Ich brauchte Geld, um die nächsten zwei Tage zu überstehen. Ich konnte die Mittel, die das Institut bereitstellte, erst anrühren, wenn ich offiziell anfing. Also fand ich einen Job in einem kleinen Café, wo ich für Bargeld Geschirr spülte. Es war eine demütigende Arbeit, aber sie war ehrlich.

Meine Eltern waren immer geizig gewesen, wenn es um mich ging. Kassandra bekam zu ihrem sechzehnten Geburtstag ein neues Auto; ich bekam eine Busfahrkarte. Kassandra ging auf Shoppingtouren in Europa; ich hatte Teilzeitjobs, um meine eigenen Schulsachen zu kaufen. Sie nannten es „Charakterbildung“. Ich nannte es, was es war: schamlose Bevorzugung.

Das Café war ruhig. Ich schrubbte gerade eine fettige Pfanne, als die Glocke über der Tür bimmelte. Ich sah erst auf, als ein Schatten über mich fiel.

„Annamarie?“

Es war Dominik. Er hielt einen kleinen, aufwendig verzierten Kuchen. Eine einzelne Kerze flackerte darauf.

„Alles Gute nachträglich zum Geburtstag“, sagte er mit sanfter Stimme. „Es ist Kokosnuss. Dein Lieblingskuchen.“

Es war mein Lieblingskuchen. Vor sieben Jahren. Jetzt wurde mir vom Geruch von Kokosnuss schlecht. Es war der Geruch der billigen Seife, die sie uns im Gefängnis gaben.

Unsere Geschichte war tief. Wir waren zusammen aufgewachsen. Er war der einzige Mensch, der mir jemals das Gefühl gegeben hatte, gesehen und geschätzt zu werden. Ich hatte ihn so sehr geliebt, dass ich, als er Schwierigkeiten hatte, seine erste Firma zu gründen, heimlich ein wertvolles Gemälde verkauft hatte, das meine Großmutter mir hinterlassen hatte – das Einzige von wahrem Wert, das ich besaß – und das Geld anonym in sein Unternehmen investiert hatte. Es war das Startkapital, das ihn zu einem Magnaten machte. Er wusste nie, dass ich es war. Kassandra hatte natürlich die Lorbeeren dafür eingeheimst und behauptet, sie hätte ihre „reichen Freunde“ überzeugt, zu investieren.

„Du hast daran gedacht“, sagte ich mit flacher Stimme.

„Natürlich habe ich daran gedacht. Wie könnte ich das vergessen?“ Er sah auf das schmutzige Spülwasser, auf meine rissigen Hände. Sein Gesicht war eine Maske des Schmerzes. „Das solltest du nicht tun müssen.“

Er stellte den Kuchen auf einen sauberen Fleck auf der Theke. Ich sah ihn an, den perfekten Wirbel aus Zuckerguss, und spürte eine Welle der Übelkeit.

„Ich mag keinen Kokosnuss mehr“, sagte ich und wandte mich wieder dem Spülbecken zu. Es war eine kleine Zurückweisung, aber sie fühlte sich bedeutsam an.

Sein Handy klingelte und zerschmetterte die angespannte Stille. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich, als er antwortete.

„Was meinst du damit, sie ist auf dem Dach?“, zischte er ins Telefon. „Ich bin auf dem Weg.“

Er legte auf, sein Gesicht war blass. „Es ist Kassandra. Sie ist in der Villa. Sie droht zu springen.“

Er sah mich an, seine Augen flehten um Verständnis. Aber alles, was ich fühlte, war ein müdes Déjà-vu.

„Du solltest gehen“, sagte ich.

Er zögerte, hin- und hergerissen. „Annamarie …“

„Geh“, wiederholte ich mit fester Stimme.

Er stürzte aus der Tür und ließ den erbärmlichen kleinen Kuchen auf der Theke schmelzen.

Kassandra, die Dramaqueen. Eine weitere Vorstellung, ein weiterer Schrei nach Aufmerksamkeit, ein weiterer Weg, ihn von mir wegzuziehen und zurück zu ihr. Es war ein Spiel, das sie über die Jahre perfektioniert hatte, und er fiel jedes Mal darauf herein.