Bruder? Oder war es …

Nein. Das konnte nicht sein.

Evie trat zurück, stolperte über den Türrahmen und riss die Vorhänge zu. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen wie ein gefangener Vogel.

„Es ist nur der Bruder", sagte sie sich. „Nur der unheimliche Nachbar."

Ihr Handy summte auf dem Bett.

Schlaf gut, Evie. Die Nachbarn können laut sein.

Sie starrte auf die Nachricht, während ihr das Blut aus dem Gesicht wich.

Er wusste es. Er wusste, wo sie war.

Am nächsten Morgen saß Everleigh an Illas Kücheninsel und nippte an einem Kaffee, als ihr Handy erneut vibrierte.

Diesmal war es keine SMS. Es war eine Benachrichtigung.

Einladung zum Herunterladen: Enigma.

„Was ist das?", fragte Illa, die sich über Evies Schulter beugte, während ihr ein Stück Toast aus dem Mund hing.

„Ich weiß nicht. Eine Einladung für eine App."

Illa kniff die Augen zusammen. „Enigma? Das ist eine Verschlüsselung nach Militärstandard. Der Server ist in einem Bunker in der Schweiz oder so. Mein Bruder benutzt es. Alle paranoiden Wall-Street-Typen tun das."

Eine SMS von Gus erschien auf Evies normaler Nachrichten-App.

Normale SMS sind nicht sicher. Lade das hier herunter.

Evie runzelte die Stirn. „Er ist paranoid."

„Er ist reich", korrigierte Illa. „Lade es herunter."

Evie tat es. Die Benutzeroberfläche war schlicht schwarz-weiß.

Keine Profilbilder. Nur ein Kontakt war aufgeführt: Gus.

Ich habe deine Nummer ändern lassen, stand in der ersten Nachricht. Damit dein Ex dich nicht mehr anrufen kann. Die neue SIM-Karte ist beim Portier.

Evie war empört. „Er hat meine Nummer geändert? Ohne zu fragen?"

„Kontrollfreak", murmelte Illa und kaute auf ihrem Toast. „Definitiv reich."

Evie tippte zurück. Du hast kein Recht, mein Leben zu kontrollieren.

Ich habe jedes Recht, kam die Antwort. Ich bin dein Ehemann. Und ich hege einen Groll gegen Männer, die meine Frau zum Weinen bringen.

Evie starrte auf das Wort Ehefrau. Es wirkte fremd auf dem Bildschirm.

Zehn Minuten später lieferte der Portier ein kleines Paket. Darin befanden sich ein brandneues Spitzen-Smartphone und eine SIM-Karte.

Evie tauschte die Karten aus. Die Stille war sofort da. Keine Flut von Hass-Nachrichten von Darrin mehr. Es fühlte sich … leichter an.

Die Enigma-App meldete sich.

Um mich für die einseitige Entscheidung zu entschuldigen und um meine Aufrichtigkeit zu zeigen, brauchst du einen Ring.

Evie verdrehte die Augen. Wir lassen uns scheiden. Ich brauche keinen Ring.

Solange wir rechtmäßig verheiratet sind, trägst du meinen Ring, schrieb er. Das ist für mich eine Frage des Prinzips.

„Eine Frage des Prinzips?", spottete Illa, die über Evies Schulter las. „Okay, das ist seltsam förmlich. Vielleicht ist er ein entfernter Verwandter? Wie ein Cousin dritten Grades, der ein Autohaus in Jersey besitzt?"

Du bist herrisch, tippte Evie.

Einen Moment später erschien eine Audiodatei im Chat.

Sie drückte auf Play.

„Sei brav, Evie."

Die Stimme war tief, rau. Es war die Stimme aus dem Hotelzimmer.

Evies Gesicht wurde knallrot.

Illa schnappte sich das Handy. „Spiel es noch mal ab."

Sie lauschte, ihre Augen weiteten sich. „Okay. Diese Stimme? Das ist die Stimme eines Mannes, der noch nie Economy geflogen ist. Das ist eine Privatjet-Stimme."

Sie gab das Handy zurück, ein schelmisches Funkeln in ihren Augen. „Testen wir ihn."

„Ihn testen?"

„Wenn er dir einen Ring kaufen will, lass ihn. Wir werden sehen, ob er ein Autohändler aus Jersey ist oder … etwas anderes." Illa schnappte sich Evies Handy und tippte. In Ordnung. Aber ich will ihn aussuchen.

Mach nur, antwortete Gus sofort. Schick mir den Link.

Illa öffnete den Browser auf ihrem iPad und ging direkt zu Harry Winston.

„Illa, nein!", versuchte Evie, sich das Tablet zu schnappen. „Das ist Wahnsinn."

„Pst", schlug Illa ihre Hand weg. „Wenn er ein Blender ist, wird er dich ghosten, sobald er den Preis sieht. Wenn er echt ist … nun, dann bekommst du einen Ring."

Sie ging nicht in die Abteilung für Verlobungsringe. Sie ging zu „High Jewelry". Die Sachen, bei denen keine Preise angegeben waren, nur „Preis auf Anfrage".

„Das ist zu viel", sagte Evie und ihr wurde schwindelig, als Illa an Diamanten von der Größe von Weintrauben vorbeiscrollte.

„Es ist ein Stresstest", beharrte Illa.

Nebenan, in einem schallisolierten Arbeitszimmer, saß Agustus Williams am Kopfende eines Mahagonitischs. Zwölf Männer in Anzügen stritten über eine Fusion.

Sein Handy summte. Er warf einen Blick darauf, und sein Mundwinkel zuckte. Er hob eine Hand. Der Raum verstummte augenblicklich.

„Fünf Minuten Pause", sagte er mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete.

Er öffnete die App. Er sah sich den Link an, den Illa geschickt hatte. Es war eine allgemeine Seite. Er wusste genau, was sie tat. Illa. Seine nervige, einmischende kleine Schwester.

Er öffnete seine Galerie und wählte ein Foto aus, das er letzte Woche bei einer privaten Besichtigung bei Sotheby's gemacht hatte.

Zurück in Illas Wohnung machte Evies Handy „Ping".

Ein Bild wurde geladen. Es war kein Link. Es war das Foto eines rohen, ungeschliffenen Steins. Er glühte mit einem inneren, leuchtend rosa Feuer.

Gefällt dir dieser?, lautete die Bildunterschrift. Oder bevorzugst du ihn geschliffen?

Illa schnappte nach Luft. Es war ein Geräusch des reinen, unverfälschten Schocks. Sie ließ den Toast fallen.

„Das …", sie zeigte mit zitterndem Finger auf den Bildschirm. „Das ist ein roher rosa Diamant. Evie, das ist nicht von einer Website. Das ist aus einem Auktionskatalog. Einem privaten."

„Ist er teuer?", fragte Evie und fühlte sich wie ein Kind.

Illa sah sie mit todernstem Gesicht an. „Dieser Stein? Damit könnte man dieses ganze Gebäude kaufen. Zweimal."